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os dias têm sido assim, ou também: friday is heaven

Recentemente soube que a banda XTC tem um papel mais importante na minha vida do que eu achei que realmente tivesse. Depois de passar um mês ouvindo o disco Drums and Wires de forma quase ininterrupta, como se eu estivesse totalmente entregue a uma antiga paixonite colegial que retornou à minha vida, me recordei que é mesmo mais ou menos assim o sentimento da euforia musical acessada durante a adolescência. Nós repetimos as mesmas canções, queremos saber a respeito delas, decorar as suas letras e, sem nos dar conta, estamos navegando por sites de silk screen atrás de uma camiseta com uma estampa que possa comunicar ao mundo: ei, olha só, eu adoro esse disco!

Tenho apenas três camisetas de banda em meu armário, sendo elas uma camiseta da Siouxsie Sioux, cujas cores e composição gráfica me permite usá-la em público para a realização das tarefas diárias; uma camiseta do Meat is Murder do The Smiths que comprei para uma ocasião de festa temática indie rock anos 2010 e hoje pertence à categoria roupa de ficar em casa e; uma camisetinha pequeníssima com a estampa do Grand Prix do Teenage Fanclub, cuja compra foi impulsionada pela euforia em ver numa arara da Galeria do Rock, entre tantas bandas que eu denominei como "banda de homenzinho", uma banda que me remetia à minha própria formação musical, uma banda e um disco que, certamente, tiveram seu papel para eu trilhar um caminho que me trouxesse à redescoberta do XTC.

Escrevo numa sexta-feira, após ter, contra a minha vontade, revisado a lei geral de proteção de dados. Faxinei a casa e agora aguardo a chuva passar para poder me banhar, pois não brinco com as coisas referentes à misteriosa energia elétrica. Os dias têm sido assim: acordo quase sempre na mesma hora, faço a ginástica, me banho, me alimento com uma variação de três tipos de café da manhã — cuscuz com semente de abóbora e um ovinho de gema mole tem sido o favorito por aqui, mas também gosto do pão pullman artesanale sabor milho, novidade gentil nas prateleiras do mercado —, passeio minha cã e me sento ao computador. Às vezes, durante as minhas pausas, eu escuto música, e hoje, numa sexta-feira, Day in Day Out - XTC é a canção que me traz alguma conciliação com a vida, via um único pensamento: a sexta-feira é mesmo um paraíso.

Deixo aqui alguns registros para me recordar que sempre há um pouco de paraíso na passagem dos dias, mesmo quando não é sexta-feira:

comentário sobre o feitiço das imagens no conto paraíso canibal

É verdade, um homem não precisa de muito além de boas casacas, boa habitação e o seu próprio daguerreótipo.

Acho particularmente difícil não se envolver com algum trabalho prestando atenção aos objetos de sua afeição. Quando li, no final de 2024, o então recém-lançado Nostalgias Canibais, de Odorico Leal, eu escrevia um dos capítulos da minha dissertação referente à produção e circulação de imagens em Minas Gerais, pesquisando sobre a chegada da daguerreotipia naquele estado e tentando entender por quais meandros o fotógrafo que abordo, Chichico Alkmim, teria chegado à fotografia entre o fim do XIX e início do XX. Fiquei comovida ao ler no primeiro conto do livro, Paraíso Canibal, o entusiasmo do narrador com a chegada do daguerreótipo ao Brasil. Logo ele, um indígena e canibal encantado com o feitiço da imortalidade, alguém que vivenciou tantas situações e descobertas, foi se apaixonar logo pela era das imagens técnicas, ou como ele mesmo notou: uma verdadeira obra da natureza, cuja intervenção artística era apenas o disparo da objetiva ou, a magia da luz capturada pelo cobre.

A contaminação do presente pelo vestígio material do passado é também, de alguma forma, um tipo de magia: o feitiço da técnica empregada na fotografia, ou como Benjamin pontuou, uma espécie de profecia retrospectiva.

