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elpoetaperdido97

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Chris Pueyo

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Debo decirte que me dolió tanto lo que fuimos como lo que no pudimos ser.

Amor a cuatro estaciones.

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“Acuérdate de mí cuando septiembre venga con su lista de reproducción de tres canciones y un número impar de libros viejos por los daños. Cuando tu flequillo caiga en tus pómulos por el viento, y te pongas roja porque te da de nervios saber que te veo radiante y viva. Acuérdate de mí cuando alguien te pregunté, si alguna vez, te han querido tanto hasta estallar de risa. Acuérdate de mí y de mi forma de redefinir el orgasmo entre tu ropa. Acuérdate de mí cuando alguien te mire y se le llenen los ojos de brillo. Acuérdate de mí cuando alguien te haga daño, y si es posible, no le cures; huye. Huye lejos porque eres fanática de cocer heridas. Sé que no debería pedirte tal cosa, pero prefiero mil veces que hullas y te salves por una vez en la vida. No puede ser que una primavera tan bonita esté tan rota. Acuérdate de mí cuando seas arrogante y lleves tacones altos al bailar; sácame a bailar siendo arrogante y guapa. Acuérdate de mí cuando te sientas gilipollas y quédate a dormir. Y bébeme desde los lagrimales, y mírame hasta el fondo, e inténtalo todo. Qué yo voy a recordarte cuando alguien me pregunté por qué tanto amor a la vida. Acuérdate de mí… odiaría no formar parte de tu vida… aunque sea en pasado.”

— Álex Hernández

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Para cuando la razón entiende lo sucedido, las heridas en el corazón ya son demasiado profundas.

Carlos Ruiz Zafón

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“He aceptado el hecho de que ya no estés. Yo siempre sigo adelante a pesar de los golpes en el corazón.”

— Señor equis

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-La Misma Chica.

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Palabras para el hombre que duerme en tu cama

Chris Pueyo || Aquí dentro siempre llueve

cancerbera

Miré al cielo a través del intenso humo lleno de grasa humana y vi que Dios no se encontraba ahí. Vi esa oscuridad fría y vacía que se extiende hasta el infinito, vi que estamos solos. Vivimos nuestras vidas, puesto que no tenemos nada mejor que hacer. Más adelante, ya les buscaremos un sentido. Venimos de la nada; Tenemos hijos, que se encuentran atados a este infierno al igual que nosotros, y volvemos a la nada. No hay nada más. La existencia es algo fortuito. No hay ningún patrón salvo el que imaginamos cuando nos quedamos mirando fijamente durante mucho tiempo. No tiene ningún sentido, salvo el que decidimos imponer. Este mundo que vaga a la deriva no está moldeado por vagas fuerzas metafísicas. No es Dios quien mata a los niños. Ni es el destino el que los despedaza, ni es la casualidad la que se los da de comer a los perros. Somos nosotros. Sólo nosotros.

Rorschach (via cancerbera)

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De nada sirve enterrar el recuerdo si vuelves cada mes a entregarle flores

~ Irene X (via bosque-negro-de-libros)

fruta-y-menta

Cualquiera puede desear conocer más mundo e irse, pero sin duda todos querremos regresar al lugar de donde somos. Y quizá por eso volvamos siempre, porque yo soy de ti, que no tuyo. Tú eres otro país, uno de esos que crean dos locos para amarse bajo sus propias leyes.

Sergio Carrión (via fruta-y-menta)