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[ Paladar literario ] [ El Paseo ] 

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6 de mayo (DP)

Estoy cocinando el chancho que estuvo marinándose toda la noche en jugo de cerveza, vinagre balsámico, aceite encebollado, orégano, comino, nuez moscada, anís y un excelente fermento español que dará la tonalidad. Esta mañana le agregué una capa de tomillo.

Pág. 93. Notas, recuerdos y secuencias de cosas vistas. Extractos del Diario. Raúl Ruiz.

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4 de marzo

Anoche, cena en casa. Cociné un perche, siguiendo de lejos la receta de Kharman: pescado con grosellas y frambuesas con champagne, marinado en limón y vinagre balsámico y apanado con almendras y regado con miel fundida, comino, canela, clavo de olor y (novedad) estragón y menta.

Pág. 86. Notas, recuerdos y secuencias de cosas vistas. Extractos del Diario. Raúl Ruiz.

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Mandarinas

Según Botón, dice el Matemático, en un determinado momento fueron a buscar mandarinas al fondo, las últimas del año, de los árboles en los que incluso en la oscuridad de la madrugada podía sentirse ya la aparición de los primeros brotes que anunciaban el fin del invierno, y las mandarinas estaban tan frías que hacían doler los dientes cuando se las mordía, a tal punto que Sadi, el sindicalista, sugirió que las pusiesen a calentar un poco entre las últimas brasas y las cenizas que estaban todavias tibias, como él hacía cuando era chico con las naranjas en un brasero. Y en efecto, las habían puesto un rato entre cenizas y el rescoldo y las habían comido tibias -y el Matemático no logra representarse el gusto que pueden tener esas mandarinas. No logro darme cuenta de cómo es eso. Desde que Botón me lo contó el sábado en la balsa estoy tentado de hacer la experiencia. Lo cual es para Leto un motivo de satisfacción porque él, en cambio, hasta donde llega su memoria, puede recordar las naranjas y mandarinas tibias que sacaban del brasero en las noches de invierno, cuando pasaba las vacaciones de julio en el pueblo, en lo de sus abuelos y, desde que el Matemático ha empezado a contarle los pormenores, como se dice, del cumpleaños es la primera vez que siente como propio uno de los detalles, de los acontecimientos de esa noche del último invierno, en la quinta de Basso en Colastiné, que nunca ha visitado y que ha debido compaginar, podría decirse, con imágenes heterogéneas de quintas diversas, mitad empíricas mitad fabulosas. El jugo tibio de las mandarinas, igual que el curso de un río dos pueblos de la costa, le sirve ahora para ligar, como quien dice, su propia vida a las evocaciones que van despertando, si vale la expresión, las palabras del Matemático. Ah, las mandarinas tibias. Como siempre son las últimas, al final del invierno son las más dulces. Están llenas de jugo, que al calentarse entre las cenizas se vuelve como un licor. 

Juan José Saer, Glosa, Seix Barral, Buenos Aires, Argentina, 2021. p.213.

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Infancia. J. M. Coetzee.

Mondadori. Buenos Aires, 2003. p. 105-106.

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Sándwich

Italo Calvino. El collar de la reina. 

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Salmón

Moderato cantabile, Marguerite Duras.   

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Sopa de pollo

El mago de Lublin. Isaac Bashevis Singer.

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Higos

Confesiones. San Agustín. Pag. 86. Ed. Alianza. 

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Los limones

Óyeme, los poetas laureados

se mueven solamente entre las plantas

de nombres poco usados: boj, ligustros o acantos.

Yo, para mí, amo las calles que conducen

a las herbosas zanjas donde en charcos

casi secos acechan los muchachos

alguna enjuta anguila:

los senderos que siguen los ribazos

bajan ente el penacho de las cañas

y llevan a los huertos, entre los limoneros.

Mejor si la algazara de los pájaros

se apaga devorada por el cielo:

más nítido se escucha el susurrar

de las ramas amigas al aire casi inmóvil,

y las sensaciones de este olor

que no sabe separarse del suelo

y llueve en el pecho una dulzura inquieta.

Aquí, de las pasiones apartadas

por milagro calla la guerra,

aquí también a los pobres nos toca nuestra parte

de riqueza

y es el olor de los limones.

