Me ne farò una ragione @menefarounaragione - Tumblr Blog

Vi do un consiglio assolutamente spassionato.

Quando succedono determinate cose, prendete ogni social di massa esistente e bloccate ogni post di amici o presunti tali che commentano gli avvenimenti con le solite frasi da bar di quartiere. Oppure non loggatevi nemmeno.

Ché tanto, a ripetere sempre le stesse cose, non ci guadagnate nulla. Solo stanchezza nel non riuscire a far capire agli altri che non hanno capito un cazzo.

Voglio fare il vecchio e parlare di luoghi comuni sul tempo.

In questi giorni, dove vivo io si muore di caldo. Nel senso che a volte hai proprio la sensazione di non riuscire a respirare. Ogni tanto però ci sono dei piccoli acquazzoni che cambiano la monotonia di queste giornate. Il loro problema però è che possono sì migliorare la situazione portandosi dietro un po’ d’aria fresca, ma possono anche peggiorarla, aumentando la sensazione di caldo. Ma questo puoi saperlo solo dopo la fine della pioggia. Non ho mai ben capito come, ma immagino dipenda dal tipo di temporale.

Accade più o meno come con le persone. Ti serve del tempo per definire se hanno soffiato un po’ d’aria fresca nella tua vita o se hanno creato una cappa mortale. Ma, appunto, è come la pioggia. Devi aspettare per capire e spesso, nonostante cominci già a sentire caldo, speri con tutte le tue forze che sia solo una sensazione. In fondo, quella pioggia, un po’ l’aspettavi.

Pensieri che dovrebbero essere sussurati

Ho sistemato le ultime cose in valigia. Stavolta erano documenti.

Man mano che aprivo le carpette per raccogliere tutto ciò che mi è necessario e per dividerlo dai fogli inutili, spuntavano reperti che non pensavo neanche di avere. Leggevo, tra quei cumuli di roba, parole che oramai mi sono familiari, ma che in passato non lo erano per niente, loghi che ho rivisto fino alla nausea, il mio nome ripetuto troppe volte, e di botto una mia foto. Formato tessera intendiamoci. Non aspettatevi grandi paesaggi e momenti bellissimi. La mia faccia datata settembre stampata su uno sfondo grigio. Ho messo la foto da parte e ho riletto alcuni documenti da buttare. Ma forse è stata proprio la foto a ricordarmi cosa quei fogli fossero davvero. Contenevano i sogni e le speranze di quel me 24enne che pensava di andare a fare qualcosa di grande. Quello che aveva perso mesi a progettare. Lo stesso che aveva comunicato alle solite cinque persone quanto fosse contento di fare qualcosa di utile. Poter iniziare un percorso in una grande città, attorniato da persone dalle mille lingue e da menti eccelse. Poco importava tutto ciò a cui avevo rinunciato. Tutti gli attimi che avevo perso, le persone che avevo salutato, i sentimenti che avevo accantonato. I sentimenti sarebbero rimasti, le persone le avrei riviste e gli attimi li avrei recuperati.

Adesso invece sto ancora qui. Chiuso nella mia stanza troppo acquamarina. Impaziente di andare via, con la valigia tirata fuori e riempita un mese prima. E l’ultima sigaretta, che fumerò quando starò per partire, giusto per lasciare questo posto con quel gusto amaro di un vaffanculo smozzicato.

Storie che sono diventate un rimprovero

Anni fa, da bravo liceale modello, avevo in testa l’idea di scrivere. All’inizio pensai che avrei potuto scrivere un libro, seguendo le istruzioni di Eco, Svevo, Pirandello, che a quell’epoca divoravo. Poi mi ridimensionai e passai ai racconti. Infine, non trovandomi bravo neanche in quello, rinunciai per entrare nel mondo giornalistico, visto il mio sempreverde interesse per le questioni sociali e politiche. L’idea non mi passò mai del tutto fino a quando non andai all’università, e non molto tempo fa di nuovo è ritornata prepotente. Questo mi ha fatto riaffiorare alla mente una storia che adesso è molto sfocata nella mia testa, e voglio scriverla prima di lasciarla andar via del tutto.

Un giorno di liceo, avevo chiesto appuntamento ad una vecchia firma del giornale locale. Sapevo che aveva lavorato per grandi testate e che poi aveva pian piano ridotto i suoi articoli fino a lavorare part-time per la sua città e saltuariamente mandare le sue opinioni ad un grande quotidiano.

