Im-Probabilidades

Improbabilidade: s.f. 1. Característica, particularidade ou estado do que é improvável. 2. Que designa incerteza; ausência de probabilidade; dúvida. 3. Falta de possibilidade; inviabilidade.

[im-probabilidades]

Palavras gritam no silêncio de um papel em branco enquanto promovo um encontro inusitado entre a menina e a mulher. Uma se assusta, se envergonha, esconde o rosto e balança as pernas nervosamente; outra observa: olhos sábios e inquietos, olhos de cigana cansada de rodar o mundo, que deixa de ser obliqua e dissimulada e se torna alinhada e coerente. Ambas admiram o sabor do tempo: o tempo tempo tempo de Caetano que finalmente entrega o brilho definido e que mostra seus benefícios. Tempo que se impõe como um muro de vidro. Tempo que unifica duas pontas da mesma fita.

Tudo é subjetivo e ao mesmo tempo não o é; percebe?

A menina ouve o bandolim e se põe a dançar. A mulher observa, de longe, a viola a ser tocada e percebe com alguma clareza a diferença de notas e entonações. Matemática não-tão-básica assim, mas certamente bela. A menina se assusta com o tempo a correr. Tenta correr junto, mas tropeça e cai (como uma menina). A mulher esquece do tempo: mantém-se de mãos dadas ao presente - espera o instante de um segundo ser eterno e o revive quantas vezes forem necessárias. 

A menina grita, esperneia, chora. Acha sua queda injusta. Arma o circo. A mulher aprende: três dedos ali, um acorde, dois aqui, outro acorde; mais dois ou menos dois tem diferença, assim como o toque macio da ponta do dedo e o afiado da ponta da unha.

Põem-se de costas novamente. Se entreolham, desconfiadas, mas confiantes. Se admiram por alguma razão desconhecida. Caminham, cada a seu passo: uma na inconstância da areia, outra na firmeza do asfalto. 

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Guardo em outra dimensão de tempos e espaços inventados o toque de um primeiro beijo: tinha gosto de areia e mar, com cheiro de poesia e bossa e era suave como o sono de um gato. Guardo a tinta daquele castanho intenso que repousava em olhos curiosos - não os ferozes olhos de uma loba, mas os olhos dóceis de uma sábia coruja.

Guardo com o encanto de folhas amareladas pelo tempo, com a escrita borrada de quem quase entra em transe ao visitar tal dimensão. Transe. Transe que transporta a um mundo paralelo onde não existe mais o eu ou o it de Clarice; existe o Uno que admira e a mulher que o Uno me torna. 

Guardo a música, o compassado acelerado de um coração que se manteve inaudível para que eu pudesse amar o teu silêncio. Guardo a música da tua voz de menino-homem e do som doce e feroz do teu prazer. Guardo a tua música, a que me faz dançar como num ritual ancião, pagão, desconhecido, cujo santuário é apenas a tua presença.

Guardo a tua paz; o repouso do teu espírito nessa nossa dimensão. O teu corpo nu, teu sono, tua fome, teus sonhos. Guardo a paz da tua respiração ao deitar ao meu lado e da tua carícia em meus cabelos (E eis o sonho secreto que rezo para ter todas as noites enquanto durmo). Guardo a paz dos teus beijos em meus lábios; Beijos de calmo mar, beijos de calmo (a)mar. Beijos que carimbam o que já não é mais mistério: que sou tua, tua, nada além de tua.

Guardo o que te dou: o amor jovem, ansioso e vigoroso, e o sábio, maduro e protetor. Guardo a paixão que me me transforma no incenso que perfuma o teu corpo quando sou consumida pelo teu fogo. Guardo o que te ofereço em trajes simples e em minhas mãos nuas: a devoção de seus pensamentos e a eterna vontade de servir apenas a tua felicidade. 

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Eu não me acho bonita, não mesmo. Na maior parte do tempo eu me acho horrível. É claro que eu amo ouvir as pessoas me dizendo que eu sou bonita, me faz sentir melhor sobre minha aparência, mas eu te garanto que esse não é meu maior problema. Eu também não me acho inteligente, não me acho interessante, não me acho talentosa, não me acho suficiente. Então por favor, não me diga que eu sou bonita com tanta frequência. Não elogie meu cabelo, meu corpo ou meu rosto. Não me diga que minhas pernas são bonitas ou que eu não estou gorda; eu não ligo de estar. Me lembre que eu sou inteligente, apesar do que minhas notas me fazem pensar, porque na maior parte do tempo eu acredito que sou o ser humano mais estúpido do universo. Me lembre que eu sou engraçada, que eu sou interessante. Elogie minhas habilidades, minha voz, meu jeito, minha conversa, meus textos, porque na maior parte do tempo, eu não ligo se minha maquiagem está boa ou se eu estou no padrão, porque eu sinto que por dentro, eu sou horrenda. Então não me deixe esquecer que eu valho a pena. Porque eu valho, não valho? Hoje acordei achando que sim, agora comecei a desconfiar, então me lembre quando puder, se você acredita nas coisas que diz. Talvez eu comece a acreditar…

Desconhecido

[im-probabilidades]

Quando um diálogo de uma série te define completamente:

- Acho que deve ter algo de errado comigo.

