ma place

quotes das leituras várias que faço na tentativa de expandir horizontes e entender meu lugar no mundo

[lugarnomundo]

- Foi aqui que a minha infância se rasgou - confesso enquanto me sento ao lado de Liana. - Venho fazer o mesmo que aqueles pescadores: venho remendar esse rasgão.

- Deixe-se de poesia, professor - zanga-se Liana. - A sua infância rasgou-se? Fale comigo, Diogo, quero ouvir a sua história, dispenso as metáforas.

mia couto

[lugarnomundo]

A sala de refeições está sobrelotada. Decorre mais um seminário de organizações não governamentais e agências que a si mesmo se chamam de "doadoras". Uma vez mais discutem a miséria do povo nos hotéis mais luxuosos da cidade.

mia couto

[lugarnomundo]

Recordo a noite em que o meu velho pai morreu. Ele tinha acabado de ser admitido no hospital e quando me estendi na cama onde agonizava ele entreabriu os olhos, sorriu e voltou a fechá-los. Num fio de voz perguntou: - Estás com medo? - Não - respondi. Passado um tempo, pensando que adormecera, fiz menção de me retirar. - Não vás - pediu ele de pálpebras cerradas -, deixa-te ficar mais um bocado. - Estendeu-me a mão, vincou os dedos no meu braço. E era como se sua pele emigrasse dele para cobrir o meu corpo. Quando morreu fiquei sem saber quais dedos eram os seus, quais os meus. E agora os gestos dele habitam-me as mãos que, ilusoriamente, penso serem minhas. Por causa dessa impossível ausência não aprendi nunca a ter saudade. Ou melhor, tenho saudades do meu pai apenas quando a mim mesmo me falto.

mia couto

[lugarnomundo]

Liana - Confesso que hesitei entregar aquele material. Aqueles documentos eram sagrados para o meu avô.

Eu - Ele ainda está vivo?

Liana - Acho que ele nunca esteve vivo. Sou a sua única neta. Aprendi a ter vergonha desse passado que, sendo dele, também me pertence. É injusto herdar passados, é como se nos amarrassem o tempo aos nossos pés. Tantas vezes pensei em pegar fogo a esta papelada.

mia couto

[lugarnomundo]

Nestes dias, caminhei pelos lugares da minha infância como quem passeia num pântano: pisando o chão com as pontas dos pés. Um passo em falso e corria o risco de me afundar em escuros abismos. Eis a minha doença: não me restam lembranças, tenho apenas sonhos. Sou um inventor de esquecimentos.

mia couto

[lugarnomundo]

Ora, a partir do momento que me sinto olhado pela objetiva, tudo muda: ponho-me a "posar", fabrico-me instantaneamente um outro corpo, metamorfoseio-me antecipadamente em imagem. Essa transformação é ativa: sinto que a Fotografia cria meu corpo ou o mortifica, a seu bel-prazer.

roland barthes

[lugarnomundo]

Essa fatalidade (não há foto sem alguma coisa ou alguém) leva a Fotografia para a imensa desordem dos objetos - de todos os objetos do mundo: por que escolher (fotografar) tal objeto, tal instante, em vez de tal outro? A Fotografia é inclassificável porque não há qualquer razão para marcar tal ou tal de suas ocorrências; ela gostaria, talvez, de ser tão gorda, tão segura, tão nobre quanto um signo, o que lhe permitiria ter acesso à dignidade de uma língua; mas para que haja signo, é preciso que haja marca; privadas de um princípio de marcação, as fotos são signos que não prosperam bem [...]. Seja o que for o que ela dê a ver e qualquer que seja a maneira, uma foto é sempre invisível: não é ela que vemos.

roland barthes

[lugarnomundo]

Onde tinha ido parar tudo o que era bonito?

mercè rodoreda

[lugarnomundo]

O senhor Manoel chegou. Agora eu estou lhe tratando bem, porque percebi que gosto dele. Passei varios dias sem vê-lo e senti saudades. A saudade é amostra do afeto.

carolina maria de jesus

[lugarnomundo]

A vida é igual um livro. Só depois de ter lido é que sabemos o que encerra. E nós quando estamos no fim da vida é que sabemos como a nossa vida decorreu. A minha, até aqui, tem sido preta. Preta é a minha pele. Preto é o lugar onde eu moro.

carolina maria de jesus

[lugarnomundo]

O Raimundo disse-me que vai embora para a sua casa. E que se um dia a favela acabar, para eu procurá-lo. Fez o mesmo convite a Rosalina. Eu não apreciei. Não foi egoismo. Foi ciume. Ele saiu e eu fiquei pensando. Ele não estaciona. É o seu sangue cigano. Pensei: se algum dia este homem for meu, hei de prendê-lo meu lado. Quero apresentar-lhe o mundo de outra forma.

carolina maria de jesus

[lugarnomundo]

Antigamente eu cantava. Agora deixei de cantar, porque a alegria afastou-se para dar lugar a tristeza que envelhece o coração.

carolina maria de jesus

[lugarnomundo]

Aos poucos, a cena que lhe fizera a senhorita Rosa e que o mantivera mergulhado num inferno a noite toda ia perdendo consistência à custa de céu, mar e calor. Tinha de admitir que ele não era terreno fértil para o drama. Ele queria, acima de tudo, tirar o máximo proveito do momento vivido.

mercè rodoreda

[lugarnomundo]

Se pudesse fazer diferente... Não. Se pudesse fazer diferente, faria exatamente a mesma coisa. Não dava para saber o que perdera, mas sabia, sim, que ganhara uns privilégios que, casado com uma mulher pobre, não poderia nem sonhar em ter. Sua vida, talvez sim, fosse triste, mas não são tristes todas as vidas, não importa de que modo sejam vividas?

mercè rodoreda

[lugarnomundo]

Entrou no quarto de Teresa e ficou sinceramente compadecida. Sentiu que precisava perdoar aquele desvio antigo, que era melhor esquecer porque, dentro da consciência, cada um está sozinho consigo mesmo.

mercè rodoreda

[lugarnomundo]

Cansara-se dele mesmo, de um de seus automatismos. Como se de repente o pegassem e o fizessem sentar-se em sua poltrona atrás da mesa e o obrigassem a bater na madeira com a mão espalmada, uma, duas, três, quatro vezes, cem vezes, duzentas vezes... "Chega!", gritaria, ainda que o prazer de bater na madeira com a mão aberta fosse o mais intenso do mundo.

mercè rodoreda

[lugarnomundo]

Sonhara outra vida, muito diferente daquela que andara vivendo, muito diferente da vida de seu pai, uma vida traçada pela vontade mais que pelas circunstâncias, sempre achando que teria tempo para corrigi-la, mas no fundo sem a menor vontade de corrigir nada. Havia visto tantas misérias, tantas pessoas vis e tanto de tudo que sua delícia era atirar migalhas de pão aos pardais que, além de fugir quando o viam, ainda lhe sujavam o corrimão. Um homem é uma coisa misteriosa, uma máquina que nunca acabamos de saber bem como é feita. Porque os médicos e os homens de ciência dizem é isso e é aquilo e sempre é mais do que eles dizem; os mesmos humores, os mesmos caminhos tortuosos por dentro, mas cada homem, com sua alma, como... Quanto mais tentava achar uma explicação, mais impressão de que não sabia nada... O princípio da solidão, pensava, é essa grande originalidade de cada um em fazer uso de sua máquina. Sim, todos os homens são iguais, sabe-se lá de que maneira.

mercè rodoreda