“Vida secreta como la mía. Vida secreta como la de Demian, que a pesar de estar marcado por su estigma, se pierde en las multitudes. Secreto y efímero, como cualquier descripción que le pudiese adjudicar a mi Beatrice de papel. Quizá debía dejar que el pincel de mi vida fluyera libremente, como los colores de la musa. Y sí, pensé en varias ocasiones en enviarle una tercera carta a Demian, contándole de Beatrice, de mi adorada Beatrice, que no era precisamente mía, y que aun así invadía mis pensamientos y mis dias como si lo fuese. Pero ¿qué habría de contarle a Demian? Si ni siquiera podía definirla. Entonces, ¿qué podía decirle? ¿Cómo podía explicarle lo que Beatrice era para mí, cuando no podía adjudicarle una definición? Y con una brisa ligera que entró y le dio vida a mi retrato, pude darme cuenta de que sólo deseaba contarle sobre mi Beatrice de acuarelas. Cualquier cosa que Beatrice de carne haya suscitado, se veía magnificado en las fibras del papel, que aunque no sostuviera ningún parecido a la Beatrice de Solomon, ni a la que caminaba aquella tarde por el parque, puedo decir que ella era mía, mi ideal y mi conversión de nuevo al mundo bordeado de un halo dorado; un mundo luminoso construido venerándola, un mundo que no era más que el resultado del desespero que tanto escondía bajo ese tapete grueso y pesado que llamé completa devoción a ella. Mi santa imagen, a quien ofrecí de sacrificio mi vida en la oscuridad. Aquella noche soñé con la tarde en la que descubrí a mi adorada Beatrice, con aquel parque en medio de un atardecer primaveral cuando burbujeaba la vida, transitaba entonces por aquellos lados algún compañero del liceo que no pude reconocer, pero más importante, transitaba también Demian, con una muchacha, no, una estatua de mujer, figura imponente y dócil que lo acompañaba en aquella hermosa tarde. Cuando desperté la mañana siguiente creí conocerla, e instintivamente recurrí al retrato, pero no lograba reconocer el perfil de la mujer de mi sueño, ni lograba recordar el de Beatrice, provocando una punzada de dolor en mi pecho, que no era más que una intensa e irremediable desesperación. El pasar de los días me hacía recordar su inevitable ausencia, empequeñeciendo cada día más mis esperanzas de poder tenerla, mi Beatrice, mi Beatrice en acuarela, de una imagen, de una idea, lo cual no me dejó otra opción que asentarme en una vida sin ella, a una vida tan elemental como la que había sufrido desde mi nacimiento. Mis días en el liceo transcurrían fluctuantes, a veces rápidos y a veces lentos, siempre con mis largas y solitarias caminatas por el parque, siempre con aquel corazón voraz. Pronto estuve profundo de satisfacción con la paz que mi vida luminosa transcurría. Dejé de ser un río para convertirme en un estuario, acompañado de mi retrato que reposaba, secreto que no compartiría, que contemplaba todas las tardes al regresar del instituto, con la cabeza inundada por inútiles fórmulas matemáticas.”
turnnoffyourmind
baratheonpilled
