Pequeña luna, tan resplandeciente en este pequeño viernes trece,
hay tantas cosas que tengo que decirte, una de ellas es mi muerte,
he decidido hacerlo hoy, sin dañar a quien no se lo merece,
la depresión me consume, sé muy bien que lo comprendes.
Estoy ahora como tĂș, encerrado en mi triste cuarto,Â
mis ojos sepultados de dolor, no logran controlar el llanto,Â
que tarde o temprano desaparecerĂĄ,Â
al unirse con la rojienta sangre de mis cortes.
Mis nudillos ya no aguantan,Â
estĂĄn cansados de tanto golpear la paredÂ
y no solucionar nada.
Quisiera gritar,Â
y que la respiraciĂłn se me entrecorte,Â
morir de depresiĂłn le llaman,Â
aquellos que se asesinan a cortes.
Sin embargo, no requiero acabar tan mal,Â
en la vida no sonreĂ, mi mayor don fue llorar.
El caos en mi cabeza,Â
empezĂł a nublarse de pensamientos suicidas,Â
si los cortes no hicieron nada.Â
ÂżPor quĂ© no terminar a balazosÂ
al poeta roto de la sonrisa fingida?
Pequeña luna, ahora lo he recordado,Â
aquella cita que me rompiĂł el alma,
 a mis pensamientos ha llegado:Â
âNo era poesĂa, simplemente retrataba,Â
no inventaba versos, eran peligrosas armas,Â
capaces de destruir consigo su triste insensibilidad humana.â
Mi cuaderno lleno de poesĂa,Â
sin polvo se ha quedado,Â
ÂżCuĂĄntos recuerdos y heridas traerĂĄ ahoraÂ
que le escriba entre esas inestables hojas que la depresiĂłn ha ganado?
Nadie podrĂa haber sido tan buena como lo eras tĂș, desde el primer dĂa hasta ahora, me cuidaste, sin importar como fuera a terminar en un futuro.
Moriré contigo, sin importar lo que la gente diga, ¿A quién llamarån huérfano si ya no estaré con vida?
¿De qué te sirve necesitarme por las noches?
Si cuando estoy no me notas.
No tiene apuro, no tiene caso, morir es la soluciĂłn, debido a tanto fracaso.
Mi ausencia serĂĄ el punto de equilibrio,
cuando intentes buscarme,
y sin respiraciĂłn te quedes,
si me convertiste en tu muso,
dĂ©jame ir, cual verso entre agonĂa se muere.
El dolor explota en mi mente,
la mĂșsica ya no me llena,
este verso ha quedado solo,
como mi hermana aquel verano,
junto a sus notas de primavera.
Fuiste el brillo que se acercĂł,
intentando ayudarme,
te alejaste al darte cuenta,
que el desastre no siempre es lo mismo que el arte.
Te eternice en escritos
para que puedas recordarme,
como aquel triste poeta,
que debido a su inestabilidadÂ
ha decidido suicidarse.
Deja que muera,
no vas a extrañarme,
bien dijiste aquel dĂa,
no le cuentes tus problemas a la gente,
disĂpalos por tu parte.
No lo habĂa notado, pequeña luna
pero mi poesĂa estaba rota
desde hace mucho tiempo atrĂĄs.
Mis letras me suicidaronÂ
en cada verso roto de estas simples hojasâŠ
Lo siento. Â
Apenas logro trazar nuevos versos,
me he desgastado tanto,Â
que mis dedos han quedado obsoletos.
Quiero escribir con sangre,
esta Ășltima cita:
âYa no quedan minutos de poema,Â
el poeta se ha suicidadoâ.
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