𝖎'𝖛𝖊 𝖑𝖔𝖘𝖙 𝖎𝖙 𝖆𝖑𝖑, 𝖎'𝖒 𝖏𝖚𝖘𝖙 𝖆 𝖘𝖎𝖑𝖍𝖔𝖚𝖊𝖙𝖙𝖊 | 𝓹๏𝐕
oh, why did you have to go a place
where i couldn’t follow?
so don’t, don’t wake me up
cause i only see you in my dreams
when i fall asleep
A noite era o pior daqueles momentos, quando sabia que nada mais poderia acontecer. Vivia entremeado em expectativas, ideias que ia construindo --- não sabia exatamente em que momento --- das coisas que poderiam acontecer e as aguardava, pacientemente, como um cão espera o falecido dono voltar do trabalho. Quando tentava pintar uma imagem, tudo o que via era a si mesmo em frente a um grande lago. Os céus estariam nublados, fazendo com que todo o lugar se pintasse em cinza; o luto da morte precoce. As águas turvas não mostravam muito mais do que apenas o movimento que o vento lhes causava, sua superfície, quase imperceptível, mas ainda lá, como se tentasse provar sua existência, mesmo em meio a tempos tão adversos. E Michael aguardava, sentado em uma pedra áspera e firme enquanto observava o movimento das águas e a linha do horizonte ao fundo. Poderia muito bem ter sido uma boa imagem, algo que poderia atrair atenções durante todo um dia, apenas para glorificar a grandiosidade de sua imagem. Mas seu olhar captava um sentimento diferente. Não conseguiria defini-lo nem se tentasse, tampouco tentaria. Queria guardar tudo aquilo como uma imagem, não um conceito, pois conceitos se perdiam, mutavam, convergiam, divergiam, mas as sensações ficavam. Possuíam o seu ser, tomavam posse da sua alma, se inscreviam em sua pele e digitais, criando morada como um lar eterno e continuavam ali, dia após dia, noite após noite, como um filho que nunca sai de baixo da saia da mãe ou os vermes que nunca abandonam um corpo morto até que sua carne tinha sido toda dilacerada.
E assim que continuava; observando a paisagem que parecia querer mostrar mais do que podia ser visto. E queria que tudo aquilo fosse verdade; queria poder abrir os olhos e encontrar algo que estava ali o tempo todo e não conseguira enxergar antes. Por que sempre há o que se ver quando os olhos estão abertos e a vida atravessa a luneta do universo bem à sua frente. Mas, no fim, nada nunca vinha, e apenas permanecia na mesma posição, imóvel, aguardando, idealizando, conjecturando, todos os substantivos que denotavam uma ação mais interna do que física. Não sabia como as esperanças, portanto, não desapareciam. Por que elas não eram vencidas pelo cansaço do eterno aguardo, do eterno sofrimento; mas havia algo em sua alma como humano que o fazia acreditar que tudo um dia seria diferente, que as coisas seriam diferentes, que as pessoas seriam diferentes, que sua respiração fosse um pouco mais fácil. E tentava respirar. Forçava o ar para dentro dos pulmões e sentia a força que seu corpo fazia ao rejeitá-lo, mesmo totalmente contra a sua própria vontade. Fechava os olhos e tentava se concentrar, enquanto ainda conseguia ouvir o som do lago, das águas e de alguns pássaros ao longe. Mas era na própria sobrevivência que se concentrava. Mas tinha algo de imundo naquilo que fazia seu organismo apenas se recusar. Diferente de suas expectativas e desejos, seu corpo queria se desligar; estava sendo vencido pelo cansaço da espera, das frustrações e das perdas. O quanto tinha perdido em todo esse tempo? O que tinha descoberto? Teria realmente valido tudo a pena. Será que tudo que lhe tivera acontecido realmente servira para criar uma alma mais forte, mais resiliente, ou apenas racharam o muro que a existência tinha criado em si?
