/Intemperie/ Parte -/ Me daban miedo algunas cosas que no te dije
I
Cuando todo empieza a doler desde dentro
Me saco la ropa, me acuesto y aprieto fuerte los ojos hasta soñar otras cosas. Chau mundo. Lentes fuera.
A veces me pasa que el sol me deprime, quiero que todo esté nublado.
Te dibujo o siento tu olor.
Y después me doy cuenta que llevo toda una vida desandando los tiempos en los que decidí no hablar
Nombro, incansablemente, los colores, las formas. El pasto.
Y que me sigue dando ansiedad esperar el micro. Pero ya no estoy en la ruta.
Me da pena que me doy cuenta de las lindas manos que llevo puestas. Que parecen suaves. Acá me brilla el brazo, pega el sol porque ya llegó la primavera, y quema.
En ese momento lo entendí, todo este tiempo, los tres años, había sido el olor. No pude olvidar el olor, pero tampoco podía tan sólo recordarlo cuando quisiera.
En toda mi vida, en mis veintitrés años siempre había recordado por los olores, no era la vista que por cierto me fallaba lo suficiente como para no fiarme de ella, ni era el tacto. Era el olfato lo que me movía a recordar.
Volví a sentir un hueco, el olor a pasto mojado, olor a viernes, olor a navidad, olor a preparar la cena, tierra, tormenta cercana. Olor a ropa, a abrazo, a perfume, a transpiración, a pelo. Olor a viento. Tenía olor el viento? Si. Siempre distinto. Dependía de la hora.
Olor a sol sobre ropa oscura. Olor a sol sobre ropa clara.
/’’Y entonces quiero hablar de mis desvíos,
Del aire de donde respiran mis poemas,
Del amor guardado en el ropero,
De la felicidad ‘’plastificada’’,
De la patria gastada en algún beso.
Cuando las ecuaciones del mundo tiemblen
Yo estaré de violeta surrealista, creciendo en la geografía de tu vientre […]
Y sé que existe un ángulo, en donde alguna vez:
Diré tu nombre sin contratiempos.’’/
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