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imágenes/ ilustraciones/ pinturas/ textos/ de amigxs de menta

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del libro 100 muñecas

(junco y capulí, 2004)

Un Thundercat desvirgó a mi Barbie en la repisa, junto a la porcelanita china. La puso en cuatro patas, con el látigo al cuello, la levantó y la ensartó gravemente. Ella lloró después un ratito. Se paró. Se miró al espejo. Se pintó los labios. Sonrió y salió a la ruta.

Rubia como todas quisieran ser, de ojos claros. Siempre sonriendo, Barbie espera a Kent o a John. O a Barbie. Barbie no puede dormir. Tiene que tomar el té sentada en pequeños sillones inflables anaranjados y verde manzana. Barbie no puede cambiar de nombre. Barbie no puede ser actriz. Barbie es Barbie. Salvo cuando es pelirroja o morocha. Así, Barbie no es Barbie.

Barbie, claveteada, enclavijada y deportiva. Barbie, zapatillas tiesas acordonadas al blancor de tu figura esbelta que quiero tener y no puedo esperar. Barbie. Barbie. Barbie. Tantas loas a tí y a tu rubviedad.

La guerra nos atravesaba como el amor, las miradas desde el extremo de la mesa. Las ganas de abrazarte me llevaban a buscar el juego de la prisión, del horror. Y entre una multitud de pinceles y sillitas bajas sonaba un disco de Rafaela Carrá que no podía dejar de bailar. Desenfrenadamente.

Koji Kabuto se sienta en la tercera fila, contra la pared del aula. Mantiene su mirada esquiva, concentrado en la misión de salvar al mundo. Algunos compañeritos dicen que soy Afrodita, encubierta. Imaginan misiles en mis tetas, armas de fuego.

Mercedes Gómez de la Cruz (Rosario, Argentina, 1974) Escribe poemas, crónicas, relatos y otras cosas. Su libro de poemas “Soy Fiestera” tiene ya su tercera edición (Le Pecore Nere, 2021) También publicó los libros Roca Madre (2019) Caudal (2019) Tres poemas (2018) 100 muñecas (2004) y Lo que huye (2003). Integra antologías como La Visita (2018) Danke (2016) Nada que ver (2012) Las 40. Poetas Santafesinas 1922-1981 (2008) entre otras. Fundó la editorial junco y capulí junto a Gabriela M. Rodi (2004-2006). Fue editora de la revista Viajeros de la Underwood (1997-2000). Hizo muchas cosas más.

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fotos por Ele @_malondiabolico

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Invitame un cafecito ☕☕

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Georgina Rivolta (Wheelwright-Rosario, 1992)

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Notas de diario

Siento pena al tirar las semillas de los frutos que como. Pimientos, palta, manzanas. Igual que cada mes con la menstruación.

*

Quiero abrir mi corazón como abro la mano. Quiero darte un beso, que seamos un polo de amor. Quiero cerrar los ojos, abrilos, y ver todo de nuevo. Quiero dejar de decir quiero. Cada vez que digo quiero es como si sostuviese un ladrillo entre mis manos: algo que no me deja hacer ni construir nada, a menos que lo coloque o lo apoye en algún lugar.

*

Una de las cosas que más me gustan de andar en bici es hacerles un gesto con la cabeza, como de reverencia, a les conductorxs de autos que me ceden el paso.

*

Mientras paseo por el parque tengo un pensamiento, como un túnel en mi mente. Entonces el canto de un pájaro lo agujerea. Un perro ladra y lo deja mordisqueado. El pensamiento así cae y se levanta en mi cara una sonrisa pequeña. Tímida y avispada a la vez.

*

Acabo de pensar algo que me puso triste: lo que más me entusiasma es compartir cosas que leo, no cosas que vivo. Como si el mundo de la literatura estuviese por encima del mundo de la vida. Igual es posible que esa separación, literatura / vida, sea artificiosa. Ahora voy a dejar de escribir y voy a dormir, lo necesito. Me voy a dormir pensando en vos, mi amor.

