Otro Escritor Frustrado

Fiel creyente del destino y de que todo sucede por una razón. A veces escribo algunas ideas. ✒️

[otroescritorfrustrado]

Allí puedes verle,

Regresando a aquella noche,

en la que, sin temor de Dios,

dejó expuestos sus rincones oscuros.

Regresando, sabiendo que regresar,

también significa perder.

Oyendo, nuevamente,

todo aquello que faltó decir,

aquello que, tal vez, sobraba.

Oyendo, sabiendo que oír,

también significa perder.

Rogando al cielo

o a quien allí habite,

a quién allí ordene.

Rogando, sabiendo que rogar,

también significa perder.

Negando a recibir del mundo

aquello que todos creyeron justo,

pero que su ser no llenaba.

Negando, sabiendo que negar,

significaba, al fin, concluir.

Concluir la sangrienta guerra

entre lo que se quiere,

y lo que se debe;

entre lo que mal hacía,

y lo que se hacía mal.

[otroescritorfrustrado]

En la mano, un lápiz.

En el papel, mil líneas.

En mi cabeza, tú.

[otroescritorfrustrado]

Y aun sabiendo quién era, y todo lo que alguna vez hizo, creyó merecer. De Dios, aquella esencia. De esa, de la que todos hablan, de esa, de la que tanto escriben. De ese dios a conveniencia forjado, del que solo una cosa buscaba.

Y aun creyéndose muerto, y sintiéndose frío, cada vez más frío, creyó poder. De la vida, rescatar un momento. Uno de esos tan felices Uno, siquiera uno. De la vida a la que siempre rogó, de la que solo una cosa le bastaba.

[otroescritorfrustrado]

Y ya en su lecho de muerte,

tu voz hubo escuchado.

Sus manos, frías quizá,

tu rostro hubieron tocado.

Qué virtud más plena,

oír el susurro amado;

sabiendo que, tal vez mañana,

aquel sea lejano.

Mas estando aún con vida,

lo hubieron desahuciado.

Su tumba, muy hondo, cavaron;

sus penas, profundo, lloraron.

Aún cuando sus últimos suspiros,

sus ropas a oscuras ya hubieron cambiado.

Tus gritos, de entre muchos se oyeron,

pidiendo una espera, rogando un despido.

Unos minutos, pensaste,

tal vez hubiesen bastado.

Al fondo ahora reposa,

de la vida, del respiro, ya cansado.

[otroescritorfrustrado]

Mentí. Ayer, cuando dije que no te amaba. Sin mirarte a los ojos, y con el alma de a pocos muriendo.

Mentiste. Ayer, cuando dijiste que no te irías. Jurando y poniendo testigos. Por la noche eterna que, parece, acabó.

La estrella que lleva tu nombre observa mi espera cada noche. Yo espero a que vuelvas. Con la misma fe de aquel, que en el altar vacío, a su dios jura haber visto.

Mas nada queda. Cenizas y sollozos. Restos de un amor que no fue. Sobras mías, palabras tuyas. Todas falsas, quizá.

[otroescritorfrustrado]

Vida mía

Y si de amor te preguntasen, no des la vuelta con intención de encontrarme; porque tú y yo bien sabemos que fuimos, que no somos, ni seremos.

Tal vez tampoco fuimos, la pregunta circula mi mente; pues, vida mía, ¿qué es ser? ¿Qué es estar? ¿Qué es amar?

Porque de amor te preguntaron, y tu volteaste y me encontraste. Vida mía no supe, no sé si aún te quiero.

Todo esto se torna contradictorio, pues te llamo vida mía, mas no sé si me perteneces. No entiendo qué es pertenecer.

Que yo fui tuyo, lo sé. De eso no me queda duda.

Entiendo, entonces, por qué te llamo vida, por qué siento que me perteneces. No es por ambición, no es por egoísmo, es que de verdad lo pensé.

Comprendo, entonces, que eres vida; que eres libre e impredecible, que posees tintes de amargura, pero también felicidad. Comprendo, entonces, que eres vida; pero no, no vida mía.

[fridas-soull444]

QUÉ HERMOSO lo que escribe, yo quiero alguien que me escriba poesía también 😭

[otroescritorfrustrado]

En tu esencia, Frida,

un tanto picardía, un poco de ironía.

Es tu esencia, Frida,

lo que brilla como la luz del día.

¿Es cierto lo que ven mis ojos?

Espero esta vez no me engañen.

Pues tan difícil de hallar eres,

que dos veces no se vuelve a repetir.

Acabo estas líneas ensalzando

aquella energía que emanas.

Espero nunca se acabe,

espero que siempre brilles.

- Otro Escritor Frustrado

[otroescritorfrustrado]

Vida mía

Y si de amor te preguntasen, no des la vuelta con intención de encontrarme; porque tú y yo bien sabemos que fuimos, que no somos, ni seremos.

Tal vez tampoco fuimos, la pregunta circula mi mente; pues, vida mía, ¿qué es ser? ¿Qué es estar? ¿Qué es amar?

Porque de amor te preguntaron, y tu volteaste y me encontraste. Vida mía no supe, no sé si aún te quiero.

Todo esto se torna contradictorio, pues te llamo vida mía, mas no sé si me perteneces. No entiendo qué es pertenecer.

Que yo fui tuyo, lo sé. De eso no me queda duda.

Entiendo, entonces, por qué te llamo vida, por qué siento que me perteneces. No es por ambición, no es por egoísmo, es que de verdad lo pensé.

Comprendo, entonces, que eres vida; que eres libre e impredecible, que posees tintes de amargura, pero también felicidad. Comprendo, entonces, que eres vida; pero no, no vida mía.

[otroescritorfrustrado]

Y cumplido el porqué, llegará la hora

El encuentro con los míos, los tuyos, los nuestros

El cuándo y cómo, inciertos son

Mas echadas las suertes están.

[otroescritorfrustrado]

Que el cuerpo dure poco, pero en mis letras me recuerden. Y ellas representen, todo lo que una vez callé.

[otroescritorfrustrado]

¿Y por qué vivir se siente así?

[otroescritorfrustrado]

Sotenme

Sostenme mientras puedas, que la vida es un segundo y los relojes corriendo van.

Sostenme y no me sueltes, no sea que en un abrir y cerrar de ojos, ya no encontremos paz.

[otroescritorfrustrado]

Me senté a contar las veces que te amé.

Me faltaron dedos.

Me faltó tiempo.

Me faltabas tú.

[otroescritorfrustrado]

Una mirada, una sonrisa, un gesto.

Volver a nacer.

[otroescritorfrustrado]

Pobres aquellas almas que creen que el amor dura más de tres folladas.

-C. G.

[otroescritorfrustrado]

Y ahora, de pie frente a ti, puedo ver, en el reflejo de tus ojos, la eternidad y unos cuantos caprichos más.

-C. G.

[otroescritorfrustrado]

Sentir

Algo. Lo que sea.

Pero sentir.

-C. G.

[otroescritorfrustrado]

Antes del último beso, déjame dar un respiro. Será, también, el aliento final. Después, solo habrá oscuridad.

- C. G.