Sempre achara que haveria um momento em que tudo ficaria mais fácil, quando o peso das correntes já não estivesse em seus ombros, e quando o mar do esquecimento tocasse mais uma vez sua mente. Era ali que se prendia, criava um vínculo, regava e via sua esperança. Nessa visão, mais agradável que o mar, nada mais de ruim poderia lhe acontecer, e seus sorrisos lhe apareceriam de forma sincera. Não precisaria mais de nenhum esforço para erguê-lo. Nunca precisaria mostrar que tudo estava bem quando não estava, nem segurar as lágrimas quando elas queriam vir, por que foi assim que aprendeu a seguir sua vida, ignorando tudo o que sentia e apenas dando atenção à coisas que o mandavam fazer. Se não as pessoas, o lado perverso de sua mente. Aquele lado influenciado por tudo de ruim que já tinha presenciado e aprendido, lado esse que parecia nunca mais o largar, por mais que fosse tudo o que quisesse. Agarrava o seu peito como uma flecha, cujo fim se dava ao inferno. Ela tirava o seu ar, o fazia seguir caminhos que não gostaria; e ele se submetia, pois acreditava, naqueles poucos momentos de uma suposta lucidez, que encontraria a epifania que precisava, que as coisas passariam a fazer mais sentido e que a verdade se mostraria defronte sua face. E reproduzia, seguia, trilhava os mesmos erros, realizava as mesmas perversidades. Voltava ao poço que pensava que tivera fugido. E quando se percebia lá, queria desistir. Não queria voltar a lutar; queria se entregar e dizer faça de mim o que bem entender, porque já não mais importa, nada mais é digno de preocupação, porque a vida passa, caminha, corre, como um trem descarrilhado e as coisas nunca mais serão como deveriam ser ou poderiam ter sido. É a isso que me prendo, ao que poderia ter sido, mas nunca foi; às suposições, mesmo em meio a tenebrosos fatos.
Sentia uma lágrima ameaçar chegar a seu rosto, mas não faria nada para impedi-la agora. Deitava-se sobre sua cama, o lençol macio tentava acariciá-lo, mas nada poderia consolá-lo. Estava preso dentro de sua própria mente e podia se enxergar como se estivesse do lado de fora, a visualizar uma pintura. A pintura era ele mesmo, e não havia nada que pudesse fazer para tocá-la. Não podia se mover, não poderia exigir, não podia gritar. Apenas estava parado, olhando para o teto negro como sua mente olhava o lago acinzentado e as nuvens escuras. Estava imóvel. E não respirava. Mas queria continuar assim. Faltavam-lhe forças para exigir qualquer outra coisa, mas sabia que bastaria alguns segundos e algumas batidas na porta para que tudo aquilo fosse mais uma vez lançado num canto de sua mente. Ninguém nunca sabia; nunca conhecia o que se passava por dentro de seu mundo particular. Olhou para cima da sua mesa de cabeceira, encontrando lá um objeto. Tinha comprado mais cedo num ímpeto de algo que não sabia definir nome ou forma. O objeto estava lá e parecia encará-lo, como se pedindo para ser utilizado. Seria algo simples, ele sabia, já tinha visto antes. Mas não tinha coragem, como sempre. Algo parecia segurar sua mão e gritar-lhe que não. Tinha decepcionado tantas pessoas, destruído tantos corações, e sofria por isso. Por que não queria ter sido essa pessoa. Perguntou-se quando tudo começou a dar tão errado e quando suas melhores intenções se tornaram assim tão egoístas. Sempre procurara sua felicidade, mas nunca entendera como aquela busca desenfreada e caótica poderia atingir outras pessoas. E atingia. Ele sabia. Mas não parava. Sempre que a dor tocava seu peito, seu coração acelerava, e sua visão escurecia, apenas pensava no que poderia fazer para afastar aquela dor. Precisava de algo de luxúria, da reafirmação de seu eu. Precisava saber que tinha algum valor, mesmo em meio a todo o lixo que estava envolvido. Como se dormisse em latas velhas e restos de alimentos estragados. Elas tocavam sua pele e pareciam se fundir a cada célula, a cada pelo, a cada parte. Como se ele lentasse se tornasse aquilo. Era sua cama e seu levantar. Era sua realidade e mais fugaz existência. Nada poderia fazer. Tinha sido vencido. Podia, enfim, ser enterrado.
Mas, mesmo em meio os destroços, essa mesma coisa que parecia segurar sua mão e implorar para que não continuasse com aquilo lhe voltava, parava em sua frente, com olhos gentis e um sorriso sincero, que parecia não se importar com tudo aquilo que lhe acontecia. Que não iria mudar mesmo que se afundasse cada vez mais; pelo contrário, se jogaria naquele mar para salvá-lo. Essa coisa lhe surgia em seus momentos mais difíceis, quando parecia que toda e qualquer esperança já tivesse se dispersado. Essa coisa era uma imagem, pintada com tintas de ouro e margeado com certa segurança em seus profundos contornos. Michael fechava os olhos e se concentrava nela. Era @mrshllskye e ele lhe sorria. Do lugar de onde estava. E então Michael lhe sorria de volta.
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