um conto sobre crimes premeditados (?)
que cansaço, que frustração, que inaptidão para escrever o mundo. organizar.
não que tudo se defina ou compartimentalize,
mas não seria eu a cética, ou mesmo limitada,
ao me recusar a tirar qualquer padrão da experiência?
se a individualidade é dogma e tudo é único,
o que, no fim, sei ou aprendi?
se não me oriento pelo manual das vivências,
se o subconsciente não internaliza nada que se aproveite,
travo.
porque é assustador navegar pela vida.
é que os poetas disseram-me que há certa beleza em abandonar estruturas.
viver no que escapa,
não se fixa,
no que não dá para nomear.
o que é lindo quando nada está em jogo.
porque se o corpo exige respostas
e trememos ante a possibilidade da compreensão,
das certezas,
a beleza do indefinido vira angústia.
o olhar que se demora; o que diz?
essa curiosidade que me contorna, penetra, descobre,
de onde a tiraste?
não vês os riscos na forma que olhas?
é um convite.
e ser vista assim implica ceder alguma coisa
e você sabe
e você fica.
me seduz ser vista sem recuos.
eu sempre fui sensível a essas escolhas bonitas que soam como promessas.
você me faz questionar os ideais pelos quais pensei me governar.
factualmente, parece que há coisas que sequer precisam ser aprendidas,
a gente só reconhece..?
então de que vale qualquer método de apreensão da vida?
talvez os poetas tenham razão:
há coisas que não se explicam.
não se interpretam.
se impõem.
não é nada não é nada não é nada.
esse cuidado, demora, proximidade
reduzidos a coisíssima nenhuma.
cínica desalmada.
ousar definir como nada o que se impõe como tudo.
sustentar um olhar e negar o seu peso.
há verdade demais para ser acidente.
ou pior,
há consciência?
nah.
será erro meu, portanto?
eu, que inventei a cor dos céus.
eu, que confundi as leis da física.
eu, que não soube interpretar o ajuste dos corpos no mesmo espaço.
não erro como cética.
não erro como poeta.
o meu erro é anterior.
estrutural.
não sei o que me escapa.
eu falhei na interpretação do mundo.
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