Book of Stories

“Every poet — every storyteller — requires motivation.” ― Andrew Pyper, The Demonologist

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I am the giver.

I give so much.

So much,

that I give

up.

(B.S)

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“You know when you want something so much,

that something inside you looks like it will explode.

I know you. You know the feeling.

It’s like an energy coming from another dimension,

from another galaxy,

another life.”

(B.S)

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Tenho caminhado muito estes tempos. Caminhei entre as milhares de pessoas; comecei a reparar em seus andares, em seus olhares. Pareciam decididas. E então uma palavra na intempérie da minha mente, começa a surgir. Propósito.

Do latim proposĭtum.

Não se preocupe, não irei falar do meu propósito de vida. Afinal de contas, nunca acreditei que alguém possui um (e se você possui algum tipo de propósito, meus parabéns, pode parar de ler esse texto). 

Veja bem, não sou uma escritora. Não sou uma grande pensadora contemporânea. Eu esqueço como se escreve as palavras mais idiotas, ás vezes. E tudo bem, podemos falar para o mundo que é O.K admitir ignorância. 

E talvez por isso, foi que eu nunca consegui achar algum tipo de propósito de vida. 

Eu sou uma desconstrução de conceitos, para conseguir construir novos. 

Eu erro. Possuo rachaduras por toda minha extensão. Sou uma eterna ignorante. 

Pois olha que incongruência, talvez nesse atumultuado de palavras que estava escrevendo, achei um propósito.

Errar.

E com direito á todos os sinônimos da palavra: 

Equivocar, perder, escorregar, desacertar, pecar, claudicar, confundir, falhar.

Eu avisei. Desde o começo. Estou em constante desconstrução.

Sou uma eterna narradora não confiável.

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Estou atrasada.

Peguei o ônibus na hora errada. Coloquei o casaco de qualquer jeito, passei reto na recepção. O “Oi” para os meus colegas não passou de uma entonação fraca e sem graça; reflexão do meu dia. Estou atrasada. Não consegui sair no horário certo do almoço. Não fui capaz de entregar o relatório no horário correto.

Peguei o ônibus errado para voltar.

Cheguei em casa, tomei um banho. Fumei um, dois, três cigarros. 

Deitei na cama, e chequei minhas mensagens no meu celular. Havia uma em que você havia mandado um “bom dia” logo de manhã. Apenas respondi um “boa noite” em retorno.

Meu cansaço mental me impede que eu continue com os olhos abertos, logo mais mergulho em minha inconsciência.

Acordei, atrasada. 

Novamente. 

Atrasada, sobretudo, na vida.