Le temps conté

Micronouvelles par florieteller, autrice de science-fiction et polar (parfois en même temps).

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#52 Retour

Il avait promis de revenir, mais la guerre en avait décidé autrement et la femme priait pour son retour chaque jour ; un matin, elle reçut la lettre qu’elle craignait tant : un coup de fusil dans l’œil ; le lendemain naissait une portée de chatons parmi lesquels un petit noir, né avec une cicatrice à l’œil, qui veilla à ses côtés jusqu’à son dernier souffle.

(52 micronouvelles en 2018 – 52/52 – série : en une phrase )

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#51 Dragons chronophages

« Ils sont immatériels, évanescents.

Ils se nourrissent de notre temps.

Mais ils ont besoin de consentement.

Jamais ils ne peuvent le drainer, le subtiliser ou l’aspirer.

Nous devons leur offrir notre temps.

Manifestation : copeaux de lumière cuivrée. »

 La jeune sorcière se redressa, le nez froncé, et posa l’encyclopédie sur le bureau.

— Qui ferait une chose pareille ?

La Sœur aînée émit un rire léger et malicieux.

— Ils ont besoin de consentement, mais rien ne les empêche d’user le subterfuge.

Sceptique, l’apprentie croisa les bras, regardant l’illustration de biais.

— Le temps est notre bien le plus précieux. Je ne vois pas comment ils pourraient convaincre qui que ce soit de s’en départir.

La sorcière expérimentée se releva et traversa le petit bureau mansardé, jetant un regard au-dehors. Le halo doré d’un lampadaire se reflétait sur son visage fin tandis que quelques flocons scintillaient de l’autre côté de la vitre.

— L’alcool est l’une de leurs armes les plus anciennes et répandues. Nous avons eu affaire à une véritable invasion voilà près de deux siècles avec l’arrivée de l’opium en Europe. On avait à peu près réussi à endiguer leur expansion malgré la quantité de nouvelles drogues disponibles sur le marché. Mais là…

L’apprentie jeta un œil inquiet sur la page.

— Je commence à comprendre…

— Ça ne marche guère avec les livres, et pas du tout avec les activités créatives, poursuivit la Sœur aînée. Parce que le temps se transforme en énergie créative. Elle leur brûle les ailes. Mais ces dernières années, ils sont passés en catégorie noire.

— Priorité maximale ? C’est si grave que ça ?

— Malheureusement, oui. Ils touchent toutes les catégories de la population à présent.

Le front plissé d’inquiétude, la Sœur aînée laissa son regard se perdre dans les rues brumeuses en contrebas. Quelques courageux fumeurs s’entassaient devant le bar à l’angle de la rue, cigarette dans une main, téléphone dans l’autre. Elle commença à expliquer les sortilèges concoctés par les Aînées pour contrer l’appel des dragons chronophages. L’apprentie allait devoir les apprendre vite, et les répéter souvent. Mais seul le silence répondit à son injonction. La Sœur aînée se retourna. Au centre de la pièce, debout devant l’Encyclopédie des monstres, esprits et incarnations, la jeune sorcière tenait son téléphone entre les mains, les pouces fusant à toute vitesse sur l’écran virtuel, les yeux dans le vague. Autour d’elle virevoltaient de légers copeaux de lumière cuivrée.

 (52 micronouvelles en 2018 – 51/52 – série : microfables )

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#50 Dans les brumes

On dit que sur ces quais, une jeune fille aimait à se promener pour échapper à la pauvreté et la violence de son foyer. Elle fredonnait des airs à la fois tristes et empreints de compassion, donnait une pièce aux mendiants et observait les reflets de la lune scintillant sur le fleuve. Un jour de novembre, elle cessa de venir. Nul ne sut ce qui lui arriva. Victime d’un coup plus fort que les autres, envoyée à la campagne, enfuie loin de cette vie… 

Depuis, on dit que sa silhouette apparaît parfois sur le quai à la nuit tombée, dans les brumes de l’automne. On dit que si votre cœur est pur et lourd de tourments, vous entendrez un chant apaisant et trouverez la chance dans votre vie pour les semaines à venir. Mais il se murmure aussi que si votre cœur est noir et vos intentions malsaines, vous ne ressortirez peut-être jamais de ces brumes d’automne…

Joyeux Halloween !

(Writober jour 31) (52 micronouvelles en 2018 – 50/52 – série : microfables)

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#49 Forêt blanche

« Un pâtissier attaqué par une association de familles pour sa dernière création, Forêt blanche », un gâteau en forme de pé— » … cliquez pour lire la suite

Mise à jour : le pâtissier se défend en direct au 20 heures. « Je dois avouer que la forêt blanche est délicieuse, elle fond en bouche », commente le présentateur.

