Beatrice, dal latino, Beatrix.
Beatus “beata, felice”.
Era un nome che non le si addiceva, di beato aveva poco.
Non voglio dire di felice, no, di felice aveva tanto.
Era felicità unica, soprattutto nell’ultimo periodo.
Ma le paranoie che la mangiavano facevano pensare al suo nome come a una presa in giro.
Non era “beata”, si agitava per tutto.
La gente che se ne va senza motivo, i voti, la prof di greco che la guardava come se l’unica cosa importante sulla terra fosse la declinazione dell’articolo.
Aveva paura di sbagliare, di non piacere, di guardarsi e deludersi di nuovo.
Aveva tante paure, “beata”.
Come se il nome fosse una garanzia.
Non lo è, non ci caratterizza, non ci rispecchia.
Insomma, il nome ce lo assegnano persone che non ci conoscono, che non ci conoscono ancora, o che non ci conosceranno mai.
Beatrice abitava tra la pietra e il respiro che la seguiva. Una pietra che si portava sempre appresso, come un macigno, come qualcosa di cui non poteva fare a meno.
Ma poteva.
Doveva.
Ci sarebbe riuscita.
Ma alla fine lo sapeva anche lei, non voleva, semplicemente.
Aveva paura di scrollarselo di dosso, sarebbe stata spoglia, sarebbe stata sé stessa.
E questo le faceva paura.
Come tutto. Non voleva essere sé stessa. “Sé stessa” erano 14 anni che la deludeva, non voleva che deludesse anche la gente a cui teneva. Così teneva chiusa quella personicina dentro, e non la faceva mai uscire. Solo quando scriveva aveva il suo spazio, per questo Beatrice voleva scrivere, voleva farlo tutta la vita, voleva vivere di scrittura. Voleva annusare l’inchiostro e vedere le cancellature sul foglio. Beatrice voleva lanciare “sé stessa” su un foglio, così che potesse mostrarsi alla gente, finalmente. In modo delicato, diminuendo i rischi di farsi del male. Anche la scrittura di Beatrice era sintomo di paura. Ma lei no, la scrittura non aveva paura. La scrittura era la “sé stessa” di Beatrice. Ecco la sua beatitudine, c’era, lo sapevamo. Ha trovato il modo di uscire.
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