LENUARTE @lenuarte - Tumblr Blog

Querido Deus,

Eu não sei se você existe, mas senti a necessidade de expressar minha gratidão para o mundo, o universo, a entidade, os cosmos, ou o que quer que possa estar regendo nossas vidas. Só queria dizer que se a vida continuar do jeito que está serei feliz para sempre. Juro.

A imensidão é ampla Mas rarefeita Existe uma plenitude Na solidão sublime Uma vastidão Repleta de coisas Imensas, pequenas Intransponíveis E entre elas; Mais do que elas; O e s p a ç o Para criar livremente Circular, crescer Resguardar Que permite as mudanças Que antecede a liberdade O sagrado e impreenchível Vazio

Tempo

Quando o tempo sensível e o tempo concreto não batem. E esse segundo o tanto que tem de concreto muito também tem de artificial. E de opressor. Num mundo onde nem o tempo da natureza é aceito, onde as estações do ano são subvertidas, o tempo de crescimento e vida dos animais, a germinação e frutificação dos vegetais, automatizados, por que hariam de respeitar o nosso? Se nem estamos no topo da pirâmide, como nos dizem, mas sim no moinho com todo o resto. Afinal, esse tempo concreto nos traz sustentação ou somos nós que o sustentamos, a duras penas, sob nossas costas? Ele estrutura a vida ou a flagela, gradualmente, de nós? Tempo e significado. Voltar-se para alguém, em pleno exercício do ano de 2021, e dizer. Demora comigo?

Passei sob o teto que se pendura todos os dias sob minha cabeça Laranja celeste azul incandescente Espere! Esperei Um sente até vontade de dedicá-lo a alguém Desmanchada com a rapidez das nuvens

Jardim Suspenso

Quando a temperatura atmosférica cai Mas todos os seres vivos emanam o calor do sol que lhes tocou E as cores sutis superam sua timidez Quando o ar fica denso e fluído como a água Mas todos dividem o mesmo espaço, tornando-o maior E transpiram o ritmo inebriado de quem sonha sem porquês A trilha, a mata A mesma mata Que sempre me trouxe alento A trilha, a água A mesma água Desse meu jardim suspenso

Seca

Escasso como o pasto Que um dia foi floresta Deito no meu peito E rolo na poeira Que convence a minha pele; Sobrevivi a tua seca, Sem conhecer a chuva.

Aves de rapina têm a visão mais desenvolvida do que os humanos. Elas enxergam com mais nitidez e contraste. Por isso, é perfeitamente plausível que dois seres coloquem os olhos sob uma paisagem e a percebam em distintas profundidades. Em possessão desses fatos, me pergunto quanto do que vivemos foi como eu vi, pois não confio mais nos meus olhos desde que os pus em nós.

