Dérives et détours // peupler le désert

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La dame du tram // Crame le C.V

P'tit sourire sur les lèvres quand l'imprévu s'affale dans le tram. Engager la discussion sans savoir tu fais quoi dans la vie. Lire. Chacun son tour, des poèmes de Pizarnik. Madame, t'as loupé ta station de tram là. Ouais moi aussi j'ai des orchidées chez moi. Esto es el punk.

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Mauvaise méthode. M'en fous d'faire bonne pioche. J'veux trouver la pelle, dans ta bouche ou dans le cimetierre. La langue s'amuse, vanité des mal-élevés. C'est ça d'nos jours.les trentenaires s'épuisent avant qu'on leur balance des bouées de sauvetages. Du genre mariage et C.D.I : Hétéro-blase et smicard avec transpalettes ou tiroir-caisse comme plan de carrière. La subversion dans les chaussettes. Netflix dans le cortex. L'infirmière sur Youporn et dans la trousse à pharmacie. On finit par la réclamer. Clique  Gicle. Une bitch en guise d'aide soignante

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Contraste (nom clinique: bipolarité)

Voilà que t'as enfin les yeux fixé ailleurs, dans un devenir. Qu'à le mérite de croiser cette putain d'existence. T'en finissais plus de te confondre avec les ombres du passé. T'avais même de quoi les agiter, entre 4 murs, avec l'ivresse pour tirer les ficelles des marionnettes. Le trouble est encore là, la nervosité que ça nourri est vachement plus sournoise. Faiblesses au garde à vous. Prévisible, pas imparable. T'as perdu ta meute dans la masse. J'te rassure c'est pas la grande épopée du phoenix. Plutot des mythos de la parano, pas de la grande mythologie. Ça reste à la hauteur de cette chère lucidité : Assembler des morceaux de nos vies pour ne plus ramasser les miettes pour survivre.

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Un pied, puis deux, sur le carrelage, les pores de la peau se resserre. C'est froid, comme les fantômes qui squattent dans ta tête. La bande à Casper et draps blancs t'aguichent toute la journée. Dans des sursauts effrayants, c'est pas rare qu'ils te surprennent jusqu'à pas d'heure. Concédé la journée en la troquant contre un sommeil amnésique. Nique mes reves. L'assomoir sert de refuge et de repos à la carcasse. Préserve ta santé mentale. Pas son hygiène. Après avoir lourdé Morphée, t'enfile un masque pour déjouer l'impératif salarial. Penser à employer le temps. La bonne blague. Souvent c'est la vulgarité qui condense les bribes du langage, fomenté avec peine pendant c'qu'ils nomment « temps libre ». L'humiliation d'après se joue dans la mise à disposition des corps. Pour faire tourner la machine et rentrer le métier.  On devrait se lever pour ça, en plus, y trouver une raison de sortir de la léthargie narcoleptique. Alors tu t'abrite approximativement. Balaie du regard le maigre paysage qui s'échappe de ta planque.

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intaigre-é

Par dessus l'épreuve du temps se pavane - sans trop se soucier de la gueule du résultat- Grand Guignol Brasse du vent et tend l'autre joue Bref ça gaspile de la vitalité Et colorie à la truelle Les sous sols enragent que jamais ça dégringuole Finalement, l'horizontalité trahit autant qul'e transcendant. Ca cause, et puis les prétentions. Jamais trop d'élan, mais des questions qui tergiversent sur l'authenticité de nos héritages collabos. Cette sale histoire d'humanité tourne au scandale. A force de taper des orgies avec l'autre maquereau du Progrès. La partouze atteint le pathos lors de la session bukkake Et la biscotte c'est tes désirs devenus marchandises. Kinky sont les jeunes cadres dynamiques. Et vas y que ça s'accapare des mots comme croissance. Mais tu vas me dire qu'est ce qui s'accroit en nous dans ta définition? Nietzsche ta mère. La fin du monde ariverra avec la 5G. Z'ont interet d'nous laisser le darknet. Moi aussi j'veux mon feu d'artifice.

