Aujourd’hui Siku est né. Sans bruit, sans fanfares. Après des heures de dur labeur, il a enfin décidé de tendre ses maigres pattes vers la vie, vers l’incertitude du monde des hommes.
Hasard du destin, nous, les Frères Justice, avions suivi nos pieds jusqu'aux pavés de la glaciale Copenhague où Siku devait apercevoir les premières étoiles de sa vie encore si fragile. Terre rugueuse et grandiose, l'ancien saint des saints des guerriers vikings s'apprêtait à accueillir un digne descendant de ces illustres barbus, métaphore de la gloire passée que seule la vie est capable de nous offrir lors de quelques moments privilégiés, où l'éphémère se marie à l'éternel.
C'était alors en nous délectant d'un breuvage typiquement corsé du pays que nous rencontrâmes une bande de joyeux drilles dont la joie et l'engouement ne laissèrent pas indifférents les amoureux de la vie que nous sommes restés et que nous resterons toujours. La conversation ne tarda pas à débuter entre nous et nous apprîmes que cette bande de fanfarons n'était autre que l'équipe dorlotant les animaux du zoo de Copenhague. Le partage d'ambroisie et l'échange d'émotions aidant, nous fument bientôt invités à suivre nos compagnons de route sur leur lieu de travail pour un évènement majestueux : la naissance de Siku.
Nous réalisons qu’avec cette naissance nous assistons à l’un des évènements les plus marquants de l’histoire contemporaine. Siku, 8,7 kilos, est d’une beauté sans bornes, c’est l’aube blanche de notre journée. A peine le poil encore humide de son dos a-t-il touché le plateau de la balance que nous ressentons l’onde d’un frisson général envahir la pièce exigüe. C’est une euphorie silencieuse, qui nous secoue tous comme le doux vent d’été fait frémir les feuilles du tilleul. Une jeune femme présente ne peut s’empêcher de laisser s’échapper un petit cri d’allégresse, elle jubile même la bougresse, mais nous ne pouvons l’en blâmer. Nous avons nous-mêmes ressenti la chaleur d’une osmose universelle envahir nos corps au fur et à mesure que la petite âme de ce grand animal faisait son entrée dans le monde, accueillit par l'amour de nos cœurs émerveillés.
Nous voulons tous une partie de cet être frêle, une place dans le moelleux de son pelage divin, tous pantelants devant ce délicat ingénu qui n’a pas encore ouvert les yeux. Mais déjà les cruels hussards de la ménagerie nous l’enlèvent, nous l’arrachent, Ô céleste bambin, pour l’emmener loin de nous. Rarement, lors de nos pérégrinations nous n'avons assisté à des déchirements aussi terribles : la tristesse nous accable tous et un ectoplasme de douleur nous enveloppe froidement au départ du petit ours. Certains sont à genoux, rampants dans leur chagrin, hagards, à la recherche d’une lueur pour les guider hors du tunnel de ce rapt dantesque. Mais nous sommes de pauvres humains, de faibles pitres de la vie, de fumeux hypocrites plongés dans notre propre existence, et nous n’avons pas réalisé que pendant que nous voguions béats dans les méandres de sa beauté angélique, l’infortuné Siku était aux prises avec la mort. Eh oui, sa mère trop épuisée par des portées nombreuses, et ne pouvant plus l’allaiter, sa survie ne tenait plus qu’au maigre fil de l’assistance humaine.
Ô monde assassin ! Ô funestes aurores ! L’attente est interminable. Que font-ils là-bas, derrière ces portes anonymes, loin de nos âmes coulantes de peine ? Est-ce que l’ours Élu nous a déjà quittés? Nos congénères craquent les uns après les autres, broyés par une incertitude atroce. Les uns se jettent à terre et martèlent le sol froid, fous de désespoir, d’autres ont les yeux révulsés par l’effroi et errent comme des pantins détraqués dans les couloirs de ce lieu d’angoisse. La porte de l’apocalypse s’ouvre enfin et l’atmosphère déjà électrique se mue en une scène de folie bacchanale. Plus rien n’est humain dans ce couloir, nous sommes de pâles enveloppes frénétiquement malmenées par les paroles de cette homme dont notre vie dépend. « Il va vivre », et nos corps se libèrent. C’est la liesse, un magma d’émotions, le spleen est vaincu, portons haut les cœurs ! Alors, les membres encore un peu tremblants de ces minutes interminables, nous sortons tous hébétés mais ravis par cette heureuse nouvelle, et chacun, le sourire à l’âme, retourne paître les instants minables de sa vie dans son enclos d’existence, le pas peut être plus léger.
Mais une question reste en suspens : quel avenir pour ce petit Plume ? Qu’adviendra-t-il de ce joli ventre bombé une fois que les longs poils de l’adolescence auront fait disparaître à jamais l’innocente candeur de l’enfance ? Chez les ours polaires comme dans le monde vil des mortels, l’ascenseur social reste inéluctablement bloqué, et Siku, né d’une mère employée au zoo de Copenhague, risque malheureusement de terminer ses jours à éculer son beau poil sur les pierres fatiguées de la fosse. Mais qui sait? Il est toujours possible d’espérer qu’un beau jour, il brisera de ses pattes puissantes le plafond de verre qui le sépare d’un avenir radieux et s’en ira, la tête haute, occuper la place qu’il mérite, là-bas, sur le rocher d’Andersen, loin du monde, loin des hommes, mais si proche de l’Histoire.
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