pequena fl♡r

[pequenaflors2]

Quero-te Bem

Não sabes o quanto te quero bem,

tão bem que te quero distante também.

Longe dos meus dias, longe do meu olhar,

longe dos caminhos que costumo passar.

Longe dos meus versos, do que vou escrever,

longe dos meus sonhos, do que quero viver.

Longe dos meus planos, do meu céu de anil,

longe o bastante para não voltar por um fio.

Desejo-te sorte, alegria também,

um campo de flores, um jardim que convém.

Que a vida te abrace, que te trate tão bem...

Mas bem longe de mim, e está tudo bem.

Que encontres amores, abrigo e calor,

que nunca te faltem sorrisos e cor.

Não guardo rancor, nem desejo o teu fim,

Só quero-te bem... bem distante de mim.

Bellefleur🌸

[pequenaflors2]

Há encontros que são desertos, e ausências que abraçam,

presenças frias que ferem, silêncios que enlaçam.

Há olhos que nos atravessam sem sequer perceber,

e distâncias que, em segredo, fazem o peito aquecer.

Bellefleur🌸

[pequenaflors2]

O amor é flor com espinho,

perfume doce e mão ferida;

te beija como quem salva…

e te arranha como despedida. 🌹

Chega manso, feito brisa,

faz morada sem pedir;

sussurra promessas no ouvido

só pra depois sumir.

Tem gosto de céu na boca,

e de inferno no final;

te veste de primavera

e te despe no vendaval.

É veneno em taça fina,

é poema e cicatriz;

faz do peito um jardim bonito…

e depois pisa por um triz.

Mas a gente rega as flores,

mesmo vendo o espinho ali;

porque amar é ser tão louco

a ponto de sangrar… e rir. 🖤🌹

Bellefleur🌸

[pequenaflors2]

Amor prometeu abrigo,

Trouxe vento e partida,

Ironia bonita:

Ensina… enquanto fere a vida.🖤🌸

Bellefleur🌸

[pequenaflors2]

Você vive… ou só sobrevive?

Respira fundo, mas nunca revive?

Segue os dias num passo cansado,

ou sente o mundo pulsar do seu lado?

Você vive, com fome, com chama,

ou só se arrasta, apagando a própria trama?

Se o peito bate, mas nada te move,

diz… isso é vida, ou só se resolve?

Viver é risco, é queda, é ferida,

sobreviver é só adiar a vida…

mas no fim da noite, quando ninguém te vê:

você escolhe sentir… ou prefere não doer?

[pequenaflors2]

Botânica da Dor

Que das minhas dores nasçam flores,

mesmo em solos áridos de temores,

que cada lágrima, sal do meu mar,

seja chuva secreta a germinar.

Que o que em mim foi terra rachada

vire canteiro de madrugada,

e que minhas feridas abertas ao céu

sejam raízes rasgando o véu.

Que o peito, antes campo queimado,

aprenda o verde do recomeço calado,

e que no inverno que insiste em ficar

haja primaveras tentando brotar.

Que eu seja jardim depois do caos,

com espinhos guardando meus vendavais,

e que até na dor mais escura e profunda

haja vida teimosa que cresce e me inunda.

[pequenaflors2]

Cálculos do sentir

As pessoas

são como matemática:

algumas somam,

outras diminuem,

tem quem multiplique afetos

e quem divida certezas.

Há as exatas,

raras, diretas,

quase sem margem pra erro.

E há as complexas…

que a gente sente,

mas nunca resolve por inteiro.

No fim,

entre contas e encontros,

a gente aprende:

nem todo resultado

faz sentido,

mas ainda assim,

marca a gente.

[pequenaflors2]

Cheiro de Incêndio

Teu cheiro é fumaça,

me invade, me marca,

gruda na pele

como se eu fosse feita

pra te guardar.

Fica…

mesmo quando você vai.

Perfume,

doce demais pra ser inocente,

pesado… quase indecente.

Exala ,

lento, quente,

como quem sabe

o efeito que causa.

E eu,

combustão.

Não é só fogo,

é incêndio sem freio,

é corpo aceso

sem querer apagar.

Basta chegar perto,

nem precisa tocar,

que eu já queimo inteira,

de dentro pra fora.