*

Bueno, ¿dije mi amor? ¿Pensé en vos y dije mi amor? A esto me refiero cuando digo que el mundo de la literatura se antepone al mundo de la vida. De cualquier manera, sigo sin estar segura de que sea así. Del mi amor sí estoy segura, aunque suene descabellado. Me acuerdo del caballo que vi a principios de año en Córdoba, de su cabeza metiéndose entre los huecos del alambrado para poder comer los yuyos del otro lado. Siento que nombrarte de esa forma, mi amor, es como meter el corazón en unos huecos. Traspasar algo. Hablar desde otro lado de las cosas. Desde este lado de las cosas — el lado “correcto” o “esperable” o “lógico”— , sos una persona que apenas conozco. Una persona que difícilmente diga mi amor cuando piensa en mí.

Mariel García (Rosario, 1989)

Blog de la autora: Lento y brillante

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He visto a mis peores pesadillas irrumpir en mi realidad

clavar las garras en el velo y rasgarlo

como la vez que mi gata cruzó la red de contención 

algo buscaba su cuerpo líquido, su sombra 

tocaba el piso, un augurio

y mi visión de túnel, haciendo zoom.

Yo misma me convertí en una criatura 

salvaje y liminal, clavé los dientes, rompí los nudos para agarrarla.

En mi mente

su cuerpo es una extensión de mí

revelaba el momento en que la encontré, huérfana 

olía al dolor de su madre, sí 

las gatas lastimadas nos reconocemos.

Ese día en el que yo no podía dejar de verla

estrellada contra el suelo en un loop del futuro, 

apestábamos las dos a miedo, yo temblaba como si hubiera dejado de ser materia, el miedo empezaba a desintegrarme y tenía las manos llenas de su pelo;

cuando dejás de ser humana es cuando más estás cerca de Dios y yo era una madre 

y esta era mi cría 

que ya se había resbalado de una boca antes

no podía dejar que pase de nuevo.

Cuando empecé a gritar mi voz ya era otra cosa,

alguien apareció: un ángel hombre anónimo haciendo su trabajo

conectando cables de internet

con una escalera que llegaba perfectamente hasta mí.

Ahora que ya pasaron meses

de esta intervención directa de mi infierno personal, ahora

que el monstruo de la desesperación abandonó mi cuerpo

me quedan las cicatrices 

de mi gata vampira clavándome los dientes en la mano, fuera de sí, temor de Dios.

Un recordatorio de que se puede sostener todo en las manos

la vida, las hijas, los sueños, la sangre

el terror.

Dai Wuerich (Rosario, 1999)

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Amor con sintonía federal

Por Flor Giusti

El 9 de septiembre de este año, fui a una lectura de poemas en la Biblioteca Alfonsina Storni (Ovidio Lagos, 367, Rosario) que se llamó En sintonía federal mi amor. Una lectura de poetas que se habían conocido a través de las redes, a partir de la residencia virtual del FIPR edición 2020.

Me acuerdo que fue una noche de septiembre de mucho frío. Con mi amiga Camila caminamos hasta la biblioteca después de haber pasado un rato por la feria del libro, que también estaba haciéndose esa misma semana. El contraste fue significativo, de luces blancas y gente amontonada, a unas lucecitas de colores y un disco de Javiera Mena sonando de fondo. Daría y Belén eran las invitadas fuera de la ciudad, y Fer, la anfitriona residente en Rosario. Daría leyó un poema dedicado a la memoria de la joven poeta chilena Anais Luâ, que había compartido también la residencia del Festival. Belén recitó un poema de Marlu, la otra poeta invitada esa noche, que al final no pudo viajar.  Entre un verso y otro yo me sumergía más en el universo de cada una, como una suerte de playlist. La sensación que me quedó después de la lectura fueron sus versos de largo aliento y una hermosa verborragia que salía como una suerte de impulso. 

Los siguientes poemas intentan ser una suerte de registro de esa noche.

