Mentira

cuentapenas asturianín

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A fost odată ca-n poveşti, A fost ca niciodată. Din rude mari împărăteşti, O prea frumoasă fată. Şi era una la părinţi Şi mândră-n toate cele, Cum e Fecioara între sfinţi Şi luna între stele. Din umbra falnicelor bolţi Ea pasul şi-l îndreaptă Lângă fereastră, unde-n colţ Luceafărul aşteaptă. Privea în zare cum pe mări Răsare şi străluce, Pe mişcătoarele cărări Corăbii negre duce. Îl vede azi, îl vede mâini, Astfel dorinţa-i gata; El iar, privind de săptămâni, Îi cade draga fată. Cum ea pe coate-şi răzima Visând ale ei tâmple, De dorul lui şi inima Şi sufletu-i se împle. Şi cât de viu s-aprinde el În orişicare sară, Spre umbra negrului castel Când ea o să-i apară. Parte I de ‘Luceafărul’ (Mihai Eminescu, 1883) 

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Stand up straight... Stand up straight! Only little girls and fuckin' pussies slouch...

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1958, 1961, 2014

Un chapoteo torpe, procaz y violento,

me indicó que lo propio era apartarse, 

emprender una ruta al abrigo del Ferrera,

y una vez allí,

vigilar toda la vida que habita en ese macarra del que dicen

que lleva mis ojos, mi boca y mi oceánica testarudez.

Lejos, 

con el permiso de la temida Lladrona,

-ridícula victoria de la tierra sobre el mar-

jugaba con él mi sangre, 

elevada y sencilla,

sangre que horas después,

recordaba su propia sangre con los ojos ahogados,

también elevada, también sencilla.

Y desde aquel refugio,

-ayer meandro, hoy trinchera-

seguí disfrutando del solaz estival de quien me nació y de quien me mantiene

aquí.

 Y desde aquel refugio,

-ayer meandro, hoy trinchera- 

pude comprender y comprendí, que

en cada chapoteo torpe, procaz y violento,

en cada angustiosa carrera por descubrir los aviones que

describen imposibles y sacuden la realidad del macarra,

hasta en cada desaire propio del más sincero agotamiento de abuela y nieto,

hay la huella de quien ya no está,

de quien espera pacientemente a que bajemos la guardia para así,

poder aparecer en recuerdos nítidos y seguir existiendo.

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De un junio cualquiera

Hoy me desperté rodeado de ruido, (No le gustaban las olas al mar y se creyó lago) Venía de un relato duro, una cuchilla en tránsito por mis entrañas, una cuchilla metálica en danza, un brevísimo aquelarre de viejas malhumoradas. Nítido, sí, nítido donde mejor cien eclipses consecutivos hubieran hecho acto de presencia. (No quiso el barquero saber nada de cementerios fluviales, no) Una oscuridad complaciente, reconfortante. Dejar de ver para, brazos en cruz, recibir el abrazo de la calma chicha. (Así tomó partido, agarró un remo y sacudió las aguas) ¡Quieta! ¡Quieto todo el mundo! Evitad los movimientos bruscos, seguid (sigue) con vuestras (tu) vidas (vida), seguid (sigue) vaciando copas de vino, seguid (sigue) vivos (viva), seguid (sigue) aquí.

(Y el barquero murió, el barquero murió pero las olas volvieron)

Hoy el ruido tomó forma y sus cadenas decidieron ser protagonistas.

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Estambul (Paolo Monti, 1962)

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Primer año (2017)

Nacemos desorientados. Pasamos de la seguridad del vientre materno a los destellos de luz blanca y las manos tibias de la matrona y a partir de ahí, todo es camino cuesta arriba hasta que alguien decide tendernos una mano, y en un derroche de empatía, ofrecernos un viaje hasta la cima de esa empinada senda. Si esa senda es la vida misma, esa mano será la capacidad de razonar por uno mismo, de analizar, comprender e interpretar correctamente todo aquello que circunde nuestra existencia.

  Dice el Diccionario de la Real Academia (Española, por supuesto) que la fruición es el goce muy vivo en el bien que alguien posee, es decir, el disfrute absoluto en la tarea que uno está llevando a cabo en un momento determinado, como por ejemplo a la hora de enseñar al estudiante a entender, a entregarse al ejercicio del pensamiento, a correr las cortinas y dejar que entre la luz en su aún receptiva mente. Y digo “aún receptiva” porque los años vuelan y nos alejan de la academia (no, la Española no. En este caso hablo de la quinta acepción del término en el DRAE), de la cercanía a la realidad y de nuestro interés por ella; por aquello que nos rodea.

  Si bien es en la Escuela donde nos dan el primer empujón para poder enfrentarnos al mundo, es en la Universidad, durante nuestra juventud tardía, donde nos enseñan a pensar, a analizar nuestro entorno con una mirada más crítica, más punzante; a pasar de (haciendo un guiño a los solitarios verbos predicativos) “ser, estar y padecer” a “ser consciente, estar alerta y padecer”, porque el padecimiento, el mínimo sufrimiento (Ce qu’il faut de malheur pour la moindre chanson que cantaba un Brassens admirador de Louis Aragon) también es necesario, junto con el deleite, para llevar a cabo la indispensable labor de abrir los ojos al que aún es discípulo.

