Poemas, poesias, contos, crônicas e etc

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Amor é fogo que arde sem se ver - Luís Vaz de Camões

Amor é fogo que arde sem se ver, é ferida que dói, e não se sente; é um contentamento descontente, é dor que desatina sem doer. É um não querer mais que bem querer; é um andar solitário entre a gente; é nunca contentar-se de contente; é um cuidar que ganha em se perder. É querer estar preso por vontade; é servir a quem vence, o vencedor; é ter com quem nos mata, lealdade. Mas como causar pode seu favor nos corações humanos amizade, se tão contrário a si é o mesmo Amor

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Olhos Nos Olhos - Chico Buarque

Quando você me deixou, meu bem Me disse pra ser feliz e passar bem Quis morrer de ciúme, quase enlouqueci Mas depois, como era de costume, obedeci

Quando você me quiser rever Já vai me encontrar refeita, pode crer Olhos nos olhos, quero ver o que você faz Ao sentir que sem você eu passo bem demais...

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Idílio - Paulo Setúbal

"Vamos?" disseste... E eu disse logo: vamos! Ia no céu, nos pássaros, nos ramos, Uma alegria esplêndida e sonora; E tu, abrindo ao sol, como uma tenda, Tua sombrinha de custosa renda, Partimos ambos pela estrada afora... Eram pastagens largas, eram roças, Carros de bois, currais, barreadas choças, E rústicos galpões de pau-a-pique; Só tu, nessa bucólica simpleza, Com teu "tailleur" de casemira inglesa, Punhas uns tons de mundanismo chic. E a poeira, e o sol queimante, e a dura estrada, Nós, papagueando, sem sentirmos nada, Seguíamos num sonho encantador: É que a felicidade, como um vinho, Fazia-nos andar pelo caminho, Tontos de gozo e bêbedos de amor!

Publicado no livro Alma Cabocla (1920). Poema integrante da série Floco de Espuma. In: SETÚBAL, Paulo. Alma cabocla: poesias. 8. ed. São Paulo: Saraiva, 1964

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O lixo

Encontram‐se na área de serviço. Cada um com seu pacote de lixo. É a primeira vez que se falam.

– Bom dia... – Bom dia. – A senhora é do 610. – E o senhor do 612. – É. – Eu ainda não lhe conhecia pessoalmente... – Pois é... – Desculpe a minha indiscrição, mas tenho visto o seu lixo... – O meu quê? – O seu lixo. – Ah... – Reparei que nunca é muito. Sua família deve ser pequena... – Na verdade sou só eu. – Mmmm. Notei também que o senhor usa muito comida em lata. – É que eu tenho que fazer minha própria comida. E como não sei cozinhar... – Entendo. – A senhora também... – Me chame de você. – Você também perdoe a minha indiscrição, mas tenho visto alguns restos de comida em seu lixo. Champignons, coisas assim... – É que eu gosto muito de cozinhar. Fazer pratos diferentes. Mas, como moro sozinha, às vezes sobra... – A senhora... Você não tem família? – Tenho, mas não aqui.

– No Espírito Santo.

– Como é que você sabe? – Vejo uns envelopes no seu lixo. Do Espírito Santo. – É. Mamãe escreve todas as semanas. – Ela é professora? – Isso é incrível! Como foi que você adivinhou? – Pela letra no envelope. Achei que era letra de professora. – O senhor não recebe muitas cartas. A julgar pelo seu lixo. – Pois é... – No outro dia tinha um envelope de telegrama amassado. – É. – Más notícias? – Meu pai. Morreu. – Sinto muito. – Ele já estava bem velhinho. Lá no Sul. Há tempos não nos víamos. – Foi por isso que você recomeçou a fumar? – Como é que você sabe? – De um dia para o outro começaram a aparecer carteiras de cigarro amassadas no seu lixo. – É verdade. Mas consegui parar outra vez. – Eu, graças a Deus, nunca fumei. – Eu sei. Mas tenho visto uns vidrinhos de comprimido no seu lixo... – Tranquilizantes. Foi uma fase. Já passou. – Você brigou com o namorado, certo? – Isso você também descobriu no lixo? – Primeiro o buquê de flores, com o cartãozinho, jogado fora. Depois, muito lenço de papel. – É, chorei bastante, mas já passou. – Mas hoje ainda tem uns lencinhos... – É que eu estou com um pouco de coriza. – Ah. – Vejo muita revista de palavras cruzadas no seu lixo. – É. Sim. Bem. Eu fico muito em casa. Não saio muito. Sabe como é. – Namorada? – Não. – Mas há uns dias tinha uma fotografia de mulher no seu lixo. Até bonitinha. – Eu estava limpando umas gavetas. Coisa antiga. – Você não rasgou a fotografia. Isso significa que, no fundo, você quer que ela volte. – Você já está analisando o meu lixo! – Não posso negar que o seu lixo me interessou. – Engraçado. Quando examinei o seu lixo, decidi que gostaria de conhecê‐la. Acho que foi a poesia. – Não! Você viu meus poemas? – Vi e gostei muito. – Mas são muito ruins! – Se você achasse eles ruins mesmo, teria rasgado. Eles só estavam dobrados.