(Writober jour 30) (52 micronouvelles en 2018 – 49/52 – série : drôles de news)

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#48 Au pays des nains

Vivre enfermée dans un château avec une sorcière jalouse, ce n’est pas facile tous les jours. Lorsqu’en plus, son miroir magique a décidé que j’étais plus belle qu’elle, elle a essayé d’empoisonner mon thé. Du coup, j’ai fichu le camp. Je suis tombée sur une petite maison où vivaient sept nains. Mineurs. Et avec un intérieur sacrément sale. — Alors, tu as tout nettoyé ? — Pas du tout. J’aurais dû ? — Et le prince charmant est venu… — Quel prince ? Ah non, j’ai suivi les nains jusqu’à leur mine, piqué les explosifs qu’ils utilisent pour dégager les galeries et fait sauter le château. Je n’aurais pas dû ?

(Writober jour 29) (52 micronouvelles en 2018 – 48/52 – série : microfables)

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#47 Gaz à tous les étages

Son plan était parfaitement huilé. Comme dans les films policiers. Elle ne voulait pas mourir, la vieille ? Il allait lui donner un petit coup de pouce. La nuit tombée, il s’était introduit chez elle. Une petite maison de bourg sans prétention et sans salle de bains. Mais avec le gaz, installé en même temps que les immeubles adjacents à tous les étages. 

Une fois la vieille au pieu, c’était le moment d’agir. Il avait ouvert tous les feux de la gazinière. Il n’y avait plus qu’à allumer la bougie. D’après ses calculs, ça lui laissait le temps de sortir en douce, se caler dans sa voiture et attendre l’explosion à l’américaine.

— Mais ? — Bah, c’était pas une flèche, tu vois. Le journaliste se tourna vers la tombe garnie de fleurs et réprima un sourire. — Il a sauté avec la maison ? — Il a sauté avec la maison. Et tu sais pas la meilleure ? La dame s’était levée pour faire pipi. Au fond de son petit jardinet, à l’arrière de la maison. — Elle a survécu ? — Elle a survécu.

(Writober jour 28) (52 micronouvelles en 2018 – 47/52 – série : crimes foirés)

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#46 Enfants des Muses

Un jour, ma grand-mère m’a raconté que les enfants des Muses vivaient parmi nous. On peut les apercevoir dans les rayons de soleil à travers les feuilles d’automne, scintillant sur les vagues des océans, dansant au-dessus des flammes de la cheminée, se reflétant sur le plafond de la chambre lorsque passe une voiture.

Lorsqu’un être humain écoute sa créativité, il arrive souvent qu’une enfant des Muses virevolte au-dessus de sa tête et se pose sur son épaule. Là, si nous lui consacrons toute notre attention, elle nous souffle une idée. 

Ensuite, elle virevolte, l’enfant des Muses. Emportée par le vent de notre quotidien, nos pensées et nos émotions. Elle attend avec espoir que nous lui volions son idée pour la concrétiser. 

La planter, la cultiver, la modeler, la sculpter.

Mais si nous attendons trop longtemps sans rien en faire, alors l’enfant des Muses se lasse. Car sa raison d’être est de collaborer avec les cœurs humains pour créer. Elle finit par s’envoler, et avec elle son idée, qu’elle viendra susurrer à l’oreille d’un autre.

Alors, si vous apercevez une enfant des Muses au détour d’une promenade, dans les remous d’une tasse de thé ou entre les lignes d’un livre, écoutez-la. Et surtout, plantez et cultivez son idée avant qu’elle ne s’envole…

(Writober jour 27) (52 micronouvelles en 2018 – 46/52 – série : microfables)

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#45 Violoniste

On dit qu’à la chambre sous les toits vivait une violoniste dans les années 1940 ; on dit aussi qu’elle était juive, et que parfois, on entend encore un air mélancolique se disperser le long de la cage d’escalier.

(Writober jour 26) (52 micronouvelles en 2018 – 45/52 – série : en une phrase)

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#44 Au petit matin

C’est encore l’aube. La preuve, les lampadaires ne sont pas encore éteints. Je cours le long du trottoir. J’ai eu le courage d’enfiler mes baskets ce matin.

Paris au petit matin, c’est une autre ville, un autre monde. La ville s’ébroue lentement, s’anime de quelques coureurs, de promeneurs avec leur chien et d’habitués du coin, baguette sous le bras. Les cafetiers commencent à peine à ouvrir. Les rideaux montent, les tables sont amenées sur la terrasse et les premiers cafés sont servis.

Sur les routes, quelques taxis et un bus. Les bouches de métro sont ouvertes et désertes. Une odeur beurrée et chaude s’échappe de la boulangerie au coin de la rue. Un chien attend sagement son maître devant la porte. Un papa pressé aide sa petite à enfiler son manteau avant de filer en direction du métro. Les lampadaires s’éteignent. Un coureur me fait un bref signe de la tête.

