Hace algunas semanas, una mujer de unos treinta años me detuvo en la calle. Mi primera reacción fue apretar mi bolsa contra mi pecho. Ya que vi que no intentaba robarme, me dispuse a escucharla.
“Trabajo para un fotógrafo y tienes exactamente el tipo de rostro que está buscando. ¿Te interesaría modelar en algún momento?” me dijo.
Escéptico, dije que sí. No estoy como para rechazar oportunidades que puedan, quizá, ayudarme a pagar mis deudas de la maestría. Además de que estaba seguro que era una especie de broma, sospecha que empezó a confirmarse cuando pasaron semanas sin recibir llamada ni mensajes.
Esta semana recibí un email de la mujer preguntándome si tenía alguna hora libre durante el fin de semana. Aterrado de que pudiera “tratarse de trata”, me metí a Facebook y busqué su nombre. Salvo algunas fotos medio tétricas, decidí que parecía una persona aceptablemente confiable. Me mandó también un link con el trabajo del fotógrafo y no pude más que cagarme de risa nerviosa. Tiene fotos con deportistas famosos, artistas MUY famosos, e infinidad de trabajos editoriales que he visto en revistas y en la calle.
En relación con el dinero, el mail era muy claro: “Dado que es un proyecto artístico, no hay paga. A menos que sea usado con fines comerciales.” Adiós sueño de pagar mis deudas de la maestría.
Hoy me presenté en el estudio después de haber advertido a una de mis mejores amigas que si no le mandaba mensaje diciendo que todo estaba bien, llamara a la policía y le dijera a mi familia que los amo. Le mandé también todos los correos que intercambiamos así como la dirección exacta donde podría mandar a la policía a buscar registros de mi DNA y pistas de mi futuro. Afortunadamente no hubo necesidad de eso. El estudio era dentro de un edificio increíble en Chelsea que albergaba muchos otros estudios.
Entré al estudio correspondiente y emocionado vi luces y toda una escenografía de luces, telas y adornos en el centro, así como tres personas esperando. Desafortunadamente ni las personas ni el escenario eran para mis fotos.
Mis cinco minutos de modelo, porque exactamente eso duró la sesión, no tuvieron el glamour que esperaba. No hubo flashes. No hubo estilista. No hubo maquillista. No hubo ventilador gigante para darle movimiento a mi pelo (¡y yo que había ensayado mis movimientos á la Beyoncé!). No hubo "Dame espalda, dame ojos, dame sonrisa" ni Britney Spears para animar la sesión. Me situaron enfrente de una pared blanca y hubo varios “No te muevas, así está bien”.
Terminada la sesión, los asistentes y el fotógrafo vieron una de las fotos en su computadora y comentaron “Ésta es buena, me gusta.” Había un tono de artificialidad en su voz. Me pregunto si era una escena que repetían en frente de cada fotografiado como acto de cortesía. Mi vanidad se los agradeció en silencio.
El frío de la calle me despertó como un golpe. Seguí mi regreso a casa en tren. En el metro me topé con una amiga que me dijo “No sabes el día que he tenido. ¡Trabajé toda la mañana y cargué con una mona de cartón por 50 cuadras!. ¿De dónde vienes tú?” Sonreí y sólo atiné a decir: “Nada, un café”.
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