– Se eu soubesse que você ia ler...

– Só não fiquei com eles porque, afinal, estaria roubando. Se bem que, não sei: o lixo da pessoa ainda é propriedade dela? – Acho que não. Lixo é domínio público. – Você tem razão. Através do lixo, o particular se torna público. O que sobra da nossa vida privada se integra com a sobra dos outros. O lixo é comunitário. É a nossa parte mais social. Será isso? – Bom, aí você já está indo fundo demais no lixo. Acho que... – Ontem, no seu lixo... – O quê? – Me enganei, ou eram cascas de camarão? – Acertou. Comprei uns camarões graúdos e descasquei. – Eu adoro camarão. – Descasquei, mas ainda não comi. Quem sabe a gente pode... – Jantar juntos? – É. ‐ Não quero dar trabalho. ‐ Trabalho nenhum. ‐ Vai sujar a sua cozinha? ‐ Nada. Num instante se limpa tudo e põe os restos fora. ‐ No seu lixo ou no meu?

Fonte: Luis Fernando Verissimo (1995, p. 68‐70).

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O brasileiro cordial

Há dias, ao término de uma palestra para cerca de 300 estudantes de uma universidade privada em São Paulo, me peguei pensando, ao olhar o auditório lotado de jovens: quantos de nós, ao deixar esse prédio, chegarão ilesos em casa? Porque, nos dias que correm, a nossa vida vale tão pouco que sobreviver a mais uma jornada é o máximo a que aspiramos. Todos nós conhecemos famílias destroçadas pela violência – e pouco a pouco a sociedade paralisada de medo vai se tornando refém da própria impotência. Até o final do ano, estima‐se que cerca de 65.000 pessoas terão sido assassinadas no Brasil, o que nos coloca na melancólica liderança do ranking mundial de homicídios no mundo em números absolutos ou o 11º em números relativos (levando em conta o tamanho da população). Embora a sensação de violência contamine a sociedade de forma geral, ela nos atinge de maneira particular, dependendo da classe social, da cor, idade e sexo e da região em que habitamos. De cada três pessoas mortas no Brasil, duas são negras – e 93% do total pertencem ao sexo masculino. Os jovens entre 15 e 29 anos constituem 54% das vítimas. O Nordeste concentra sozinho 37% do total das mortes no país, sendo Alagoas o campeão com uma taxa de 65 mortes por 1.000 habitantes, o dobro da média nacional. A região concentra ainda as cinco capitais mais violentas: João Pessoa, Maceió, Fortaleza, São Luís e Natal. As armas de fogo respondem por 80% dos crimes, e quase 60% de todos os homicídios estão relacionados direta ou indiretamente ao tráfico de drogas. E, o mais inquietante: 90% dos assassinatos ficam impunes, porque nunca são solucionados. Se as mulheres representam somente 7% do total das vítimas de homicídios, elas respondem pela quase totalidade das ocorrências de estupro, que é uma agressão devastadora. O Brasil registra cerca de 53.000 casos de violência sexual por ano, que, estima‐se, significa apenas 10% do total – a maioria não chega a denunciar o agressor por medo, vergonha ou falta de confiança nas autoridades. 70% das queixas envolvem crianças ou adolescentes e em dois de cada três casos o criminoso é pessoa próxima da vítima (pai ou padrasto, irmão, namorado, amigo ou conhecido). Talvez tenhamos que repensar o caráter do brasileiro. Afirmar que os brasileiros somos naturalmente alegres é desconhecer a insatisfação latente que vigora nos trens, ônibus e vagões de metrô lotados. Falar que os brasileiros somos tolerantes é desconhecer nosso machismo, nossa homofobia, nosso racismo. Dizer que os brasileiros somos solidários é desconhecer nossa imensa covardia para assumir causas coletivas. A frustração, como já alertou uma canção do Racionais MC’s, é uma máquina de fazer vilão. No fundo, estamos empurrando a sociedade para o beco sem saída do autismo social.

Fonte: Ruffato (2015).