Paris s’éveille.

(Writober jour 25) (52 micronouvelles en 2018 – 44/52 – série : microparisiennes)

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#43 Mais pourquoi ?

Mercredi 24 octobre – Selles-le-chaud

Ce matin à l’aube, un homme a été retrouvé pendu en pyjama pikachu, une pomme entre les dents. La gendarmerie locale n’a pas fait de commentaire.

(Writober jour 24) (52 micronouvelles en 2018 – 43/52 – série : drôles de news)

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#42 Professionnelle

Céline referma sa trousse de toilette, la posa dans sa valise et fit le tour de la chambre d’un regard. Elle referma son bagage, saisit sa veste et verrouilla la porte derrière elle. Sa cible avait été repérée à deux heures d’ici, dans une gare routière. Vu l’heure, il y passerait la nuit. Après trois semaines de traque, il était temps de ramener le fugitif au centre de détention. Avec un peu de chance, elle serait rentrée à temps pour fêter l’anniversaire de son père malade.

Après avoir rendu la chambre, Céline fourra sa valise dans le coffre de la voiture, vérifia son arme de poing et la fixa à la ceinture. Elle sortit les clés et démarra. Ignorant les rappels de limitation de son GPS, elle fonça pied au plancher jusqu’à la gare routière. Arrivée à quelques centaines de mètres du lieu où dormait son fugitif, elle se gara en retrait et termina le chemin à pied. 

Elle fit le tour de la petite gare et jeta un œil à l’intérieur. Il ne dormait pas. Le ticket sur les genoux, il jetait des regards inquiets sur le moniteur des départs. Son bus partait dans moins de trente minutes. Elle saisit une barre de fer, bloqua la sortie d’urgence et montra son badge à l’agent de sécurité en plaçant l’index sur sa bouche. L’homme hocha la tête en silence. 

Céline entra dans la salle. Depuis le temps qu’il était en cavale, le fugitif devait disposer d’un sixième sens car il bondit sur ses pieds avant même qu’elle ne s’approche, et fila vers la sortie de secours. Bloquée. Derrière eux, l’agent de sécurité faisait sortir les trois autres passagers du petit hall. Céline braqua son pistolet sur le détenu : — C’est fini, Charles. Vous retournez en prison. — Mais je suis innocent ! Écoutez moi…

Un homme accusé à tort par une corporation toute puissante, ses enfants assassinés sous ses yeux, sa volonté de découvrir la vérité et faire tomber les véritables meurtriers. Céline aurait pu s’embarquer dans une aventure bourrée de dangers pour une quête de vérité et de justice. 

Mais, campée sur ses jambes, le pistolet tendu vers Charles, l’autre main placée sous la crosse de son arme, elle garda le regard solidement planté dans les yeux du fugitif. — Ça m’est égal, se contenta-t-elle de répondre.

Trois heures plus tard, le fugitif était réincarcéré, avec la promesse d’un allongement significatif de sa peine. Deux jours plus tard, il fut retrouvé pendu dans sa cellule, pendant que Céline fêtait avec sa famille le dernier anniversaire de son père mourant.

(Writober jour 23) (52 micronouvelles en 2018 – 42/52 – série : élément déclencheur)

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#41 Jour de congé

La marche du jour avait été longue et toute l’équipe rêvait d’une pause à l’auberge pour une bière et une bonne nuit de sommeil. Cela faisait plusieurs jours qu’ils crapahutaient tout autour du monde, à pied, en buggy ou à dos de chocobo, et ils en avaient plein les pattes. D’autant qu’en plus de courir après un psychopathe dangereux, ils étaient recherchés par une entreprise privée et ses sbires en costume cravate, les Turks.

Une vague de soulagement envahit Cloud lorsqu’il passa enfin la porte de l’auberge du village. Il s’approcha du bar pour commander une boisson fraîche. Malheureusement, son soulagement fut de courte durée. Il les reconnut à leur costume bleu marine et leur chemise blanche. Perchés sur le tabouret, Reno, Rude et Elena dégustaient un demi bien frais. Les Turks les avaient devancés ! Cloud recula en silence, espérant ne pas avoir été vu. 

Sans quitter les yeux du comptoir, Reno leva sa bière. — T’inquiète pas, le SOLDAT, aujourd’hui, c’est jour de congé.

(minute inspiration : j’aime beaucoup de choses dans ce jeu vidéo, mais le côté nonchalant des Turks est bien l’une des choses que j’ai le plus apprécié dans la construction des personnages…) 

(Writober jour 22) (52 micronouvelles en 2018 – 41/52 – série : univers d’emprunt)

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#40 Chasseur moderne

C’est un soir d’automne. De ceux où il fait nuit quand on part au travail et nuit quand on en revient. Le roulis du métro berce les passagers silencieux.

Voltaire… annonce la voix enregistrée.

