Essa deve ser a quinta ou sexta vez em que tento começar um diário. ~Diário~ rs. Provavelmente todas as outras fracassaram, porque, até pouco tempo, pra mim, escrever era uma ação associada a diversas coisas desagradáveis. Até mais ou menos o primeiro/metade do segundo ano da faculdade, escrever estava relacionado, principalmente, a processar tristeza. Depois disso, passou a ser uma das forças que o super esforço pra parecer inteligente assumia. Durante todo esse tempo, escrever esteve ligado a me sentir sozinho.
Bom, a tristeza vem passando; também urgência por parecer competente já não é lá muito presente. Estar sozinho vem deixando de ser uma questão, pelo menos nos moldes em que sempre foi; angustiante. Talvez agora a experiência de escrever vingue.
Talvez. É que, além disso, a ideia de um diário ainda tem muito de processar coisas; mastigar coisas. Como a gente sabe, mastigar muito, além de cansar o maxilar, termina por criar uma pasta meio sem gosto na boca. E não queremos que as coisas vividas virem uma pasta meio sem gosto na boca, né?
Mas dessa vez há uma urgência simplesmente por escrever, sem necessariamente querer um interlocutor pra impressionar, sem ter uma tristeza pra extinguir, uma solidão pra mitigar. A urgência é mais fruto da sensação de carência de um espaço de convívio reflexivo com o vivido (eca, bicho, que frase é essa?). Convívio que precisa ser mais lento e detido do que vem sendo; talvez por falta de inteligência, tristeza, solidão? Rs, vai saber.
Então, vá lá, pastas sem gostos a parte, o esforço parece que vale. O "migalhas" aqui não é à toa, correto?
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