он думает, что любимые все похожи на мелкий дождь, танцующий в фонарях
Лет с 13 до 25 вела в сети дневник. Писала туда много, часто; лирику, мысли, переживания, события, цитаты чужих стихов. Потом перестала. Наверное, потому что началась та самая "взрослая жизнь" с работой, кварплатой, курсами, уколами для кота, с "он не хочет на мне жениться" и вот этим вот всем.
Я вспомнила про этот сайт, когда в один февральский день 2020 мне написал бывший одноклассник. Он спросил про одну запись оттуда, за 17 год. Я помнила, конечно, о чем она была (потому что о нем), но захотелось перечитать. А сайта нет. Кто-то просто его отключил, удалил с сервера и никого не предупредил. Целых 12 лет моего юношества канула в Лету интернета.
Мне бесконечно жаль, что я нигде не дублировала эти записи. Тогда они не несли такой важности, просто лирический поток мыслей. Но вот мне попадается на глаза старая цитата из чьего-то белого стишка, и я грущу.
На жестком диске у меня отсортированные по годам, месяцам и дням фотографии за последние ..надцать лет. На полке - коробочка с киношными билетиками, браслетами, записками, сухими бутончиками. И вот этот дневничок в сети как деталька пазла, закатившаяся под диван.
Тот одноклассник все же как-то выцепил в кэше страницу с той записью. ПДФ-ка с ней любовно хранится в файлах телефона.
"Какая-то странная категория в моей жизни", которой и был тот самый одноклассник, стала графой в свидетельстве о браке. И знаете, что? Вспоминал, конечно, он вспоминал.