Mi diede un appuntamento strano. Un vecchissimo bar, vicino alla pescheria della mia città, alle 7 e trenta del mattino. I vecchi e il loro sonno. Quando arrivai, stranamente riposato e con un quaderno in mano, lo cercai con lo sguardo. Il barista mi guardò, e in modo brusco ma allegro mi indicò di salire al piano di sopra. Immagino che dovessi essere una figura curiosa per lui. Lo trovai là, una figura magra con una corta barba bianca, la sua camicia azzurra abbottonata con cura e il pantalone grigio in fresco lana. Era seduto su una vecchia sedia di legno e vimini, le gambe accavallate e una sigaretta accesa. “Qua mi fanno fumare”, mi disse in dialetto. Mi sedetti e, dopo averlo ringraziato, cominciai a fargli domande. Era una sorta di intervista, più per cercare una motivazione per me, che per sapere come si facesse il giornalista.

Lui mi rispose sempre con cortesia e in un dialetto così elegante che non pensavo fosse possibile. Ricordo poco di tutto il discorso, avrò quel quaderno ancora da qualche parte. Ma ricordo bene che nel bel mezzo del nostro incontro io gli feci la domanda più banale del mondo e rimprovero il liceale che ero. “Come ha fatto a capire che voleva fare il giornalista?”.

Lui mi guardò severo e mi rispose in quel raffinato dialetto, ma io lo scriverò in italiano parafrasando. “Figlio mio, nelle cose ti ci ritrovi. Per caso scopri che sai scrivere, o sai suonare, o sai vendere. E allora cominci a farlo e hai due scelte. O lo fai e basta, oppure ti ci appassioni e fai sì che non sia stato quel qualcosa a scegliere te, ma tu a scegliere lui.”.

Non sono mai stato convinto di quella frase e non lo sono neanche adesso. Ma, forse, a volte ci ritroviamo davvero in mezzo al mare d’improvviso. E, a quel punto, magari, è meglio nuotare con criterio cercando di arrivare alla terraferma piuttosto che galleggiare.

Cose che reputavo insignificanti ma che non lo sono

Ho notato che ci sono alcune cose che non dimentico, quelle piccolezze che accadono e che magari all’inizio non ti danno fastidio, ma con il passare degli anni diventano sempre più enormi, insistenti e cattive.

Come quella volta che un napoletano, mentre facevo il caffè, mi disse: “No, non farlo tu che non lo fai come lo facciamo noi”. E, per risposta, dopo aver finito di farlo, mi guarda e mi dice: “Ah ma lo fai come noi”. Certo, emerito idiota.

O come quella volta che in primo superiore mi presero in giro perché, durante l’ora di musica, avevo portato un brano dei Beatles come compito da casa, per discuterne il testo e per spiegare che cosa aveva rappresentato nella storia. Le stesse persone che ancora adesso hanno la cultura musicale di un baobab.

Oppure come quella volta che dissi che il suffragio universale è sopravvalutato. E allora tutti a darmi addosso. Per poi scoprire che, la maggior parte delle volte, a decidere sul futuro di un paese sono gli over 50 (e alcuni vanno anche bene) e gli over 65.

Ecco, sono quelle piccole cose che, a distanza di tempo, diventano così grandi che dentro non puoi più trattenerle e invadono il mondo reale.

Rispondo alle risposte del post sul mare (troppe “p”)

@tripps42: Beh, mi sembra un’ottima soluzione, ma dura poco, no?

@untirannosaurocolcappello: Odio? No dai, in fondo siamo persone simpatiche. Col mare e simpatiche. Ok, forse odio è la parola giusta

@mannaggiailpataturco: Addirittura sopportare tutto? Beh, forse hai ragione.

@mariandibatman: No dai, non vi voglio veder soffrire. Prova ad applicare la formula di @tripps42. Le città di mare accolgono tutti

Ma voi che non abitate in una città di mare, d’estate, che fate?

#parole che mi si ritorceranno contro

Storie dalle quali dovremmo imparare qualcosa

ieri mi ha lasciato il mio cellulare e mi è venuta in mente questa storia.

