Ogni cosa è illuminata

Narro di intorni astratti e sogni sensibili

[moltitudo]

Immergersi nella presenza del momento reale è come prestare attenzione alla voce del vero spirito che ci suggerisce di guardare un po’ più a fondo, di scavare verso l’inespresso, di osservare le sottili trame invisibili dello spazio intorno a noi che ci conducono alle verità nascoste

[moltitudo]

C’è un rumore che mi prende il cervello e che per mezzo di caos e strazio per un insieme di intrighi essenziali segni acuti della materia vitale mi suggerisce l’ascensione

[moltitudo]

Sono segnata dalla pena assenze persistenti e ripetute. Il mio cuore si definisce per cedimenti e vuoti che si esprimono in silenzio. E la vera violenza è soltanto quella che infliggo a me stessa, nell’impossibilità di rendermi partecipe di un mondo che quell’oppressione non la contempla. La mia fiamma, la mia sensibilità, il mio calore viscerali, sono dei simboli di connessione con tutte le realtà più alte. Ciò che non corrisponde o che non assimila il mio simbolo, non può appartenermi. Chi riesce a vedermi, non può che nutrirmi. Ma allora cos’è che temo?

[moltitudo]

Nel sentirsi parte di un altro cuore che accoglie e comprende, ci si sente momentaneamente in pace. Ma la verità non è nell’interiorizzare e nell’occultare. Il reale si vede nel termine della speranza di un’unione di fantasia. Quella vicinanza è fantasia, come un racconto di sogno che narra di felicità elevate ed irraggiungibili. I racconti irreali, le utopie micidiali, non fanno parte di questo mondo.

[moltitudo]

Laddove la realtà è contorta e non si trova pace, è lì che il cervello si perde. Subisce una perdita di senno e di speranza. Dove gli intorni più definiti vengono ad approssimarsi, il cuore patisce. Si soffre per ogni certezza che si è frantumata, per ogni sofferenza carnale. Il cervello è uno schiavo. Nella vita si perde.

[moltitudo]

Il mio posto nel mondo è come un flusso di interferenze Il mio terreno è macchiato, scavato, discontinuo Il mio campo non è arginato, reale, razionale Si distingue per un insieme di crepe che ne attraversano la superficie Qui il cammino è impraticabile La materia e l’aria sono dense di inconsistenze Intermittenze di possibilità non risolte Ideali di amore abbandonati e lontani Che per disillusione dipingono i luoghi delle nostre fantasie recondite

[moltitudo]

Piansi le lacrime di un oceano, di un’intera distesa di acqua fluente, che per sgorgare al di fuori di me, si nutriva del mio petto. Sono stato mangiato dalla dannazione delle parole mancate e dei silenzi irrisolti. Il silenzio crudele ha scavato un rifugio di scontento nella mia testa desolata. Le espressioni non pronunciate mi trattengono il respiro. Quelle ipotesi non realizzate mi lasciano sull’orlo. Piango il dolore dell’oceano, dei gorghi torbidi e brutali. La mia mente delusa prende il rischio di ricercare una luce esterna. Ma i riflessi sono orridi, gli aloni di verità inesistenti. Siamo in un mondo di inesistenze.

[moltitudo]

Volevo essere inumidita dalla verità di tutte le cose. Volevo trascendere il limite del corpo e del pensiero, entrare in contatto con i misteri che si trovano al di là della materia. Volevo rendermi feconda, accogliere le aperture di un intuito che percepisce tutti i moti sensibili. Volevo penetrare questa esistenza. Volevo vedere ogni cosa.

[moltitudo]

Prestare attenzione alla vibrazione delle gocce di pioggia mentre si precipitano verso il suolo, ascoltare la loro inflessione nell’impatto e la loro intonazione lungo la caduta. Percepirle come una sottile voce. Sentirsi grati dell’esistenza per l’esistenza. Essere grati per la vita. Assorbire i colori, sentirsi presenza, entrare in unione con il mondo.

[moltitudo]

La complessità della vita che ci accade è data dal mondo di fantasie che popolano i nostri luoghi mentali. Sono le bizzarrie più particolari, suggestive e liete, o sinistre e penose, attraverso le quali delineiamo i confini di quella che crediamo essere la nostra realtà. Ma il limite tra la nostra realtà e l’allucinazione è una sottile coltre.

[moltitudo]

Dove si origina la fierezza dell’uomo che, nascondendo le proprie acque vulnerabili, percepisce di possedere un senso di potere su se stesso e sulla vita? Quello che non vede è che si tratta di un’egemonia spezzata, infruttuosa. I suoi ambienti sono stati costruiti su radici infondate ed inconcludenti. I torrenti sensibili sono arginati sul nascere, ed è così che gli incontri fra maschere popolano il mondo.

[moltitudo]

Io non posso, non riesco ad amalgamarmi al senso di apparenza vaga ed inconsistente che da molti è considerato come normale proposito di esistere. Non posso combinarmi e confondermi, evitando di mostrare il mio volto. Non posso aggrapparmi alle azioni vane, ai pensieri generici e alle assenze di curiose luci interiori. Non posso sconvolgere le mie radici.

[moltitudo]

Provo paura nel pensare di rivolgere il mio sguardo verso la crepa sventurata che mi corrode il petto, verso un’assenza che non si pronuncia. La tua non presenza si fa materiale attraverso il dispiegarsi di una crepa che diviene voragine. Questo silenzio non è umano. L’inesistenza di te è disumana, contorta, angosciante. La crepa è come un’evasione dal mondo di speranza in cui avevo creduto. Ed il tuo nulla è, assieme ad essa, la mia verità crepuscolare che occulta i lontani colori del nostro sogno.

[moltitudo]

La comprovata condizione di solitudine amara che mi attanagliava mi scosse, riconducendomi alla miseria elementare che componeva la mia situazione di corpo. Ero eternamente condannato ad un’esistenza fatta di idee inesistenti e di lucentezze effimere nei loro bagliori più veritieri. La mia realtà era un’allucinazione. La mia immaginazione era una promessa di inesistenze.

[moltitudo]

Il tuo sguardo vacuo si avvicina alla morte e possiede echi di inesistenze, di ombre stravolte, che per dimenticarsi di se stesse si allontanano dal mondo.

[moltitudo]

Ma il tempo intero è piegato, rovesciato, deviato. È nelle curve inconfessate che, come un presagio della verità assoluta, avverto il fantasma di tutte le morti.

[moltitudo]

Mi tormento per l’assenza di quella luce, del tuo sole apparente, del pianeta sereno ed incantevole che la mia immaginazione ha disegnato per la tua essenza. Ho creato io quel pianeta e l’ho reso il mio rifugio astrale. Adesso quell’abbandono è il mio tormento amaro. Quel vuoto è la mia pena cruenta.