One step into my Nonsense world

Johannie. 21 years. Graphic Design. English Spanish Japanese Korean Chinese M. Kpop, Rap, Art, Music, Dance, Photography, Sing, Play.

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Obsesión

　　　　　　　　　　　【‪#‎O37‬┋Little Red Hood】‪#‎sᴇʀᴇɴᴅɪᴘɪᴛʏ_xso‬. 　　　　　　　　　　　　　　▶Obsession. ══════════════════════════════════════════════ 　　　　　　　 　“Under popular culture's obsession 　　　　　　　 　with a naive inclusion, everything is O.K.” 　　　　　　　 　　　　　　　　 　 ¿Para qué estoy en este mundo? ¿Por qué sigo vivo? ¿Cuándo sabemos que es una obsesión? ¿Dedicar la vida a una pasión? Muchas preguntas sin respuesta, verdaderamente es complejo para mí definir esto por ello, hablaré de la obsesión que me mueve a mí y en ello, buscar mi propia respuesta. ¿Cuál es el estándar de lo que significa dedicación/determinación pero no es aún una obsesión? Es un referente que aún no comprendo tampoco yo, después de todo siempre me han dicho que sentarse a llorar por lo que quiero no va a traerme nada a las manos; tiene mucho sentido ¿no es así? Pero ¿en qué parte este deseo comenzó a arrebatarme la vida? Ha variado desde la perspectiva:¿de verdad me arrebata la vida o es que yo vivo por un único propósito? ¿Y qué no es la vida una lucha por un objetivo? Si pierdes este objetivo, entonces pierdes el motivo para seguir viviendo. En un caso tendría que buscar un nuevo objetivo, ¡cuán terrible es eso! Para conciliar este deseo como obsesión, primero hay que estar desnudo de distracciones, despojado de todo aquello que a cualquier otro pueda interesar, la vida inclinada hacia el único aspecto que haga que permanecer en este mundo tenga un segundo de sentido y no sea un simple desperdicio de oxígeno llevado por el viento. Alguien, con una obsesión, no puede permitirse otras visiones, pues es este una pura distracción que no lleva a nada más que una satisfacción momentánea, nada duradero; la balanza de prioridades siempre se inclina hacia este único deseo, aún cuando se ramifiquen secundarios, llamados sólo ”deseos”. En mayor o menor medida, la balanza siempre estará inclinada y el balance no será nutrido en ningún otro aspecto de la vida sino es en éste objetivo únicamente, como un triángulo con una vértice muy aguda. La teoría entra fácil pero carece de verdadero significado legítimo, aplicable al pensar de muchos promedio, no para los apasionados. El deseo que va más allá de sólo eso, el que motiva a una lucha incomprensible, que pretende saciar el espíritu. Obsesión a la belleza, al conocimiento, al ejercicio, al orden, a la limpieza, a la perfección de alguna u otra manera, siempre. Objetivos que cada quien sabe la manera en que le hará sentir pleno (¿feliz quizás?), ¿puede alguien carente de esto, con su maldito balance promedio, comprenderlo? El arte siempre ha sido un método de expresión y es por esto que las elegidas son estas. Si bien la primera se explica por sí sola, bajo mi propia interpretación acompaña mi opinión al respecto. Los hilos rojos siempre se les han relacionado con el destino, pero ¿qué tal si el destino falla en atarnos a algo? ¿Y si somos nosotros quienes no lo atrapamos? Este hilo no consiguió anudarse a la carne, enterrarse y forzar parte de mí. Cada vez está lanzándose más y más alto, estos hilos desean que su fiel esclavo siga escalando, volando, porque entre más lejos del suelo, más dura será la caída. Sin embargo, uno de ellos pertenece a esta elástica carne y finalmente atravesará la coraza para volver a ser el fiel esclavo; será entonces que podrá concebir la meta lograda. El esfuerzo no siempre llevará al lugar donde se espera, pero de prueba y error es la única salida, a ese hilo destinado a esta carne. La perseverancia es ciega, la perfección es incierta. Siempre dicen que es dañino cuando controla la vida, pero lo dice aquél que no tiene un deseo así de fuerte, con la convicción de lo posible atado a este deseo inquebrantable. Aquél que no tiene un único motivo sino que tiene varias razones, que se rodea en una vida social saludable, laboral exitosa, un promedio balanceado, no lo comprende en esa medida “obsesiva”, ni siquiera podría comprender el porqué de la devoción. Pero de toda clase se atavía el mundo. Luego existimos las personas como yo. Alguien como yo que no tiene a nada ni por quien vivir. Alguien como yo sin nada que no tiene absolutamente nada que perder al final de esta travesía, nada más que la vida. Pero la vida se convierte en esta obsesión y esta obsesión es el único método de vida, es la única vida posible. Después de todo, no hay nada más a lo que pueda dedicar la inútil existencia sino es a ello, para este único objetivo trazado. Alguien, a quien esta agua apasionada no consigue ni menguar la intensa sed, las únicas aguas que llenan el cáliz del espíritu desgraciado. La obsesión por un objetivo, aquella que de verdad da un sentido como núcleo primitivo y a partir de ahí se desprenden miles de redes de deseos insatisfechos en su mayoría. secundarios, incluso otros olvidados.¿Cuándo se detiene? No lo sé. Lo que lleva a la siguiente obra, cuyas manos desprenden toda expresión de un mismo rostro, cada quien halando para su lado: Lo que es normal, lo que es vivir, lo que es sobrevivir, lo que es la determinación, lo que es la pasión y finalmente, lo que es la obsesión. Duele, cada pedazo que se desprende, caminando en un sólo sendero a ciegas y un día detenerte, darte cuenta que uno a uno los fragmentos fueron arrebatados sin retorno, un destilado de humanidad hasta quedar sólo la máquina perfecta diseñada para una única razón, desnudándose de maneras de vivir hasta conseguir resumir las miles de facetas a una sola: ¿la obsesión? En esta obsesión siempre hay un punto al cual llegar (se supone) pero después de esta montaña, un nuevo panorama se abre, uno que antes no se podía ver, al final siempre hay uno aún más alto que alcanzar. Muchos no lo comprenden, el promedio se conforma con el ”bien” pero no alguien así. Bien no basta, “bien” es mediocre, “bien” no es el tope de las capacidades, es el consuelo del promedio, de quienes no pueden aspirar a nada más, de los mediocres, del perfecto balance. El balance carente de la pasión que motiva, enciende hasta arrebatar el sueño y la claridad. Los dedos pican, arden, por continuar. Es un sentimiento de sentirse insatisfecho, insaciable. ¿Cuándo saber que estás obsesionado? Si el deleite sabe demasiado bien, la sensación inalcanzable, el trabajo inagotable; así como es una pesadilla imaginar una vida sin este sentir. La locura sería lo único de esperar si se arrebata este objeto de pasión eterna. Bien encaminada, con un objetivo verdaderamente planteado, puede ser un trabajo arduo que para otros será incongruente, poco común, carente de realidad y del factor “promedio”, con el predispuesto al sacrificio. Los grandes no se conformaron con un bien, se obsesionaron con el “perfecto” pero a cambio, perdieron todo lo demás, sacrificaron su humanidad y su tiempo (¿su vida?). Es un precio muy alto por un premio que el acreedor considera válido, un contrato con el diablo. Dedicar parte de la vida a una pasión que no hace más que crecer y elevarse. ¿Es muy soberbio acaso aspirar al mismo ático de historia, estar dispuesto a ese sacrificio? Incluso por más que se piense, esa perfección alcanzada por otros, mediante talento, esfuerzo y disciplina, es todavía algo de lo que muchos carecen cuando se mueven por esta pasión, no es suficiente, probablemente nunca sea suficiente. ¿Y quién dice cuándo es suficiente? En cada persona existe una respuesta distinta a esto, un referente del cual tomar como vara estándar, una escala para medir los logros y objetivos fijada por alguien o algo externo: ”a esto quiero llegar”. Realista o no, esa escala se fija como objetivo y menos que eso es inaceptable. Una vez llegado a eso, si es suficiente o no, el resultado lo dictará. Y es así como entra en un ciclo sin fin, cuando conocen el inicio de su sacrificio. ¿Para qué estoy en este mundo? Para luchar por una única pasión, no me queda más, no sirvo para más, mi sacrificio. ¿Por qué sigo vivo? Porque aún no he alcanzado mi propia escala. Deseo, determinación, confianza, envidia, ansiedad, angustia, tormento, culpa, cansancio, euforia, narcisismo, pasión… 　　　　　　　　　　　　　　　　Finalmente, obsesión.

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of words and worlds

Guía de entrada.

　　　　❝Se advierte a todo el intruso en esta habitación

　　　　que de los prejuicios no nace la magia,

　　　　en la corriente no nace la rebelde imaginación.

　　　　¡Ah, pobres! De una batalla que se presagia,

　　　　esta no será menos que ardua y oscura.

　　　　Pues de los confines de las pesadillas,

　　　　el valor forjará su nido como una armadura

　　　　sobre los esbirros del miedo, brilla

　　　　sobre el caminos hasta el final de la aventura.

　　　　Libérense todos del peso de la moralidad,

　　　　pues una vez reclamado el grandísimo reinado

　　　　del primer instinto caníbal, es que surgirá

　　　　de entre las entrañas de esta mazmorra

　　　　la última confesión del máximo, abrigará:

　　　　　　　　　　　　　　　　El Rey del Castillo❞.

 Como un pasadizo secreto, el abrir la puerta no es más que la entrada a una próxima dimensión. Tal parece que la volátil imaginación se deja rienda suelta en un lugar como este, donde los límites son tan sólo las pinceladas de vida sobre el negro lienzo del vacío. Derramados los vasos que bien contenían las palabras de razón, estas se esparcen por todo el suelo hasta teñirlo en sus colores adoctrinados y definidos. Firme, la pintura poco a poco se seca hasta que no es capaz de quitarse con nada. No importa, pasos más adelante, todas las palabras se borran del destino, pisoteadas por cada calada de futuro a medida que los aventureros se adentran.

 Como defensas mortales, los cuchillos desprenden su descanso para armarse a por todas contra los intrusos. Un segundo encuentro con la muerte a tan sólo pasos dentro de las mazmorras. Es dentro de las maquiavélica defensa que la sangre hierve en adrenalina, que el trofeo de la derrota vislumbra los ojos del perdedor cuando todo termina de manera súbita.  Es aquello un espejismo, un par de mentiras sueltas de aquí a allá. ¿Superado ya? El suelo se abre de la nada, como si sus heridas estuvieran erosionando, espuma y temblor en tierras secas e infértiles. No hay escape, no hay más que una cuerda inalcanzable en todo lo alto del cielo, anudada la luna. Por allá en lo alto ella brilla soberbia, la sátira no es más que un divertido chiste, una prueba para los atrevidos. Es imposible alcanzarla, está demasiado lejos y lo inevitable, es la caída. El suelo se abre y el abismo traga. Dicen también, que al caminar se traslucen los pensamientos y cobran vidas las expectativas de los ideales infantiles, todavía se escucha aquella reina blanca carcajear. Quizás, entre todo el caos y la caída al ocaso, la cinta que reproduce las mejores escenas se desfilan en una marcha sin detenimientos, soberbia. Destilan melancolías y recuerdos; pues es ante el despilfarro de alma en vida que una vez adentrados al otro paradigma, es que se da carácter de grandilocuente a las babosadas. La noche acaba en lo alto de las tierras, acá abajo es el bonito amanecer lo que pinta de púrpuras las esperanzas de cualquier bienaventurado.