  Pero no todos tienen la suerte de pisar alguna vez en su vida paraninfos y claustros, lamentablemente no. Algunas personas (por voluntad propia o por imposición del sistema que rige nuestras vidas) jamás han tenido la oportunidad de ser enseñados a pensar y a entender, nunca han tenido la ocasión de saber si su ámbito bebe de la verdad o de la falsedad; o, parafraseando con ciertas libertades a Julián Marías en “La España real” (de un modo menos lírico pero más concreto), muchos nunca han tenido la experiencia de lo que es la intelección ni, por tanto, de lo que es la no intelección.

  La ausencia de una educación que estimule nuestra capacidad de pensar nos convierte en ciegos, en seres privados de reflexión y de juicio, hombres y mujeres despojadas de la capacidad de desenvolverse en su día a día con la mínima e indispensable soltura para no vivir sumidos en una amañada realidad donde los tuertos juegan con los invidentes intelectuales. 

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Oro kelena!

Atended bien, sólo me repetiré hasta el final de mis días: “Todo el mundo debería ser  gitano” Todos menos tú,  que las ruedas de tu carreta ya han dejado surcos en mis abandonadas veredas.

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Lo dijiste. Dijiste mi nombre. No soy personaje secundario.

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Noche de Ronda

En otro tiempo hubieras empleado la noche en hablarle de libros y de viejas películas. Pero ya eres mayor. Ahora sabes que a ellas les aburren los tipos llenos de nombres propios, que tu bachillerato les tiene sin cuidado. De modo que le dejas tomar la iniciativa, desconectas y finges que escuchas sus historias, que invariablemente -recuerdas de otras veces- versan sobre el amor, los viajes, la dietética, su familia, el verano, la buena forma física, el más allá, las drogas y el arte postmodemo. De cuando en cuando asientes, recorriendo sus ojos con los tuyos, rozando levemente sus muslos, y elevas a los cielos una angustiosa súplica para que aquella farsa termine cuanto antes. Pasarán, sin embargo, todavía unas horas hasta que, ebria y afónica, se abandone en tus brazos y obtengas la victoria pírrica de su cuerpo, que, pese a los asertos de tres o cuatro amigos, será muy poca cosa. Y, cuando esté dormida, saldrás roto a la calle en busca de una taza de café gigantesca, maldiciendo las copas que arruinaron tu hígado en la estúpida noche y pensando que, al cabo, merece más la pena no comerse una rosca y hablarles de tus libros, amargarles la vida con Shakespeare y con Griffith. O buscarse una sorda para que nada falte. (Luis Alberto de Cuenca)

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Μέλι σε σταγόνες για μάτια. 

 Αυτή σε σταγόνες στα μάτια μου. 

 Ζει στο κεφάλι μου. 

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La caída

El final de una vela, 

la última llama que sobrevive en la nada,

con el fulgor en el olvido y el calor desnudo.

Ahí me encontraré en unas semanas,

cuando ya no (me) quede más candela.

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San Alejandro de Tetuán

Dicen que la muerte deja una esencia inolvidable,         

que se agarra a tus entrañas como lobo mancebo de San Froilán y

que sin permiso alguno,

anida en tu juicio como zancudas en la Berenguela.

Y bien sé que ese hedor no sólo es propio del adiós de la carne,

no,

pues el desamparo de un embozo arrugado

bien valdría como reposo a San Isidoro el sevillano.

Digo que mi more danico particular apesta,

que violenta el solio de mi pudor y

de mi serenidad,

que deja inmaculado el recuerdo de Santa Nefija.

Ya sólo logro reconocerme en el ayer,

pues hogaño únicamente existo en calendas griegas,

en la vulgaridad de vestir otras pieles

y en mi ineludible peregrinación a las huestes de San Marcelo.

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Release the beast, Nael.

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Cantar a les pequeñes forgaxes del cielu (2010)

¡Forgaxuques de xelu! qu'esnaláis llibremente pel cielu, cubríi col vuesu visu'l tarrén, allumái la nueche con bravén. Óyense les persianes espertar, les ventanes se cegar, ¡les ñarres tornen roxes, les manes gueten guantes! ¡Garabaya de cutu! que de l'iviernu yes el so frutu, dibuxa una nueva ciudá, ¡Que ñeve con ganes y maldá! Eses migayines de ñube que me faen alcordame de ti y de les to zunes.

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En danza

(Mira, )

Una caja de ritmos con su canto atribulado, las melodías distantes y los humores de quienes fuimos.

Un pasajero desconsuelo, natural en nosotros, los tristes idiotas, beodos de lo pretérito.

Una advertencia musicada, un recuerdo abismal,

los pasos livianos

y los retales de mi semana.

( soy todo orquesta)

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(Çaklar)

Sota l'olivera, les olives. 

(Sobre l'olivera, les colometes) 

Sota l'olivera, nosaltres, 

                                      les formigues. 

 I a dins del arbre, totes les ànimes

 que l'olivera s'ha menjat. 

 I jo on sóc!

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Llueve (está lloviendo).

Semanas esperando la lluvia para que el día en que decide venir a saciarme, no ponga ni un pie en la calle. El Este se alejó de mí unos doscientos quilómetros.