L'écorcure

Fragments, écume, écorces, parts des anges, miettes, émail, entrailles, mitrailles et autres trouvailles : « Le langage est une peau : je frotte mon langage contre l’autre. C’est comme si j’avais des mots en guise de doigts, ou des doigts au bout de mes mots. Mon langage tremble de désir. L’émoi vient d’un double contact : d’une part, toute une activité de discours vient relever discrètement, indirectement, un signifié unique, qui est « je te désire », et le libère, l’alimente, le ramifie, le fait exploser (le langage jouit de se toucher lui-même) ; d’autre part, j’enroule l’autre dans mes mots, je le caresse, je le frôle, j’entretiens ce frôlage, je me dépense à faire durer le commentaire duquel je soumets la relation. » Roland Barthes, « Fragments d'un discours amoureux »)

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Les voici donc réunis pour l’éternité.

Simone a rejoint Henri. Simone et Henri Jean, « un plus un égale trois » comme ils le disaient tous les deux en évoquant ce « Nous » absolu qu’ils avaient su créer ensemble, en laissant toute sa place à chacun pour révéler à quatre mains toute l’œuvre d’une vie, baignée d’une hypnotique poésie bleue.

So long, Simone. Et qu’un bain céruléen éternel puisse accueillir la danse de ces deux âmes sous la pluie d’étoiles qu’ils ont si souvent gravées ✨

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Dans le bleu fouillis des nues de l’automne

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Une fois ça a cassé très très fort.

Mais c’est beau et très classe les coutures d’or sur le cristal, hein.

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Deux drôles d’oiseaux

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Cavalier chevauchant un dragon sous les alizés

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Dance, don’t you wanna dance… 🖤

(Allez, Shauf Andy !)

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Tout est là, autour de cette photo, dans les débordements extravagants, hors du cadre. L’éternelle beauté de la grande fougère aigle, le pied - unique dans la région, le seul répertorié par les naturalistes - d’une petite mousse qui s’est toujours « littéralement » prise pour un arbre (climacium dendroïde), le bedon bleu roi moiré d’un géotrupe qui me chatouille la paume de la main, les scores en grains de beauté sagement alignés dans les crosses naissantes des polypodes de Manton, deux salamandres aux couleurs hypnotiques, le doux tapis étoilé des polytrics élégants, la feuille soyeuse du néflier du bout de la pulpe des doigts, les longues hampes florales des nombrils de Vénus qui sont l’écume de la forêt (et ramènent Vénus à son écume originelle), le goût multiplié d’une mini-pomme sauvage explosant en bouche… Dans les débordement de cette photo, pousse aussi un poirier sauvage aux fruits dont le goût indéfinissable est si merveilleux quand ils flirtent avec le blet.

Le ruisseau bouillonnant sous ce chaos de granite joue les alchimistes : au hasard de la rencontre des molécules d’acides humiques et fulviques, une rareté éphémère que l’on ne voit que quelques heures au printemps, au moment encore incomplet de la biodégradation de tout ce fatras organique, colore l’eau d’un rouge irréel. Le cycle menstruel du ruisseau.

Au sommet de l’un de ces géants ballons de granite qu’il faut escalader, un rond parfait d’une quinzaine de centimètres de diamètre. Une légende. Celle de la trace du sabot du bœuf de l’ermite sauvé ici de la maladie par les bienfaits de ces eaux. Et une incroyable vérité à travers le temps fissuré : qu’importent les saisons, qu’importent les sécheresses, cette petite excavation parfaite creusée dans le rocher est invariablement remplie d’eau.

Un engoulevent est venu planer au dessus de mon crâne et a déversé ses stries chantantes sur tout ce secret paradis comme pour saluer cet instant d’infini aux parfums d’éternité.

Au-delà de l’énergie de l’eau qui bouillonne et gronde sous ce chaos jusqu’à faire vibrer l’âme et la peau dans une danse incroyablement sensuelle, il est un vrai bonheur ici bas, dans ce vert paradis. Personne n’ose s’aventurer jusqu’a ces profondeurs - hormis quelque loup en dispersion. Le discret sentier qui grimpe jusqu’à la plus haute table de granite - gigantesque plateau avec vue imprenable sur la canopée - est protégé par des ronciers qui se dressent haut en gardiens de la forêt. On ne ressort pas indemne - au propre comme au figuré - de ce coffre-fort. Mais le trésor qu’il recèle confine au divin. Sauvage, libre et bien à l’écart de l’espèce humaine.

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Est-ce que ça existe, les soirs à la Sergio Leone ?

Un truc qui te serre le ventre et embaume le parfum d’éternité ?

Avec l’amour qui poudroie à travers les fissures de timidité ?

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Les derniers frimas de l’hiver, entre lune furibonde et soleil timide, n’y peuvent rien.

Aussi glacial soit ce ciel hirsute sur ma vieille hutte, il n’a toujours pas éteint les braises de novembre.

Un moment que je les pistais. C’était à La Maroquinerie, leur seule date en France sur une quinzaine de concerts pour leur première tournée en Europe. Bonny light horseman (oui, je sais, encore un post avec eux).

Une bonne bière et quelques mots échangés avec eux - et elle - dans le petit café adossé à la salle de concert avant leur set… Et la magie de ces talents sur scène a enflammé les petits fantômes parisiens. L’un des meilleurs concerts de mes douze vies (et demi ^^).

Quatre mois depuis La Maroquinerie. Tout un hiver. Et la lune furibonde et le soleil timide n’ont rien refroidi.

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Oh mais quelle splendeur métissée !

Ce titre ouvre le deuxième album « Hymns of Bantu » d’Abel Selaocoe dans lequel il livre notamment une « Suite pour violoncelle Nº6 » (la touchante Sarabande BWV 1012-IV pour les puristes) sur la corde d’une émotion harmonique d’une rare finesse. L’impro sur Marin Marais vaut aussi le détour. Bref, gros-gros coup de cœur du jour.

Après « Where is home » (« Hae Ke Kae ») en 2022, le violoncelliste sud-africain poursuit ses explorations des notions de foyer et de racines. C’est d’une beauté pure.

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Komorebi 🤍

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Radiographie des frissons dans le ventre

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