 Con la bienvenida al valle, el diván se despliega a lo largo de la sala, demostrando el perdón y misericordia a quienes se atrevan a sentarse en él. Pero no. No es en su acolchado la respuesta a las incertidumbres del futuro, la puesta en escena es una mirada sanadora al pasado: nada más. Una mirada curiosa y bajo los pies la cerámica brillante refleja a sus intrusos, los ojos enternecidos del rey al final de la aventura. De los colores y los pasos, todo queda atrás y se abre un baño espeso de verde al final de la sala. Los pies pesan, los músculos se resisten y el fango amenaza con tragar al individuo. Es una cadena incesante de defensas, es así el casillero de Elliott.

En ese nuevo reinado salvaje, entre sus arenas y sus plantas carnívoras, el gran rey del pantano, –cuyo trono no es más que el del Rey al final de los tiempos y la consciencia–, entra en escena como si fuera el llamado a la corona máxima. Es su trono, es su espacio, es su mundo; eso dice. Y como si la maraña no fuera suficiente, los matices animales reclaman atención en quejidos desgarrantes. Gritos y aclamos, un vals de llantos donde todos, al final, buscan al sapo, el autoproclamado gran rey. No hay poder alguno ni beso suficiente para que aquél sapo, cuya coraza es no menos que asquerosa, piel babosa y de engendros patéticos, ni que haga caso a tanto llamado de ayuda. El rey sapo es insuficiente y de ello su futuro derrocado, ¿quién se atreve?

 Y un, dos, tres… y un, dos, tres. Un, dos, tres. Un, dos, tres. Tres. Tres. Trr-Toc, tic, toc, tic, toc. El vals del tiempo. Un, dos, tres. Un, dos, tres. Al compás del ambivalente destino. Manos arriba, manos a la altura del rostro. Manos abajo, pies en salto. Esquina derecha, en el árbol a la izquierda. ¡Plié! Tobillos juntos, rodillas separadas ¡Plié! Manos en alto, con delicadeza, todos como un hermoso cisne. Esquina izquierda, en las flores a la derecha. Seis, siete y...

Sublime, hermoso baile, todos en sincronía. Un, dos, tres. Un, dos, tres. Desde los desdeñosos trapos, hasta el gran baile, los monumentos de vida se han erguido hasta construirse la nueva anarquía de los sueños. Desde el renacer hasta los suburbios de realidad, las proezas han traído a los valientes héroes hasta el castillo, las princesas luciendo sus mejores harapos. Tic toc, marca la media noche ya. ¿De nuevo? ¡de nuevo! ¿De nuevo? ¡Otra vez! Toc, toc, toc. ¡Viene! ¿viene? ¡ahí viene! Toc, toc. ¿De nuevo? ¡de nuevo! ¿de nuevo?

 Los tonos se embarcan entre la mullida multitud de noctámbulos. Los moños y los corsés asfixian a la queridísima muchedumbre. Es la nueva monarquía y la moral danzando mientras el día proclama su universo tan intrínseco, cuyas redes han sido tan bien tejidas en sus cristales y lujos que no hay escape más que ser un ávido invitado más. Y mientras el “un, dos, tres” se lleva en pies pocos expertos, sobre magullados pies y la confusión completa, nadie se atreve a decir palabra en contra. Nadie. Son los instrumentos los que guían a los tímidos danzarines, sin derecho a réplica. La cualidad de expresión se ha perdido en el júbilo de las sonrisas, en los desgarros de tendones, en todo aquello que no tiene sentido, en la doctrina del  Rey. Despojados los mártires, el cáncer de la libertad se esconde bajo las faldas victorianas en la sala. Poco a poco las flores de la humildad van siendo aniquiladas, destripadas a los pasos indicados por el director de la sinfonía. De derecha a izquierda, de izquierda a derecha, todos los pasos van en hipnótica sincronía. Los agudos violines alzándose en melodías, sus finos susurros van convirtiéndose en altivas declamaciones. Sus mentes colapsan y es en ese despojo de decisión que el baile alcanza su mejor clímax. Todos los valientes pasan por la divina tortura, es un desfile donde los lujosos harapos van quedando al ras del suelo. Pero no es ahí el punto final, todo viajero que adentrado en la rivera, han de permitir sus ríos colmarse de nada y desnudarse para sus aguas. Como una cascada, los timbales dedican sus últimos compases al azul que inunda sus salas. Contener la respiración o morir. No parecen que existan muchas opciones. Los pesados harapos entierran los cuerpos insolentes a sus profundidades del olvido, en donde pertenecen. Llegados a sus aguas, no queda más que limpiar los sacrificios del consciente para llegar hasta aquí.

 Perdonar el pasado, olvidar el futuro, derrocar la presión del mundo externo, desnudarse de las doctrinas de moral y prejuicios. Concebidas las fases de purificación, las profundidades de sus aguas alzarán a los pocos sobrevivientes hacia la torre más alta del castillo, donde un simple paseo en escaleras habría acabado en el destierro de la carne pues no es ese, el amino designado. Si bien los laberintos tienen un final, un camino correcto, muchas alternativas se prestan a los errores, los ojos físicos incapaces de divisar sino es con aquél único ojo de la cual, la vertiente de realidad discrimina. La imaginación un complemento, un universo del cual se atañe un sin fin de ideas flotando entre sus estrellas, como gases que con simple manos no habrán de alcanzar y el éxtasis habrá de ser tragado finalmente un profundo hoyo negro. Existir y vivir. ¿Podría un héroe que no ha sido mártir comprender tal intrínseca diferencia? Es en la humildad de lo efímero –también llamado vida– que las respuestas flotan como un mágico árbol que sólo es capaz de dar sus frutos con el suficiente abono. ¿Y qué decir de la razón? Aquella que a veces quiere imponerse sobre el otro lado del espectro, su contrario, como si tan sólo la razón y lógica, en un perfecto mundo de leyes y ecuaciones, pudiera responder al mayor error del mundo, el cual es: la humanidad. Esa especie dotada de un universo en sí misma, de líneas paralelas y ecuaciones incompletas, en cada pequeña galaxia las respuestas a una pregunta diversa y a su vez, otras mil más sin formular, sin encajar en teoría, rezagada a ser un misterio. ¿Y quién será aquél que renovado en teorías, discierna en su propia antítesis? Pruebas verídicas, pruebas contundentes pero tantas otras inexplicables, de variables impredecibles, de átomos invisibles, de mundos indescifrables, de paralelas tan unidas y tan distantes que basta la perspectiva para obtener distinta proyección. Los astros y los universos confabulan en el más intrínseco átomo, en la dimensión de la materia y sus expresiones de la física. Es el todo absoluto y la nada subjetiva. Es un pasadizo alterno, que una vez un pie dentro podrá llenarse de basura subjetiva y de risas ignorantes, lágrimas absurdas. Pero ¿quién para verdaderamente juzgar y adentrarse? ¿quién que se desnude de su tramado, en un plano bidimensional y unísono, se deshaga de sus doctrinas y se apiade de su libertad atrofiada para descubrir un mundo en una canica desechada? Y rodarán por los suelos del basurero, las canicas de la nada, bajo los pies de la soberbia, cubiertos del manto de cruel piedad, y su lástima, hasta desbordarse en el último río en el que todos nadan. Uno más, uno menos, uno en un millón.

 Sean entonces bienvenidos a la última faceta, desdichadas las defensas que nada detuvieron a quien hasta aquí alcanzó. Piso y entrada. Una melodía de poco alcance auditivo, de sonido indescifrable, de melodía que se queda, que recuerda, que revive, que renace, pero que también se centra en su fin, en su llegado sonido ambiental. Un par de pasos dentro de su piso y el mundo se vuelca de blanco. Con una pared colmada de máscaras plagadas en color, acomodadas una al lado de la otra, en un orden intransigente para el más obsesivo. Máscaras que demuestran sus formas desde el más lejano lugar victoriano hasta el más quebrado y sucio artesanal, de paja y lodo. Pero en el centro de todo, un elegante piano de cola se expande, llenando la atención de todo aquél que divise el lugar. Es el centro, es el protagonista con su larga cola, su extensión al infinito. Con el perfecto entramado de cuerdas, la melodía continúa repicando pero ya no es ese mismo compás, ya no es el un, dos, tres del vals. Unos pasos más adentro de la grandiosa sala y los máscaras se vuelcan en risas. Aquél hombre, cuya lánguida apariencia de tonalidad azuleja, puede sólo asemejarse al más puro reflejo, al demonio que al final del negro túnel se sienta con soberbia y cinismo en su andar. Con el egoísmo y la carne viva en su expresión desenfadada. La melodía no acaba, no hasta que el rey toque la última nota. Las risas cada vez son más estruendosas y pobre del confuso que tan lejos llega. Siguen las carcajadas, con voces indescifrables, desconocidas. La sala sigue tan pura como la nieve blanca de viejos inviernos de infancia.

  Él es un espejo, un ensimismamiento, una ilusión y también, una pulida realidad. Él es lo profundo del castillo, el último rey, el que impone la tonada, el que marca el inicio e indica el fin, quien dicta las pesadillas y reescribe los sueños. Del bufón se entretiene, de sus manos la canción, de sus ojos la oscuridad y de su boca la más pura verdad. Las ramas del destino, las flores de la verdad, las aclaradas de la realidad y las oscurecidas del pavor.

¿Dimitri?

