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Entropia em Poesia ﴾⦵﴿ Caos em Harmonia

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Rivotril

Por que você me pinta como se eu que fosse o monstro? Contando nossa história em entrelinhas.

Você só tem um monte de amigos do "seu lado", porque você só contou a eles apenas metade da história — e não contou que, quando você se sente sozinho,corre até mim dizendo que era o "amor da sua vida".

Meu mundo todo está em cinzas —

queimado pelo seu fogo inconsequente.

Você é a maior causa da minha dor;

mas, ao mesmo tempo — você é o único remédio que consegue anestesiar essa dor.

Eu estou viciado

nos efeitos colaterais que você causa;

você me puxa para o ciclo vicioso de si mesmo, me fazendo tomar mais de você pra me manter anestesiado.

Preciso correr no médico — pegar minha receita.

Preciso de você todo dia,

só mais um pouquinho pra ficar quase bem,

você é minha tarja preta —

Rivotril.

Meu Rivotril.

Eu não sou nenhum monstro,

você que é um cínico —

foda-se você e todas as suas mentiras sujas.

Você tentou usar gaslighting em mim,

me puxando de volta pra si, querendo que eu fique ainda mais chapado.

Meu mundo já queimou —

só restou você, a droga no meu sangue.

Porque você ainda é o único que consegue me deixar entorpecido assim.

Eu estou viciado

nos efeitos colaterais que você causa,

e, quanto mais você me puxa para o ciclo vicioso de si mesmo,

me faz querer tomar mais de você pra me manter anestesiado.

Preciso correr no médico — pegar minha receita.

Preciso de você todo dia,

só mais um pouquinho pra me deixar quase bem,

você é minha tarja preta —

Rivotril.

Meu Rivotril.

Um por um…

Eu tomo seu amor distorcido

como comprimidos que eu consigo engolir.

Rivotril.

Um por um…

Eu tomo você

como se fosse comprimidos que eu quero vomitar.

Rivotril.

(Inspirado na música "Novocaine" - Stellar)

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Ele não sabe o que é— só sabe o que não é.

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🏳️‍⚧️

"Você não é seu nome!"

Dizem cínicos, quando me recuso a dizer qual nome me foi dado na cama da maternidade por aqueles que me geraram.

Tch–

Eu não sou meu nome?

Me chamavam por um nome que não coexistia bem com minha alma.

Seu significado: "resignação".

Nos templos, dizem que é uma grande virtude:

aceitar calado, sofrer em silêncio,

sacrificar a si mesmo em nome de Yahweh.

Resignar sua alma como prova de obediência por amor.

...

Amor?

Mas o que havia ali era controle.

Me calaram a voz,

me vigiaram os passos,

me roubaram os espelhos.

Me ensinaram a dobrar os joelhos

— não pra orar —

mas pra esquecer quem eu era.

Tentaram impedir,

me feriram, me fizeram sangrar.

Me forçaram,

me... estupraram.

Disseram que eu era menina.

Engraçado... Nunca fui. Só não sabia,

eu não entendia o nome do que era —

porque não me deixaram descobrir.

Me censuraram até a alma,

mas algo em mim gritou mesmo assim.

Meu coração sem instrução encontrou o caminho.

Escondido, cauteloso, sozinho eu entendi.

Sangrei mais um pouco pra existir.

Me libertei sem permissão.

Derrubei a fé distorcida,

e reescrevi minha própria história à mão.

Hoje, eu sou Luca Sammael.

Meu nome é Luca Sammael.

Luca,

aquele que traz luz, mesmo nas sombras mais escuras.

Sammael,

anjo rebelde,

que deu à Eva o livre-arbítrio —

não o pecado,

mas a escolha.

Meu nome significa o que minha alma significa:

justiça, força, resiliência e muita fome por liberdade.

Então sim. Eu sou meu nome, com muito orgulho de quem sou:

Luca Sammael, o anjo rebelde que não mora no céu.

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Sofro por ser livre, mas sou livre para sofrer.

Incomoda aqueles que se acomodam às suas coleiras e tentam nelas me prender,

Para me verem igual a eles, trancado na gaiola de suas bolhas—

Mas mesmo que eu sofra por ser livre, não há como me deter.

Eu fragmento as correntes com meus próprios dentes,

E uso meu sangue para me alimentar e seguir de pé.

Sou livre para sofrer e feliz por poder,

Pois mesmo sofrendo por ser livre,

Nunca deixarei de ser.

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Caí.

Quebrei o pé.

Está doendo —

mas eu ando.

Manco,

disfarço a dor,

insisto.

Quero andar.