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En cette nuit, en ce monde (À. Pizarnik)

à Martha Isabel Moia

en cette nuit en ce monde

les mots du rêve de l'enfance de la mort

ce n'est jamais cela qu'on veut dire

la langue natale castre

la langue est un organe de connaissance

de l'échec de tout poème

castré par sa propre langue

qui est l'organe de la re-création

de la re-connaissance

mais non celui de la résurrection

d'une chose en guise de négation

de mon horizon de maldoror avec son chien

et rien n'est promesse

dans le dicible

qui revient à mentir

(tout ce qu'on peut dire est mensonge)

le reste est silence

sauf que le silence n'existe pas

non

les mots

ne font pas l'amour

ils font l'absence

si je dis eau boirai-je ?

si je dis pain mangerai-je ?

en cette nuit en ce monde

extraordinaire silence que celui de cette nuit

le problème avec l'âme c'est qu'elle ne se voit pas

le problème avec l'esprit c'est qu'il ne se voit pas

d'où vient cette conspiration d'invisibilités ?

aucun mot n'est visible

ombres

enceintes visqueuses où s'occulte

la pierre de la folie

corridors noirs

je les ai tous parcourus

oh reste encore un peu parmi nous !

ma personne est blessée

ma première personne du singulier

j'écris comme celui qui un couteau levé dans l'obscurité

j'écris comme en disant

la sincérité absolue continuerait à être

l'impossible

oh reste encore un peu parmi nous !

les dégradations des mots

déshabitant le palais du langage

la connaissance entre les jambes

qu'as-tu fait du don du sexe ?

oh mes morts

je les ai mangés je me suis étouffée

je n'en peux plus de ne plus pouvoir

mots camouflés

tout glisse

vers la noire liquéfaction

et le chien de maldoror

en cette nuit en ce monde

où tout est possible

hormis

le poème

je parle

sachant qu'il ne s'agit pas de cela

toujours il ne s'agit pas de cela

aujourd'hui aide-moi à écrire le poème le plus dispensable

                   celui qui ne sert pas même

                   à ne servir à rien

aide-moi à écrire des mots

en cette nuit en ce monde

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Navigation hasardeuse. Étonnante maîtrise des affects. Ni una sola puta lagrima. Ton ombre m'enchante et s'accorde avec les bribes fantomatiques de l'imaginaire. Présence puis absence. J'adopte la syncope pour c'qu'on communique. Flux codifié par le ressentiment. T'es regards, je m'en doute, se sont déjà déployé sur l'ailleurs de ceux qui t'inspire. Ne m'imagine pas maudit mais plutôt lové dans une sobriétéqui supporte mal la présence du charnelle. Ascétisme dégénératif pour de la vitalité de contre bande. La poudre danse sur le fil, suffit de glaner les flocons. Elle ne chutera pas, et Zarathoustra ne chalera pas l’ivresse entre les lignes. Enfin, pour en revenir au pourquoi du comment, sans que ça s’enroule éternellement autour de la défonce, j’dois parler à la place de ce qui nous traverse encore. C’t’amour charognard qui s’amuse a ronger les os déjà coller à la peau. T’attendris encore des flashs qui t’appartiennent à toi seule. J’ai finit par  expulsé la boussolle, les apparitions tournaient autour d’un trou noir. Sans blague, d’la tristesse, du charnel, et les cratères lunaire devenu carnivores. Pourquoi t’emballe ça. Papier cadeau. Noces de quoi ou de qui? On enterre les revanche et la blase reprend du terrain. Jolie l’histoire, peau d’balles pour une chute bien batie. Pas d’morale pour cagoler les cinécures que ce putain d’occident coffre. Du genre bourrin, ça cogne, abrège.

