Lauutt

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Dios bendice nuestro amor, a playlist by Lautaro D. Barceló on Spotify

A playlist featuring Elliott Smith, Chris Bell, Wilco, and others

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El Estrellero - Drama (2016)

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Disco póstumo de Orquesta de Perros

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Debut de El Estrellero

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Zapanding,

con Luciano Mutinelli, Ezequiel Dobrovsky y Basilio Rodrigo.

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Consulado Argentino en Barcelona

Ph: Mario Barcellandi

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#PrimaveraPRO

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1 participaciones como ponente:

América Latina: ¿el nuevo mercado en crecimiento de la industria de la música?

1 participaciones como moderador:

NO WIFI, una escena fuera de cuadro a mil euros de Barcelona

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Chris Owens 'Substance' en espagnol

Allez, puisque l'on sait que vous avez du mal à vous remettre de cette débandade inattendue, voici quelques nouvelles post-Girls. D'abord, Christopher Owens prépare le terrain de sa carrière...

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Canto El Cuerpo Eléctrico: "Acordes no nos faltan"

Ahora es el santo procreador de la poesía libertaria, pero Walt Whitman era un hombre y tenía sus dudas. En 1867, por ejemplo, comenzó a trabajar en una reedición de su poemario Leaves of grass (Hojas de hierba). Corrigió esto y aquello. Sumó algunos textos e, incluso, tituló un poema que permanecía huérfano: "I sing the electric body" ("Canto el cuerpo eléctrico"). La palabra ‘eléctrico’ era la flecha disparada al futuro que, un siglo después, se clavaría en el corazón de La zona desconocida. Si: para su emisión número 100, la serie de Rod Serling puso al aire un episodio titulado "Canto el Cuerpo Eléctrico". El guión era obra de Ray Bradbury, el escritor de Crónicas Marcianas y una antología que –por cierto- se tituló del mismo modo: Canto el cuerpo eléctrico. Otra vez. Sin embargo, por más ciencia-ficción que haya involucrada en esta historia, no teníamos forma de adivinar que la próxima encarnación sería en La Plata.

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Empezó a debatir  si era pertinente  ser, de la lona el rey,  o volver atrás  Practicó para dejar  al borde de la muerte  al gigante Goliat,  y a la misma suerte  Fustigó la pulcritud  de sus adversarios  con la furiosidad  que acumuló en el campo  Su boca brota sangre  La flor que vio en la corona  el padre aplastando al niño  con el cráneo de una vaca podrida  y él quiere saber  si ya es un hombre  Un millón en el sacón,  sin hacer preguntas  ¿seis meses en prisión  o seis en amor?  Si algo es de verdad,  ¿será realmente esto?  dar para obtener  el mayor trofeo  Mano incinera el ring  Su pecho se divide en colores  le duele mirar al otro tipo  molido, en el suelo escupiendo  y él quiere saber  si ya es un hombre

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El desierto

La sequía me escribe bebiendo el agua de mi piel blanca como papel de carta. La tinta desciende por la pluma del cuervo, el monje negro por el firmamento.

La poca vida, la falta de ganas. Mi cuerpo arrestado en la plaza de dunas es uno más en la larga columna de obreros que esculpen el mundo de adentro.

Voy con mi cama al desierto. Viajo colmado de cosas vacías para soñar hundido afuera del tiempo, para llenar mis cacharros con cálido aliento.

Con perdón de los vientos y de las estrellas cerraré bien los ojos, cubriré mis orejas, me detendré sólo en aquellas ideas que la sangre decida subir a mi cabeza.

La paz batida por el espanto, mientros oigo a lo lejos susurros de antaño En los dorados mares de seda convive el espectro y su cruz de madera.

Mis manos calizas, la danza de luna. Celebro a los astros bebiendo mis uvas.  Suelto mi camisa, pienso en Mahoma  rondando descalzo el monte de Hira.

Es que no me da igual ser seco que ser el agua detrás del espejo