Era una domenica di quasi inverno e faceva un caldo della malora. Dovevo andare ad incontrare una mia collega per completare un lavoro che aveva una scadenza brevissima (grazie di darmi tempi sempre più ristretti). Prendo il treno, inizio a leggere, il sole picchia e dentro non c’è l’aria condizionata. Ovviamente, ad inizio dicembre. Dopo 20 minuti circa ci fermiamo in una di quelle stazioni di mezzo, che sembra stiano in un non-luogo. Due binari, un albero, una casa in lontananza, un parcheggio grande e vuoto. Il controllore ci avverte che per un problema ad un treno che veniva dalla parte opposta e che si è fermato nel mezzo del tragitto non potremo ripartire a breve. E io subito penso: “Bene, con tutto quello che ho da fare ci mancava questa!”. Passano 15 minuti e decido che il ritardo è troppo e avviso la mia collega. Mi risponde che è tutto ok e che mi aspetterà cominciando ad organizzare il lavoro. Torno a sedermi e un signore dall’altra parte del corridoio che prima non avevo notato mi guarda. Vestito abbastanza male, pantaloni strappati, scarpe bucate, un maglione liso e le dita nere tipiche di chi fa un lavoro manuale. Si porta dietro una busta di plastica dura, da supermercato. S’intravede qualche vestito e un asciugamano. Mi chiede se posso prestargli il cellulare perché dovrebbe avvertire suo figlio del ritardo, per non farlo preoccupare. Mi dice che lui non ha un cellulare. Ora, ammetto che ero restio nel consegnargli il mio amato cellulare che ancora doveva compiere un anno. Ma ciò che ho pensato guardando quell’uomo era che era semplicemente un uomo. Non mi sembrava avesse cattive intenzioni, e poi al massimo che avrebbe potuto fare? Sarebbe corso lungo il corridoio del treno o fuori nella stazione non-luogo dove c’erano i controllori? Non ho neanche tentennato. Gliel’ho consegnato senza preoccuparmi. E lui, guardandomi, mi dice che ero esattamente la 16esima persona a cui l’aveva chiesto in quel treno gremito. Nessuno gliel’aveva prestato. Non mi lascia rispondere, mi dà indietro il cellulare, mi detta il numero e se lo fa ridare. Resta accanto a me, parla con il figlio, gli spiega del ritardo e di non preoccuparsi, che se deve tornare a lavoro lui può chiedere informazioni per raggiungerlo direttamente, che lo sa che in banca hanno orari rigidi. Mi riporta il telefono e aprendo il portafogli mi dà 5 euro. Io sorrido e gli spiego che ho le chiamate incluse, che non ho speso niente. Lui insiste e mi dice che si offenderebbe se non li prendessi. Nel frattempo tutto il treno ci guarda. Gli ripeto che non ho speso niente.

Lui mi guarda, mi stringe i 5 euro in mano con la sua e mi spiega che non è per la chiamata, ma per il gesto, i 5 euro sono un simbolo.

Ho ancora quei 5 euro in mezzo al libro che leggevo.

In qualunque ambito, la mia vita può essere riassunta con una semplice frase:

Le faremo sapere

Ho la strana abitudine di tenere le cose nel portafogli. Mi spiego meglio. A volte uscendo, viaggiando, facendo cose, per non perdere biglietti, fogli, scontrini, li ficco tutti nel secondo scompartimento, che ho deciso debba avere quella funzione. Metto là i biglietti della metro o del bus. Quelli dei musei. I post-it con le robe importanti. A volte persino gli scontrini dei ristoranti. Poi sistematicamente li butto appena non mi servono. A volte, però, li scordo là. E allora ci restano. Non li butto più, li lascio là, sebbene alcuni mi riportino malinconia, o tristezza. Io vorrei buttarli ma non riesco. A quel punto diventano parte integrante del portafogli stesso.

Tu sei così. Sei rimasta là. Sei diventata parte integrante della mia vita stessa.

A volte sei così scomodo in un posto che prepari la valigia un mese prima di dover andare effettivamente via. Lasci fuori solo i beni di prima necessità e qualche vestito, in attesa che anche loro possano aggrovigliarsi con le altre cose in valigia. Io, la mia, l’ho già finita. Sono pronto.