Feliz me sinto Quando me enxergo Da força que tenho À água que me rego

Iluminação

Toda a composição do ambiente - iluminação amarelada de velas, os arranjos de flores, cemitério, tumbas, cruzes - já ajuda a construir uma aura de descolamento do comum, do cotidiano, do ordinário. Adentrar fisicamente naquele espaço parecia ser adentrar em um espaço de suspensão. E pela imersão na realidade sensível, você conseguia vislumbrar o inteligível, talvez coletivo, talvez individual. Pelo menos pra mim, já que não posso dizer pelos outros, me coloquei a pensar nos meus mortos, e depois nos mortos dos outros, e nos mortos de ninguém e nos mortos de todos. Na minha própria morte. Depois na morte em si. Em como ela é apreendida e perpassada nas culturas ao longo de toda existência humana. Também tem aquele momento "para onde vamos todos? Se vamos para algum lugar. Existe vida após a morte? Onde vivem os mortos, se não nas memorias dos vivos?". A impressão que me marcou, e que mais me tocou, foi de ver naquilo tudo, na expressão do visível e do invisível, a materialização, tão palpável, tão tangível, tão simples (mas nao simplória) de que nossos afetos transpassam as barreiras do tempo e da matéria. ... E cada símbolo em si, já permitia tanta reflexão. Você podia passar um bom tempo apenas a analisar as velas; quantas, as posições, o tempo de queima, quem tinha mais, quem tinha menos. E as tumbas que tinham apenas uma única vela, sozinha, queimando na cruz... O que significa? Há somente uma única pessoa que se lembra; e por que ela continua apesar de ser a única; ela espera que façam por ela também? Ou foi uma vela de compaixão, de quem tinha muitas velas para doar? Existem pessoas que vão para velar os mortos dos desconhecidos? E em algum momento, ao andar, direcionar olhos e pensamentos, não fizemos isso também? As flores; as de plástico e as naturais, a variedade, os arranjos, as plantadas em vasos. As que são da região e as que foram trazidas de fora. As que foram colhidas à mão... As flores são a única rebeldia de cor no meio do branco; das velas, das tumbas e das cruzes, e do preto; da terra, do mato e do céu. ... Tem uma passagem em cem anos de solidão, em que falam que "ainda podem mudar de cidade, porque ainda não enterradam um morto". E de certa forma, olhando assim, faz sentido que as pessoas voltem mais pra Vila Nova em dia de finados que em outras datas do ano. Certa vez, em uma aula sobre o gênero "retratos" na fotografia, o professor dizia sobre como o mistério é muito mais fértil para a arte do que as respostas. Que o fotógrafo tem que dar apenas dicas, nunca soluções. Quanto menos você sabe sobre algo ou alguém, mais sente que poderiam ter algo em comum. Quem seria aquela pessoa? Como era a vida dela? Como era sua casa? Por que ela tava sentada de tal forma? O mistério do que não vemos nos prende mais do que o que os olhos exergam. Tinha muito disso, lá. As cruzes brancas. Os túmulos sem nome. Nomes sem sobrenomes. Sobrenomes que se repetem; história de uma família. Sobrenomes que mudam; a história casamentos. A data de início e fim. A estrela e a cruz. E o mistério de toda uma vida que correu entre elas.

Rega

A tristeza chega como uma nuvem Passageira, mas visível O ar atmosférico muda E pressentimos seu cheiro como sentimos o da chuva Percorro caminhos na memória para ancorá-la em algo real Dar-lhe piso Dizer "vem tristeza, toma um café" E lhe conto todos os meus sôfregos E como visita que é Simplesmente vai embora Chuva que passou Sem que eu tenha fechado uma única janela Porque, também, não havia regado as plantas

Suspensão

Me embalo no vazio da indiferença No vício entre o querer E o não querer Na terapia do não dito Na suspensão do se entregar Levito num rio de incongruências Num mar platônico de rejeições As ondas passam, mas só passam Não transportam matéria Só trazem entulho Só deixam memórias Levito porque evito Evito descer da rede E tocar o chão Com o pé descalço Só pra constatar que nada lá ficou Que nada lá cresceu Porque nada lá existiu Na suspensão da caneta não escrevi Na suspensão do pincel não pintei Na suspensão dos braços não segurei Nada ou ninguém que valesse uma obra Por isso as paredes seguem brancas Suspensas de qualquer narrativa de qualquer exposição Que valesse a pena parar e furar o reboco Poupadas do trabalho que não tive Protegidas da negligência que não conheceram Porque tivesse eu escrito Tivesse eu pintado Teria eu, amado

veneno e adaga

Quantas coisas confundimos por amor que nada mais são que uma lista de afazeres? Um calendário a ser riscado, um abraço de planilhas? Nenhum afeto arquitetado vale a pena a minha atenção. Nenhuma arquitetura tendenciosa vale a pena o meu afeto. Não quero quem me deseja porque sou bonita Quem me quer porque sou boa Quem me gosta por estar no lugar certo Quem me ame porque faz sentido no contexto Quero (E quero!) Quem me deseja fora da curva, sem curvas, sem cabelo, depois da construção estética e por trás das minhas farsas Quando tudo tiver derretido e beleza for apenas um conceito de kosuth Quero (E quero!) Quem me quer porque sou maldosa, horripilante, egoísta e estriônica Interesseira, farsante e mercenária Que poderia muito bem ter batido na mãe, chutado um cachorro e afogado um bebê Quero (E quero!) Quem me gosta porque me desgosta, não me suporta (só me tolera!) porque estou no lugar errado, na hora errada, fazendo arruaça com quem não devia Bagunçando em cena os princípios que jurei defender E quebrando os acordos que eu mesma propus Quero (E quero!) Quem me ama como se odeia Com cada fibra molecular de quem não se esquece Não pergunta e não merece Quero que se deite comigo como se quisesse destruir Que ouça minha voz esganiçada como se fosse uma oração de veludo de Maria Bethânia Que encontre nas minhas faltas as fraquezas pra me tornar refém Quero (E quero!) Quem me ame contra a sua vontade, contra o seu bom senso e qualquer conveniência Que me adore como quem aceita participar de um suicídio coletivo, só que a dois Que encha o cálice (e que não me hesite!) E eu prometo fazer o mesmo O mesmo não, fazer pior E beber como se fosse água Entre o veneno e a adaga Sem hesitação Até ele cair Entre versos E excessos Confessos Da palma da minha mão