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La multiplicité c'est toujours n-1

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Halluciné (février 2016)

Repartir en week-end sauvage. Parce que de toute façon ça changera pas. Retrouver les grandes villes et l'hallucination que provoque cette sorte d'anonymat. A t'en foutre des frissons dans le dos. Si seulement c'était d'anonymat cybernétique qu'on causait... Mais que dalle. L'anonymat te poursuit ailleurs, dans les manque à gagner de nos vies. Un non-poids sur le réel. On s'étouffe de ne rien pouvoir changer. La gentrification reste un terme théorique sur lequel on bataille (à plusieurs), mais la bataille n'atteint que très rarement le domaine des luttes pratique et active.

C'est pas rare que quand je scotche sur le béton des villes, ma tête voyage dans des larsens. Le vide affecte aussi les sons, on se contente vite du minimum non-vital. Il tourne en boucle ce larsens, minimal et circulaire. J'aime le voir s'écraser contre les rêves d'une american way of life terne et calibré pour la norme. Les bruits, qui tournent et s'éclatent aussi en dehors de ma rationalité, font chaviré les trop pleins de ma production. Une récolte digne des famines. Mes projets ont les mains calleuses. Et c'est pas un problème d'héroïne, au moins pour cette fois-ci.

Pour une fois d'ailleurs que l'on peut laisser les veines de coté. Ces saloperies dont l'image n'est pas si éloigné des racines. Ces saloperies anxiogènes, avec que dalle de remises sur la partie fais gaffe à ta gueule. Détruire les racines, donc. Avec un peu de rien du tout à l'intérieur. Halluciné, abrégé mais pas d'raison qu'on s'affole.

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Affreuse polarité

Parce que quand ils lisent « je » ils te dégagent de leur estime, t'appelle Narcisse, pas Arthur. Romantique plus ou moins raté sur le tard. Mais putain ce monde se déploie quand il traverse puis s'retranscrit de notre couenne jusqu'à nos moindre bavardage. Ça privilégie la faute. Impératif : taper sur les doigts, s'orienter vers le bas. Surtout pas vers les abimes, parce que flippé que l'ombrageux refourgue du frisson ou d'l'inconnu.

Pas très sexy quand tu trépasse, la mort c'est beau quand t'ésthétise, un peu moins quand ça remplis les H.P les taules et les maison de retraite. J'aime pas fixer des heures, sur c'qui vrille dans l'arrière monde de ma cage toracique. Boum boum, le cœur qui refuse de s'nourir mais tape comme un sourd sur l'amour. Alternative, sédative, fictive, primitive, obsesive, compulsive. Tu t'enivre ou tu te civilise. Education civique pour citoyen qui vascille dans une bourrasque. Celle du mistral des gouvernants.

Et pas de pureté dans la lutte. Militant rime trop souvent avec milice et militaire dans ma petite tête. Des raccourcis j'en fais aussi, préjugé mal identifié pour des reproches que tu soigne en fronçant les sourcils, mais jamais en me prenant à bras le corps.

Pourant l'amour, c'est des fluctuations du conflit, l'adversité mêlées  aux complicité. Aller, juste une fois, j'aimerais être à la hauteur, suivre une ligne de fuite ou de conduite, te savoir prêt à conspirer à mes coté. Apprendre à trahir ce monde avec toi. Que le commun sorte des bouquins, mûrisse dans des projets crapuleux. Qu'on retourne un peu les valeurs, qu'on en amène des plus puissantes, qu'enfin l'on domine c'qui nous appartient. Que les faibles déposent les costards, craque sous la foudre et s'empressent d'éviter l'orage. Parcours du défaillant. Les diagonales font maintenant la longueur du bouquin. Secours d'une substance qu'on dit toxique. Mais qui sauve ma vie dans la nuit comme dans c'te vie qu'à moitié choisie.

