De sueños son mis ojos. soy un escritor. un poema,
@ocaso-inefable
Mi nombre. Mi forma. Lo que soy en representación del cuerpo y realidad, no es tan importante. Diría que solo soy un corazón, un sueño, un ángel de cal que ríe con las olas de mar cuando besa la arena y ríe como un niño que al ver la espuma se maravilla. Voy a decir que mi refugio es un estante de libros de Dostoyevsk, Kafka y poemas de baudelaire, que ama con locura escribir y que sus escritos son el fondo el deseo más intenso de entender el mal, el vicio y el abismo que consume la vida de todos los hombres. Que mi corazón se rompió en mis primeros años de vida Pero construi montañas y ríos para poder seguir viviendo y no caer en la locura, que he conocido el desesperó, la angustia y el dolor en su estado más puro, luego de esto como las flores amarillas conocí la risa, la ternura y el amor. También diré que me he enamorado y aún lo estoy, solo así; sin esperar que sus labios me besen, yo le beso en mis sueños y le acompaño atando mi querer al cielo. Quizás he sabido que mi destino aquí es simple y complejo, mientras sigo la llama de mi corazón intento vivir a cada minuto como si fuera el primero y el último. Hoy mientras miraba las flores del árbol más alto caer recordé, y llore con cada flor que caía. Que durante mi infancia y adolescencia nada pudo causarme más dolor o matarme de tal manera, que el deseo del corazón de ser amado, visto, comprendido, ser suficiente para quienes ama; esto fue lo que rompió mi corazón, este deseo tan humano, lo arranque de raíz, en algún momento mi corazón dejo mi cuerpo y alzo vuelo como una ave. Sonrió con esa ternura que las olas del mar cuando se acercan a las colinas, cuando su boquita de miel que anhelo rie. Sonrió mientras voy a buscar un libro, mientras escribo y doy cada voz. mientras soy todo y la nada. me siento y me sumerjo en sus hojas. Mientras pauso y escribo esto, mientras veo las hojas del árbol mecerse con la brisa ... Solo diré que soy esto; un poema. Un escritor.
[De mi cuerpo y vida una extensión de mi alma; todo lo que soy, desde los ojos hasta mis cabellos, todo está lleno de mi alma y esencia, de mis sueños, mi olor y latidos..
Yo si quería crecer, ser un adulto mientras en mis brazos habita el corazón niño. Crecer, quería ser libre. Ser solo el aire de mis manos, la furia y el volcán de mi cuerpo.. sin esperas o formas; sin nada más que el sonido de mis pasos. Libre en mi libertad de líneas y silencios. Entre el anheló y la libertad de perderlo todo por nunca más iba a temer.
El tiene una barriga inmensa, una cosa que cuelga hasta su bajo vientre y que lamentablemente a veces no cubre, porque ya sus camisas formales dejaron de dar la talla, vive con su mujer, una señora seis años mayor que él, que comenzó a tener canas (y a dejarselas) desde los 27 cuando nació su primer hijo, ese hijo tiene una discapacidad del habla, aunque listo, bastante nervioso. Desayunan a las 7 de la mañana juntos, eso desde siempre, una actividad sagrada, familiar, regularmente chilaquiles con frijoles o huevo en sus mil versiones, la comida ni siquiera es basta, pero la ama de casa tiene tan buen sazón que aquellos hombres se van con las suficientes armas para rendir en el dia. La señora es una señora con varices cubiertas por gruesas medias y solo tiene 6 blusas para 7 pantalones y un vestido floreado para las ocasiones especiales, dicen que ella es una fodonga, solo porque repite ropa, solo porque usa zapatos ortopedicos debido a que su pierna izquierda es mas corta y porque no ha cambiado su peinado despeinado desde hace dos décadas. Ella ama a su marido y su marido la ama. Jamás se han gritado, jamás han tenido una pelea, se han apoyado cuando las cosas se han puesto difíciles y cuando es quincena se dan regalitos y a veces se dejan notitas cursis debajo de la almohada. Sus hijos ya terminaron de estudiar, ambos tienen carrera el más joven se casó temprano, vive ahora con una muchacha que desde niña requiere diálisis y ahí anda con ella, entre el trabajo y los hospitales, no pueden tener hijos, pero no le hace falta, van a ser felices lo poquito que se les permita o ojalá sean muchos años. El señor tiene diabetes, le dicen que tiene que cuidarse más, hacer ejercicio, a el le toma hora y media llegar a su trabajo y hora y media en regresar, es contador, hace lo de los contadores, es lo suficientemente bueno como para saber con quien no debe trabajar y por eso no ha tenido un ascenso.
Ellos son gente simple de vida simple. Personas que no salen en revistas y que no saben que es una publicación de Instagram. Son una familia que resiste sin saber que resiste. Alguien que no presume, no discute, no toma parte, no se ahoga pero no flota. No son gente bonita. Son gente real y nadie hace historias de ellos.
Se quedaron las gaviotas durante un largo tiempo en silencio.. luego mi padre se giro mientras a la orilla del mar se mecía las olas.
-solo te puedo dar un consejo. Se leal a tu esencia, que tu vida sea sincera con tus palabras y acciones. Y no confíes en aquellas personas que viven el exceso del victimismo; esas personas pueden ser más crueles que su vergudo en su papel de víctimas eternas .. porque todos dejamos un rastro al caminar sobre la arena, todos somos humanos llenos de luz y de sombras-
Luego desapareció su voz como se arrastra las olas. Mientras abrazaba lo que tantos años y lágrimas me costó encontrar; mi tranquilidad al sentir la vida, al saber que vivía y sentirme feliz de vivir.
Siento intensamente; así que me toma tiempo procesar cada emoción, cada palabra y silencio. Necesito espacio para los ríos que bajan azucarados y amargos bajo mi lengua.
En mi niñez tenía un refugio cuando todo dolía, cuando se caía a pedazos mi vida. Cuando me dolía solo respirar. Los libros y la poesía. Por eso sonrió como un chiquillo que mira la luna cuando veo un libro; porque allí pase mis días más alegres y mis días más tristes.
Y me rompo lentamente mientras soy poema. Mientras mis dedos pasan sobre la máquina de escribir y creo que con escribir salvere mi vida, regresaré a mi alma, volverá mi sonrisa. Así es. Todo mi mundo vuelve en pie mientras me desmoro en pedazos, mientras escribo.
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