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TenXten

══════════════════════════════════════════════　　　　 　　◂ o n r o l 　　　　 ▪　Soy sumamente caótico en mis ideas y pensamientos. Me cuesta transmitir lo que quiero en las presentaciones, meterme dentro del personaje para la obra. Las composiciones no salen como quiero, quizás, soy terrible también para esto. 　　　　 ▪　Me gusta mucho la poesía, música y la filosofía. En fin, pensamientos y arte. Es algo de lo que aunque no sepa mucho, puedo hablar a gusto. 　　　　 ▪　Tengo pesadillas frecuentemente. Aún quiero plasmar una específico pero es tan difícil, tan caótica, que no consigo como dejarla fluir de manera sublime. 　　　　 ▪　No me gusta estudiar pero soy increíblemente curioso. 　　　　 ▪　Todavía quiero interpretar el papel que mi extraño acosador tiene pensado para mí. Quizás improvisar con artistas. 　　　　 ▪　Deseo que componer una canción y que finalmente esta sea como mi pieza maestra. ¿Existe eso, acaso? 　　　　 ▪　Quiero crear una sinfonía basada en 7 personas distintas. 　　　　 ▪　Soy solitario, complejo, pocas palabras y no sé cómo lidiar con otros. 　　　　 ▪　Jekyll y Hyde; ¿no se parece a nosotros? Existirá algo con eso. 　　　　 ▪　No estoy seguro de quién es Dimitri. No sé si es un fantasma en mí, si es un delirio. No sé nada de su origen pero puedo verlo, podemos conversar... Él forma parte de mí. 　　　　 　　　　 　　◂ o f f r o l 　　　　 ▪　Soy demasiado perfeccionista y crítico, analítico, por ello me frustro tanto. En especial, porque quiero saberlo todo. Curiosidad al mil porciento. Sobre analizo y me exijo demasiado, busco que lo que haga tenga mi marca, una idea sincera que nazca de un reflejo del alma, no de vagas palabras para conformar un relato. A diferencia de otros que considero se les da más fácil, a mí me cuesta plasmar todo porque aún cuando tenga la idea, es tanta mi recarga en las palabras que me quedo exhausto tras poco uso de la tinta. 　　　　 ▪　Me cuesta mucho trabajo hacer algo que las personas cuando lo lean, lo entiendan. Pero ya es algo con lo que me he ido rindiendo. Mi manera de escribir es un reflejo de mi mente en el momento, por ello, me esmero en que al leerlo se transmitan los sentimientos ahí impresos. Para mí, nada se hace por hacer, aun si no es mi meta principal que lean pero si lo llegan a hacer, que lo sientan. Ah, ¿me doy a entender? 　　　　 ▪　Soy un hater, misántropo de mierda. Detesto las palabras frívolas sin ninguna clase de pensamiento que las respalde. No me interesan personas así. Odio los estereotipos. Me asquean los prejuicios. 　　　　 ▪　Me cuesta contener mi manera de expresión. Suelo ser de mucha retórica en mi hablar, de pensamiento clásico y desbordada reflexión. Me contengo ¡ME CONTENGO! Debo dejar de leer clásicos y tipos viejos(?). 　　　　 ▪　Poseo poco tiempo y por eso, dejo mucho en visto y termino olvidándome de responder. Sí, tengo pésima memoria –es ventaja para los secretos, se me olvidan(?)–. Pero para 3 personitas bien pendejas, sí que tengo todo el tiempo del mundo. OKAY, EN SERIO TENGO MALA MEMORIA. 　　　　 ▪　No soy chistoso, pero tampoco soy serio y amargado como piensan –a menos, que sea Dimitri hablando–. Me gusta jugar y hacer bromas, incluso me aventuro al aegyo de vez en cuando(?). 　　　　 ▪　Me gusta mi espacio, aunque a su vez, sea fóbico a la soledad. 　　　　 ▪　Soy demasiado desprendido de las personas, me cuesta formar un verdadero vínculo de interés con otros. Toda una paradoja si es que estoy tan enamorado de la humanidad como universo único. 　　　　 ▪　Soy bueno escuchando, creo que también, puedo aconsejar bien. No soy empático pero sí analista de las mentes. Aunque a veces peco en demasiada sinceridad; crudeza de las palabras sin filtro. 　　　　 ▪　Me gusta el surrealismo, no sólo en pintura, sino en los escritos también. Por ello, cualquier tipo de escrito siempre llevará a un mundo subalterno, uno que busque colocar imagen y secuencia a un sentir, rebuscando en la imaginación para expresarme hasta desligar la realidad de la ficción. Es un poco como jugar con los delirios para que se pueda pintar y no sólo sentir los pensamientos. Creo que es mi propia forma de transmitir el universo interno aunque pocos lo entiendan. 　　　　 ▪　¡Extra!: me gustan los muslos gordos de Eric. Para morder, almohada, cortar, acariciar... No sé, tengo un fetiche con sus muslos. 　　　　 　　　　 PD: pensaba que me iba a costar y luego ya se me ocurren más y más cosas. Qué asco de vida(?).

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Fear

To speak about unknowns. To behave as a nonexistent. To share what isn't owned. To grasp the breeze To ever feel whole, And whisper in silence. Just to become, To stop being undone. To ever feel the truth. To be simply more. But then... It's always the impossible The thirteenth month, The slave with wisdom, The kingdom of guilt I'll be, I'll be... no, stop kidding. I won't. Please let me Just dissappear, I'll just die alone.

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Es como

Es como recibir la noche con ganas de sepultar el día. Recibir el sol y apagarlo con agua para que no queme mi cicatriz. Es como jugar a la ruleta rusa y que el único disparo sea para el ángel de la sala. Es como pretender fantasías y desterrar realidades. Sucumbir a la injusticia y preservar la desdicha. Es como sonreír antes del último trago de veneno.

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Locket

Where to begin with? Let's start from the very beginning. There's my locket. In my locket I have an unknown world. I have monster which I can't control. I have beautified paintings underneath. I have a whole lot of words which haven't been invented and, If I am to give them a meaning, would be about feelings; those which can't be explained, words that can't be contained, can't ever fulfill the real darkness within its letters. I have memories of life, I have memories of death. I have an orchestra for its entertainment. Toys which cannot move and can't be played with. Masks filled with colors, even those which shines through the realms of darkness. Then, at the latest I can find walls. Unbroken walls. Those cannot be destroyed. They hide my little highness. Hide, lock, embrace, lock, forgotten keys. I've become lost within.

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Queja a la amistad

El buen amigo un día me ofreció su mano, al próximo me obligó a aferrarse entre sus dedos. ¿Por qué? La caída era hermosa, el final trágico, el encuadre poseía los elementos necesarios. Dudaba de la existencia, de los objetivos, de mí, de ti. A mí me gustaba esa sensación. Me gusta. Necesitaba sus colchones de flores al final del salto. No, mi buen amigo, no entiende mis ojos hinchados ni mi insomnio pasional, no puedo entender sus palabras. No lo quería. No lo quiero aún. La cuerda que me lanzó, la buenaventura de su espíritu, la carencia de simpatía en su sonrisa mientras pisos más arriba me dirigía su mirada. "Tómala, no necesitas estar ahí abajo. No caigas más. Saltaste porque quisiste, no necesitas seguir cayendo. Vuelve, porque me cansé de mirarte hacia abajo". "Gracias, buen amigo pero márchate", debí decir. Pero vaya fue mi cobardía que sonreí y atravesé la cuerda alrededor de mi cuello. "¡Tira, súbeme de vuelta!". Fue así como su ayuda pronto fue robándome el aire, la vida, las ganas de conseguir ese ramillete de flores al final de la caída y de la propia tragedia a la que embarqué. No tenía paracaídas y, no lo quería tampoco. Esa oscuridad, gélida, sólo supo acompañar mi corazón, compartir el frío. Tú, mi buen amigo, con tus buenas intenciones, sin saberlo, aniquilaste mi último aliento, mi lucha por alcanzar el final floreado que me esperaba después de la caída. Súbeme un poco más, tira de la soga con todas tus fuerzas, que en tu frustración, déjame sonreír al final de mi batalla perdida. Para cuando la cuerda me alce hasta tu regazo de nuevo, estaré sonriendo. Para siempre, como querías. Las buenas intenciones se confunden con las delicadas líneas de margen al final de la hoja de argumentos. Esos márgenes existen por algo, se les llama líneas de respeto. ¿Cómo explicar mi relato de páginas rotas? Las letras borrosas, rayas atravesadas en las páginas, manchas de café y otras gotas en ellas. La tragedia de mi romance, de mis exclusivo idioma y especial caos. La balada de mi añorada melancolía y los dogmas dictados de mi tristeza, los violines de mi canción y los libros de mis recuerdos, como una flor naciendo en el olvidado desierto. Son páginas que nadie más podrá comprender, que el viento cataloga de absurdas y yo le titulo de sinceridad, le titulo de vida. Mi vida.

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Black & White.

　　　　【 ☆ ┊ ‪#‎O14‬ 】▶ Black & White. 　　　　　　　　　　　　　　‪#‎seren_oxs‬ Estamos tú y yo. Tu alma y la mía enlazadas, cruzadas por una marea de fuerza que nadie podría comprender. Va y viene, arrastra y me lleva. Me lanza y me alza. Tú y yo, como los veleros de un navegante, los vientos empujan contra todo. Tú y yo, somos uno. Dime tus sueños y te hablaré de mis pesadillas; encuentra mi sonrisa y reflejarás mis desdichas. Cuéntame tus amores y te hablaré de mis engaños; encuentra mi brillo y reflejarás mis sombras. Te encuentro en cada reflejo, en esos oscuros ojos que enmascaran brillo y estoy perplejo. Te encuentro de nuevo, en el mismo reflejo, y no es el túnel al final de mi mente y esto es latente. Soy Dimitri y soy Elliott. Soy ángel y demonio. Soy camino y desvío. Soy melodía y armonía. Soy curiosidad y destino. Soy pureza y sucio. Soy blanco y también, soy negro.

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IRA

Finalmente lo inevitable había pasado. Poco podía importar los miles de métodos para evitarlos y los otros tantos para suprimir. Ahí estaba el sentir desbordándose en cada mirada desviada, en cada sonrisa que no mostraba más que los tintes odiosos del cinismo. En la represión confirmada sobre su torso, en la prisión de su respiración, en la confinada repulsión, en el ácido corrompiendo el estómago y las palabras derritiéndose en gruñidos. Cada pálpito acelerado, donde su adrenalina recorría los atractivos caminos de la locura hasta desbordarse en un vaso que poco faltaba para sobrepasarse y acabar en el vacío. ¿Y qué podría hallarse al final de todo ello? Golpes y más golpes. El estupor humano rasgado en cada temblor que sacudía su razón, sus manos volátiles sobre la pared derrotada. 　　　 Un par de pastillas en la noche calmarían su sed de sangre, eso habían dicho y él había creído. Tan sólo una dosis pequeña habría de ser suficiente para volver entumecer la eterna batalla de poderes, una dosis más que suficiente. Las horas se habían alargado, el cuerpo incapaz de volver a la marcha que llevaba, arrastrando la nitidez de su visión en esa embarcación que sin saber, se había montado. El fuerte oleaje tambaleando sus pies, los ojos el puro reflejo de la anestesia en su sangre. ¿Y qué? Su cura no se encontraba en una dosis, ni en esa rasgadura de la pared. Oh no. Iluso si creía que sería tan fácil. Comezón. Lo calificaban como una introducción a la otra cara de su vida, a la otra parte de su moneda. Aruños. Lo calificaban como la entrada triunfal pero inconsciente de Dimitri a su escenario. Euforia. Tembló. Se aruñó. En su piel los trazos de uñas rasgaron la piel. Rojo y blanco se mezclaron. La pintura de la furia se tatuaba en la piel de la locura ¿y dónde estaba esa anestesia? 　　　 Oh no. Ahí viene de nuevo. No más, no quería oír más. Esas malditas voces reclamando su sentido como si de todo fueran su dueño. Órdenes, risas, era una elocuencia que fulminaba con su paz hasta dominar sus propios demonios y darles rienda suelta. No quería cuidar de él. No quería una mierda. ¿Para qué, siquiera, se molestaba en intentar, en luchar? Eventualmente todo se iría por ese mismísimo barranco de donde nació, de donde ninguna cuerda fue capaz de sacarlo sin asfixiarlo. Era no menos que una charla con el demonio y sus carcajadas indeseables. El temor a su propio descontrol parecía ser otra tela que se desgarraba entre manos desesperadas e inútiles, otros trozos de piel que quedaban escarbados bajo sus uñas. Pronto todo aquél querido se convertiría en saco de boxeo, en una víctima. 　　　 Finalmente lo inevitable había pasado. Poco podía importar los miles de métodos para evitarlos y los otros tantos para suprimir. Sus dedos estaba torciéndose sobre sí, su cuerpo no reaccionaba y la prisión en su pecho se hacía cada vez más apretada. Y mientras declamaba nuevas estrofas en mudo, se quebraba los únicos muros de contención y el ácido, tan espeso y repugnante, salió de su boca y se esparció por el suelo, sobre sus manos hinchadas, sobre sus pies retorcidos. Abriéndose el suelo, ardiendo, derretido, el ácido se esparció asqueroso. Bajo tales efectos, cualquier dosis había abandonado su verdadero objetivo, fundida en el verde ácido de colores neón, todo lo bueno que había en su interior esparcido en la espesura angustiosa. Sucumbió a infames pensamientos, convirtiéndose en íntimos. Los más sombríos, los más oscuros de todos los pensamientos aún acariciaban su estómago, instando a la expulsión de más ácido y, finalmente, quemando a otros. Pronto se expandió, recorriendo cada rincón hasta hacerle aborrecer a todas las cosas e incluso, la humanidad entera. Todo debía derretirse, quemarse. 　　　 El oxígeno aún no llegaba a sus pulmones pero su garganta ardía, su cuerpo encendido en llamaradas de odio y esa ira fulminando su razón. Un par de golpes más y derrocar el firme yeso era cuestión de nada, de sangre demarcando los puños de la frustración. Calma, calma, calma. Así como la magia tocaba a algunos, la anestesia reclamó su adrenalina, el estupor se adhirió a su consciencia, como si quisiera domar una bestia torturada, en pleno ruedo de histeria. ¿Control? Ni desgarrando su garganta en gritos de odio ni relatando su historia en canciones desesperadas. El desastre estaba hecho. Refinó las delgadas hileras de horizonte, las líneas borrosas al final de su foco, la penumbra se perdía a medida que los pasos iban en retroceso, pies quemándose sobre el ácido hasta que la absoluta oscuridad inundó sus quejas y con ello, el sueño se lo llevó devuelta a la nada. Esa noche era para soñar con el vacío, con la nada. Arde, arde, arde tanto. 　　　 Los odio a todos, en especial... Me odio a mí. Veo negro, veo la soledad, veo el vacío, veo el ácido. Veo blanco y no puedo sentir, no puedo pensar en nada. ¿Es calma esto? No... es mi nueva dosis, es mi anestesia. Sweet dreams.