- O que quer dizer?

- Todo mundo acha que sou uma puta?

- Eu não sei o que todo mundo pensa.

- E você, acha?

- É claro que não.

- Acho que há algo errado comigo. As pessoas não me veem, Cole. Não me veem. Não sei, só querem trepar comigo, ou... elas não me veem. Não se importam. Às vezes fico achando que não sou realmente uma pessoa, que sou apenas... fruto da imaginação das pessoas. Sabe, quando eu era criança, eu pensei que seria alguma coisa na vida, que eu faria uma diferença. Eu tinha certeza de que seria importante para as pessoas.

- E você é.

- Não, eu não sou. Este é o problema, Cole. Não sou nada.

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Há noites em que tudo me pesa. E Pablo o sente. Os olhos se acalmam somente depois de pousarem sobre as ondas negras e agitadas - reconhecimento, eis a palavra. Por estas razões ele muda suas rotas, desvia de ruas e outros planos. Me leva ao Atlântico, de onde vejo as luzes da cidade e a única luz do mar. Quão bravos são os pescadores? Eu quero dizer a ele que me angustia e me dá alívio cada ciclo em que a luz do farol se vai e retorna. Especialmente quando retorna. Eu quero lhe dizer sobre coisas muito mais antigas, e dores, e sonhos. Peço somente vinho, silêncio e o momento. Penso que seja preenchido com paz o interior de uma garrafa de sauvignon blanc ou somente o dorso de suas mãos.

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Quest: 25 fatos sobre mim

Nome: Stefanie Marques.

Sexualidade: Demissexual / Sapiossexual. 

Aniversário: 23/11

Idade: 23

Tamanho: 1,57m.

Status de relação: Solteira.

Cor dos Olhos: Castanho esverdeado que fica verde no sol.  

Cor da pele: Branca, I guess.

Cor do cabelo: No natural é castanho mas pinto atualmente de preto.

Futura Carreira: Tem algumas possibilidades ainda sendo estudadas.

Cores Favoritas: Preto, azul e vermelho.

Comida Favorita: Lasanha e arroz, feijão, bife e purê de batata.

Música Favorita: Putz, pode ser uma playlist inteira?

Jogos Favoritos: God of War (a série toda), Diablo III, Tropico

Filmes Favoritos: The Da Vinci Code, Zwaertboek, La Corrispondenza, The Mirror Has Two Faces.

Youtubers Favoritos: Renata Meins, talvez.

Bebidas Favoritas: Uísque e suco de laranja. Aperol Spritz no verão também é bom. 

Sobremesa Favorita: Petit Gateau.

Talentos: Escrita e preocupação excessiva.

Desvantagens: Auto-estima baixíssimo e extrema auto-sabotagem.  Medos: Escuro (não zoem!), solidão e morte. 

Felicidades: Um dia de sol com o mar aos meus pés.

Signo do Zodíaco: Sagitário com ascendente em Peixes, lua em leão e o resto em escorpião pra ser demoníaca. Agora poste uma foto aqui: foto do dia legal que brinquei de ser marinheira argentina. 

[im-probabilidades]

Juro que pensei que era amado. Que fazia falta, que causava saudade, que amenizava a dor. Pensei que era importante para você, sabia? E quase acreditei nisso, quase mesmo. Faltou pouco. Você foi o meu quase. O meu quase amor, a minha quase certeza, a minha quase felicidade. Mas eu não vivo de “quase”, e você também não. A diferença é que eu lutei para o quase, virar tudo. Você fez o quase, se tornar nada.

[bookmania]

And so it seems I must always write you letters that I can never send.

Sylvia Plath; The Unabridged Journals of Sylvia Plath

[im-probabilidades]

Veja, te presenteio com meu lado mais sombrio, eu que um dia te presenteei com o mais doce mel que fluía de meu ser. Talvez seja o que te dou agora o meu lado mais valorizado, mais verdadeiro e mais puro. Devolvi a doçura que havia em mim para seus verdadeiros donos, meus personagens, lavei minha alma e banhei meus cabelos com o sangue, fechei meus olhos com o ébano e, sobre tudo isto, pus a máscara que tanto odiavas, que tanto dizias que eu não deveria usar pois escondia o mais belo de mim. Aprenda, doce ilusão, doce Enigma, os raios que crio ao simplesmente olhar para o céu É o mais belo de mim.

10 de julho de 2013

[im-probabilidades]

Você é tão perturbador quanto a beleza de uma rosa sendo queimada.