Mas está quebrado.

Não consigo direito.

Dói–

Mas eu ando.

Ando com dor,

ando sangrando,

mas ainda assim, ando.

Até quando?

Não sei andar direito.

Está doendo tanto...

mas parar de andar parece pior.

Se eu parar pra descansar o pé,

talvez nunca mais consiga andar de novo.

Meu pé quebrado.

Meu coração quebrado.

Continua querendo andar

Continua querendo amar.

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Eu decidi que para sempre nunca mais escreverei poemas de amor.

São belos demais para causar qualquer tipo de dor.

Não sou ingênuo; sei que no futuro serão apenas mensagens arquivadas,

cartas rasgadas,

papel queimado —

escritos com o coração que hoje se encontra quebrado.

Sei que minhas doces palavras irão cutucar feridas

(talvez minhas, talvez não... não importa).

Não irei desperdiçar minhas palavras rimadas

em possíveis memórias que serão apagadas.

Poemas de amor são escritos para a paixão,

sentimento esse que é uma luxuosa ilusão.

O amor é para sempre, e poemas também são...

Minhas estrofes não tem fim; nem absolvição

Uma coruja me ensinou que para sempre é muito, muito tempo,

e o tempo dá um jeito de mudar as coisas.

Amantes prometem amar-se para sempre —

então, para sempre, nunca mais escreverei poemas de amor.

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Como vermelho escarlate,

Que arde de tão intenso,

Na dor ou no amor,

Tudo é exageradamente denso.

Amor e ódio, imprudência e medo,

Esse ciclo vicioso todo dia é meu tormento.

O amor é tão imenso que chega viciar,

Me sinto vivo e feliz até o dia que me abandonar.

Raiva que domina,

Paixão que acorrenta,

Amar de corpo e alma é a pior sina,

Do coração 8 ou 80.

Sinto pena dos copos,

Que em cacos ficaram,

Das paredes rachadas e das portas,

Que meus punhos amassaram.

Sinto pena de quem convive comigo,

Por isso me afasto,

Mas de mim não sinto pena,

Como mostram as cicatrizes no meu braço.

Caminho sozinho temendo a todos machucar,

Desejando mais a cada dia que algo ou alguém venha me matar,

As vezes sonho que parei se sentir tanta melancolia,

Mas quando abro os olhos, percebo que vou viver eternamente no fim da linha.

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Eles dizem que pregam um tipo de amor diverso,

Seria tão lindo, pena que na prática é controverso,

Seguem cegos uma ideia que nem sabem de que se trata,

Uma religião que prega o ódio, persegue, destrói e mata.

Fecham os olhos e dizem coisas absurdas como explicações,

Baseados num livro perverso cheio de contradições,

Invadindo espaços que não são seus, enfiando goela a baixo seus ideais,

Tratando todos aqueles que pensam diferente deles como animais.

Se denominam donos da moral, perfeitos, donos da verdade,

Mas escondem seus segredinhos sujos em uma imagem covarde,

Gritam, cantam nos palcos de seus templos com a bíblia na mão,

Disseminando ódio e reprimindo seus fiéis em pró a tal "salvação".

"Os cristãos serão perseguidos, isso está na profecia",

Quem persegue são vocês! Oh mas quanta hipocrisia!

Destruindo templos umbandistas, batendo em gays, caçando indígenas,

queimando bruxas, sendo racistas, tentando calar as feministas.

Querem comandar um mundo que dizem nem ser seu e sim passageiro,

Se fingem de santos, mas traem em segredo gastando o dízimo no puteiro.

Me dizem: se sou gay, bi, lésbica, trans, faço macumba ou sou ateu vou direto pro inferno;

Mas você que alicia crianças por trás das cortinas não vai porque prega no palco da igreja com um terno.

Sinto pena é daqueles que seguem essa ideia com todo coração,

Acreditando que estão seguindo um caminho a um tal paraíso,

Muitos deles reprimem sua própria natureza humana e perdem o juízo,

Repetem como papagaios discursos prontos que nem seus são,

Não sabem o que falam, cometem crimes e perdem sua razão.

Muitos entram em depressão, outros cometem suicídio,

O que mais me assusta quando dizem "suicidas são almas perdidas",

Que vão queimar no inferno por tirarem suas próprias vidas,

Vidas tiradas muitas vezes por culpa da hipocrisia cristã.

Não me importo se me chamarem de imoral, perdido, filho de satã,

Pois jamais me curvarei ao seu Deus contraditório,

Então eu digo, se nos olhos dos cristãos eu sou mal visto,

Por favor, me chamem de anticristo.

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