Imwilla

Um sentimento e uma prosa por dia.

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Muro

Nos últimos 10 anos, desenvolvi uma insegurança em me expor. O relato é pessoal e não ligo se vai criar uma conexão com quem ler, não é essa a intenção. A vontade é de quebrar o medo e voltar me expor. Eu não uso mais redes sociais como as pessoas normalmente usam. Virei um espreitador, só consumo. Eu não comento, não reajo, não compartilho. Mentira, eu compartilho uma coisa ou outra com meu namorado e alguns amigos que conto numa mão, e olhe lá. Mas dentro da minha mente sempre existiu a vontade de escrever, produzir, ser lido, ser pauta de discussão, de conversa, ser um humano instigador do pensamento.

Aí mora o perigo. Por que até a "coisa" sair de mim, eu tenho controle, mas tenho nenhuma ideia de como você vai reagir a isso, e se vai rebater a coisa da pior forma possível. Você vê a todo tempo pessoas julgando, tentando colocar as coisas no lugar. Desde que temos esse grande muro de opiniões que a internet proporciona, as pessoas podem jogar uma bola e ter a certeza que ela vai voltar na sua direção. Será mesmo que eu quero me expor para um muro? Será mesmo que eu quero me comunicar com algo tão duro?

Não sei até quando esse medo de me expor vai persistir. Não sei até quando eu vou me espreitar na internet. Não tenho medo de morrer assim. E já foram muitos nãos num parágrafos só.

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Eu tenho a mania chata de escrever De fingir ser poeta no escuro Um delírio sem qualquer encanto De gritar em estrofes De desabafar sonetos De transcrever um conto Eu não cheguei até a curva De volta ao concreto duro A minha estima Minha rima A minha vida Há certezas que não quero lembrar Mas preciso registrar: A que posso morrer A que devo dever E a que sei escrever Pelo menos dessa forma Eu acho que nem na derrota Um poeta vê a discórdia Que é levar um fora Não consigo ver a televisão Meus ouvidos, já os tampo com as mãos Lentamente meu anestésico Perdeu a graça, e vai pro cemitério. Junto com muitos que nem sempre tem culpa Que nem tinham cultura De sair, de juntar, de tocar Que na loucura da vida Perderam a graça, e foram pro cemitério.

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Permita-me

05/11/2019 Hoje eu fui recusado pela quinta proposta de estágio que me candidatei esse ano. Há quase dois anos estou desempregado, sem carteira assinada. Aos 26, é quase um padrão ver seus colegas de ensino médio estabilizados, se casando, viajando o mundo a fora. Eu continuo aqui.

Antes de tudo, olho para esse tempo e procuro ver onde eu errei. É uma falta de humildade não me culpar por estar nessa situação. Posso ter feito escolhas, cometido erros, descontrolado numa situação tensa. Tudo isso talvez me tenha sentenciado as dispensas, a desvalorização e desapego a tudo que faço.

A razão desse sofrimento está numa expectativa muito grande e que não tem sido realizada. Essa espera vem de mim, dos que me rodeiam, dos que me ensinaram, dos que de alguma forma me conheceram, ou acham que me conheceram.

É doloroso saber das diferentes formas que essa expectativa vai se quebrando, esfarinhando entre os dedos a cada 'não', a cada 'cadastro de reserva', a cada 'obrigado pela sua participação'. Nessa batalha, levantei diante das trevas e agora preciso descansar. Meu espírito não suporta outra expectativa estilhaçada agora. Eu tiro meu time de campo, me coloco na maca a caminho do hospital.

Há a lei natural que todo esforço é o resultado de uma força. Essa se esvaiu no vazio, e agora mais do que tudo preciso sofrer. Permita-me.

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Voltaste

E do além voltaste Que traste Logo agora que tudo ia bem Que nada de ti restara Assombra-me com seu vem

Só por uma noite Devido aos esbarros Olhares e descaso Seu retorno ao meu peito Desfigura meus anseios De que desgraça tu és feito?

E por favor seja breve Faça o viera fazer Não me dê ouvidos Apenas diga o que quer dizer Serei eterno, mas aguardo seu vai E nele não me arraste.

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Marés

Faz frio lá fora Calor em Março Ventos secos em Setembro E aqui dentro tudo atado em abraço Estranho que tudo aqui dentro Se revira e vira feito as marés Em teu peito deserto Sente nada, e em mim resta a fé.

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Tombos

Pergunto-me se nossos encontros Foram escritos pelo destino e Será que nesses tombos Você vai me pedir desculpas?