Storie che è meglio raccontare quando nessuno le ascolta

Proprio oggi ho finito una conferenza molto importante durata due giorni. Una di quelle conferenze dove vengono professoroni da tutte le parti del mondo dall’America al Giappone, dalla Russia alla Gran Bretagna. E te sei là a mangiare con loro, ascoltare i loro discorsi, i loro risultati e a sentirti un po’ un parassita, di quelli che non hanno niente da aggiungere se non che il cibo è buono e che magari è meglio il salmone al vapore alle erbe degli straccetti di manzo con funghi e rucola. Insomma, una fatica.

Uno dei professori si faceva notare, non solo per la qualità dei suoi interventi ma anche per il suo aspetto da giovane designer, con i capelli lunghi a boccoli e i movimenti leggiadri di chi è abituato a far lezioni. Un Italiano che insegna a Londra, con un forte accento al suo grammaticalmente impeccabile inglese. Lo conosco già, ma preferisco cercarlo su Google per leggere bene il suo curriculum. Lui avrà 12 anni in più di me e all’attivo una carriera sfavillante, studiando e insegnando nelle più prestigiose università del mondo. Ma ciò che noto è che nelle sue prime pubblicazioni si occupava di un tema a me caro e decido di armarmi di coraggio e andare a parlargli alla pausa.

“Salve”, e lui: “Hi! Are you enjoying the meeting?”. Ma che fai? Mi parli in inglese? E io: “Sì, molto! Trovo alcuni lavori molto illuminanti, ma volevo chiederle alcune cose sui suoi precedenti lavori”, e lui: “Go ahead!”. Vabbè, mi pigli per il culo, c’è poco da fare. Decido quindi di parlare in inglese e chiedergli il perché avesse cambiato campo. Immagino che le ragioni fossero multiple: la noia dello stesso campo per anni e anni, l’esplorazione di nuovi argomenti, i cambiamenti di università. Lui mi spiega che alcuni temi sociali semplicemente non interessavano. Che pochi anni fa ancora si stava a parlare delle stesse robe di cinquant’anni prima. Che nessuno si voleva occupare di questioni sociali nel nostro campo, quasi fosse ritenuto un lavoro di secondo ordine. Allora, è stato costretto a cambiare tema, così come molti altri suoi colleghi. "You know why?”, e a quel punto, finalmente, inizia a parlarmi in italiano. “Io gioco a tennis. Mi piace scambiare colpi e studiare l’avversario. Se poi lo batto, tanto meglio. Alla fine vado da lui e gli stringo la mano. Il mondo è uguale. Molti studiano gli avversari, assestano colpi, sfruttano fino a quando possono, poi stringono la mano e vanno via. Le conseguenze dei colpi non le prendono in considerazione. Io stesso, adesso, ti stringerò la mano e non saprò che impatto avrà avuto su di te questo discorso, non mi preoccupo del dopo. Il mio colpo te l’ho già assestato. Con permesso”.

La convinzione di essere decenti in ciò che si fa è sempre in precario equilibrio. Non si parla di essere bravi, ma di cavarsela, almeno. Confrontarsi con gli altri finisce per diventare importante. Il problema è che spesso, tu non sai manco cavartela nella vita. E c’è sempre qualcuno che invece è molto più bravo.

C’è sempre in me quella paura di arrivare in ritardo. Magari sono là eh, sto correndo, arrivo eh, sono solo più lontano degli altri, ma aspettatemi e io arrivo.

Poi però c’è sempre qualcuno che arriva prima di me.

La mia vita è come un pendolo che oscilla incessantemente tra "non ho un cazzo da fare" e "non ho il tempo per respirare", passando per l'intervallo fugace, e per di più illusorio, del "posso farcela" e della "voglia di vivere".

Rivisitazione personale di Arthur Schopenhauer

Il confronto con gli altri ti porta sempre ad un punto fermo.

Non importa quanto tu abbia fatto/studiato/lavorato, c’è sempre quella buona dose di casualità che ti fa comunque restare indietro rispetto a chi ha fatto le tue stesse cose o ancora meno.

E mentre tu sei là a crogiolarti e compiangerti, loro sono davanti a te già diretti alla prossima meta. E, in fondo, loro cominciano a meritarsela, tu non più. Commiserarsi non porta a nulla.

#e anche oggi la sagra delle ovvietà

Le domeniche fanno sempre un po’ schifo. Iniziano appena e sanno di già finito.

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