La siesta de Ophelia.

El frío de las brumas me seduce, y mi alma es un sol en el silencio, y a fuerza de buscar en los ocasos tus misteriosos ojos de bohemio, siento el placer de sepultar en nieve la llama azul que iluminó mi cuerpo.

[autosuficiente]

No soy tan vieja, aunque soy un poco vieja, pero crecí en una familia en la que mi bisabuela vivía con nosotros, nunca tuve que ir a la guardería; y no soy una inadaptada social por ello. No sé qué ha pasado con toda la sabiduría que tenían mis ancestros. La gente ya no sabe hacer salsas; las compra empaquetadas. Tal vez tengamos que volver atrás y recuperar conocimientos que se perdieron. Igual no debemos mandar a los mayores a residencias, porque es horripilante lo que pasa allí, están siendo privatizadas, no les cuidan bien… Tenemos que volver a los valores de sociedades más pequeñas, y cuidar los unos de los otros, porque el sistema no se va a ocupar de nosotros.

Birgitta Jónsdóttir (via autosuficiente)

[kittenplaylist]

[e-kafkalicious]

Tacones Lejanos (High Heels)

Film by Pedro Almodovar

[exnoctambulo]

Consejos para combatir el insomnio - Alejandro Dolina

Mire doctor, yo tenía el problema del insomnio. No me podía dormir, no me podía dormir y no me podía dormir!. Y el insomnio empezó a producirme problemas en la cabeza. Crisis de identidad. Yo no sabía quién era, por no dormir.

Las noches pasaban, amanecía y yo desesperado no sabía quién era. Le preguntaba a la gente: “¿Quién soy? ¿quién soy?” Pero la gente me miraba raro. Y así deambulé sin saber quién era hasta que superé el problema. ¿Sabe cómo? Dejó de importarme quién era yo.

Porque después me dije: ¿Qué sentido tiene decir “yo, soy yo, que arrastro una historia”. Después de todo somos únicamente el presente; este ápice vertiginosos que es el presente, este ápice vertiginosos del tiempo. ¿Qué sentido tiene ir arrastrando el pasado como prueba de quién somos? me dije. Entonces comenzó a no me importarme nada.

-¿Cómo se llama? -me preguntaban. -Nada. -¿Quién sos? -Éste -respondía. -¿Quién sos? -Yo!! -contestaba. -¿Quién fuiste ayer? -No sé.

Y fui tan feliz!!. Me quisieron como nunca. ¿Y sabe por qué? Porque no hacía proyectos, no contaba anécdotas; solamente me deslizaba por el presente como un equilibrista, huyendo del pasado a pasitos cortos, pero sin correr mucho para no atropellarme el futuro. Con esa prudencia que tiene el que vive el presente, para no llevarse colgado el pasado y para no atropellar lo que viene. Y fui feliz.

Pero un día me quedé dormido. Sí, dormí bien. Estaba tan tranquilo y tan feliz que, desaparecidas las preocupaciones, sin saber quién era, dormí bien. Y con el buen dormir vino el recuerdo. Y con el recuerdo ya fui alguien; y ahí se arruinó todo. Esta felicidad irresponsable de no ser nadie; este arrastrarse por el alambre del presente terminó por uno o dos buenos “apolillos”. Y entonces me acordé. Y entonces supe que algunas cosas las había perdido. Supe que algunas cosas no me ocurrirían nunca más. No solo me acordé sino que empecé a hacer proyectos. Y a preocuparme. Y a temerle al futuro porque adivinaba que allí había amenazas. Y ya no fui feliz. -¿Y esto le trajo alguna consecuencia? - consultó mi psicoanalista. -Si, el insomnio doctor.

[locoapaciguado]

Que no me vean caída. Muerta por dentro, pero de pie. Como un árbol.

“Los árboles mueren de pie”. -Alejandro Casona (via locoapaciguado)

[enotrouniverso]

El dolor fuerte pasó ya. Lo malo es la huella que deja: esa pena que viene después en silencio y que te va envolviendo lenta, y lenta… Pero a esa yo ya estoy acostumbrada; ya somos viejas amigas.

Los árboles mueren de pie (via enotrouniverso)

[paranoiainherveins]

El llanto es tan saludable como el sudor, y mas poético. Hay que aplicarlo cada vez que sea posible

Alejandro Casona- Prohibido suicidarse en primavera (via paranoiainherveins)

[suedwindverse]

Llorar, sí; pero llorar de pie, trabajando; vale más sembrar una cosecha que llorar por lo que se perdió

Alejandro Casona (via suedwindverse)

[citasyletras]

Recado a Rosario Castellanos - Jaime Sabines

Sólo una tonta podía dedicar su vida a la soledad y al amor. Sólo una tonta podía morirse al tocar una lámpara, si lámpara encendida, desperdiciada lámpara de día eras tú. Retonta por desvalida, por inerme, por estar ofreciendo tu canasta de frutas a los árboles, tu agua al manantial, tu calor al desierto, tus alas a los pájaros. Retonta, rechayito, remadre de tu hijo y de ti misma. Huérfana y sola como en las novelas, presumiendo de tigre, ratoncito, no dejándote ver por tu sonrisa, poniéndote corazas transparentes, colchas de terciopelo y de palabras sobre tu desnudez estremecida. ¡Cómo te quiero, Chayo, cómo duele pensar que traen tu cuerpo! —así se dice— (¿Dónde dejaron tu alma? ¿No es posible rasparla de la lámpara, recogerla del piso con una escoba? ¿Qué, no tiene escobas la Embajada?) ