La Radio du Siècle

Poésie à toute heure - Joy

[lisaalmeida]

Chaque fois

qu’une femme s’en va, au soir, vers son secret,

Elle trouve un poète marchant dans ses obsessions.

Et chaque fois qu’un poète va au plus profond de lui,

Il trouve une femme se dénudant devant son poème …

Mahmoud Darwich

Toda vez

que uma mulher vai, à noite, para o seu segredo,

Ela encontra um poeta andando em suas obsessões.

E toda vez que um poeta passa dentro dele,

Ele encontra uma mulher despida na frente de seu poema ...

Mahmoud Darwich

[laradiodusiecle]

Nos âmes

Nos ancêtres ont dansé

toute la nuit

au milieu de nos pierres levées

au bord du fruit

Comme s'il n'y avait rien d'

autre que le temps

qui a tanné les jours heureux

tige du printemps

Et la nuit de ce loup qui ronge

l'os de la main

avec ce qui fut rêve ce qui fut songe

qui sera demain

les crânes laissent passer le vent

nettoie les feuilles

Celui qui souffle l'aiguille au dedans

même qui nous accueille

au bord des eaux qui seront chutes

au goût de ce jus

qui déborde quand il nous affûte nous

les âmes du cru

.

[thecottonwoodkid]

[affinites--eclectiques]

Réouvrir un Tumblr en 2026. Après une dizaine d'années d'absence et 4 ou 5 Tumblr tenus entre 2010 et 2016.

La belle époque. La liberté jusqu'à l'excès. Parce qu'on en veut toujours plus, même quand ça déborde. Et un jour, quelqu'un a sifflé la fin de la récré.

C'était quand même chouette la vie sans les réseaux sociaux, sans la pub toutes les 3 secondes, sans toute cette pression, sans cette course folle au nombre de likes sur Instagram ou de vues sur TikTok ; on lisait des blogs, on commentait, et on revenait la semaine suivante. Et entre temps.. bah il y avait la vie.

Nous avons abdiqué. Plus besoin de fouet. Nous sommes devenus des esclaves volontaires.

Moi la première.

Enfin bref, bienvenue toi qui me lit et qui que tu sois.

© Chroniques du dedans

[laradiodusiecle]

Sous le ciel jauni

nous jouons dans les débris du monde

une musique d'autre hémisphère

faisant vibrer l'insouciance faisant sonner

les anciennes heures

au tamis de la fin des temps

la pluie aura l'épice de l'acier la goutte lave

l'épaisseur d'un jour dernier

nous y jouons d'entre les ruines

à leurs visages baptisés du feu et des larmes

dans les débris du monde

tes doigts dans la boucle

en revoltage sous l'atmosphère

.

[laradiodusiecle]

Nous nous installerons là-bas

dans ce pays de vin et de miel

quand on aura fini de déblayer

tous les petits débris du monde

Nous irons là-bas, retournerons

chargés de textes et la foi pleine

de notre droit divin et d'élection

dans ce pays de vin et de miel

Nous reconstruirons un havre

de paix de sécurité sous le dôme

un phare pour le reste du monde

notre vieux pays de vin et de miel

Nous rétablirons la démocratie

pour notre pays de vin et de miel

nous repeindrons tous ses murs

délassés par le sang des nôtres

Nous prierons pour le salut éternel

du grand pays de vin et de miel

Mais pourquoi restent-ils encore

dans leur enfer, notre futur paradis ?

qui tombe parmi les débris du monde

[alheureoublanchitlacampagne]

Les bons comptes font les bons amis

Le ciel en bulles de souvenirs ㅡ bleu

de coton qui comble la brèche

baillante de l'oubli, endormie en tête-bêche

du côté du lit où tu me lis, la gorge sèche,

la ligne qui lie l'inaliénable au vendu,

et j'achète

la promesse pour le prix d'une perche

jamais tendue.

.

@laradiodusiecle

[alheureoublanchitlacampagne]

Les bons comptes font les bons amis

Le ciel en bulles de souvenirs ㅡ bleu

de coton qui comble la brèche

baillante de l'oubli, endormie en tête-bêche

du côté du lit où tu me lis, la gorge sèche,

la ligne qui lie l'inaliénable au vendu,

et j'achète

la promesse pour le prix d'une perche

jamais tendue.

.

@laradiodusiecle

[laradiodusiecle]

Troublée

d'un regard ce geste

un mot soudainement

a surgi

un œil en éventail comme

une caresse ou

une confidence

d'une mèche

dé

placée

Troublé

de ta rencontre

en y repensant le rouge

aux joues une mèche

le léger tremblement

du fil tendu

de l'or autour de tes yeux

mon secret

torrent de la pensée

tes routines déviées de peu

d'une mèche replacée

d'un degré

ce regard

arrive quand les eaux pleines

bouillonnent et baillent

quand ton corps, à l'heure

monte et redescend

puis s'évapore sans l'intensité

d'une mèche

réchappée

qui reste au trouble du souvenir

qui se tient en pendentif

pendule de grains

rescapé éméché

enchanté

de la chaîne de tes épaules

où mouille mon trouble près du tien

.

[laradiodusiecle]

Contact

Le chaos les mains vides

des touches de lettres collées

aux paroles sans plan

les alphabets ont rendu

la dernière syllabe

mais le silence n'a pas

régné, pas encore

le chaos les mains vides

des piles de dossiers

attendent traitement

de nos désastres, lentement

sans retenir sans un ongle

pour laisser au mur

la trace de sa signature

le chaos les mains vides

en dépossession de soi

on se décante dans la veine

à causer le filon, du doigt

cassé la pore brisée l'os

y laisse son larsen vriller

bande-son colorée de trous

le chaos les mains vides

à reprendre les prières le noir

la viande crue l'eau de pluie

avec des regards de volcan

autour d'un petit briquet.

.

[feuilletourne-sir20]

Tournefeuille, squelettes arborescents

Tournefeuille, treelike skeletons

by sir20 for feuilletourne-sir20

[laradiodusiecle]

Je me suis égaré dans le dictionnaire

de ta chevelure

les matins au cri de tes rêves

je me suis laissé dériver

le soir sans définition luisante

à la lueur de tes lèvres

petites flammèches mordues sur

mes ponctuations

le reste des jours et des mondes sans toi

j’ai rentré mille fois ton numéro

en mémoire

jusque sous mes peaux

derrière mes yeux

et je l’ai encore perdu

redonne-le moi

redonne un chiffre

de toi car

avec ma nouvelle langue

je réussirai enfin

à saisir

ce qui depuis vingt ans s’échappe

ces mots qui tremblent autour de ta bague

ces syllabes qui vibrent sous ton prénom

cette lettre qui t’aime et qui s’enfuit pourtant

au détour de ma langue

jusqu’aux recoins fabuleux de notre répertoire

.

[laradiodusiecle]

de quelle manière nous reverrons-nous

vous mes amies, petites gouttes d’océan,

et moi, aile de feu sur ce rayon de rosée ?

.

[laradiodusiecle]

après avoir traversé en pirogue

la maladie le mauvais sang

la sueur qui rend fou

dans chaque narine des comètes ont brûlé

je t'ai attendu sur chaque quai

de notre train de nuit qui traversait le temps

personne aux compartiments

personne sinon des fantômes

sur le toit

j'ai pris la courte échelle des arbres et des songes

à te perdre dans les entrelacs du silence

te dessiner dans les trous quotidiens

où j'ai enfui nos deux corps

J'attends l'instant où j'arracherai les fils

de ma tête, ces bois qui poussent qui captent

le sifflement des incendies

le grésillement des guerres

Je te ghost du fond des choses épaisses

qui coulent de mes oreilles

pour ruisseler jusqu'en enfer

.

[zinaida-serebriakova]

Brittany. Camaret., 1927, Zinaida Serebriakova

[laradiodusiecle]

Coeur de feu

C'est pas la charge d'Ecbatane

Plutôt Gaugamélès, au grand large

Toujours lame au clair, à tous vents

Son coeur hurle mille crépitements

A toute vitesse, sur les plages

Autant que la fleur se fane

La première fois, à son printemps

Son premier réveil, fleur de volcan

Si elle danse, si elle se damne

Cette femme sans l'âge de mon âge

Pulse avec le temps, millénairement

Son coeur de feu n'a pas mon temps

Là comme elle court, à la page

Ou à la toile, sa bougie tanne

La peau des couleurs, leurs ornements

Son coeur de peintre en enchantement

Son coeur est un bagad de flammes

Qui bat la mesure, marche sondages

Savoir s'il l'aime, son coeur à blanc

Chauffé du rythme, voix d'océan

Son coeur de feu liquide mon son

.

[laradiodusiecle]

Il n’y a que la flamme

le goût de la belle brûlure.

sa rencontre d’une langue

de sa voix, trop gourmande

son ton si fin, de sémantique

gourmet des astres, couverts

et nappes dressés enfin à deux :

être un tête-à-tête à feu doux

patiemment, faire surgir l’arôme

- d’une quête qui fait recette

Le roman ou la poésie

sont les ingrédients simples.

Il a fallu l’horloge, la pluie

les forêts devenues navire

un mélange qu’on ne comprend

tout à fait dans la tempête

à tout va, à tout faire, à tout

brûler doucement à feu doux

sur le court-bouillon qui pulse

- la casserole grande-Terre

.