Às vezes a noite chega de mansinho feito um gato Quando o sono é um acidente Outras ela inexiste pairando no silêncio de um tempo estático Às vezes o teto se move e vem ao meu encontro como se quisesse tocar o chão E não consigo respirar Cada pergunta é uma batida a menos E uma hora a mais Encarando Meu nome Que peso ele tem? O diafragma me esquece E o corpo em protesto arqueja por uma respiração maior Palpitação insípida Muita noite Pouco vento Muito pouco tudo Olhos de anseio são como os das corujas Grandes porque são noturnos Indizíveis para que não aconteçam Eternos porque guardados

O mar quando sobe tira lascas das rochas Quando desce deixa saudade Na areia A escarificação Do encontro Que arde na presença Ou; A nostalgia homeopática De uma ausência enunciada? Morrêssemos hoje, Amanhã nos falaríamos? Falássemos hoje, Amanhã morreríamos? Nem tão ao mar Nem tão à terra Morrer na areia que um dia foi rocha

Um quarto náufrago recente Móveis da memória emergem sin permisso Me agarro primitivo aos teus piores defeitos Sobreviver; Não se afogar no mar de saudade.

Naquela noite senti saudade Da tua proximidade De quando éramos quase Quase Quase um sopro Quase um riso Quase amigos Quase Quase um pouco Quase um gozo Quase nada Quase

O que é arte? De um ponto de vista extremamente pessoal, é como eu respiro o mundo ou como ele se mostra para mim. Eu vejo um pedaço de lixo colorido embaixo de um pixo, formando uma composição estética rica em textura e também defeituosa, e penso... Isso é arte. Feio, débil, defeituoso. Arte. Sofro por amor e penso, isso é poesia. Quando estou alegre é o tempo se esvaindo pelas minhas mãos, a película de um verão sob um filtro saturado. Quem chora por mim e por quem eu choro. Conversas que não datam início, e fim jamais terão (tampouco conclusões), mas que prosseguem todo dia, religiosamente. Porque arte é sagrada. Não é religião, mas tem lá suas doutrinas de quem a quer domesticar. Como o sexo. Sagrado em sua forma mais profana. Erótico. Lírico. Entra e sai pelos poros. Transpira. O sangue escorrendo, vermelho brilhante e viscoso, bom pra fotografar, contrasta sob a pele, tem movimento. Como a dança. Dança de quem recorta quarteirões e costura a cidade, formando seu próprio retalho de estampas em memórias diferentes, como aquela saia da praça da República, de trinta reais. E não está o dinheiro em tudo? Não é ele que nos delimita, nos maltrata e depois nos faz voar? Erva daninha que empregina a arte. Fechou o olho e é mecenas. Lidar com dinheiro é doença crônica, pra vida inteira. Arte é o curativo que usamos pra estancar. Também a navalha que nos faz sentir. Escarificação de cada encontro e desencontro. No corpo, arde. Pra vida, pra morte, arte. Entra pelo olho profundo, na retina gruda. Rodeia a mente, volteia o estômago. Vomita-se o que o coração bateu. Procura-se sentido nas vísceras, uma ou outra letra em meio a tantos fluidos. Linfa, sangue dos insetos. Textura dos répteis, azul dos moluscos. Carne que a fome nunca cessa. Arte como esta de ontem. Dormir com ou sem cabelos. E quanto mais a música diz, mais mudo fica o mundo. Dessa arte não entendo, só me entrego. Se entregar também é se entender. De música não entendo. De poesia não entendo. De cinema não entendo. De arte não entendo. Mastigo como quem tem fome, bebo como quem tem sede. Vivo como quem se morre. De arte não entendo. Vivo. O que é arte? O que é o tempo? O que é a gente? Sente?

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