Waylon sleeps soundly nowadays,  the nightmares there but not as strong nor as prevalent as before.    ( But he grinds and gnashes his teeth while he sleeps, sweating badly and gasping for breath, still.  )    Although time isn't truly able to heal a wound,  and certainly not a wound as horrific as the wound that the Murkoff Corporation had left,  the pain had been palliated by time ... Hadn't it?  Why isn't he able to sleep,  then,  and why is he sitting in the bedroom of the child he hadn't planned on having but loves more than he previously thought possible.  A little girl.  She's two,  now,  and is sleeping by herself with no problems.  It's Waylon with the problem.  If she would allow him to,  he'd have her sleeping their bedroom until she was at least three.  But coddling her so would be to her detriment.  And she wouldn't allow it, as independent as she already is.  So,  Waylon sits by the end of her bed,  so small,  and studies her breathing:  slow,  even,  strong.
They hadn't heard of Murkoff in close to eleven months,  but there's an emergency backpack packed for her in the corner of the room.  Just in case.
There's a knock at the door   ⸺   one,  two,  three,  four   ⸺   and,  from the knocking,  Waylon knows who it is.    (  From the rational side of Waylon's mind,  Waylon knows who it is.  )    From the floor,  he cranes his neck to smile a crooked and wry smile at @carnagewed.    â  I couldn't sleep,  â    he says,  though he knows he's been caught.    â  I'm fine.  â