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7h05

Pas d'echec si pas d'projet. La rancune contre les odeurs opportunes. Pour pas tout garder dans la bouche, ça tiraille les machoires, tord les boyaux et noue l'oesophage. Drole de physiologie. A l'heure qu'il est, la lune veut plus de l'ivresse des perdus, noctambules hésitant entre les larmes ou la lame. Pas grave si ça bousille du temps dans des horaires impensable. Abrutis moi encore un peu, met y du tiens et du chien. Les rebords de mes lèvres grouillent d'aspérités. Que t'en verrais bien encore s'évaporer avec mes neurones et la smala qui peuple et garde ma folie. T'as toujours été derrière la confiance. A bazarder au hasard des intentions. Pour qu'on y pige rien. Du n'importe quoi qu'achève relations et complicité. Pas la faute des autres. La mienne prends tout pour son compte, raye l'ardoise et crache sur le taulier. Mais à force, y'a plus un comptoir pour assouvir les désirs du commun. Baiser le courtier en souvenirs de l'époque-courtisane. Gicler sous la soutane sans jamais revetir l'immaculé. Pas d'exégèse entre les lignes, qu'on se mette d'accord au moins maintenant. Parce que dans l'cratère, les écrans hypnotisent ces putains d'obsessions, une face inconnue. Sans parler des masques et des frasques que ça engage. Retour sur les territoires du pas grand chose.

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Naufrage

Un peu de haine sur la feuille. J'te rassure sur la provenance, on est loin de celle des fascistes. Ce monde matraque nos espoirs à grand coup d'illusion perfide,s pour qu'on puisse plus savoir c'est quoi qu'est daubé. Les potes disparaissent à la chaîne, parce que la parano, parce que c'est dans ta tête que tu confonds trop l'impuissance et son degré d'absurdité. Y'a de quoi foutre ton monde en l'air. Et m'raconte pas qu'un suicide sincère serait plus sympathique que du sel sur les plaies. Naviguer sur les berges de ta vie de merde, non merci.

J'prefere le naufrage, dans les profondeur de leur monde. Mimétisme d'une danse déguisé, sur la ligne médiane. Et puis ne plus confondre enfermement et isolation. T'inquiète que j'avais pas plus d'espoir avant de tout foutre en l'air. Juste assez de cran pour affronter mes erreurs devant ta putain de rétine apathique. Tes yeux suintaient la revanche. Les coups bas gesticulaient dèjà sous tes intentions qu'j'ai jamais cernés. Plus malin que moi, et t'as pris ton pied en lorgnant le ridicule causé par le relationnel.

Les mots suffisent pas, les gestes encore moins. J'irais pas danser sur les décombres. Mais y'a deux trois trucs qui tournent malgré en rond, dans la matrice et sans les impératif du politique de tes collectifs. Du genre sabotage. Poésie du désastre. A vomir sur les murs, ou à transmettre de la tensions par phalanges resserrés à cran.

Des kilomètres en solo, pour plus enrager des lamentations du personnel. Et rien à foutre de la fuite en avant, disparaître c'est d'abord partir vers l'horizon, pour mettre à mal les crispations d'avant. Et ne m'parle pas d'un après cathartique.

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Les restants du chaos

Elles jonchent le sol, avec arrogance et dédain. Peu importe si elles étaient là ou pas hier, de toute façon pas moyen de s'en souvenirs. Combien de fois j'ai transpercer le derme sans considération ? Aucune idée. Je sors des limbes, en laissant mes démons dans le brouillard, bien comme il faut. Sortir de leurs territoires, en courant... Ma peur me rattrape, risquant la surdose, pas celle des produits mais celle du répit dans lequel il est tellement facile de s'enfermer. Se blottir dans la chaleur des substances corrosives. Dépasser les problématiques du quotidien en dévastant celui ci, par la seule puissance des injections régulière. Un brouillard dans l'horizon, palliatif sans reproche. Qu'on ne me raconte plus d'histoire sur Morphée, je l'ai laissé partir avec les incisions d'opioïdes, parcourant les capillaires veineux, même si trop peu restent en vie après la bataille. Insomnie. Perte de contrôle non assumé.

Et puis lorsqu'on repousse leurs avances, c'est ailleurs qu'on se perd. Maintenant il s'agit de savoir quoi faire des restants du chaos. Courir comme l'enfer, des interludes en guise de compromis.

Encore des batailles. Qu'il faut perdre, puisqu'on retrouve que dalle de puissance.