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Soneto do Amor Total

AMO-TE TANTO, meu amor... não cante O humano coração com mais verdade... Amo-te como amigo e como amante Numa sempre diversa realidade.

Amo-te afim, de um calmo amor prestante E te amo além, presente na saudade Amo-te, enfim, como grande liberdade Dentro da eternidade e a cada instante.

Amo-te como um bicho, simplesmente De um amor sem mistério e sem virtude Com um desejo maciço e permanente

E de te amar assim, muito e amiúde É que um dia em teu corpo, de repente Hei-de morrer de amar mais do que pude.

Vinicius de Moraes

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Poeminho do Contra

Todos esses que aí estão Atravancando meu caminho, Eles passarão... Eu passarinho!

Mario Quintana , In: Caderno H, Mario Quintana: Poesia Completa, Editora Nova Aguilar, p. 257.

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Versos íntimos

Vês! Ninguém assistiu ao formidável Enterro de tua última quimera. Somente a ingratidão – esta pantera – Foi tua companheira inseparável!

Toma um fósforo, acende teu cigarro, o beijo, amigo, é a véspera do escarro; A mão que afaga é a mesma que apedreja, Acostuma-te à lama que te espera!

O homem, que, nesta terra miserável, Mora, entre feras, sente inevitável Necessidade de também ser fera.

Se a alguém causa inda pena a tua chaga, apedreja essa mão vil que te afaga e escarra nessa boca que te beija.

Augusto dos Anjos

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Congresso Internacional do Medo

Provisoriamente não cantaremos o amor, que se refugiou mais abaixo dos subterrâneos. Cantaremos o medo, que esteriliza os abraços, não cantaremos o ódio porque esse não existe, existe apenas o medo, nosso pai e nosso companheiro, o medo grande dos sertões, dos mares, dos desertos, o medo dos soldados, o medo das mães, o medo das igrejas, cantaremos o medo dos ditadores, o medo dos democratas, cantaremos o medo da morte e o medo de depois da morte, depois morreremos de medo e sobre nossos túmulos nascerão flores amarelas e medrosas.

Carlos Drummond de Andrade

ANDRADE, C.D. Antologia Poética. 12ª edição. Rio de Janeiro: José Olympio. 1978. p. 108 e 109.

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Soneto de separação

De repente do riso fez-se o pranto Silencioso e branco como a bruma E das bocas unidas fez-se a espuma E das mãos espalmadas fez-se o espanto. De repente da calma fez-se o vento Que dos olhos desfez a última chama E da paixão fez-se o pressentimento E do momento imóvel fez-se o drama. De repente, não mais que de repente Fez-se de triste o que se fez amante E de sozinho o que se fez contente. Fez-se do amigo próximo o distante Fez-se da vida uma aventura errante De repente, não mais que de repente. Oceano Atlântico, a bordo do Highland Patriot, a caminho da Inglaterra, setembro de 1938

Vinicius de Moraes

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A vírgula

A vírgula pode ser uma pausa. Ou não. Não, espere. Não espere.

A vírgula pode criar heróis. Isso só, ele resolve. Isso, só ele resolve.

Ela pode forçar o que você não quer. Aceito, obrigado. Aceito obrigado.

Pode acusar a pessoa errada. Esse, juiz, é corrupto. Esse juiz é corrupto.

A vírgula pode mudar uma opinião. Não quero ler. Não, quero ler.

ABI: Associação Brasileira de Imprensa. 100 anos lutando para que ninguém mude nem uma vírgula da sua informação.

Disponível em: http://www.infoescola.com/portugues/utilizacao-da-virgula/exercicios. Acesso em: 24 jun. 2012.

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As Flores – Titãs

Há flores cobrindo o telhado

[…]

Há flores …

Há flores em tudo …

[…]

As flores tem cheiro de morte…

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Retrato

Eu não tinha este rosto de hoje, Assim calmo, assim triste, assim magro, Nem estes olhos tão vazios, Nem o lábio amargo.

Eu não tinha estas mãos sem força, Tão paradas e frias e mortas; Eu não tinha este coração Que nem se mostra. Eu não dei por esta mudança, Tão simples, tão certa, tão fácil: — Em que espelho ficou perdida a minha face?

Fonte: Meireles (1984, p. 63).

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Naquele piquenique de burguesas...

