Рассвет был сегодня оранжевым
Сегодня, наконец, после долгих и уже порядком надоевших обещаний самой себе, я вышла на пробежку. С собакой.
Да, это конечно не то, к чему я привыкла, а все же было здорово.
Интересная вещь получается, как легко забывается это приятное ощущение холодного воздуха на щеках, когда нежешься в теплой кровати. И как здорово согреваться от собственного тепла, а по приходу домой с удивлением обнаруживать какая дома жара!
Знаешь, я вообще не знаю, зачем я это пишу. Может просто хочу рассказать о том, как это здорово, выходить из дома, когда еще темно и наблюдать как быстро меняется состояние с подъемом солнца. Все сначала такое синее, а небо уже розовое, а если слишком холодно, как сейчас, то небо даже оранжевое. Хотя мы ведь с тобой прекрасно знаем, что рассвет никогда не бывает такой же теплый, как закат. Рассвет… он холодный, но при этом нежный. Он не бывает резким в это время года, он не бьет в глаза.
А все же сегодня он был оранжевым. Но так только на первый взгляд кажется. Посмотреть внимательнее и ты увидишь, он хоть и оранжевый, но по-своему, холодный оранжевый. Нет, это даже не пастельный. Это такая особенность зимних рассветов.
Мне все же интересно, смогу ли я когда-нибудь поймать это состояние на холсте? Смогу ли я когда-нибудь точно попасть в этот цвет? И с другой стороны… Дано ли человеку подражать природе с такой точностью?
Может быть, когда-нибудь…
Хорошие слова, они такие мечтательные, знаешь. Никакой точности, просто где-то плавают в нереализованном будущем.
Мне особенно нравится отвечать людям в такой манере. С интонацией уствашего и много повидавшего мудреца. Нет, даже больше так: тихо, растягивая слова и с таким придыханием в конце.
Я вот долго думаю, болею ли я графоманией? С придыханием перед чистым листом, лишь бы исписать его, якобы красивыми фразами…
Или это просто порывы передать настроение? Изменчивое, грустное, меланхольное. Лишь бы высказать, лишь бы выстрадать.
Когда я первый раз начинала вести дневник, еще в школе, я так искренне надеялась, что в далеком будущем мои правнуки найдут мою коллекцию писем с рассказами из моего детства, моими мыслями и мечтами и что это все станет настоящей историей со своим вступлением, кульминацией, концовкой. Что это станет историей еще одного человека, обыконовенной, а все таки, по-своему уникальной.
Я полюбила читать книги и тайно мечтала стать писателем. Именно тайно, я очень долго скрывала свою мечту. Наверное, я больше всего боялась реакции родных. А теперь, вспоминая, думаю, что я просто чертовски сильно наслаждалась ощущением от этой мечты. Я была так уверенна, что в душе, я - истинный писатель, тот самый, настоящий, которого весь мир так и ждет, чтобы он подарил им вековую историю, новых героев, новые ощущения.
И это знание грело мое самолюбие, ведь никто не знал, что я стану лицом новой эпохи писателей. Это был мой секрет.
Были идеи, сценарии великих книг, а вот самой книги все никак не выходило. Начинала, бросала. Исправляла, меняла, бросала. И снова начинала сначала. Бросала.
Как же так, ведь это я тот самый писатель нового века! Ведь мне суждено написать книгу, такую глубокомысленную и просявещенную.
Мое десткое мышление кажется мне сейчас таким трогательным, и я бережно храню эти ощущения и воспоминания. Перечитывая свой первый настоящий дневник я постоянно задаюсь вопросом:
Смогу ли я когда-нибудь еще писать так искренне?
Может быть, когда-нибудь.
pixelskylines
dailybridgerton
janainaart
tangentwithtanner