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Memories. Invierno.

ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝInvierno; Kyoto, Japón. ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝMemories. ㅡ #mystation #uc 　ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ ▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬ ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝi n v i e r n o ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ Como era de esperarse, era demasiado sencillo abrir un libro y en su prosas imprimir los pensamientos nocturnos como si fuera un aliciente de demonios. Apaciguar los tormentos en la esbelta maniobra lánguida que se calcinaba entre sus dedos. Lo veía atento, como la nicotina se volvía cenizas, en donde podía proyectar los delirios y el vértigo, los pasos en falsos a un abismo negro, completamente adicto. Bien se decía que mejor era caer en manos de un diablo viejo que uno por conocer, pero nadie cuestionó si es que desde el momento de su nacimiento pudieran estar atados por un intrínseco hilo, como si a la llegada del invierno fuera su nueva fantasía el caminar a pies descalzos sobre los gélidos cimientos. Era curioso que al alzar la mirada fueran ladrillos viejos los que le relataran grotescas historias entre su pega, con las manchas de mugre y sucio dispuestas como una silenciosa historia ilegible, testigo del sufrimiento de quienes huían de los suburbios de la vida. Parecían el trago de una noche de invierno, de recuerdos e historias de cobranzas. ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ Jin se hallaba postrado en una banca de podrida madera, donde aún se podían sentir los pétalos del otoño congelarse bajo el frío imperdonable en una noche como aquella en aquella en la vieja Kioto. Había vuelto para encender velas a sus raíces y unir sus manos en sordos rezos. Si es que de verdad había alguien que pudiera escuchar, estaría carcajeándose de quienes se atrevían a molestar su calma. La verdad es que no era más que una farsa, un resquicio de acontecimiento. Más allá de los llantos, entre las calumnias de los presentes, los pantalones seguían ensuciándose a la altura de las rodillas. Recordaba a la perfección la cálida sonrisa en una foto que se enmarcaba con negro sobre su altar, los cintos de luto cruzando su encuadre fúnebre. No había pasado mucho de entonces, desde que el rojo se había impregnado en sus débiles manos. Había sido un joven atento, los rituales demasiado estructurados como para permitirse desvaríos dentro de un clan como ese. Observaba atento, trazándose sonrisas en su faz mientras las ratas servían a las complacencias de su amo: Hermosa Yuki. Si pudiera echarse sobre un diván, los pecados saldrían sobrevolando la naturalidad de la especie para encaminarse en una bifurcación y finalmente construirse en el nuevo altar de explicaciones y motivos. El dolor en su pecho se había convertido era una simple paradoja de un hijo prodigio con mejillas secas del mal del llanto. Era parte de su proyecto, lastimosamente. Yuki, como la nieve. El invierno siempre sería en su memoria; aquella noche también había sido un frío invierno. ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ Una nueva calada hacia su pequeña fuente de calma y un par de copos blancos habían aterrizado en la palma de su mano. En sus pies descalzos no había frío suficiente para congelar la sangre que hervía con soberbia, justo a un lado descansaban sus zapatos. El cadáver que seguía en su propia búsqueda de existir permanecía dentro de las barreras que no podían ser tocadas, en los ojos del moribundo que dictaminaba sus últimas palabras echado a su lado. Curiosamente a sus costados podían oírse el caos de una pandilla demasiado acostumbrada a su propia revolución. Los eslabones siempre habían sido un simple escalón para poder tallar su lápida con un encantador epitafio, memorable, entre la generación de Dioses. Ellos se envolvían en su propio banal poder, el dinero y la intimidación, la lealtad a los tatuajes en la piel. Pero no, Jin bajo la premisa de una absoluta confianza a su eficacia permaneció en la parsimonia de su prisión, relatándose historias que seguían perdiéndose en las cenizas y al viento gélido.Otro invierno rojo para su poderosa familia. ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ El olor a basura no le impresionaba, ni los callejones oscuros, eran estos los que únicos podían compararse con la clase de especie en la que se había desarrollado. Desperdicios, inservibles pero llenos de historias. Así sabía la muerte de cada esclavo del día, como un trago demasiado amargo que incapaz de ser digerido, terminaba el suelo envuelto en escupitajo. Era entonces que le fascinaba el invierno. Pensar en este como el fin pero ¿Qué no es el fin lo mismo que el inicio? La muerte y el nacimiento. Tal como un ciclo, como la efímera existencia sin uso ni razón. Yuki, la mujer que dio vida a Jin y por quien murió también. Todo se relacionaba al invierno, al frío impasible de su alma, a los pies morados sobre la nieve y la sonrisa benevolente oculta tras el cigarro. Una noche de recuerdos como cualquiera, pero el tiempo se acababa ya. En casa lo esperaba una deliciosa mascota y ya era ese el último cigarro de la cajetilla.

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Clan Akanishi

ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝPrimavera del 2001 ; Tokyo, Japón ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝBienvenido al Clan Akanishi ㅡ 家族赤西. 　ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ ▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬ ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝn u e v aᅝe r aᅝJ I N

ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ Fuerte. Sé muy fuerte. No grites, no te quejes, no llores. ¡Soy un guerrero! ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ En su cabeza estas palabras se repetían como un reproductor de una sola canción. Sólo de lamentos prohibidos podía callar mientras una aguja se iba enterrando en su carne, una y muchas veces más. Dolía, mierda que podía jurar que dolía. Ya había pasado por esto, pero era este el más grande, el de su entrada oficial. Algo en su interior, el niño viviendo en su cabeza quería llorar, quería salir del rincón oscuro de dónde sólo podía mirar a través de la solitaria ventana. Pero el hombre sentado sólo apretaba su gesto, soportando el dolor sin quejas. Sus manos entumecidas, el fétido olor a sangre, su cuerpo estaba temblando y empapado en un rocío gélido de sudor. Su garganta era una gran bola de arena, no recordaba el último sorbo de agua que había cruzado el pasadizo ni la comida en su estómago. Estaba cansado y aún faltaba. No podía esperar el fin de la obra. ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ«Jin… ¿Qué haces aquí? » ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ Horimono, como era llamado, el tatuaje que representaba a las personas embriagadas con el poder samurái. Utilizando un bambú refinado y al final, una estructura puntiaguda de hierro es que la tinta seguía clavándose en cada poro. Estructurado, organizado, el crimen de Japón a manos de lo que antes fueron Samuráis despedidos, mercenarios y traficantes, eran hoy llamados Yakuzas. Bajo sus leyes, cuan mayor tatuado estuviera el cuerpo, más alto era su rango. Así pues, como el Nidaime -heredero-, desde joven el pequeño Jin estaba clavando tinta en la insospechada piel tan pálida y tierna, para marcar una aventura destinada a sus manos soberbias e ingenuas a su vez. Era como si un pergamino se hubiera escrito con su nombre como titular sin siquiera consultar, un hilo rojo atado a sus muñecas desde antes de nacer. Jin, cuyo nombre podía traducirse como “benevolente”, era el esclavo de una familia de comerciantes de bajos mundos. Aquellos, quienes en actas mercenarias, controlaban hasta la policía si así deseaban. Desde chiquito podía jurar no querer permanecer ahí, pero bastaron años de golpes para comprender que era ese su lugar y que amar no era para los descendientes modernos de samuráis. Tan sólo se podía vivir por un objetivo único: el poder. ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ«¿Qué traes ahí? No te atrevas… » ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ Oculto de la sociedad, los trazos de tinta en su cuerpo comenzaron pequeños, reflejando un loto rojo en pleno florecer y tan pronto los años cayeron en su cuerpo, también se fueron ampliando los trazos clavados en su espalda hasta cubrirla en su totalidad con un dragón enlazado con otros elementos de la tradición japonesa. Era una intrincada obra llevada a cabo a través de los años, tan dolorosa pero lo valía. ¿Qué era el dolor para un Nidaime, criado para esa asquerosa vida de poder? Su destino estaba forjado con caliente hierro, con las inscripciones ya listas. Controlar todo, incluso la sucia escoria que rondaba las calles de Tokyo, sacarle dinero a todo ente posible y alimentarse de los débiles. Una bendición, eso escuchaba murmurar al Oyaji –padre- mientras observaba atento cómo su piel se teñía en grises con detalles en rojo. Su primogénito, decía el Oyaji con orgullo, era un hombre grande y fuerte. Un guerrero digno que algún día iba a liderar la familia ¡Bastaba ver con que ninguna lágrima empapaba sus encantadoras mejillas! Mil punzadas en minutos se enterraban en la piel, la tinta inyectada en sus poros a la más pura tradición Irezumi, y él apretaba sus manos por sobre el viejo cuero del asiento. Era esta la rebelión a la sociedad, la era del cuervo negro que no deseaba ya comer de la basura. Dolía demasiado pero lo empezaba a soportar, tal como el guerrero que era. ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ«No puedes hacer esto, es traición.» ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ Tradiciones, era así como excusaban la marca permanente en él, tatuando en su lápida su eternidad, dedicado a una vida de poder y los tráficos. ¿Es entonces lo único a lo que podría alcanzar un Clan tan poderoso como el de ellos? Bastaba una noche en las afueras del hipócrita mundo de cuellos blancos para darse cuenta que los cerezos caían sobre el oeste rojo. Era el Clan Akanishi el que reinaba los distritos de los placeres y era Jin, el benevolente, el próximo al mando. Enseñanzas de su progenitor, palabras estrictas de su madre, azotes tras azotes, sólo podía recordar jamás llorar: El honor lo es todo. Fuertes entrenamientos, enseñanzas de lealtad a su familia, a su país, pero nada era suficiente. Ni siquiera para configurar la mentalidad del próximo líder de las calles. La doble vida crecía en los rincones de su habitación, los placeres ocultos de observar y leer, de comprender en sus caligrafías lo asqueroso que era ese mundo que controlaban. ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ«Te perdono, mi pequeño príncipe.» ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ De pronto, la sonrisa se formuló en su expresión como una retorcida pugna al ardor punzante. Horas encadenado a una silla, a una tortura bajo los ojos testigos de sus mentores y otros enfermos, el ardor había pasado a fundirse con los minutos, desdibujándose con el cansancio entre las danzas del humo de otros cigarros. El mayor de todos miraba la escena con orgullo impregnado en sus ojos, reía estruendoso mientras el sake se perdía en el estómago de un borracho. Jin ocultó por un instante su rostro entre sus manos, queriendo mantener la dignidad mientras las lágrimas delicadas amenazaban con empapar los fieros ojos clausurados. No estaba permitido ningún atisbo de debilidad y eso se repetía mil y un veces en su mente como un conjuro. Pero a la ingenuidad de todos, él no era ese debilucho de hacía años. No, podía comprobarlo pero ¿no es más divertido siempre esperar ver la expresión? En esos ojos, ¡sí, en los ojos! Podía adivinar lo que pensaba, lo que sentía, en esos ojos podía ver la vida y entonces apagarse como una vela frente a un soplido, finalmente la muerte. El joven de apenas alcanzada adolescencia, ya tenía las manos manchadas de sangre y al final de ese oscuro túnel, no parecía concebir el remordimiento entre sus expresiones de auxilio, la cual se cubría con un manto de orgullo de su hazaña conseguida. La noche de primavera habría sido la secreta graduación. ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ«Tu madre te ama.» ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ Ni una sola palabra pudo esclarecer la humanidad en su pecho, ni conmover un espíritu entrenado para no sentir. Tan difícil como quebrar una espada de samurái, así de rígido y firme estaba su orgullo. Nada podría erosionar ni quebrarlo. La arena seguía descendiendo en el fino embudo del tiempo, y vuelto a su camino, girando y girando. No podía la arena ser detenida ni su voluntad, tampoco la tinta borrarse de su carne, de su espíritu. Tinta roja y negra. Prometido su espíritu a la eternidad, el control del mundo en sus jóvenes manos, el dragón crecía a lo largo de su columna, trepando por su torso hasta acabar en un costado de su cuello mientras que otros floreados en rojo sangre se iban expandiendo a lo largo de sus brazos para envolverlo cual traje de gala. Alzó su mirada, en el reflejo podía encontrarse con su propia imagen carente de inocencia, se había vuelto intimidante. Al mirar el reloj postrado en la pared fue incapaz de saber cuánto llevaba ahí, en qué momento el dolor se había transformado en placer y sus estremecidas manos dejaron de aferrarse al cuero. Nicotina, opio, marihuana, todos los aromas se enlazaban en un delicioso perfume paradisíaco, junto al espeso perfume de la sangre y la tinta. Era un exótico cóctel el que se impregnaba a su pintura, a su ritual. Insospechados los imbéciles que parados a su alrededor, eran incapaces de comprender la magnitud del monstruo que estaban creando, aquél ya había nacido para entonces, la noche anterior fue su verdadero ritual de altar. Lo comprendió. Tanto poder ¿por qué no hacer algo con ello? Estaba en sus manos, estaba en cada maldita punzada en su piel, estaba en su sangre. Era el indicado. ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ Entonces los dedos empezaron a bailar sobre el cuero que sostenía su torso en posición, los labios resecos no parecían arder, al contrario, su lengua los empapaba en deleite, era un cáliz lleno de un desierto proveniente de su garganta. Cerró sus ojos e inspiró profundo, podía sentir su pecho inflamarse de asco y de una extraña sensación de placer que lo hacía vibrar. Se había envuelto en otro mundo, de capas y capas de negro. Al final del paisaje se dibujaba un atardecer de pinceladas rojas. Las ratas escondidas en los callejones corrían despavoridas, finalmente todas aniquiladas bajo su zapato, aplastadas en el delicioso poder. Bastaba alzar la mirada y en esos luceros negros podía ver la dicha de servir por una lealtad vacía, podía ver su espíritu sucio, una deshonra a sus antecesores, a su país. Escurridizas sanguijuelas entre la calle y sobre sus aceras la basura tenía vida y suficiente soberbia para masacrar al más débil. Podría pasearse con una espada en su espalda e ir cortando cabezas a su paso. Todas esas imágenes se reproducían como una película de mala muerte, mientras el aroma seguía impregnándose en su aliento y podía ya jurarse desconectado de su cuerpo, de las ataduras a la carne putrefacta y sucia. ¿Podrían sus manos ser el nuevo poder? ¡Claro que sí! Los esbirros absurdos, que como payasos van danzando por la noche alabarían su juicio y él, el poderoso juez con la última palabra. Convertirse en el salvador de tanta suciedad que no merecía el oxígeno de su nación. Su reto había culminado, con un final feliz después de todo, pero las puertas al mar recién abrían. ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ Ya era de noche, las calles estaban poco alumbradas, desde las rotas ventanas podía acariciarse la oscuridad de las tinieblas, mientras que un viejo foco de luz seguía alumbrando la obra en su cuerpo. Estaba terminando, escuchó decir. Apenas en su reflejo es que divisó lo que había estado haciendo, el nuevo color que adquiría, pese a que de su pálido tono no quedaba nada en su espalda. Un suspiro y ese estado de éxtasis culminó al ser partícipe de un escándalo sin precedentes. Las puertas se abrieron de golpe, los pasos acelerados, apresurados y con jadeos de corredor. Hombres golpearon las puertas y entraron en un arraigo de desespero. Primera escoria exterminada. Su coronación de tinta estaba terminada y Jin no paraba de reír. ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ«Sempai-sama, Yuki-san fue asesinada anoche… ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝSus ojos fueron extraídos.» ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ Fuerte. Sé muy fuerte. No grites, no te quejes, no llores. ¡Soy un guerrero! El trono estaba en sus manos, reluciente y listo, mientras que en la otra descansaba la espada recién pulida. ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝLa nueva era Jin estaba por dar inicio.

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First time

ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝInvierno; Londres, Inglaterra ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝOur first time. Twins. ㅡ Murdoc Niccals 　ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ ▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬ ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝp r e l u d i oᅝ

ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ El mundo de la fraternidad. ¿Tendría alguien la idea de lo que significaba ser un mellizo? No trataba de tan sólo algo tan banal como venir del mismo par de piernas, de haber salido de exactamente la misma vagina y tener un rostro si no idéntico, al menos similar. Una mañana podría ser tan típica, tan llena de los hermanos Jakov molestando por doquier, de niños lloriqueando y peleándose o, en el mejor de los casos, de mellizos que se llevaban tan genial que no podrían nunca soltarse las manos. ¿Cuál era la historia de los Jakov? Matt y Seth. Seth y Matt. Uno mayor que el otro, apenas 93 segundos separaban sus vidas, la única barrera que podría significar algo, simplemente era un lazo más largo que seguía anudado al delgado hilo rojo que se extendía de mano a mano. La tinta podría desperdiciarse en blancas hojas y la historia quedaría aún renegada al sadismo en dúo que compartían en su sonrisa, un secreto lleno de experimentos y manipulaciones. Nada, no había humano capaz de explicar el fenómeno plasmado en los angelicales rostros, que detrás de una sonrisa, el control se desenrollaba desde la yema de sus dedos hasta conectar con la más profunda pesadilla. La realidad parecía un curioso manjar desdibujado, un simple desvío de una recta trazada sobre un papel al que le había caído gotas de agua. Esas gotas no eran más que los truculentos deseos del par controlando todo. ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ

Esa tarde de otoño, Matt estaba por su cuenta, pocas eran las veces que algo así sucedía pero su buen hermano mayor se hallaba sumido en su propia actividad de investigación para el proyecto. Por esta vez, el menor de los mellizos se sentía bien con el espacio que tomaba, un momento para hacer un pequeño inventario de los avances de su proyecto. Polvo y más polvo, no paraba de estornudar pero no lo alejó de sus experimentos grabados. Sentado dándole la espalda a la puerta, frente a su cama, entre los polvos y los recuerdos con siguió una caja de cartón llena de CDs con distintas inscripciones sobre su cubierta. Entre las cajetillas de CDs veía tan sólo un par de letras, él sabía lo que significaba, sólo él y Seth. ¿Podría imaginarse una vida siendo único? Casi sentía lástima del resto de la humanidad que no tenían alguien con quién compartir su mente y las hazañas. Una sonrisa se estiró entre sus comisuras. Aquí está. ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ

Frente a su cama doble había un estante de madera caoba. La elegancia del diseño inglés demostrado en el fino acabado del mueble, en cada detalle que se divisaba. Bajo su televisor, en la repisa inferior se conseguía el reproductor de DVD que requería, mismo que estaba dispuesto en frente de su cama doble. El CD en su mano marcaba una codificación de su única comprensión, pero bien sabía que aquello databa de muchas primaveras atrás, un simple remasterizado y ya lo tenía traído a la actualidad, como parte de su película. Un guión de este proyecto documental dataría de un punto de inflexión, de ese detonante por allá entre los años de ingenua infancia, con la primera de sus mujeres. A gusto, se dejó caer sobre su cama, con su mentón apoyado en sus ambas manos que a su vez, hacían de sostén con sus codos sobre la superficie mullida de la cama. Era como un niño cuando la vieja pantalla azul de Disney aparecía en su monitor con una luz atravesando su cielo raso. Tantas memorias, estaba por iniciar la Fantasía de Disney y la tocata y fuga de Bach era la primera en tocar. ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ

Dorado. La pantalla se llenó de tierno dorado, de un lacio que danzaba para la cámara. No podía distinguirse nada, ni siquiera un rostro, pero el cabello volaba por doquier. Eran luces de vida, danzas al viento mientras la brisa acariciaba la seducción de su espíritu jovial. Preciosa y encantadora era ella. La recordaba en sus años de juegos con carritos y superhéroes, donde todo era una simple curiosidad ingenua. Una joven tan encantadora que se hacía cargo de sus cuidos. Recordaba sus redondos pechos, el valle en su escote adolescente, la sonrisa enamorada. El video seguía reproduciéndose, el ruido se lograba distinguir en los paneles oscuros de la imagen antigua. ¡Aquí, aquí venía su parte favorita! Las yemas de sus dedos estaban entre sus labios, estaba por comerse las uñas con esa dichosa intriga que las películas de Hitchcock dejó de legado. La cámara se acercaba curiosa a esos cabellos dorados, el crujido se hacía sentir pero no podía verse nada. La intriga se hacía sentir en la calma, en el suspenso del silencio y el vacío. Rash, rash, rash. Se oían los crujidos pese al audio de viejo ruido. Finalmente, desde un esquina, en su curioso ángulo se veía a la joven de recién alcanzadas 15 primaveras, en el pleno florecer de su juventud, desgarrándose la vida en un delicioso plato de vidrios. Comía y comía, la mujer estaba hipnotizada en su deslumbre, en el más delicioso manjar de su muerte. En la pantalla podía verse el rojo deslizarse por el cristal traslúcido, la carne tierna de sus labios quebrarse ante cada mordida. ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ

Seth… ¡Seth debía ver esto! La sonrisa crecía así como el sentimiento de satisfacción. ¡Ah, los recuerdos aquellos! Casi podía volver a sentir el éxtasis de esa primera vez, de cuando estaba ahí de pie, atado a su destino con dedos jóvenes entrelazados a su igual. Ambos miraban, ambos sonreían, ambos sabían qué pasaba en la cabeza del otro… Juntos tenían el control. Una mirada fría, una infancia carente de ingenuidad, la soberbia en su altivo mentón. El aroma metálico, los cabellos desordenándose sobre sus hombros cayendo sobre los vidrios hasta que el dorado se tornara en rojo cargado de pasión, era esa la imagen que recordaba presenciar, las pesadillas de la niñera haciéndose realidad ante él, escondidos en las cortinas de sus párpados, sus recuerdos proyectados. El proyecto mostraba su preludio al dueño de sueños, vendedor de pesadillas, aquél que todo controlaba. Seth seguro que estaría orgulloso, su trabajo en conjunto se veía precioso en la pantalla. ¿Podía sentirlo? ¿podría él sentir cómo latía su corazón veloz? Su primera vez. ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ PAUSA. REBOBINA. Se levantó de su comodidad, la pantalla quedó congelada en esos vidrios rompiendo su belleza mientras él, con renovada ilusión, buscó de su otro fragmento para completarle. Ya, ya no soportaba estar sin su hermano en ese éxtasis. ¿Cómo hacían los demás para vivir en solitario? Seth y Matt, de la mano llevarían a cabo un proyecto que sorprendería al mundo, que lo impregnaría en un nueva visión y pesadillas. 93 segundos lo separaban, pero un proyecto de una vida los unía para siempre. ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ

El hilo más fuerte que nunca y los mellizos nunca habrán de separarse, los nudos apretados; la maldición de los mellizos Jakov y su proyecto. Si fue este el preludio, ¿Quién será el próximo?

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El náufrago. La primera canción.

Crucial. Cada decisión en la vida es crucial. Virar o continuar derecho. Dormir o escribir. Evolucionar o recordar. Vivir un día o morir al próximo. Abandonar o continuar. A veces narrar cuentos de mudos podría ser más fácil que comprender a las negras tinieblas del alma. Podría nadar en las aguas de la desolación, buscando el último farol en el lejano muelle, su luz al final de la desgracia. Pero los náufragos no sólo sufren de hambre, sino que entre tanta agua, también de sed. Delirios y desesperación a cada brazada exhausta que acaricia las bravas aguas. Las piernas en algún momento se cansan de chapotear en vano. Aquella luz está demasiado lejos. Hundir la cabeza entre las corrientes negras mientras las piernas se esfuerza en llegar. Bajo el agua no hay voces, los ojos apenas se entreabren pero no es demasiado lo que se divisa. Cuando el sol está en lo alto, la superficie es cálida sin embargo, esa luz nunca llega al fondo, por allá en donde se sospecha la existencia de miles de bestias jamás vistas. Toma respiración y nada hacia las densas capas de negro. El oxígeno va perdiéndose, la fuerza se desvanece, la corriente rechaza al indeseado y entre sus atisbos de claridad, las bestias nadan orgullosas de su gélido infierno submarino. Son los reyes y aquél, el intruso. ¿Y qué del pobre ingenuo náufrago? De nuevo la decisión sobre la mesa del destino, las cartas están echadas.

Podía así interpretarse cada noche de aventuras en el complejo paradigma trazado hasta el más delicado detalle, intrínseco y complejo, anudado por cada extremo hasta convertirse en una masa homogénea de flores nacidas del décimo tercer mes del año, florecidas al final, en ese rincón insufrible de su mente. Mientras que el tictac parecía mofarse de la solicitud del individuo, recordándole la ineficacia de su carácter en una rítmica melodía consumada. Podría ser aquello los prefacios a la exhumación. Otra decisión: despertar al próximo día.

Elliott explotaba los cariños de la brisa en una tarde fresca de verano. Las nubes atiborradas del gris como si éstas anunciaran el peso que llevaban encima, como si quisieran decirle al mundo que también tenían ganas de llorar y que su tristeza era capaz de empapar el mundo, envolverlos en ella hasta que la lluvia arrebatara al vida de los testigos. Así de impotente podía ser su desdicha. Un día eran blancas y radiantes, al próximo, derrumbarse en una profunda tristeza que la humanidad sólo podía expresar como un desastre natural, por no llamarlo, el llanto del cielo. Entre sus manos, a la espera del melódico sonido de la bruma, reposaba una vieja guitarra afinada de nuevo. Todavía sonaba, todavía componía. Como un apéndice de aquel verde jardín, a la espera de la tormenta, la melodía fluyó con nostalgia, como si esta tratara de consumarse al viento y dedicarle una sonata a las enternecidas nubes ¿y por qué no? Una brisa de oxígeno al náufrago.  Las yemas retumbaban las cuerdas de la guitarra y en sus ondas, las historias retomaban vida, pese a que silenciosas, estas parecía danzar bajo las pequeñas gotas que empezaban a llorar. Gota y gota, cada una impregnaba la tinta vieja de un cuaderno y no era capaz del joven cantautor de notar cómo las palabras también lloraban. ¿Y qué decir de su oda? ¿A quién la dedicaba? Al abandono crucial de su existencia, a los pasos sobre la arena ya borrados por el viento, a la asfixia de su corazón y la desgracia consumada a la miseria. La primera canción, le llamaba y como todo, también tiene su historia.

El primer día que le vio salir por la puerta, a ese su padre, y no volver. A la tierna edad de la infancia, cuestionarse “por qué” no era lo primero que podía expresar, sino más bien, los ruegos de verle de nuevo. La infancia era demasiado tierna para hacer más que refugiarse en un rincón a preguntar por papá. La desolación había sido tal, que la tinta negra de pronto estaba diluida con saladas gotas de abandono, pero ahí no había más que garabatos y caos. Sinceramente no faltaba excusa alguna para la soledad, entre las mismas, los gritos aclamando su carácter y persona como inútil parecía allanar el altar de confusiones ya entrada su adolescencia, entre muchos otros: error, maldito parásito, me das vergüenza, mísero inútil… y como el cliché, ojalá no hubieras nacido. Incluso si, haber conseguido la vieja guitarra de su madre entre los polvorines y los recuerdos, había consumado un distinguido gusto por la música. Eran los peluches y los comediantes en silencio que aparecían en su televisor, los únicos que aplaudían. Así es que, después de litros de licor corriendo por la sangre, en una que creía calmada pero como siempre, de insomnio y nostalgias, el fatídico día reclamó una visita al hospital al amanecer. Diente caído, sonrisa quebrada. Había dicho que no había sido más que una caída accidental, pero en el fondo de su pecho gritaba sin descansar la terrible mentira que decía. ¿Eran sus ojos capaces de revelar la verdad ante la justicia? ¿Y quién le iba a creer?

El problema con la primera canción, siempre fue el dolor de su verdad, que era esa una dedicatoria a los secretos que retorcían su felicidad. La tinta era demasiado clara, trazos deslucidos por el abandono y la hoja maltrecha por frustración. Hojas y hojas más abajo, esos primeros trazos seguían plasmados como si estuvieran tallados con la furia pero no. ¿Qué odio podría sentir un bebé de la vida como aquél? A un padre no se le odia pero a una madre no se le pega… y él... Él sólo se escondió y desde sus entrañas, Dimitri le acompañó.

Las noches nunca fueron iguales, el miedo reclamó su horario de sueño y las ojeras se volvieron elegantes en su rostro deslucido. La lluvia continúa en su ciclo, la tristeza sigue pintando las nubes esponjosas,  las gotas siguen cayendo y por ahora, Elliott sólo apareció para recordar su primera canción y llorar la muerte de su inocencia. El náufrago nunca salió del infierno submarino.

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Monster

Tic, toc, tic toc.

Ese maldito sonido. El sonido que me recuerda dónde estoy, con quién estoy. Ese maldito sonido que se funde con mi respiración. La vista está al frente. Tus ojos en mí. Sí, ya para entonces sabía lo que deseabas: querías entrar en mi mente, creías tener el remedio. Es una grandísima farsa. Estoy perdido.

 El olor del cuero me empezó a invadir. No importa qué, sigues aquí, con esa soberbia en tus labios, esa elegancia desmedida. Se nota que no has pasado por lo que yo. El reflejo de la pantalla es cegador, sin embargo, ahí sigo como imbécil observando atento. Soy yo, eres tú, somos todos. Una edición aquí y otra allá, cortes y premios, un película de recuerdos que con cóctel en la siniestra, no podía ser bebido sin el elíxir en polvo, en el cáliz de la locura. Basta nada más mover un poco el baso «Ting, ting» lo oigo, los hielos chocando contra la superficie traslúcida, un vidrio fácilmente quebrantable. Mi cáliz es el que sostiene el adictivo cóctel mientras entre sonrisas bebo. Sigues mirándome. Mi garganta está seca y en un leve movimiento, siento la tela pegada a mi piel; estoy empapado.

 Por más que cierre los ojos, la película sigue en reproducción. No me ha costado mucho adivinar quién es el protagonista y seguramente a ti tampoco. ¿Era esto lo que querías? El último sorbo del cóctel se pierde en mi garganta, no lo empapa, el cáliz desaparece. Escucho el lápiz raspar la hoja, ese sonido agrio que me estremece, pero ya no quiero verte. Mis ojos permanecen cerrados y me concentro en respirar, porque parece que es lo único del cual tengo control. Las tinieblas toman el control y frente de mí sigue reproduciéndose esa sucia película. ¡Claro que lo conozco! Es lo que puedo responder a tus amargas preguntas, ¿es que acaso eres idiota? Sí, puedo meterme en problemas de esto. No quiero saber qué estarás escribiendo, sé que pronto estaré maniatado sin socorro posible, el título de locura colgando de mi cuello como un ciervo en subasta, exhibiendo sus virtudes: ¡Se vende al mejor postor!

 « I'm friends with the monster that's under my bed

Get along with the voices inside of my head

You're trying to save me, stop holding your breath

And you think I'm crazy, yeah, you think I'm crazy»

 En un abrir y cerrar de ojos las puertas se cierran. Ya no eres tú quien me juzga, quien me estremece y me atemoriza. Eso habría creído antes, pero ahora sé que simplemente tienes otra forma, otro rostro y una sonrisa menos burlona pero eres tú. Es un ascensor, no sé cómo he llegado aquí pero estoy atrapado. No importa dónde mire, mi alrededor es negro. Capas y capas de negro, como cuando empapas de tinta negra una tela y las colocas en fila. Sobre los ojos se vuelve un velo hermético. No importa cuán cerca estén mis manos de mis ojos, no hay nada.

