blake kathryn
d e v o n
Three Goblin Art
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Stranger Things
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KIROKAZE
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@palabrasquebailan
Myfulness
Comenzamos. Soy un caracol en una caja de zapatos Un , dos , tres, inspiro Cuento los rayos de luz que entran Cuatro, cinco, seis con sábanas verdes, comestibles. Expiro
Un, dos, tres El caracol defeca No Calma.
El caracol depone. El caracol se vacía.
Me rindo
El caracol caga. Y yo sigo en la caja
Sanar no es Apto para Todos los públicos
Sanar es como hacer de vientre después de 10 días sin ir al baño.
Es liberador pero el proceso es antiestético como este texto.
Se trata de sobrevivir al tránsito...
Yo ya aconsejo tirar de un profesional cual papel higiénico antes que intentar que encaje en algún molde.
Vamos con prisa y puedes, sin intención, recibir alguna ayuda un tanto equivocada como:
- Gestionarte
En tu soliloquio fecal aumentas las probabilidades de sufrimiento al escuchar instrucciones de tipo "lo que tienes que hacer es empujar para expulsar todo". Miras a ver si llevas pañales para escuchar tal obviedad. Sufres, porque esa frasecita, supuestamente inodora, se traduce en un esfuerzo añadido para que no salgan todos los demonios sin expulsar porque prevalece que la persona acompañante está envuelta en tu hedor.
Hay que ser agradecid@.
- Infantilizarte
Tienes un drama claro que sí, no sabes si lo que queda es media o una hora o finalmente acabará en un enema y ya conoces la deshonra. No esperas que adivinen tus hemorroides pero tú en silencio no las sufres, las amas, es más , son tú identidad en este momento y entoces tu bajer ego escucha "Pobre, tanto arroz...pero ¡venga, que nadie se ha muerto de un estreñimiento!" Estas frases son una deposición añadida por soltar. Porque ¿Cómo sabes si como arroz por gusto? ¿Estás resumiendo este trance en un mero pedo pintor? Déjame que lo haga yo cuando se me borren de la cara las líneas de expresión que gritan Estoy jodid@.
Pero insisto, hay que ser agradecid@.
Y tú como depositante el camino menos recto no es devorar una docuserie de psicópatas o comedia horteras ni acostarte con Mr Wonderful ni Missis Harvard, es reclamar a la persona causante del estreñimiento esperando entendimiento cuando no sabe del daño que libras en el baño.
La primera trampa es invitarle al principio desde el falso glamour de noche sin dormir pero cara guapa, camisa blanca, hombros descubierto, diario y cigarrillo para escribir tu "cochino" cuento como un bestseller emulando así los reportajes de sanación del Hola. Tú váter es tu altar, glorificado por el sol y pájaros limpios que velan tu purgatorio en un acto de empatía galáctica con muchos cachitos de vida social de lo más. Pero no sucede nada, porque tu público diana le incomoda la tuya que está incomoda en el altar que ya toca declararlo váter y momento de mierda
La alternativa es peor, es que llames a la causa a que se persone en el Do mas grave de tu contrabajo y perciba una sintonía en tus lamentos parturientos, y eso le humanice por defecto pero no ocurre y se hace evidente lo atravesado que tienes el juicio al que le maltratas con escenas más escatológicas que la de tus gasificadas tuberías porque la persona entra en tu destrono solo por regocijo de oler su propio pedo en un percal de heces desatendidas Y cuando ya no se les inflan más las narices por gusto te estampa un gesto de asco en la cara.
Pero si, depositante, al final todo sale y aunque luego sientes rubor desde tu recuperada dignidad ésta también se recoloca junto al pudor y la rabia y te alegras de haberte contenido, aprendes a comer menos arroz, y alguna instrucción contra tú voluntad pasa a ser un mantra.. No sé si es bueno o malo pero también aprendes a evacuar más sol@, con menos ruido y con más resignación, y tal vez si no te escuecen todavía las nalgas, con mayor humildad. Y finalmente eres consciente de la liberación y te da alegría, entiendes que nada es blanco o negro sino marrón y que tu vida tienes menos mierda y más sabiduría.
El impostor solo brilla cuando hiere y el brillo no le pertenece
Siempre su luz fue prestada por la belleza del olvido
Olvido ciego que, cual arena en su reloj, cae con la inercia de la memoria en el montón platónico del desamor
La alegoría se cumple: el impostor es solo vacío donde la luz no se queda
Adicto al aplauso se recrea en su sombra anclada en la pared como reflejo de luz
Pero es solo una silueta ya dibujada que perfila, ignorante, los pasos del herido hasta el sol
Y la verdad allí fuera brilla incuestionable
No había nada bello que no fuera del herido
Hubo una vez un Rayo que cayó dos veces en el mismo sitio; pero encontró que la primera ya había hecho suficiente daño, que no era necesario repetirlo, y se deprimió mucho.
Con permiso del mito, mi versión es más simple… Yo le abrí la herida para que la sanara, convertí el Rayo en Tormenta y me deprimí yo. Resolví que la Luz del rayo había sido mi Amanecer, y el recuerdo se convirtió en Calma. Él no se deprimió, y yo salí de la Oscuridad.
Eres esa margarita que crece entre las piedras, porque ha aprendido todos los idiomas del aire.
Has bailado con el vértigo, el vals del prometido.
Has hecho cantar a los pájaros que descansaban en tu tallo, endurecido por el viaje.
Mujer, has crecido sin intención de conquistar el cielo.
Lo hiciste sin brillar, para ser verdad.
Y sabrás tanto, y sabrás tan bien, mujer, que solo te preguntarán, con jocosidad, a qué huelen las nubes.
Y callarás, porque allí estuviste cuando vistieron tu falta de amor.
Y lo dejarás pasar y, sin más, callarás.
Porque en lo alto no están.
Mi cuerpo
Me gusta que en mi cuerpo se lea mi vida en una única piel.
La que acaricio porque no siempre fui dueña de él.
Como en los albores de la entrega…
¿Quién más vio que éramos tres? Él, yo y su necesidad de ser a través de mí.
Aquel finde en Madrid mi cuerpo quiso nombrarlo.
Él lo hizo sin querer veintitrés años después.
Con la fragilidad de mi piel, que él traicionó, cosí una cicatriz en forma de mariposa, libre, que susurra.
¿Quién me devuelve el cuerpo que no fui?
Solo yo.
Reconócelo. Fuiste tú misma y pensaste que era suficiente
Reconócelo Te lo creíste y te avergonzaron
Pero es que buscaste visibilidad en espejos de cartón. ¿Quién ve belleza en la autenticidad dé una mujer cuando solo quieren presumir?. He ahí su cárcel y no la tuya. Fuiste libre
Y sin embargo lloraste.