Não. Não. Não. Porque ela havia de aparecer naquele momento? Justamente, quando ele não tinha nenhum plano em mente. Nada para manipular e fazê-la acreditar em uma situação diferente. Minerva, o desespero na voz alheia parecia dilacerar o restante de sua sanidade. Aliás, houvera sanidade alguma vez em James Júpiter? O garoto largou a lâmina no chão, mas não saiu do lugar. Seus pés pareciam ter criados raízes. Não só pareciam, como tinham. Era como no mito. As raízes pareciam devorar seus pés em uma fome dilacerante. Ele respirou fundo, se ajoelhando no chão, sentindo as pernas cederem pela dor muscular. O próprio sangue escorria pelas gengivas e seus dentes estavam pintados da coloração escarlate, a coloração que apreciava. Nos outros. Sua atenção voltou-se para Minerva e para o modo como ela agarrava o cadáver decrépito. Aquilo não era uma alucinação. Ele tinha realmente matado Reed. A manipulação da realidade deixava tudo extremamente realístico, ele mesmo acreditando na peça que sua mente pregava com clamor. Ele colocou ambas as mãos nos cabelos dourados, sentindo-se incrivelmente ignorante por ter feito tal ato como um animal estúpido e ignorante. JJ Não era estúpido, muito menos ignorante, mas não havia tido controle sobre aquilo. Era como um buraco negro em sua mente. Não sentia pelo pai, mas sentia por Minerva. Havia empatia pela garota. Pela mais nova. Queria gritar com ela, abraçá-la e dizê-la que Reed iria voltar. Que era uma brincadeira péssima. Mas não era. Havia realmente cometido um patricídio. E estava se sentindo culpado pelas lágrimas que banhavam o rosto jovial da irmã mais nova. “Eu sinto muito.” E sentia. Finalmente, sentia. Por ela, ele sentia tudo. E em excesso. Odiava o que sentia, portanto, odiava Minerva o mesmo tanto que conseguia amá-la. Aquela rebelde selvagem. Queria domá-la e colocá-la novamente em êxtase como quando bloqueara os poderes dela com a manipulação, quando a prendera para acreditar que a sabedoria que tinha era por causa da inteligência exacerbada e não por causa da telepatia, roubo de informação. Não sabia nem se Minerva estava sob seu controle, talvez ela estivesse lendo todos os seus pensamentos naquele momento, pois a manipulação da realidade escapara por entre seus dedos em uma baque. Ele abriu a boca, mas o próprio sangue escorrera pelos cantos de seus lábios, o gosto metálico inundando sua boca como ferrugem. “Eu não sei.” Ele não sabia. O porque era uma incógnita, a raiva de Minerva não o era. JJ estava descontrolado e a outra Storm também. Ele arrancou os pés das raízes fictícias, para andar até Minerva e colocar ambas as mãos nos ombros delas. “Você não pode… Você não pode lembrar disso. Eu tenho que… Tenho que mudar.” Ele disse esforçando-se para mudar o cenário, mas era impossível. Era o poder que o controlava e não o contrário. Manteve os braços ao redor dos ombros de Minerva, apertando-os com raiva. Tinha raiva dela por estar no lugar errado.