Velocidad, ayudame

Viento artificial, automovilístico

La tarde es una perla ácida

que se desvanece sublingual

entra aire a mi boca

dejo abrirla al sexo eólico

Viento humano, hecho para sí

No podría conseguir esta velocidad

a no ser por los motores

Mis tetas de falso hombre y falsa mujer chorreando grasa de motor

diría otras palabras automovilísticas, pero no las sé

No hay que saber

el vientito fresco en la carita

qué pelotuda fui ayer pensando en morirme

si toda esta gracia se sirve de mí

yo me sirvo de ella

en la intersección de Cañada y San Juan

vendí mi alma a esa euforia

fui perdiendo pelo en el exceso

Tomo las riendas de tu pelo

como se doman los caballos

Esa fuerza que nace de la nada

cuando el reloj no admitía sus pilas

¿De repente debo obsesionarme en la empresa de mí, vos y yo

de lo que se fuma o de las revoluciones?

¿Cómo trabajan este impulso efervescente los bien organizados

las operativizadas los estrategas?

Porque yo volqué sobre vos ideas unas noches

te quise cerca porque no había más canales en el cable

y lo quise a él cerca y a ella

congregados en el mismo yugo, mi amor

¿Qué si hay otras cosas falsas?

¿estamos perdiendo el tiempo?

¿se esmeraban antes con más efusividad en las pasiones?

¿apostaban por cosas más grandes que los besitos entre tres?

¿más heroicas que el homeoffice?

¿más tamaño que la droga del fin de semana?

Chorrean nafta mis tetas falsas

de verdadero hombre y verdadera mujer

Llevame donde el mundo se pliega en sí y se cae

el mundo no se merece más a sí mismo

donde las cansadas corren en elipse hasta bajar a los infiernos

ahí en el viento artificialmente psicodélico

Mañana hablamos, mi amor,no tengo las flechas

sí los arcos en los ojos

me metí a bailar a un lugar vacío tomé ese aire como droga fina

Mañana hablamos, mi amor, puede que ahora las palabras se quieran acostar

Daría Milveces (Villa María, Córdoba, 1998)

****

vísperas de cumpleaños ¿te quiero pero para qué?

hacia frío quiero decir era julio todavía

más bien el final pero

el invierno nos regaló una noche iluminada como los veranos

me metí bajo la ducha sentí el calor

abrir mis huesos luego me peiné no tuve frizz

el pelo magnífico todo en su lugar

la cara los dientes

el corazón

lo recuperé el fin de semana lo tomé desde abajo con mis dedos

lo apreté fuerte le dije te quedas quieto ahí

y desactivé al miedo como se desactivan

las bombas en las películas

me fui a tu casa tomé el 12 luego un taxi

sentí nervios qué es el amor pensé

mirando la ventanilla

recordé un video de instagram donde lo explican

muy bien parece insulso pero es verdad

despertamos lo primero que dije fue

leiste a spinozza es pregunta

no dijiste siempre quise yo también

en realidad necesito a alguien que lo explique mejor que diga algo sobre entregarse sobre el espejo

sobre amar qué es el amor no sé

esta mañana desperté tenía tu olor

tan suave y liviano en los hombros

es raro se convierte en mi identidad por unas horas

hasta que voy a la ducha y te escurrís

te escapás

yo me voy

una canción de The Smiths dice

love is natural and real

una de Bowie dice

and love is not loving

anoche llegué a tu casa estaba todo en su lugar

hoy cuando nos despedimos pude ver el verdadero color de tus ojos un poco de verde un poco de marrón recuerdo a un viejo amor

y cómo dolía

tomo el colectivo llegó al barrio luego al trabajo

mi corazón no está donde estaba anoche a las 9 p.m qué hiciste

podría escribir un poema dijo ajá

hice todo para esto

te encuentro en la cocina abandonada

nos invade el fulgor brillante

de un dulce destino que marca

nuestras manos con tinta

cuántas veces dijimos

no necesitar de la otra

de su cuerpo y su indulgencia

y aquí estamos, revolviendo el pasado que se ha ido y no deja de irse pero

¿qué hacemos tomándolo

del cachito que nos deja

para acomodarnos y dormir?

sos tan joven frente a la luz

somos tan pequeñas frente a eso enorme que nos mantiene calientes en julio. detrás del agua había un país

detrás de esto estaba yo,

cubierta de nieve

frente a la tristeza ahogada pero

que hermosa se ve

cuando en el río se hace tarde

y las ciudades

parecen tan fáciles.

soledad de mi ventana

amiga inolvidable

¿era tuya la voz

en aquel sueño celeste?