[pequenaflors2]

Caos em sinfonia

Meu caos só faz sentido

se for pra colidir com o teu —

fora disso, eu me desfaço

em um barulho que nem eu reconheço ser meu.

É desordem sem nome,

eco perdido no vazio,

um grito que não encontra

nem o próprio arrepio.

Mas quando esbarro em você…

não é choque — é incêndio.

É o mundo desmoronando certo,

é o erro virando acerto.

Meu caos te encontra

e, em vez de destruir, cria:

me rasga, me refaz,

e no meio do estrago… vira sinfonia.

[pequenaflors2]

Shiu, Eu Tô Voltando

Shiii…

faz silêncio —

eu tô tentando me ouvir,

me escutar por dentro,

sem o mundo interferir.

Shiu…

fica quieto,

não chama, não vem falar,

tem um barulho aqui dentro

que eu preciso decifrar.

É sussurro quase morto,

é eco querendo nascer,

é pedaço de mim mesma

tentando reaparecer.

Então calma…

não insiste, não chama não,

hoje eu tô me procurando

no fundo do coração.

Shiii…

deixa o silêncio ficar —

porque às vezes é no nada

que eu consigo me encontrar.

[pequenaflors2]

Êxtase em chamas

​Me amou tanto

que meu corpo se fez abismo —

latejando um prazer absoluto,

em cada centímetro que você tocou,

como quem incendeia a alma, devagar.

​Teu calor viciou em mim:

espalhado, febril, insistente.

Um eco que me arrasta de volta,

muito além do fim.

​Minha pele ainda é o mapa

da tua fome,

e se desmancha em arrepios…

só de te pensar.

​Não houve erro,

nem margem para a culpa —

​foi uma voracidade cega,

transbordando os limites,

rasgando qualquer silêncio.

​E eu…

ainda em chamas.

Adormeço, extasiada.

[pequenaflors2]

Entre passos e coração

Vem forró comigo dançar,

vem pro meio do salão,

cola o peito no meu peito

e deixa o resto na mão.

A sanfona puxa a gente,

o coração dá direção,

e no embalo desse passo

já virou confusão.

Teu olhar me chama perto,

tua mão prende a minha mão,

e eu já nem sei se é forró

ou se é coisa do coração.

O sanfoneiro percebe

quando a gente se perdeu,

puxa um fole mais chorado

como quem já entendeu.

Que esse passo não é só dança,

tem verdade no que deu,

tem saudade antecipada

de um amor que nem nasceu.

Teu cheiro grudou no tempo,

feito marca no colchão,

e esse xote vira risco

de virar recordação.

A noite esquenta devagar,

e a lua vigia o chão,

eu te giro, tu me prende—

e a gente esquece a razão.

Quando a música termina,

ninguém solta, ninguém sai,

porque o corpo desacostuma

de viver longe de quem faz.

E se amanhã for distância,

se virar só lembrança então,

que entre um passo e outro passo

eu tenha sido teu chão.

[pequenaflors2]

Clareô no Terreiro

Tava eu aqui no terreiro,

e cê nem tem noção, não…

do tanto que esse luar tá bonito, sô.

A lua tá luminosa,

clareando até pensamento ruim,

escorrendo mansinha no chão batido,

feito carinho que nem pedi, mas veio pra mim.

Ô trem bão é noite assim, viu…

quietinha, só os grilo cantano

e esse clarão danado no céu,

parece até que Deus tá proseano.

E eu fico aqui, meio besta,

com o coração apertadim…

porque um luar desse jeito bonito

dá vontade de dividi… c’ocê aqui pertim.

[pequenaflors2]

Não É a Roupa

É vergonha

ou medo?

Eu me cubro —

e ainda assim

me arrancam.

Tem olhar

que não vê,

invade.

E dói.

Por dentro.

Aflição sem forma,

apertando onde ninguém vê.

Eu me cubro.

Camada por camada.

Eu me cubro.

Não adianta.

O olhar entra.

Fica.

Não toca —

mas apalpa.

Não tira —

mas arranca.

Me despe

por dentro.

Eu ainda tô vestida.

Não importa.

Tiram meu direito

de existir dentro da roupa.

Eu viro coisa

no silêncio dos outros.

