Auf den Ruinen eines alten Traums
Man sagt, die Zeit heilt alle Wunden.
Ich glaube, das stimmt nicht. Ich glaube, die Zeit macht aus Wunden Landschaften. Aus Schmerz werden Orte. Orte, die wir irgendwann wieder besuchen kรถnnen, ohne darin unterzugehen.
Heute Nacht bin ich an einen dieser Orte zurรผckgekehrt. Nicht, weil ich mich verlaufen habe.
Sondern weil รผber zehn Jahre vergangen sind. Zehn Jahre. Es fรผhlt sich seltsam an, diese Zahl auszusprechen. Denn Erinnerungen altern nicht.
Menschen tun es. Stรคdte tun es. Hรคuser tun es.
Aber Erinnerungen? Manche bleiben fรผr immer 20.
Manche tragen fรผr immer den Duft eines Frรผhlings in sich. Fรผr immer das Licht eines bestimmten Nachmittags. Fรผr immer den Klang eines Namens, bei dem das Herz einst schneller schlug. Und manchmal genรผgt ein Lied.
Und plรถtzlich sitzt die Vergangenheit wieder neben uns. Still. Geduldig. Als wรคre sie nie fort gewesen.
Damals wusste ich noch nicht, dass Menschen den Tod รผberleben kรถnnen, solange er nur die Zukunft betrifft. Denn das war es, was ich verlor. Nicht nur einen Menschen. Ich verlor die unzรคhligen Morgen, die ich bereits mit seinem Namen gefรผllt hatteโฆ
Den Platz neben mir auf dem Abiball.
Die Wohnung, die wir niemals gemeinsam betreten wรผrden.
Die Sonntage, die niemals kamen.
Die Reisen, die niemals gebucht wurden.
Die Gesprรคche, die niemals gefรผhrt wurden.
Ich verlor die Zukunft, die nie existierte. Und dennoch trauerte ich um sie, als hรคtte ich sie bereits gelebt.
Und vielleicht ist das das Grausamste an gebrochenen Herzen. Nicht die Liebe, die endet. Sondern die Zukunft, die mit ihr begraben wird. Es gab eine Zeit, da bestand mein Leben aus Hoffen. Aus kleinen Hoffnungen. Groรen Hoffnungen. Verzweifelten Hoffnungen. Ich wartete auf Nachrichten Auf Zufรคlle. Auf Zeichen. Auf Wiedersehen. Ich hielt Tรผren offen, die lรคngst niemand mehr suchte. Und lauschte so lange in die Stille, bis ich glaubte, dort Antworten finden zu kรถnnen.
Manche Geschichten zerbrechen nicht an fehlender Liebe. Sondern an fehlender Sicherheit. An all den Dingen, die zwischen zwei Menschen fehlen, obwohl Gefรผhle vorhanden sind.
Und doch verurteile ich dieses Mรคdchen dieser Geschichte nicht.
Sie liebte. Mit allem, was sie hatte. Mit einer Offenheit, die keine Schutzmauern kannte. Mit einer Ehrlichkeit, die selten geworden ist.
Sie liebte so sehr, dass sie daran zerbrach.
Und vielleicht weine ich heute vor allem um sie. Um das Mรคdchen, das nachts wach lag und dachte, die Welt wรผrde nie wieder dieselbe sein.
Um das Mรคdchen, das wรคhrend seiner Abiturprรผfungen versuchte weiterzugehen, wรคhrend ihr Herz in Scherben lag.
Um das Mรคdchen, das von ihrem Vater gehalten wurde, weil der Schmerz zu groร geworden war, um ihn allein zu tragen.
Um das Mรคdchen, das glaubte, sie hรคtte die Liebe ihres Lebens verloren. Und keine Ahnung hatte, dass die schรถnsten Kapitel ihres Lebens noch ungelesen waren.
Ach, wie gerne wรผrde ich zu ihr zurรผckkehren. Nicht um die Geschichte zu รคndern. Nicht um jemanden aus ihr zu lรถschen. Sondern nur, um ihre Hand zu nehmen. Und ihr zu sagen:
โHalte durch. Ich weiร, dass du glaubst, dies sei das Ende. Aber es ist nur das Ende eines Traumes. Und das fรผhlt sich manchmal genauso schmerzhaft an. Du musst ihn nicht retten. Du musst ihn nicht verstehen. Du musst nicht noch eine Nachricht schreiben. Nicht noch eine Chance geben. Nicht noch einmal hoffen. Lass ihn gehen. Nicht weil die Gefรผhle nicht echt waren. Nicht weil die Erinnerungen bedeutungslos geworden sind. Sondern weil manche Menschen nur bis zu einer bestimmten Weggabelung mit uns laufen.