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Pleno

A pior parte não é te ver É ver que ainda sinto algo por você Ora raiva, ora rancor Ora ardor, ora pavor A razoável parte não é te ouvir É ouvir minha razão pulsar Segurando meus lábios para não responder Atando meus braços para não te envolver A melhor parte não é te amar É amar a mim mesmo Respeitar meus defeitos Viver assim como sou, pleno.

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Banhado

Lendas de teus feitos alcançaram meus ouvidos, Urânio a parte, oriundos de explosiva radiação de ódio. Caças me atingiram, e As palavras que sua língua diziam eram Salgadas, eram sua prece de misericórdia.

Teu ódio não me afetará, pois banhado em amor estou.

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Coração Quebrado

Quando ele disse Que estava apaixonado Pelo meu coração quebrado Entendi que estava tudo errado Era meus medos e atos Tudo estava em conluio, conspirado Fui pego de supresa Pedi que me abraçasse forte Esmaga-me-ei em teus braços E ponha todas minhas peças no lugar Preencha meus espaços, seja espaçoso Ocupe os vazios da minha mente Assim eu serei apaixonado Pagarei a dívida com meu corpo Meu sorriso e com um pedaço de mim Que fique contigo se eu partir Se eu ficar, se eu partir Ele é seu e tente em insistir Meu coração quebrado ainda pulsa Na misturas que você me faz

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Veneno

Murmúrios chegaram aos meus ouvidos De tua boca profana o veneno A língua banhada em cana Busca me ferir Soprara contra o vento E sem efeito se condenou Sua ira e mágoa te enfeitiçou Conspirar é sua salvação? Blindei-me de seus ataques Não fui feito da carne Amor me compõe, meu querubim É o que restou de mim.

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Bem

Sentindo bem demais para expressar em palavras.

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Escolhi me afastar

Eu escolhi me afastar Desprender, desatar Isolar-me-ei e afundarei em meus devaneios Ausente me farei em todos os meios Te quero bem Pois gente bem não me faz bem Eu gosto de gente mal Igual a mim e pior a tal São descrentes, pois sou desigual Deles eu não preciso ausentar, pois Eu escolhi me afastar

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Espaço

Sempre dizemos que há espaço Cabe sempre mais um Porém a real é que dois corpos Nunca ocupam o mesmo buraco Amor é reciclável É preciso abrir mão de uma coisa Pra encaixar outra Sortudo aquele que não se encaixa Não se enfia em buracos Nem becos ou atalhos O espaço deles é o mundo E no mundo deles, só cabe eles mesmos.

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Se

Pergunto se faço o certo Se ainda desvendo seu mistério Foi de se que me refiz incerto Agora aprendo que não sou mais esperto.

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Dúvidas

Eu tenho muitas dúvidas. A maior é se um dia você vai me procurar. Pergunto-me se já encontrou alguém. Se já se entregou a outra pessoa. Dói. Minhas dúvidas se alastram a ponto de não saber se devo confiar na sua palavra… Eu tinha toda confiança do mundo sob seus pés. Não consigo confiar nos meus julgamentos e nem em suas convicções. Existe um mar de dúvidas no caminho. Eu quero construir um farol nesse mar, um lugar onde podemos encontrar sem se importar com nossas dúvidas. Podemos começar de novo lá.

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Sangro Azul

Sangro azul Quando meus instintos afloram E da flor devoro O espinho corta e sangro azul

Perco o ar A cada imagem que me vem Que me sacode e me contém Os olhos veêm e me falta ar

A boca está seca e fria Debato-me como peixe fora d'água É tudo raiva embaixo dos anáguas Onde escondi minha ira

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A Poeta

Não havia sangue nas ampolas há dias. E muito menos insulina. A fragilidade fora exposta sob os quarenta graus de um verão qualquer. Faltou água, e ar. Ela buscava um papel, a caneta guardara debaixo do travesseiro. A boca já não era a mesma, e suas cordas vocais deixaram de vibrar. Ela já não respirava. Por todos os deuses, ela só queria um papel. A poeta morta-viva entrava em estado de choque quando avistou uma tela branca e suficiente para escrever, onde repousava sua mente barulhenta. E agora sedenta, ela tinha que escrever suas últimas palavras, seus últimos versos. A poeta ergueu a mão direita e materializou seus últimos pensamentos, utilizando suas últimas forças. Os aparelhos apitavam, enquanto seu corpo lentamente repousava de lado na maca, já fria. A poeta havia morrido, mas o poema não. As últimas palavras da poeta:

“Meu caro amor além das letras, Que me fez a poeta mais feliz do mundo, Que me deu a inspiração e o seu coração, Obrigada, minha verdadeira paixão Não deteste minhas letras Elas foram meu sangue nas veias Pra te deixar essa mensagem Onde eu descansava em toda viagem, Era o meu refúgio de uma mente escritora.“ Ela havia escrito no travesseiro.