E dói —

não onde encostam,

mas onde ninguém alcança.

Arde.

Arde.

Arde.

E ninguém vê.

Ninguém vê.

Ninguém vê.

Eu me encolho,

menor,

menor,

menor —

até quase sumir

tentando não existir

dentro da minha própria pele.

Mesmo assim

não basta.

Porque não é a roupa.

Não

é

a

roupa.

Nunca foi.

Sou eu

sendo arrancada de mim

sem toque,

sem mão,

sem permissão —

invadida

em silêncio.

[pequenaflors2]

Catástrofe Demais Pra Caber em Mim

Sou tão petiz…

quase erro de cálculo,

quase nada aos olhos de quem vê.

Tão fácil de subestimar,

tão simples na superfície—

mas isso é só o começo.

Porque por dentro—

ah… por dentro eu desabo.

Carrego um caos imenso,

um mundo em guerra

onde sentimentos não pedem licença:

invadem, queimam,

gritam meu nome por dentro.

Em mim não existe pouco.

Não existe metade.

Eu sou excesso inteiro

preso num corpo pequeno demais.

Sou abrigo…

mas também sou ruína.

Quem entra em mim

nunca sai inteiro.

Tenho tempestades nos pulsos,

relâmpagos na língua,

e um coração indomável

que não sabe bater baixo.

É sempre demais.

Sempre intenso.

Sempre à beira de explodir.

Sou daquelas que queimam devagar…

mas quando incendeia—

não sobra nada intacto.

E quando penso que vou me conter—

é aí que tudo cede.

Transbordo pelos olhos,

pelas mãos,

pela pele que arde sem toque.

Não…

eu não sei ser calma.

Sou vendaval sem aviso,

vento que não pede passagem,

sou noite sem lua

e desejo misturado com desordem.

Quem se aproxima, sente.

Quem fica, afunda.

Quem tenta ir—

leva pedaços meus cravados na pele.

Porque eu não passo.

Eu permaneço.

Sou pequena, sim—

mas só por fora.

Porque por dentro

eu não caibo em mim.

Eu giro,

arrasto,

destruo…

e ainda assim continuo.

Sou um furacão—

uma catástrofe viva

em um corpo pequeno demais

pra não transbordar.

[pequenaflors2]

Ocê me tira de mim

Sem perceber

já tô pensando em “ocê” de um jeito,

que a gente nem conta pra ninguém

“ocê” virou vontade

daquelas que cresce quietim

mas quando toma conta…

não sobra juízo em mim

cê chega de mansim…

com esse jeito que provoca

e só de ficar perto

já me falta até o ar,

eu tento segurar firme

finjo até que dou conta

mas cê encosta em mim

e esse trem desmonta,

é um calor que sobe

sem pedir permissão,

me arrepia por dentro

apertando o coração

minha voz sai baixa…

quase falha, quase chama

e cê sabe direitim

que eu já tô nessa tua trama,

porque quando “ocê” vem

desse jeitim devagar

eu já tô toda perdida…

sem querer me encontrar

e no fundo, cê sabe…

nem precisa insistir

basta chegar mais perto

que eu deixo acontecer em mim.

[pequenaflors2]

Dilúvio Interno

Queria não sentir.

Ser ausência,

um corpo oco atravessado pelo tempo.

Porque sentir dói —

e não é pouco.

É um dilúvio interno,

sem pausa,

sem margem pra respirar.

Dilacera em silêncio,

como se a alma fosse tecido frágil

rasgando nas próprias mãos.

Não é corte limpo,

é rasgo,

é lâmina cega

que fere devagar.

Espanca por dentro,

sem deixar marca visível —

mas tudo em mim

já está roxo.

E ninguém vê.

Ninguém nunca vê.

Queria não lembrar…

mas a memória é cruel:

tem mãos insistentes

que me puxam de volta

pra tudo que eu tento enterrar.

E eu sangro de novo.

Lembrar me mata

devagar,

como quem prolonga o fim

só pra doer mais.

E eu fico —

presa entre o que já acabou

e o que ainda insiste em doer.

Viva…

mas só no que sobra.

Estou morrendo

em parcelas silenciosas,

mesmo viva,

mesmo respirando,

mesmo fingindo

que ainda há algo inteiro em mim.