 « I'm beginning to lose sleep: one sheep, two sheep

Going cuckoo and cooky as Kool Keith

But I'm actually weirder than you think»

 El ascensor sigue bajando pisos y no tengo idea de a dónde voy. Los pisos pasan tenues frente a mis ojos y no hay un botón que lo detenga. Parece que me estoy hundiendo en el infierno, en un pozo negro y mi corazón no deja de latir en mis oídos. Dante Alighieri seguro que se mofa, es mi divina comedia y sus 7 cornisas.

 Primer piso.

¿De nuevo tú? Sí, tal parece que así es. Bajo la mirada esperando ver mis manos y ahí están, pero frente a mí también estás tú. Las rejas del ascensor son gélidas en mis manos, pero no podría importarme menos si deseaba salir de ahí. Es la misma escena de antes, los protagonistas se repiten y de nuevo la mirada se clava en mí… o en él. ¡De nuevo esos malditos ojos que parecen querer penetrar todo! Sigo cayendo. Más y más abajo. El botón de detener no funciona y en el de socorro no me escuchan. Presiono con fuerza, una y mil veces ¡Quiero quebrar esos malditos hierros! Ya no quiero estar aquí… Me han abandonado en esa maldita travesía hacia el olvido.

 «'Cause I need an interventionist

To intervene between me and this monster

And save me from myself and all this conflict

'Cause the very thing that I love's killing me and I can't conquer it. »

 Próximo piso.

De nuevo eres tú. Recuerdo cuando eras así, cuando deambulabas por la vida cuestionándome. Con el éxtasis reviviendo la consciencia y el placer perdido en los atisbos de soberbia. Convertido en el superhombre creías tener el mundo a mis pies. Pero la gravedad no perdona, ¡oh si lo sabré yo! Me reí, ¿te crees capaz de lanzar la piedra primero?

 « I ain't here to save the fucking children

But if one kid out of a hundred million

Who are going through a struggle feels it and then relates that's great»

 La caída.

Seguí bajando. Ya estoy acostumbrándome a no ver más que lo que deseas que vea. Creo que me convertí en la marioneta del circo, en el protagonista que se mueve a través de las nubes y deja regalo a sus espectadores. El hilo formado de palabras me controla, lo siento engancharse en mis brazos. Quiero gritar, quiero golpear, quiero que la desgraciada reja se rompa en mil trozos pero no. Soy yo. Eres tú.

El vértigo me consume. Esas náuseas, esos escalofríos. Por más que intento aferrarme a algo parece que soy demasiado lento. No consigo leer con claridad, el viento golpea mi rostro y mis ojos se resecan. El instinto me dice que grite pero no oigo nada, ¿de verdad me oye alguien? Quiero detener el mundo que va tan veloz pero no lo consigo. Siento el sudor frío congelar mi voluntad, quebrantar mi realidad. Es al final, cuando miro hacia abajo que lo entiendo. Soy yo quien cae, soy yo quien no siente un suelo bajo sus pies y desde el más alto rascacielos al que los hilos me llevaron, ahora me empujaron hasta una caída y no veo el suelo, no veo el punto de llegada. Quizá el último piso lo atravesé hace mucho y era la última parada del ascensor. Pero ¿sabes? No importa qué, el arrepentimiento no atraviesa mi sien. Dispara de nuevo, hazlo una y mil veces, mi cráneo podrá romperse, mi espíritu morir pero no me arrepentiría de lo que fui y lo que soy.

 « I'm just relaying what the voice in my head saying

Don't shoot the messenger, I'm just friends with the… »

 Último piso.

El escenario está vacío. Un circo de monos con cuello blanco y trabajos. Me siento más perdido que nunca. Mi voz no suena pero soy yo a quienes alaban esos puestos vacíos. Cámaras y sonrisas. Me he graduado en desdichas, me he alzado en penas, me he forjado en derrotas pero ahí, resguardado en un pesado cofre yace mi espíritu luchador, el creador de mis propios fracasos. Llegados a este punto, si habré de continuar en mis confesiones, en el sincero cántico y desolado, a veces conjuro fechorías mirando siempre la brújula y al norte, me siento a un lado de una fogata gélida. Soy el alegórico del telón, lo que esperan ver y aplaudir, como un payaso de tragedias. Tan sólo un títere muerto al que alabar. Una maraña de demonios bien enlazados. Soy lo que esperan que sea.

 «Maybe I need a straightjacket, face facts

I am nuts for real, but I'm okay with that

It's nothing, I'm still friends with the...»

  La salida.

Tras abrir mis ojos nuevamente –¿cuándo los cerré?– me encuentro en tierra.  Muerto o vivo, estoy aquí, respiro y huelo al desierto. Al árido y seco desierto. Casi quiero gritar que finalmente estoy fuera, quizá llegué a donde debía. Pero frente a mí hay un cajón gigante, armas de guerra apuntan a él y entre sus rejas estás tú. Oh maldita paradoja esto. No importa los gritos de auxilios, no importa las palabras, ni los ruegos. Tú eres yo y yo soy tú. Es este tu fin.

Tic, toc, tic toc.

Ese maldito sonido de nuevo. El sonido que me recuerda dónde estoy, con quién estoy. Ese maldito sonido que se funde con mi respiración ahora agitada. La vista está al frente. Tus ojos en mí. Ahora sé dónde estoy.

Al final, en esos ojos vi mi pasado, en esas sonrisa vi mi soberbia y al final, eres ese demonio, eres nada. Un pasado quebrado, enterrado, mueres tú y vivo yo. Es este mi grito de guerra, mi oda a la vida. Estoy loco, lo sé.

 « I'm friends with the monster that's under my bed

Get along with the voices inside of my head

You're trying to save me, stop holding your breath

And you think I'm crazy, yeah, you think I'm crazy»

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Past present 2

ᅝᅝᅝHabían demasiados planes en mente, demasiadas promesas que habían sino guardadas en un libro como parte de una continua lista de experiencias que crear. Un día planteado en una melancolía que arrastraba los perfectos pasos del júbilo, era esa la clase de momentos que acompañaban su domingo. Pero el humano no deja de ser un ser que cambia con el clima, con un atisbo de claridad y otro tanto de oscuridad en su espectro. Tomar las riendas, aferrarse a la delgada luz bajo el farol mientras los pies se muevan motivados, pateando el agua, deshaciéndose de los eslabones de esclavo, de desespero puro. Sus tobillos ya dolían, pisadas de sangre en sus huellas, pero el camino seguía siendo el patrón hacia el celeste y su acompañante. ᅝᅝᅝ ᅝᅝᅝHundidos sus pies en la tibia agua, sus manos pronto soltaron el aparato que le sostenía la melodía de sentimientos a sus oídos, con delicadas caricias que se desviaron hacia su húmedo rostro. Eran tersas, eran cariñosas, eran promesas. Dedrik no podía estar realmente pendiente de la desnudez del menor de los dos, la piel empapada, el cuerpo despojado de cobertores tan sólo lo mostraban a él como el más delicado fragmento de cielo entre sus mareas, donde los sentimientos de perversión y diversión carecía de fuerza en la espesa bruma a sus pies. Parecía que un cosquilleo deseaba apoderarse de sus manos y reencontrar los estribos entre los valles de su torso, en las hendiduras de su corazón. ¿Por qué se sentía así? Era absurdo cuán linda era la sonrisa entre sus tersas mejillas, figurando un monumento de paz. Dedicó una sonrisa. No, él no tenía la respuesta a esa pregunta. ㅡ No lo sé. ¿Lo sientes así? ㅡ Respondió, inclinándose él mismo para tomar un poco de agua en sus manos cóncavas y dejarlas deslizarse por sobre la tersa piel. Pronto la calidez abordó cada sentido hasta sumirlo en un delicioso encuentro de amantes, como si los azares del destino les hubiesen unido y enlazado en una fina trenza, de dedo a dedo, expandiéndose a través del tiempo y el espacio, deformándolo.

ᅝᅝᅝPara todo existía una conexión, ¿sería él su conexión a los sueños? ㅡ¿Me dejas unirme? ㅡPreguntó pese a ser ya conocedor de la respuesta. Un lapso de calma se creó entre el par de jóvenes, invitado a bajar su torso y reposar sus palabras sobre un beso demasiado casto, un beso que podía expresar tal y como lo hacía la música que le dedicaba. ㅡNo creo que haya una razón especial, más que eres tú… y soy yo. Digamos que es un viaje nocturno y quizá un prefacio. Casi como un prólogo. ㅡ expresó mientras sacaba de los escaparates de recuerdos, el tomo que dedicaba en esa música, dando abertura a un capítulo de páginas en blanco. Un suave beso era el titular de dicho capítulo pues en el próximo, la desnudez acompañó sus caricias y entonces se acomodó detrás del joven, abrazando su cintura y con su mentón apoyado sobre el hombro ajeno. Podía escuchar aún lo mismo que él, agudizado con el eco de las paredes y entonces tararear. No habían demasiadas canciones en la lista, más que eso, esperaba ansioso el salir a nuevos mundos.

ᅝᅝᅝ ㅡ Tienes hasta el amanecer, aquí, conmigo. Después de eso, empieza una nuevo camino,