"Isso aconteceu." — É assim que Rancière abre um parágrafo para falar de um acontecimento histórico, via registro fotográfico. Isso aconteceu. O que me leva à pesquisa envolta ao livro, ou, como um escritor acessa fatos históricos para atribuir alguma verossimilhança àquela paisagem que ainda está em formação: Insley Pacheco de fato fotografou Pedro II num ateliê fotográfico arranjado ao modo que, agora, contaminada por este conto, eu chamo de arranjos de plantas fantasma. E para mim, toda essa parte do conto, essa excitação que lhe enche de vigor mas também de ressentimento envolvidos com o fazer fotográfico, até se dar conta de que a passagem do tempo é inevitável e em algum momento todos dominariam a técnica, é um dos elementos que mais me encantou.

A febre da fotografia se atenua e os séculos de fato o atravessam com outras novidades e promessas, os cenários se alteram, e é diante de um computador que tudo lhe volta: agora, a imagem técnica não é mais produto da daguerreotipia, os registros fotográficos detêm certa autonomia, localizam movimentação por fonte de calor, dentre outras peripécias que ainda me soam como feitiçaria; e é assim que, do ponto de vista da objetiva no alto do céu, ele encara, aos prantos, na tela do computador, a fisionomia do pa'ye, aquele que deu-lhe a imortalidade e saciou a sua fome.

Pode ser que não, mas para mim, a fotografia acaba agindo como elemento central nesse conto, e estes são os momentos que mais me comoveram. Mas talvez eu realmente apenas use como bússola os objetos da minha afeição.

#nostalgias canibais #odorico leal #fotografia

dois filmes, alguns comentários sobre amizade

A partilha da espacialidade como a promessa de um vínculo

Às vezes tenho a impressão de que grande parte da dificuldade em se fazer amigos na vida adulta se dá pelas mudanças ambientais, que rompem bruscamente com aquilo a que até então estávamos acostumados nas aulas de educação física, nas tarefas da adolescência, na partilha da vida num campus universitário. Tenho em mente amigos que conheci em shows e festas, mas não amigos que conheci no supermercado, na feira — embora uma única vez um rapaz, me lembro bem, estudante do mackenzie e mineiro, tenha pedido meu número no corredor de pães, não para fins de flerte, mas porque estava em busca de novos amigos na cidade, embora eu nunca tenha recebido a sua mensagem —, ou na fila do banco.

Consigo pensar em feições que são comuns ao meu cotidiano, pessoas com quem compartilho os horários e hábitos e vejo passar por meu caminho, e às vezes gosto de pensar que elas também têm esse desejo velado de sentar-se e conversar, sair para uma caminhada, tornar-se uma amiga, integrar os meus dias e o meu horizonte afetivo. Mas nunca nos falamos de fato, são apenas relações de vizinhança que se instituíram pela cordialidade protocolar.

Há algumas semanas vi dois filmes, ambos japoneses, que me pareceram belos retratos das formas da amizade: Linda Linda Linda (2005) e Beijing Watermelon (1989):

Às vezes, uma amizade pode ganhar forma por meio do convívio no ambiente escolar, aliás, é na paisagem composta pelos limites dos muros da escola em que a maioria de nós teve contato, pela primeira vez, com algum ethos de companheirismo, com os atritos gerados pelo convívio, com a partilha de vontades e desejos. Em Linda Linda Linda é assim que as coisas se dão, via um senso de cooperação entre três amigas e uma intercambista sul-coreana, recém-chegada ao grupo, unidas pelo desejo de fazer uma apresentação musical dar certo. Estas adolescentes não têm muito além do pacto de fidelidade que se impôs entre elas e da vontade visceral de conseguir entregar uma boa apresentação.

Já em Beijing Watermelon, o vínculo se constitui às avessas, com alguns percalços entre um verdureiro e intercambistas chineses que, preso a uma situação, acaba se tornando uma figura de amparo para estes jovens deslocados numa cidade estranha a eles. Os favores e a cooperação parecem, por algum período, ser unilaterais, embora alimentem imensamente a vaidade do verdureiro, que agora se enxerga numa posição paternal diante daqueles meninos e meninas. Mas o carinho e a afeição desenvolvidos ali se tornam a verdadeira troca e, num final brilhante, é como se seu sacrifício para ampará-los ganhasse, enfim, todo o sentido. E para mim, o que fica é que a genuinidade da gentileza com o outro é capaz de despertar.