¿era tuyo el silencio

que me hizo crecer?

Belén Nahuz (San Miguel de Tucumán,1998)

****

Mi cuerpo es el derrumbe.

No lo derrumbado

Ni lo que derrumba.

Si no el derrumbe.

El temblor de la mano al agarrar el vaso,

el movimiento del agua

que se escapa

entre los costados del vidrio

—¿Yo soy ese vidrio que contiene y se le escapa?—

Temblor que abre grietas de distancia

entre boca y vaso.

—¿Cómo es que el tiempo es más lejano

que la distancia?—

Temblor de pensamientos que sacuden

en espasmos

mis brazos,

piernas,

pies

—¿Me debo sentar en el derrumbe?

Mi corazón late en pedazos de cuerpo.

Cada latido, cada temblor,

deja partes de mí.

Van cayendo, deslizándose en piso,

tierra quebrada por sequía.

¿Cómo hacer para llegar al vaso de agua,

esas pastillas rojas en mi mano

—rojo de advertencia, prohibición, transgresión—

pastillas que alcanzan,

movimiento rápido-lento,

respiro de espacio,

hasta llegar a un rostro vacío?

Ya no hay boca para abrir esos espacios.

El tiempo se desliza.

El respiro ya es vacío.

¿Cómo se detiene el derrumbe

si uno está hecho de él?

Martina Lucas (CABA, Buenos Aires, 1998)

****

Una vez escribí un poema

sobre los buscadores de metal

decía algo así como

los buscadores de metal usan botas de lluvia

entran al agua que fue bajando y ahora es un estanque amplio 

gris plateado inmenso espejo sonido de aves y perros corriendo en el barro 

cazando los teros.

El cielo es gris aturde la vista son las diez de la mañana de

un domingo de septiembre, todo está tan quieto.

Pero eso era solo lo que veía de los buscadores de metal

ahora pienso en los sentimientos que me despiertan

a veces no puedo dejar de verlos cuando voy a la laguna 

ellos tranquilos pasan horas con el agua en los tobillos y los detesto

su vida es miserable y me dan lástima 

y después

los veo concentrados en su trabajo

persistentes, los admiro 

van despacio tanteando el suelo con su bastón, tratando de dar con el tesoro

con un anillo precioso o algo así

como si pasaran la mano por una pared y buscarán en ella

la parte rajada, la arruga.

Mueven a ciegas su herramienta

en el agua oscura

olfatean lo que no huele a nada.

Siento gusto metálico en la boca

pueden ser caries o que algo muy adentro mío

se está pudriendo, 

soy Terminator o tengo una placa en el estómago

otra posibilidad es que me haya comido un metal

el 21 de septiembre

ese día le hice una torta a mi novia por su cumpleaños y cuando integraba el azúcar

veía la batidora dejar un camino

con pedacitos de metal en la crema, entonces quise abortar.

Pero la terminé, saqué cinco o seis metales y no ví más

después le dije a mi hermana que tenía miedo de que todo el mundo se intoxicara,

pero me dijo que era estúpido preocuparse por eso, que la gente comía teflón todos los días

y se ponía plásticos en la piel, que no me persiguiera.

Fer Jurado (Santa Fe, Elortondo, 1998)

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Herbario doméstico es una serie de fotografías en 35 mm blanco y negro, reveladas a partir de menta y té negro como agentes reveladores. Narra nuestros propios procesos de trabajo, la investigación y exploración del medio natural cotidiano con el que nos rodeamos y del que nos servimos para llevar a cabo el proceso fotográfico.