Mira, en estos silencios en que las cosas

se abandonan y parecen muy próximas

a traicionar su último secreto,

a veces esperamos

descubrir un error de la Naturaleza,

el punto muerto del mundo, el eslabón perdido,

el hilo que al desenredarlo finalmente nos ponga

en el centro de una verdad.

La mirada sondea a su alrededor,

la mente indaga, concuerda, desune

en el perfume que se propaga

cuando más languidece el día.

Son los silencios en los que se ve

en cada sombra humana que se aleja

alguna perturbada Divinidad.

Mas desfallece la ilusión y el tiempo nos devuelve

a las ciudades rumorosas donde el azul se muestra

solamente a retazos, en lo alto, entre molduras.

Después, la lluvia cansa el suelo; se espesa

el tedio del invierno sobre las casas,

la luz se torna avara, amarga el alma.

Hasta que un día, a través de un portón mal cerrado,

entre los árboles de un patio

se nos aparece el amarillo de los limones,

y se deshiela el corazón

y retumban en nuestro pecho

sus canciones

las trompas de oro del esplendor solar.

(Eugenio Montale.  En “Huesos de Jibia”, 1925)

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Zanahorias

Wislawa Szymborska, Siempre lecturas no obligatorias.

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Café expreso

Wislawa Szymborska, Siempre lecturas no obligatorias. 

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Cerveza

“Para que bebamos la rubia cerveza del pescador Schiltigheim. Para que amemos Carcassonne y Chartres, Chicago y Québec, torres y puertos. Los blancos molinos harineros y la luz de las altas ventanas de la noche encendidas para los hombres de frac y los ladrones. Y las islas en donde los Kanakas comen plátanos fritos y bajo las palmeras entre ágiles mulatas suenan los ukeleles. Islas, dije, las islas, soles rojos, platillos para Darius Milhaud. ¡Tener un corazón ligero! Vale decir, amar a todas las mujeres bellas. Y una moral ligera, vale decir, andar con gitanos alegres y dormir en un puerto un ocaso cualquiera y en otro puerto y otro y andar con suavidad y con desenvoltura de fumador de opio. Para que a cada paso un paisaje o una emoción o una contrariedad nos reconcilien con la vida pequeña y su muerte pequeña. Para que un día nos queden unos cuantos recuerdos: decir, estuve, estuve en tal pasión, en tal recodo. Estuve por ejemplo, en la feria de Aubervilliers una mañana, con un trozo de asado, una amistad tranquila, la mesa clara, el perro, el buen hablar y afuera, las verduleras de París chapoteando con los zuecos en la nieve. Para que bebamos la rubia cerveza del pescador de Schiltigheim es necesario no asustarse de partir y volver, camaradas. Estamos en una encrucijada de caminos que parten y caminos que vuelven”.  La cerveza del pescador Schiltigheim. Raúl González Tuñón.  

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Queso

“Borges come queso gruyère, que toca con las manos, que en seguida guarda en los bolsillos”.

Borges. Diario de Adolfo Bioy Casares. 

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Manzanas

“Yo quiero una abundancia total, la multiplicación de tu familia, quiero una ciudad, una república, un río Mississipi de manzanas, y en sus orillas quiero ver a toda la población del mundo unida, reunida, en el acto más simple de la tierra: mordiendo una manzana”. 

Fragmento. Oda a la manzana. Pablo Neruda. 

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Porotos

“El poroto con longaniza, serio, tremendo, recio, que acaso nos saboreáramos con vinos antiguos y telarañasos de edades, con amigos carrilanos o recobanos, entre comadres dulces, y compadres conchamadreros, de gran panza arcaica, expertos en el trago, en la montura, en el combo, y se derrumban de repente con la boca abierta en lo infinito”. 

Rotología del poroto. Pablo de Rokha.  

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Fideos

“Llegué a aceptar el desorden de la Maga como la condición natural de cada instante, pasábamos de la evocación de Rocamadour a un plato de fideos recalentados, mezclando vino y cerveza y limonada, bajando a la carrera para que la vieja de la esquina nos abriera dos docenas de ostras, tocando en el piano descascarado de madame Noguet melodías de Schubert y preludios de Bach, o tolerando Porgy and Bess con bifes a la plancha y pepinos salados”.

Rayuela. Julio Cortázar. 

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Hierbas

Cristo se paró en Eboli. Carlo Levi.