Houve uma coisa simplesmente bela, E que, sem ter história nem grandezas, Em todo o caso dava uma aguarela. Foi quando tu, descendo do burrico, Foste colher, sem imposturas tolas, A um granzoal azul de grão de bico Um ramalhete rubro de papoulas. Pouco depois, em cima duns penhascos, Nós acampámos, inda o sol se via; E houve talhadas de melão, damascos E pão de ló molhado em malvasia. Mas, todo púrpuro, a sair da renda Dos teus dois seios como duas rolas, Era o supremo encanto da merenda O ramalhete rubro das papoulas Naquele piquenique de burguesas, Cesário Verde (1855-1886)

Thomas Cole - The Picnic

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A Literatura desenvolve em nós a quota de humanidade na medida em que nos torna mais compreensivos e abertos para a natureza, a sociedade, o semelhante

CANDIDO, 2000, p. 249

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Pipocas da Vida

Milho de pipoca que não passa pelo fogo continua a ser milho para sempre. 

Assim acontece com a gente. As grandes transformações acontecem quando passamos pelo fogo. Quem não passa pelo fogo fica do mesmo jeito a vida inteira. São pessoas de uma mesmice e uma dureza assombrosa. Só que elas não percebem e acham que seu jeito de ser é o melhor jeito de ser. Mas, de repente, vem o fogo.

O fogo é quando a vida nos lança numa situação que nunca imaginamos: a dor. Pode ser fogo de fora: perder um amor, perder um filho, o pai, a mãe, perder o emprego ou ficar pobre. Pode ser fogo de dentro: pânico, medo, ansiedade, depressão ou sofrimento, cujas causas ignoramos.

Há sempre o recurso do remédio: apagar o fogo! Sem fogo, o sofrimento diminui. Com isso, a possibilidade da grande transformação também. 

Imagino que a pobre pipoca, fechada dentro da panela, lá dentro cada vez mais quente, pensa que sua hora chegou: vai morrer. Dentro de sua casca dura, fechada em si mesma, ela não pode imaginar um destino diferente para si. Não pode imaginar a transformação que está sendo preparada para ela. A pipoca não imagina do que ela é capaz. Aí sem aviso prévio, pelo poder do fogo, a grande transformação acontece: BUM! E ela aparece como outra coisa completamente diferente, algo que ela mesma nunca havia sonhado. 

Bom, mas ainda temos o piruá, que é o milho de pipoca que se recusa a estourar. São aquelas pessoas que, por mais que o fogo esquente, se recusam a mudar. Elas acham que não pode existir coisa mais maravilhosa do que o jeito delas serem. A presunção e o medo são a dura casca do milho que não estoura. No entanto, o destino delas é triste, já que ficarão duras a vida inteira. Não vão se transformar na flor branca, macia e nutritiva. 

Não vão dar alegria para ninguém. 

(Do livro “O amor que acende a lua” de Rubem Alves)

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O Homem e o Mundo

Um cientista vivia preocupado com os problemas do mundo e estava resolvido a encontrar meios de respostas para suas dúvidas.

Certo dia, seu filho de sete anos invadiu o seu santuário decidido a ajudá-lo a trabalhar. O cientista, nervoso pela interrupção, pediu que o filho fosse brincar em outro lugar. Vendo que seria impossível removê-lo, o pai procurou algo que pudesse ser oferecido ao filho com o objetivo de distrair sua atenção: deparou-se com o mapa do mundo, o que procurava. 

Com o auxílio de um tesoura, recortou o mapa em vários pedaços e, junto com um rolo de fita adesiva, entregou ao filho dizendo: 

— Filho, você gosta de quebra-cabeças? Então vou lhe dar o mundo para consertar. Aqui está o mundo todo quebrado. Veja se consegue consertá-lo bem direitinho! E faça tudo sozinho. 

Então, calculou que a criança levaria dias para recompor o mapa. 

Passadas algumas horas, ouviu a voz do filho que o chamava calmamente. 

— Pai, pai, já fiz tudo! Consegui terminar tudinho. 

A princípio o pai não deu crédito às palavras do filho. Seria impossível na sua idade ter conseguido recompor um mapa que jamais havia visto. Relutante, o cientista levantou os olhos de suas anotações, certo de que veria um trabalho digno de uma criança. Para sua surpresa, o mapa estava completo. Todos os pedaços haviam sido colocados nos devidos lugares. Como seria possível? 

Como o menino havia sido capaz? 

— Você não sabia como era o mundo meu filho, como conseguiu? 

— Pai, eu não sabia como era o mundo, mas quando você tirou o papel da revista para recortar, eu vi que do outro lado havia a figura de um homem. Tentei, mas não consegui. Foi aí que me lembrei do homem, virei os recortes e comecei a consertar o homem que eu sabia como era. Quando consegui consertar o homem, virei a folha e vi que havia consertado o mundo.

(Autor desconhecido)