Algo que notei em ambos os filmes, para além do tema da amizade, é como os dois estão inseridos numa parcela do mundano tendo cidades muito distintas como pano de fundo. Em Linda Linda Linda, a cidade tem a monotonia e a lentidão de uma vida provinciana, e a gentileza da volumetria daquela paisagem parece acompanhar a relevância dos conflitos adolescentes, que parecem grandiosos no momento em que os encaramos, mas se espraiam pelos dias, se diluem numa vastidão. Do que entendi de Beijing Watermelon, no entanto, a história parece se passar nos arredores de Tóquio, e a dimensão da cidade que se agiganta com seus viadutos e vias expressas imensas, gruas sem fim compondo um panorama de arranha-céus em construção, confronta diretamente a intimidade das relações que são construídas no filme, a despeito da impessoalidade de uma grande metrópole. Dos elementos em comum, gosto também que nos dois filmes o gesto da gentileza apaga qualquer barreira de linguagem, além da música, que acaba se inserindo como um elemento central de convivência. E assim, seja a partir das atividades da vida escolar ou a partir da visita diária a uma banca de verduras, a ideia de uma amizade começa a ganhar corpo e a gerar uma mudança que, sabe-se, é uma das mais gratas mudanças que podemos vivenciar.

#beijing watermelon #linda linda linda

o mundo não parou para ver o nascimento do menino jesus

Das pequenas tradições que estabeleci na minha vida, a fim de me familiarizar melhor com essa cidade, tem uma que gosto muito, que consiste em, na primeira semana de janeiro, visitar os presépios das igrejas mais próximas a mim, num circuito que possa ser feito a pé, adentrando igrejas até me exaurir pela repetição das imagens ou pela caminhada ao sol.

Nos últimos anos, cumprindo o meu itinerário, dois eventos me marcaram: o mais recente foi o furto da imagem do menino Jesus no presépio que adorna a área externa da Paróquia da Nossa Senhora da Consolação, localizada à Rua da Consolação. Me lembro de, com algum espanto, chegar à cena e não encontrar o pequenino em seu moisés de vime, que agora comportava apenas o contorno de seu pesado corpinho de cera marcado na palha. Uma criança se aproximou junto à mãe e questionou tal ausência, no que a mãe disse: ele não veio hoje, como se fosse possível ao menino Jesus se ausentar em sua própria natalidade. Não me lembro se a imagem original foi recuperada, mas gosto desse presépio pois, entre os carneiros e os três reis magos, há também a estátua de um cãozinho de orelhas pontudas.

O segundo evento foi mais uma descoberta para o bem. Numa sala ao lado da padaria do Mosteiro de São Bento, que descobri após algum tempo fuçando os espaços dali, deparei com um presépio que não concentrava apenas a cena do estábulo, mas uma comunhão de acontecimentos cotidianos; pensei, com o pouco que eu até então sabia da literatura de presépios, se tratar de um presépio napolitano, principalmente pela profusão de acontecimentos tão bem ordenados, com cenas que compõem o cotidiano de uma cidade, mas algo dava a esse presépio um tom distinto: a sua pequeneza e a sua mecanização, com pás de moinho em água corrente e figuras em miniatura exercendo seus ofícios, montadas em formas singelas de maquete escolar, mas com a complexidade que só cabe a alguém com um bom entendimento de circuitos elétricos. Tive a sorte de vê-lo mais algumas vezes, mas este ano, infelizmente, não o encontrei novamente.

Uma ruptura na tradição que eu mesma me impus: há alguns dias fui com uma amiga visitar o Museu de Arte Sacra e, para a minha surpresa, lá estava ele, desrespeitando toda a tradição natalina, exposto para ser visto a qualquer momento do ano: um verdadeiro presépio napolitano, com cenas de acontecimentos que não cessam. Para onde se olha, há alguma coisa nos relembrando que um evento tão sagrado, que carrega em si o caráter da inviolabilidade, na verdade foi envolto a uma vida pujante, com cenas mundanas do cotidiano comum. Quando menino Jesus nasceu, as roupas ainda eram estendidas nos varais, as canções eram tocadas para quem quisesse dançar, os pães seguiram assando a toda hora, os peixes nos rios não deixaram de fisgar iscas, as ferraduras continuavam a ser forjadas e os cães ainda cobiçavam jantares servidos ao ar livre.