Você.
A pessoa pela qual eu me iludi e desiludi. Me ceguei. Me feri. Menti pra mim mesma.
A pessoa que brincou de roleta russa comigo, mas não, a culpa não é inteiramente sua. Eu dei a arma na sua mão, dei carregada apenas com uma bala e apostei, confiei em cada puxada no gatilho, e sempre que parecia que seria o fim, não era. Eu respirava, respirava e esperava a sua vontade de tentar atirar em mim de novo. Esperava na esperança de que você simplesmente a jogaria no chão e desistiria de tentar acabar comigo.
Com nós.
Com o que fomos.
(…) Até que você atirou.
E acertou.
Uma bala diretamente cravada no meu peito, passando por cada camada minha, por cada átomo meu. Sinto como se meu coração tivesse explodido.
Você cravou uma bala no meu peito,
sem hesitar
sem pensar,
sem querer?
Você me matou e eu continuei viva.
Dando cada passo implorando mentalmente pra chegar a um lugar.
Que lugar?
Continuei respirando, andando, seguindo sem o pedaço de mim que você levou. Você arrancou-me de mim mesma, sugou toda a minha essência, jogou meu âmago ao chão.
Você me matou e eu nem sequer morri.
A pior morte de todas é aquela em que se continua vivendo.
Eu vejo a vida passando, pessoas passando, histórias passando. Mas não a minha. A minha parou, eu parei.
Eu me perdi. Você me matou.
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