Me detengo a meditar en mis errores de vez en cuando, solo me encuentro confrontando a mis lamentos, que resuenan en mi pecho como la voz entre cortada de un niño, que abre la boca una y otra vez sin la opción de pronunciar palabra alguna. Incluso puedo escuchar mis palabras como regaños que resuenan por mis propios oídos, no me gusta como puedo pagar tantas veces por un error; tampoco me gusta recordar, y sin embargo se ha vuelto una manía de la cual no puedo escapar. Lo que consigue únicamente que me enfrente a perder de mi presente, inclusive de un futuro posible que se aleja mientras más me acerco a ese pasado.
Todos mis errores tienen nombre, ya sea el de una persona, un sentimiento o una idea; entre ellos esta el de Alma. ¡Cómo olvidar a creatura tan espléndida entre los hombres! Que con el roce de sus dedos podía enamorar hasta los dioses, que con el beso de sus labios aterciopelados podía dar vida a los muertos, incluso con una sola de sus palabras traer a los no natos. ¿Quién podría olvidarla a ella? Y ahí es donde ella siempre se quedará, en el pasado, por el simple hecho de ser un fantasma inmortal, un ser de luz que se une con las divinidades; donde ella siempre debió de estar. Ella no será el recuerdo cobrizo de una estrella que había perdido su brillo, ella será la imagen platónica que guardo en mi cabeza, donde ella se resalta como la misma Juno, quien en su ceno aguarda las malicias que oculta, listas para preparar una nueva Odisea. Ella siempre estara en otro nombre, en otra vida, en otro tiempo.
¡Pero que injusto y profano puede ser ese hombre! Pues si, para mí el tiempo es un hombre, pues poco ama, poco piensa y poco siente. Un ser primario (no por su género) que solo está por mero capricho de un Dios infame, quien no tiene nombre ni sexo, quien no tiene ni luz ni sombra que lo acobijen pues ese ser supremo que se posa sobre la cabeza de Alma, no siente ni vive, no ama ni perdona; solo es. Pobre de mi bella Alma, mujer intangible y sagrada, virgen maldita. Madre negada por el cruel destino; ¿quien habría sido yo si ella se hubiese convertido en la madre de mis hijos? Habría sido un rey, uno del cielo, me habría asemejado a un dios, pero maldito sea el superior, quién sabe que diosas puede haber tantas como el suelo de la tierra lo permita, pero con los hombres hay que irse con cuidado, pues se sienten superiores y así se proclaman por sobre sus iguales. Pero yo no, siempre le habría sentido como la creatura más perfecta y bonita (en todos los sentidos, pues era un ser magnánimo), me someteria ante sus encantos; le hubiese rendido culto. ¡Cuanto habría hecho por ella! No sólo me maldigo por cobarde, ni por miedoso, si bien, la habría perdido, ella habría muerto envuelta entre el calor de mis brazos.
Pero ella está sola a su lado, ella está sola en los brazos de ese que llamamos padre, quizás él si siente, pero sería egoísmo, y por eso la quiere a su lado, la quiere con él. Me rebelaria, pero ¡jamás la vería! Y preferiría la muerte eterna, de esa que no es un sueño, esa donde solo te apagas, a no concebir un mundo donde no piense en otro donde ella duerma.
Como vienen y van los arrepentimientos que siento en mi pecho, que pesan cuando estoy en silencio, me hunden como si un ladrillo estuviera dentro de mi; pero ellos no me la traerán a la vida, el único lugar donde ella estara mañana y quizás su nombre resuene toda una vida será en mi mente, ahí ella se volverá tan inmaculada como mis propios pensamientos la conserven y yo viviré por ambos. Ella me acompañará el día de mañana, me llevará el día de mi boda, me cuidara las noches de trabajo en vela, le dará nombre a mis hijos y los cuidará a mi lado, envejecera conmigo y para mi si así lo deceo; o no, mejor sería dejarla así de perfecta.
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