El cajón se abrió, aunque él no había hecho movimiento alguno. Simplemente estaba ahí sentando, ensimismado en sus pensamientos, perdido en varias capas de su cerebro. Y de golpe, el cajón se abre apenas unos centímetros, dejando a la vista una pequeña esquina de su cuaderno. El maldito y desesperante cuaderno.
Llevaba...ni siquiera era capaz de recordar cuánto llevaba sin escribir. ¿Un año? ¿Dos? Una cantidad de tiempo tan extensa que creía haber olvidado incluso cómo se sostiene un lápiz, cómo se rompía el temible fondo blanco de un papel sin historias. Y sin embargo, esa noche tembló la mesa, se abrió el cajón y sus ojos fueron a parar al cuaderno. Aquel lugar donde antaño vomitaba miles de frases que forman centenares de historias que evocaban decenas decenas de recuerdos de un par de personas. Menudo idiota, la verdad, se sentía un verdadero idiota.
Cerró de un golpe el cajón. No quería saber nada de aquello. Bastante tenía con saberse de memoria cada centímetro del techo de su habitación, como para volver a aquello.
- "No, no voy a volver. No puedo escribir de nuevo" - se dijo a si mismo susurrando. Y conforme acabó la frase, ahí estaba. De nuevo, 7 centímetros del cajón se abrieron, esta vez siseando un leve crujido de madera. Sus ojos se quedaron fijos en el cuaderno. Y no pensó, esta vez no pensó nada, simplemente abrió el cajón entero, agarró el cuaderno y abrió la última página que recordaba haber escrito.
Allí seguía aquella frase. La última que escribió.
"No vuelvas", ponía, escrito en tinta roja, letras de gran tamaño y algo movidas, quizás porque lo escribió estando nervioso (o borracho).
Cerró el cuaderno. Cerró los ojos. Menudo gilipollas.
Ahí estaba de nuevo, batallando con su mente.
Abrió el cuaderno. Arrancó la página con la inútil advertencia, la tiró por la ventana y agarró su recién recortada pluma. Pasaron unos eternos minutos donde sostuvo la pluma al aire, con la mirada clavada al blanco del cuaderno. Suspiró. Y ocurrió, como siempre ocurría.
Su mano comenzó a moverse, primero con rigidez, luego con soltura, casi danzando sobre el papel.
(Cuadro: Un Hombre Recortando Su Pluma, Jan El Más Joven Ekels)
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