— Oui bonjour, voici mon numéro client.

Voltaire, confirme la voix enregistrée. Le métro ralentit, s’arrête, les portes s’ouvrent.

— Voilà oui, c’est ça. Oui, c’est la bonne adresse.

Charonne…

— Un menu M15, avec une paire de brochettes bœuf fromage.

Charonne.

— Oui en livraison.

Rue des boulets…

— Vingt minutes, c’est parfait.

Rue des boulets.

— Bonne soirée à vous aussi.

(Writober jour 21) (52 micronouvelles en 2018 – 40/52 – série : microparisiennes)

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Microparisiennes

C’est la septième série de micronouvelles.

Inspirée des listes à thème de Sei Shônagon, cette série de micronouvelles présente en une poignée de phrase une scène aperçue, un moment volé, un instant goûté dans ma belle ville de Paris…

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#39 Journée d’horreur

Tout était prévu. La cible sélectionnée, la salle de torture prête, le petit jeu de questions réponses bien huilé. Il enfila son masque, remonta sa capuche et sortit des toilettes du café. Comme prévu, elle venait de sortir de la station de métro et faisait la queue pour commander son latte du matin, avant le travail. Il s’installa sur la table adjacente de la place habituelle de la jeune femme. 

Cinq minutes plus tard, comme prévu, elle s’installa à côté de lui, le nez dans le téléphone et le sac ouvert entre eux. Il sortit un téléphone à clapet de sa poche et le glissa silencieusement dans le sac à main de sa victime. Une photo de lui masqué servait de fond d’écran à l’appareil. 

Il se leva en la bousculant légèrement, comme prévu, la fixa de son regard masqué une seconde à peine, puis quitta les lieux. Il s’éloigna de la place et attendit qu’elle sorte du café pour se rendre au travail, et sortit son propre téléphone prépayé. Il allait appeler le téléphone dans son sac. Elle allait répondre et le jeu pourrait commencer.

Alors qu’elle traversait la place d’un air guilleret en direction de la tour de bureaux où elle travaillait. Il activa le modulateur de voix et composa le numéro. Une sonnerie, deux sonneries. La femme continuait à avancer sans se laisser perturber par ce téléphone inconnu dans son sac. 

Trois sonneries, quatre sonneries, toujours rien. Puis il remarqua qu’elle ne portait pas son sac à l’épaule. Elle l’avait oublié au café.

La victime ne vécut pas une journée d’horreur ce jour-là. Enfin, sauf si on compte la réunion interminable avec le service fabrication. Déstabilisé, l’homme masqué avait filé au café pour récupérer son téléphone mais le sac avait déjà disparu. Ce jour-là, il laissa tomber son plan et décida plutôt d’écrire des romans d’horreur.

(Writober jour 20) (52 micronouvelles en 2018 – 39/52 – série : crimes foirés)

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#38 Coup de foudre

Perchée sur son guichet d’informations, elle regardait les couloirs du centre commercial d’un air morne lorsqu’un magnifique jeune homme sortit du magasin informatique. Grand et élancé, les cheveux bruns et le nez busqué, une tenue à la fois modeste et élégante… 

Le cœur de la jeune femme manqua un battement lorsqu’il posa ses doux yeux verts sur elle. Il s’approcha avec lenteur, le pas à la fois assuré et nonchalant. Elle déglutit. Elle n’avait jamais ressenti une telle sensation. Son estomac papillonnait et le bout de ses doigts picotait. Elle arbora son plus beau sourire tandis qu’elle repassait dans sa tête ce qu’elle pourrait lui dire. Un simple bonjour monsieur, comment puis-je vous aider ne ferait pas l’affaire. Elle sentit un léger parfum épicé sur le sillage du jeune homme. Son cœur battait au creux de sa gorge tandis que les yeux émeraude de l’inconnu s’illuminaient et qu’un sourire s’étirait sur son visage. Ainsi, il ressentait, lui aussi, leur connexion unique.

Elle s’apprêta à le saluer de sa phrase mûrement réfléchie lorsqu’il la dépassa sans ralentir. Elle se retourna lentement, ravalant des larmes de déception. Il venait de s’arrêter devant la vitrine de magasin de chaussures de sport, juste derrière le guichet d’accueil du centre commercial. Il regardait une paire de baskets rouges en édition limitée avec un air de convoitise. Elle avait eu raison sur un point : lui aussi avait eu le coup de foudre…

(Writober jour 19) (52 micronouvelles en 2018 – 38/52 – série : élément déclencheur)

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#37 Tragédie

Sur la table des pièces à conviction résonnaient en cœur les dizaines de téléphones portables chargés de messages inquiets.

(inspiré d’une scène de la série Daredevil, saison 3)

(Writober jour 18) (52 micronouvelles en 2018 – 37/52 – série : en une phrase)