Lau Basilico - Paz Secundini

Revelados Orgánicos 

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Cata Lacelli 

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Thaís Espaillat Ureña (Santo Domingo, 1994)

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odio ser fértil

pienso en mi útero y siento

un dolor violento

quisiera sacármelo con los dientes

emocionade tragando dong quai

para que la menstruación llegara rápido

no podía ser obligarme a pensar

en estar embarazade

emocionade sabiendo

alta toxicidad

alto riesgo de infertilidad

con los dientes es que quiero sacármelo

dije en el consultorio y en vez de eso

medio muerte

con un tubo de hormonas

escupiendo por meses

me empujó

tan hondo

como el odio que ya no quiero tener

hacia mi cuerpo

pero si hablo de mi cuerpo

hablo de

haber aprendido ahora

que no soy una mujer que casi

no soy una persona

no quiero ser una persona pero de la prisión

de esa no podré salir

así que doctora

por favor sácame el útero

qué asco me da pensar en parir

tener a alguien creciendo dentro

lo siento mamás del mundo quiero que me castren

y celebrar con el bolsillo ese

vacío de placenta alzado

alzándolo

dejando todo su líquido

caer por el mundo

y ver como no crece nada ni crecerá

si puedo evitarlo conmigo me acabo

no le tengo miedo a la muerte

corro hacia ella vacíe y me estrello

como un liquen sobre la gran piedra

flotante que es la muerte mírala ahí

sobre tu pecho espera a caer

me estrello

me riego como la risa mi género es la risa

no soy una mujer y no tengo

palabra para nombrarme la tiento burbujeante

desparramade mi género es un liquen

que consigo misme se reproduce miles de esporas

cabalgando hacia la nada

estoy disperse por todos lados

no tengo cómo nombrarme

quizá con los dientes quiero parirme

sacar mi útero y sobre la mesa

como autopsia abrirlo en dos

sacar una palabra

que me nombre que me diga que me llame y sangriente vomitarla hacerla rodar

sobre la padrera del viento

entre ramas y edificios ensuciarlo todo con mi nombre

como una sopa ácida derritiendo

hacer que nada vuelva a crecer en este lugar desaparecerlo

seguir corriendo

hasta que sólo quede mi palabra

como una mancha luminosa

en una esquina cualquiera y luego ya no.

Thaís Espaillat Ureña (Santo Domingo, 1994) poeta, editore y artista audiovisual. Es incapaz de elegir mal las mandarinas en el supermercado. Ha publicado algunos libros y fanzines, entre ellos: Pudo haberse evitado (Eloísa Cartonera, 2017; Ediciones Cielonaranja, 2018), A veces quisiera dormir dentro de un pomelo (Ediciones Nebliplateada, 2019), ¿Tienes quien te cuide la mula? (Ediciones Liliputienses, 2020), Cuaderno 4: Colección Frasco de Paisaje (Moñohecho, 2020), Notas sobre la morfología del Malecón (Ediciones de A Poco, 2020) y ¿Viste los pingüinos? (Editorial Matrerita, 2021). Su trabajo aparece en revistas y antologías de Latinoamérica y Europa. Actualmente está escribiendo una novela por Twitter.

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Cuando en el cuaderno de lectura...

Cuando en el cuaderno de lectura

del taller de Carlito Azevedo

aparecen saramagos

y Bob Dylan

en un poema de Manuel António Pina,

recuerdo estos versos de Tamara

Kamenszain: “Soñé con Arturo Carrera

es un amigo de mi generación literaria”.

Pero de joven yo no sabía

que podían aparecer amigos

y contemporáneos

de quien escribe el poema en sus versos,

si bien sabía que en el siglo XII

Raimon de Durfort describía en sus cantos a Arnaut Daniel

como un estudiante pobre y malvestido.

Porque los poetas de la clase alta en mi país

predicaban una literatura atemporal,

pero el tiempo sucede aquí,

en los gestos que hacemos en la pantalla de Zoom

y en este verso abierto

para que entremos al fondo

de un restaurante mal iluminado

donde Sonia Scarabelli

ante un plato de comida peruana

ríe con mi amigo Leandro Llull.

Inti García Santamaría (Nezahualcóyotl, México, 1983). Ha publicado Évelyn (2018), Nunca cambies (2011), Hasta aquí nada pudo separarme del cielo (2010) y Corazoncito (2004). Obtuvo la beca del Sistema Nacional de Creadores de Arte (2021-2024).