Все, что я писала - сбывалось, именно поэтому я перестала это делать. Проклятье. Как-то раз я настрочила небольшой рассказ о девушке, которая ---- в общем, не важно. Спустя годы я разбирала своё творчество, наткнулась на этот документ и ужаснулась тому, что я даже диалоги предвидела, что уж говорить про декорации и общую сюжетную линию. Все так и осталось незаконченным. Как только я увидела, что мои слова обратились в жизнь, я дико испугалась и бросила это неблагодарное занятие. Я пыталась написать что-то хорошее, но тщетно. А ещё я подумала, что за 22 года я была по-настоящему счастлива всего один день. Я говорю о таком счастье, как будто лампочка горит в темноте. Не ежедневное, ровное счастье, а такое, как вспышка, прожектор, как луна на темном небе. Я назвала этот счастливый день Днем, Когда Все Было Возможно. Мы стояли на мосту - где-то я писала уже об этом, не здесь ли? - смеялись, замёрзли, потому что это был апрель, но мы все никак не могли наговориться и разойтись по домам. Было утро. Помню, что когда я всё-таки пришла домой, я написала подруге: "Мне все равно, что между нами, до тех пор, пока мы можем так смеяться". Но смех закончился. У меня точно. По крайней мере такой смех, что я аж задыхалась. Мне завидно, когда я слышу, что кто-то так смеется - я скучаю по этому. Я едва помню, что меня так веселило, но я прекрасно помню, что в тот день я была счастлива на отметке Абсолютно. Дай Бог пережить такое снова. Тогда я не знала, что такое Рок, Судьба, Зло, Предательство, Боль, Яд, я не знала сомнений, страхов и упрёков. Я была ребенком. Я знала только, как смеяться. Сегодня я пишу это, потому что вынашиваю эти мысли несколько дней, и стоит мне обнажить их, как они перестанут иметь силу. Если я напишу это в стол, оно снова повторится. Читайте и забирайте себе мои мысли, мои чувства, мои страхи, эти - отвратные, мне не нужны. Дарю вам, возможно, снова, воспоминания о том апрельском дне: хотела бы я его забыть, хотела бы я его навсегда запомнить, но смысла нет ни в одном, ни в другом. (Ванильно, знаю, люблю такое. Я, девочки 13 лет и авторы бульварных романов - мы все чересчур драматично воспринимаем пустяки и подаём косточки для промывания тем, кому не жить без этого)
