Se quedó unos pasos más atrás mientras Abi pedía dos habitaciones separadas; incluso para una noche, el turco prefería mantener las distancias, poner una pared entre los dos, aunque hubiesen convivido algún tiempo bajo el mismo techo.
Le observó con los ojos entrecerrados subir las escaleras sin esperarle, la espalda erguida y el paso firme y orgulloso, y se preguntó si alguna vez le permitiría acercarse un poco más, apoyar la cabeza en el muro infranqueable que los mantenía alejados a pesar de estar en la misma habitación.
Sin molestarse en entablar una conversación incómoda e insustancial, cogió la llave, pagó con la tarjeta y firmó con el nombre falso que su jefe le proporcionó. Agachó la cabeza, como agradeciéndole en silencio al recepcionista su comprensión y su falta de palabras, y andó tras los pasos de Abi.
Los pasillos de aquel motel eran estrechos, apenas iluminados por unas bombillas amarillentas y parpadeantes. Todas las puertas estaban cerradas y, tras algunas de ellas, se oían gemidos ahogados, golpes secos, orgasmos fugaces. Al parecer, las mujeres del club subían a los clientes allí para vaciarles los bolsillos.
Arrugó la nariz al pensar qué tipo de habitación le habia tocado. Sorprendemente, un gran ventanal iluminaba el colchón recién vestido con sábanas que olían a limpio —lo único limpio, quizá, de todo el lugar—. Dejó su mochila en una silla y se dejó caer sobre la cama.
Estaba hambriento. Cansado. Y, aunque no sabía reconocer aquella sensación porque pocas veces la había experimentado, un poco solo, también.
—Abi. —le llamó en voz alta; sabía que estaba cerca, o bien en el pasillo, o bien junto a la puerta sin saber si entrar o no.— Abi, me voy a morir. —No añadió nada más, precisamente porque quería hacerlo venir.— Ay, que me muero. —No le salía más que un dramatismo neutro y nada creíble. Eso de actuar era más difícil de lo que imaginaba.
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