Und weil hinter der nรคchsten Kurve etwas auf dich wartet, das du dir heute noch nicht vorstellen kannst. Du wirst lernen, dass Liebe sich nicht wie Angst anfรผhlen sollte. Nicht wie Warten. Nicht wie Rรคtsel. Nicht wie Verlust.
Du wirst lernen, dass Liebe auch Frieden sein kann. Dass sie bleiben kann. Dass sie nach Zuhause aussehen kann.โ
Und vielleicht werde ich mich immer erinnern.
An die ersten warmen Tage nach einem langen Winter.
An Bus- und Bahnhaltestellen, die heute nichts Besonderes mehr sind und damals ganze Universen bedeuteten.
An Nachrichten mitten in der Nacht.
An die Aufregung, die ein einziger Name auf einem Display auslรถsen konnte.
An Nรคchte, in denen ich meinen Kopf an eine Schulter legte und glaubte, das Leben hรคtte endlich aufgehรถrt, mich zu suchen.
An Bettkanten, auf denen wir Zukunft erfanden, als wรคre sie uns versprochen worden.
An unendliche Kรผsse, die sich damals wie die Antwort auf alle Fragen der Welt anfรผhlten.
An Musik, die noch immer nach damals klingt.
Die Zeit, in der die Zukunft noch ungeschrieben war. Die Zeit, in der ich nicht wusste, wie die Geschichte ausgehen wรผrde.
Denn es gibt eine besondere Art von Wehmut. Eine, die nicht nach einem Menschen ruft. Sondern nach einer vergangenen Version des eigenen Herzens.
Die Zeit nimmt uns die Menschen. Aber oft nicht die Momente. Die bleiben. Wie Licht in einem verlassenen Zimmer. Wie Sterne, deren Leuchten uns noch erreicht, obwohl sie lรคngst erloschen sind.
Und heute Nacht sehe ich sie alle. Die schรถnen. Die verlorenen. Die schmerzhaften. Die kostbaren. Ich halte sie in meinen Hรคnden wie alte Briefe. Ich verspรผre nicht das Bedรผrfnis, sie noch einmal zu lesen. Es genรผgt zu wissen, dass sie existiert haben. Dass sie mich geprรคgt haben. Dass sie mich hierher gefรผhrt haben.
Dem Mรคdchen, das ich einmal war mรถchte ich heute sagen: โDu warst nicht zu viel. Du hast nicht falsch geliebt. Du warst nicht schwer zu lieben. Du warst nur jung. Und voller Hoffnung. Du hast versucht, Menschen festzuhalten, die lรคngst dabei waren zu gehen. Du hast Antworten gesucht, wo keine mehr auf dich warteten. Du hast dich aus Sehnsucht in Arme verirrt, die nie dein Zuhause werden konnten. Hast versucht, Versionen von dir selbst zu erschaffen, von denen du glaubtest, dass sie leichter zu lieben wรคren. Hast dich kleiner gemacht. Leiser gemacht. Fremder gemacht. Und dich dabei manchmal selbst aus den Augen verloren. Aber selbst in deinen verlorensten Jahren warst du immer auf dem Weg zurรผck zu dir. Du wusstest es nur noch nicht.
Und obwohl dein Herz tausendmal in die falsche Richtung lief, hat es dich am Ende genau dorthin gefรผhrt, wo du hingehรถrst!โ
Und dem Jungen, den ich einmal liebte:
Ich wรผnsche dir, dass die Jahre sanft mit dir gewesen sind. Ich wรผnsche dir, dass du Frieden gefunden hast. Dass du geliebt wirst und liebst. Dass das Leben dir Orte geschenkt hat, an denen du bleiben wolltest. Und Menschen, bei denen du angekommen bist.
Heute brauche ich nichts mehr von dir. Keine Erklรคrung. Keine Antwort. Kein anderes Ende.
Ich wรผnsche dir einfach nur ein gutes Leben.
Denn am Ende bist du nicht die Geschichte, die ich verloren habe. Du bist eine der Geschichten, die mich hierher gefรผhrt haben.
Und vielleicht ist genau das Frieden. Nicht das Vergessen. Nicht das Auslรถschen. Sondern die Fรคhigkeit, auf die Ruinen eines alten Traumes zu blicken und zu erkennen:
Hier liegt nichts mehr, das ich zurรผckhaben mรถchte. Nur etwas, das ich einmal sehr geliebt habe. Etwas, das mich verรคndert hat. Etwas, das mich unteranderem zu der Frau gemacht hat, die ich heute bin. Und plรถtzlich fรผhlt sich selbst die Wehmut wie Dankbarkeit an. Wie Mondlicht auf alten Steinen. Wie ein letzter Blick zurรผck. Bevor man sich umdreht und dem Licht entgegengeht.
Und irgendwo zwischen all den verlorenen Trรคumen, den Irrwegen und den offenen Fragen fand ich schlieรlich das Leben, das auf mich gewartet hat.
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