[im-probabilidades]

Olhei-me no espelho e tive uma visão desfigurada de mim mesma. Vi-me destruída pelo tempo, pelo vento, pelo ruído da chuva. Maquiagem borrada, cabelos bagunçados e a face transtornada faziam de mim um monstro sem sentidos. De cabeça baixa como uma pródiga, encolhia-me, fugia de qualquer olhar, de qualquer ruído, de qualquer gota, de qualquer eu.

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Não desista dela

Ela é só uma garota que caminha sem rumo e chutando pedrinhas quando a rua está deserta. Dessas que mantém o volume dos fones sempre no máximo, cujas músicas nunca são de rádios modernas, mas sim daquelas saudosas que tanto falam com sua alma. Às vezes ela gosta de fechar os olhos enquanto faz seu percurso, respirar fundo e imagi...

“A verdade é que ela nunca se ajustou muito bem e mesmo que não entenda os motivos, sempre sentiu-se deslocada. Ela é singularidade num mundo que exige pares perfeitos. Sua solidão é do tipo quieta, invisível e só aparece quando se fecha dentro de si, abrindo mão dos diversos papéis roteirizados e desempenhados. Ela aprendeu a calar os ecos do seu mundo turbulento, com o silêncio do imaginário.”

[im-probabilidades]

Quero ser tudo aquilo que tenho capacidade de ser.

Katherine Mansfield

[im-probabilidades]

Abri curiosa o céu. Assim, afastando de leve as cortinas.

Ana Cristina César

[im-probabilidades]

Haviam coisas espalhadas dentro dela que ela precisava organizar.

Chimamanda Ngozi Adichie

[im-probabilidades]

Não quero ter a terrível limitação de quem vive apenas do que é passível de fazer sentido. Eu não: quero é uma verdade inventada.

Clarice Lispector

[im-probabilidades]

Feliz dia da "ex maluca", da ciumenta, da neurótica, da garota que você chamou de piranha só porque não quis ficar com você. Feliz dia da (puta) que usa decote e saia curta, da que "estava pedindo" por uma mãozada na bunda só porque estava dançando ou andando na rua de vestido. Feliz dia da (vadia) que usa batom vermelho, da que anda de madrugada na rua (porque de onde ela estaria voltando, não é mesmo? nunca que seria da faculdade ou do trabalho), da que você forçou quando ela disse que não queria te beijar.

Feliz dia da que não pode conversar com amigos homens pelo celular porque está traindo, da que não pode sair com amigos homens porque está traindo (mesmo que você tenha várias amigas mulheres no seu celular e andando com você, afinal, é diferente!).

Feliz dia da que disse não só porque quer se fazer de difícil (e não porque realmente não quer), da que saiu arrumada de casa porque quer seduzir os outros (e não porque quer se sentir bonita) e da que foi pra festa só pra arranjar macho (e não pra dançar e se divertir).

Feliz dia da que é pra casar e da que é só pra comer. Feliz dia da que estava exagerando no carinho (porque era só de comer, mesmo que você tenha demonstrado outra coisa totalmente diferente). Feliz dia da que ficou puta porque "não foi a escolhida" (e não ficou magoada por causa das suas mentiras). Feliz dia do tapa-buracos que mais são buracos-para-serem-tapados de quando você está sozinho porque as outras te abandonaram. Feliz dia da que é puta porque é mãe solteira (porque nunca é culpa dele, afinal, ele disse que camisinha incomoda e se o remédio falhou, não é culpa dele). Feliz dia da piranha que te usou (mesmo quando você não tinha absolutamente nada pra dar a ela). Feliz dia da que tanto te quis em todos os momentos e você trocou por fodas regulares.

Feliz dia de quem estuda mais, trabalha mais e ganha de menos. Feliz dia do "lugar de mulher é na cozinha, Deus me livre saber fritar um ovo!" porque "declaração de amor pra mim é ver a mulher chegando com comidinha gostosa feita pra mim depois que eu chegar da rua e for assistir meu futebol". Feliz dia do "mulher estudando defesa? Não, aqui não é o seu lugar". Feliz dia do "mulheres nas forças armadas? Coitadas, elas não aguentam!" e da diferença absurda de processos de entrada, de vagas, de lugares. Ah, feliz dia da mulher que não pode estar num jogo masculino, porque bem, elas não sabem jogar! Afinal, "você não tem louça pra lavar?".

Feliz dia do "engordou mais um pouco? Tá grávida!", do "está irritada com algo (mesmo que seja um erro seu)? Só pode ser TPM!", e de todas as vezes em que cortaram nossa fala pra nos ensinar algo que já sabíamos porque, bem, somos mulheres. Feliz dia do "cortou o cabelo por que? Homem gosta de cabelo comprido.", do "eu não sei cortar minhas unhas direito mas reparo as unhas dos pés dela e, bem, não pode ter cutícula!" e do "eu não me depilo mas quero ela toda depiladinha!"

Feliz dia pra quem tem que aguentar isso tudo por todos os dias do ano e tem que sorrir para flores, chocolates e elogios como se nada acontecesse.

Eu não nasci pra cozinha e pra rosas. Eu nasci pra guerra!