A sensação contínua do júbilo fictício em sua existência monótona fê-la estar aérea ao novo. O sentimento inédito usufruído por si; a angústia corrosiva de ver o próprio pai morto. A sensação da imponência para com o progenitor; a própria demência de não ser capaz de trazê-lo de volta à vida. Odiou-se por não poder curá-lo e ressuscitá-lo, fazê-lo ter o fôlego vitalício por uma segunda vez. Não era capaz, afinal era uma estúpida desprezível. A lógica sussurrava em seus tímpanos; dizendo-lhe que era impossível trazê-lo de volta. Contudo, os dígitos de Minerva retornaram a procurar pela fonte hemorrágica. O vestígio de fé fê-la continuar imóvel a lógica; mas totalmente submissa a uma fé invisível, pois não iria abandoná-lo. Não poderia deixá-lo à mercê de um corredor vazio. O pai era a personificação da sabedoria; portanto, não deveria extrair de sua genética algum vestígio de tal saber? Porventura, não era digna de usufruir de herança genética alguma, afinal era um estorvo a família. Deveria ter aparecido com antecedência, pois poderia ser ela a decrépita e não o patriarca. Reed deveria viver. Ele era dono de um espírito sábio e vivaz; o melhor professor que já pôde ter na face da Terra. Reed era um herói. Um sábio e, sobretudo, o homem responsável por colocar juízo e liberdade na cabeça de Minerva. Embora tenha feito o uso da liberdade ao invés do juízo; Minerva deveria ter plena sabedoria para encarar à situação. Entretanto, há sabedoria em um momento de luto? A própria corpulência tremia; porventura, a justificativa lógica de outrora era pela temperatura corpórea usufruída por si. Entretanto, Minerva tinha plena ciência de que estava tremendo por chorar. Lamúria, porém, que parecia não ter fim. As lágrimas saíam de suas órbitas de forma contínua; absorvendo os resquícios de força que há em sua extensão anatômica. Estava ao demasiado fraca, contudo, a força invisível contornou o seu ser de modo a deixá-la à mercê do pai. O líquido escarlate responsável por dar essência à vida jaz corrompido em Minerva; colorindo-a com o sangue inocente. O ânimo de manter o ferimento pressionado fora abstraído aos poucos; afinal estava ao demasiado fraca para conseguir comprimir da forma necessária. Todavia, impedir que o sangue do pai tingisse o assoalho iria trazê-lo de volta? A resposta era óbvia; contudo, a loira só parou no momento que sentiu o próprio corpo desabar. O próprio crânio fora em direção ao peito do pai; os tímpanos desejavam ouvir a frequência rítmica do batimento cardíaco. Mas não havia nada. Os vestígios de calor corpóreo que há no pai não havia mais, pois este parecia estar rígido de forma análoga ao concreto. Gélido de forma idêntica ao mármore ou; porventura, de forma idêntica ao espírito de James. A mísera menção ao nome alheio fê-la sentir ânsia; a vontade de expelir toda a hipocrisia e devolver fúria para o irmão. “Pai?” Retornou a chamá-lo, movendo-o entre seus dígitos. Agarrando o tecido de sua camiseta para movê-lo, entretanto, não havia resposta. Não há resposta, Minerva. A voz de sua consciência dizia; contudo, acabou por ignorá-la também. Não queria ouvir nada, absolutamente nada. A acústica dos próprios devaneios eram irritantes; forçando-a a observar a lâmina que em outrora James ostentava. O devaneio de usar a ferramenta para perfurar os próprios tímpanos soou atraente à sua psiquê, contudo, antes que pudesse de fato alcançá-la, Minerva pôde sentir as mãos firmes e rígidas de James em seus ombros. A própria anatomia já estava naturalmente dolorida; entretanto, associada a força investida contra si, Minerva comprimiu os lábios para evitar que um gemido saísse de seus lábios. “Não me toque.” Forçou-se a fazer tal pronúncia; entretanto, a mesma abandonou os seus lábios em um mísero mover de lábios. Não havia voz; pois a verdadeira força jaz morta. “Deixe-nos.” Gritou, afastando-se do contato físico do irmão. Este não tinha sequer a decência de ajudá-la a manter o pai morto? Morto. Repetiu inúmeras vezes; contudo, o próprio espírito parecia não querer acreditar. Só havia uma única forma de confiar que de fato estava consciência. Deveria testar a própria vida. Afastou o pai de forma súbita, engatinhando em direção a lâmina. “Isso não é real.” Sussurrou para si própria, aproximando a lâmina do próprio pulso. O metal maculado pelo sangue entrou em contato com a epiderme; penetrando a primeira camada do tecido para de fato abrir um corte. A dor súbita fê-la parar; afinal era real. Entretanto, continuou a pressionar a estrutura contra o pulso. O sangue fluía de seu pulso com liberdade, fazendo-a direcionar a atenção ao sangue. “Você matou a todos nós, James.” A dor era corrosiva; entretanto, não era merecedora de clemência. Deveria procurar por uma morte mais rápida e sem retornos, portanto, os dígitos trêmulos retornaram a ostentar a lâmina. Entretanto, antes que pudesse de fato levá-la à aorta; a própria força pareceu desaparecer mais uma vez.
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