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Nightmare UC

ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝNightmares. 我很害怕 ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ#fouc ‪#‎fuckingnightmare‬ ▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬ ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝa l p t r a u m ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ┊3:31 ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ ❝Cuando eres pequeño, los abuelos siempre dicen que las pesadillas no son más que un reflejo de los miedos, que éstos no son en absoluto cierto. Miles de leyendas se han formado durante el tiempo sobre ésta película inconsciente, miles mundos se han creado a partir de eso. Eso también decía mi abuelo y papa se ríe pero creo que me ve como si estuviera loco, como un paciente también. Algún día seré grande. El problema es que el tiempo pasa y recurre, las ilusiones se distorsionan con la madurez. Y yo me sigo acordando de la misma película una y otra vez, late dentro de mí más fuerte que mi corazón, el miedo sigue pero ya sé lo que sucede; Mis manos siguen temblando, no puedo escapar. Estoy solo y asustado.❞ Era la plateada luz la que resaltaba sobre las viejas hojas, letras torpes, una caligrafía llena de ornamentos y a su vez, de desvaríos, era enorme pero aún poseía el relieve que dejó el miedo, manchas de pureza en su firmamento, con el efímero tacto todo revive de nuevo. El polvo cubrió la luz en su alo de misterio, un brillo de vida se reflejaba en la blanca piel del hijo, la madre siempre protectora luna quien parecía abrazarle entre los oscuros demonios. Su piel estaba erizada, el pulso podría siquiera compararse con el temido terremoto. Bajo el destello brillaba el cabello azabache que cubría los enormes luceros del insomnio, el mundo no podría conocer nada, se replicó a sí mismo en desdicha, con miedo. ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ┊3:32 ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ En una oscura habitación, las paredes se habían convertido en la prisión del enfermo. La noche al caer dejó escapar bajo sus velos lo monstruos que dieron inicio al waltz de la noche. Danzando de aquí para allá, pintaron nuevas imágenes de miedo a su paso. Pasos sigilosos pero amenazantes. La melodía entre suspiros y silencios. Quienes valientes se refugiaron en el omnipotente manto, seguían expectantes entre ingenuos llantos la fiesta de la que no habían sido invitados. Se dice que nada es real sino producto de la imaginación, ¿Pero era esta capaz de crear tales seres? Entre figuras y muñecos, distintos tamaños a los lados de medallas, una guarida perfecta le rodeó. Grandes ojos se asomaron llenos de temor, cristalinos como estrellas empapadas, puros como la vida misma, su corazón latente con fuerza pues la valentía era lo que le quedaba como diminuto rayo de inocencia. Su décima primavera no estaría lejos. Prohibido llorar, prohibido temer, se repitió. El infante se enfrentó a ello solo, un caballero con armadura no saldría a su rescate. Sin embargo, sus manos se teñían de rojo; y las escondió. ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ┊3:33 ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ Dentro de una elegante sala, las personas reían felices, los chistes por más ridículos agradaban a todos, nadie deseaba perderse de la contagiosa alegría. Un alegre joven observaba incauto, se sentía fluir en alegorías ante la compañía, una velada muy divertida. En un abrir y cerrar de ojos, armas se alzaron al vuelo, la comida quedó sobre la mesa olvidada y la amenaza estaba próxima pero ¿Quién era la víctima? Todo apuntaba hacia el más pequeño de la habitación, cuyos inviernos se contaban con escasas diez dedos, el susto expresado en manos incapaces de acción, incomprendidos. El pánico se abrazó a la vaga esperanza de que fuese mentira. Sus oídos sonaron en el silencio de su agobio. El primer corte tan sólo fue la bienvenida pues los siguientes retrataron su despedida. El dolor extirpó sus sentidos y las lágrimas aniquilaron su valiente corazón. ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ■ Misma escena. Mismas personas. El joven conocía lo que iba a suceder y no podía evitar temblar. Sonrisas a su izquierda, sonrisas a su derecha. El perfecto cuadro familiar se repetía. Cuchillos volvieron a alzarse en su contra. Miedo, terror, pánico, lágrimas empañaron sus enormes ojos y las palabras se ahogaron vacías, ruegos que no fueron oídos. Su garganta seca era el árido desierto que la lluvia no alcanzaba a mojar. Pero no era igual, lo sabía en el fondo. Cerró sus ojos, como pudo se defendió, sus manos se movían solas, todo ilusorio. Su mundo se estaba derrumbando ante sus ingenuas manos, dedos apretando un cuchillo que no dejaba de cortar carne. La sangre de Dedrik se derramó en los elegantes platos, en sus inocentes manos pequeñas, tan delicadas y puras y ahora contenían el pecado de sus pesadillas. Entre lágrimas y risas, la secuencia se repetía una y otra vez cada noche, una masacre incoherente pero que se vestía en rojo gala para sus reproducción. Los monstruos no eran más que testigos, quienes reían a carcajadas antes de volver a su escondite; bajo su cama. El baile continuó y la música no se detuvo. ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ┊5:55 ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ Las letras estaban imprimiéndose sobre un papel, el escrito podía vislumbrarse a través de una preciosa penumbra que sólo la luna podía regalarle a su hijo para acompañarlo en sus desdichas. Escritos prematuros, letras torpes y sinceras, la tinta mezclada a partir de sus capas y capas de oscuridad, de su pureza derramada y por más desperdiciada. Escribía desesperado, letra por letra describiendo el desesperado sentir de su alma atormentada mientras su boca permanecía como un árido desierto, y sus latidos el fuerte tambor en sus tímpanos. Las manos temblaban, era un fiero terremoto de pánico y nervios mientras los mantras de control se repetían sin remedio. No se atrevía a dormir. ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ❝Se acerca el tiempo de correr, ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝel tiempo de volar, ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝla oscuridad habrá de temer ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝel sol en breve se asoma: ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝun joven en su triste prometer ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝpalabras sobre un diario de florecer. ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝEl libro cerrado. Sueños clausurados.❞ ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ Pero el reloj siguió avanzando, la próxima parada que marcó se centró en un próximo invierno, el joven abandonó sus juguetes por responsabilidades otorgadas por ser un capullo ya floreado.Veintidós años en el calendario de vida y el mundo se pintaba distinto, su exterior deslumbrante y hermoso de blanco pero no era su natal Alemania la que se mofaba de él. Las puertas cerradas exclamaron la soledad y su pesadilla tomó vida en una noche cualquiera, una después de navidad. Sobre una cama de sábanas revueltas, se retorcía su palidez sin encontrar paz ni calma. Al cerrar sus ojos, la cortina volvía a abrirse como si diera inicio a un espectáculo: aquella misma escena la que se repetía en sus sueños, en la penumbra de su refugio y sus estrechas paredes invisibles. Conocía el inicio, conocía el fin. Surrealista y mentirosa, los protagonistas cambiaban pero el miedo seguía lastimando sus manos alguna vez blancas. Como surcos que seguían erosionado a través de las tormentas, el agua colando entre sus hendiduras hasta resquebrajar la tierra, su mente y su moral. El reloj seguiría buscando sus minutos, contando sus segundos y arrastrando sus horas, apenas podría ser comparado con el mendigo aferrado a sus últimos estribos, sus comidas y los atajos a la supervivencia. Si pudiera expresar el miedo ensordecedor, personas con sonrisas macabras, con las ocultas intenciones de atacar pero muy dentro, palpable y latente. En la mirada profunda de los invitados a la cena, no había más que un profundo lago negro, el odio déspota con una sola víctima desgarrada en todo ello. Ya podía abrir sus ojos, pero la realidad seguía siendo una distorsión que se enlazaba a su realidad. A su izquierda, en el cuadrado de la ventana se pintaba en tristes óleos el amanecer que entre tornasoles le sonreía burlón. La crisis ya había disipado detrás de la disciplina, lágrimas que juraban no volver a empapar sus redondas mejillas como sucedió tanto atrás y sin embargo, el tormento no cedía a la promesa, una procesión en su silencio. Una y otra vez. ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ■ ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝDistintas épocas, distintos tiempos. ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝDedrik ya es un hombre. ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝEl diario se cerró en el vigésimo segundo capítulo ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝy la noche continúa siendo una sátira de demonios ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ y juegos. Tres de la mañana, ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝa esa hora dará inicio su próxima fiesta. ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝNos veremos pronto. ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝ┊Dedrik Schwarz.

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What are you afraid of?

　　　　　　　　　　　　　　　　　　blog ✎ [email protected] 　　　　　　　　　　　　　 ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝAngst und Phobien. 孤单 ▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬ ᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝᅝw h a t　 a r e　 y o u　 a f r a i d　 o f? 　　　　　　　 Las personas todos le temen a algo: un insecto, un objeto, una imagen, una situación. Sin embargo, en esa lista de miedos, existe el miedo a un sentimiento, a la vida misma. No hay forma exacta de describir el sentir pero si pudiera definir… 　　　　 　　　　Atazagorafobia: Tener miedo olvidar, a ser olvidado o a ser ignorado. 　　　　 　　　　Autofobia: La autofobia se refiere al temor morboso de estar aislado o solo. Las personas que padecen de ésta fobia, no pueden estar físicamente solas, ya que creen que están siendo ignoradas, o que se encuentran sin amor, o bien que podrían ser amenazados por intrusos. En un contexto literal, los miedos también están relacionado con la persona en sí misma, por lo que en ocasiones se asocia con el auto-odio. Es por esto que la autofobia podría ser un síntoma de otros trastornos psicológicos, o bien puede predisponer a una persona a desarrollar otros tipos de trastornos psicológicos. Otra definición de la autofobia, nos dice que el miedo no es en sí a estar sólo físicamente, sino también es la sensación de no poder confiar en uno mismo en cualquier lugar. Es así que la persona necesita tener un cuidador cercano en todo momento. 　　　　 La soledad no se trata de encontrarse en una habitación solo, es mucho peor, se trata de estar rodeado de multitud y entonces sentir que no hay nadie. Se trata de ser una melodía que nadie escucha. Es como morir lentamente en la memoria y que no haya nadie para ver la última proyección. Estar en una cárcel, asomado por las barras y ver la vida mientras que en tu solicitud, sólo puedes hablarle a tu fiel compañero, tu peor pesadilla. 　　　　 Plantearse una eternidad es como asimilar la energúmena fantasía, perderse en los eslabones de la tragedia y re-escribir una historia de realidades por sobre un imposible. Es simplemente la comedia del efímero romance. Por ello quizá podría compararla con existir. Todos existimos dentro de este cuadro tan intrínseco, como un profundo océano. Sin embargo, entre más lejos estén las huellas del apreciador, menos se puede divisar a cada individuo ahogarse. Uno de ellos desfallece y nadie lo verá, nadie lo salvará. 　　　　 Si pudiera una flor crecer en medio del desierto, un oasis de hermosura en sus pétalos pero no habría nadie para verla, no habría quién confirmara su existencia, su vida y su belleza. Su vida habría sido un fútil deslumbre de belleza, pero al final, una fantasía. 　　　　 ¿Qué es la realidad si no algo que construimos? Dentro de 100 años yo habré de ser una fantasía, no habrá nadie para decir que existí, que viví. Peor aún, nadie a quien le importe ni me recuerde. La humanidad es una vil realidad construida. Pasaré entre sus calles como una fantasía inimaginable. 　　　　 Mi fobia es la soledad. Ser olvidado mientras bailo la cruel danza con mis demonios. Perecer hundido en un pozo del cual nadie quiera asomarse mientras el frío se convierte en un gélido placer, en un abrazo de la muerte. Es esa brisa que poco a poco aniquila mi alma con sus caricias mientras el chocolate en mis manos se enfría y deja de ser dulce; amargo, oscuro, espeso, imposible de beber y finalmente desechado. 　　　　 　　　　　　　　❝Es la acompañante, la amante pura 　　　　　　　　Ella se queda y me ilumina 　　　　　　　　la mujer que se abraza a mi cintura 　　　　　　　　y en cánticos me susurra; 　　　　　　　　pero bajo sus ropas y su escultura, 　　　　　　　　me desgarro al tocar el hielo de su bruma. 　　　　　　　　El esclavo a su piel 　　　　　　　　La paradoja cruel 　　　　　　　　La tristeza en su haber. 　　　　　　　　La muerte en su placer.❞ 　　　　 La soledad es mi mejor amante y mi pesadilla. A veces me cuestiono si más que temerle a ella, le temo a mí mismo. Basta un claro desde la luna, los mantos de oscuridad se conviertan en el espeso velo, capas y capas de negro y una dulce penumbra de tentación a través de la ventana, para que todos los demonios salgan a reír y cantar y mis pesadillas se desdibujen los esbeltos paradigmas de la realidad. Quizá soy un existencialista, quizá soy un cobarde o quizás soy el irónico guerrero sin armas pero delicadamente forjado en escudos. ¿Es algo malo querer que algo perdure de mí tras mi partida? 　　　　 　　　　 　　　　　　　　❝La muerte, para llamarla por su nombre, 　　　　　　　　es la real finalidad de nuestra vida. 　　　　　　　　Por ello es que de unos años a esta parte 　　　　　　　　he hecho relación con esta verdadera amiga del hombre.❞ 　　　　　　　　　　　　　　　　—Wolfgang Amadeus Mozart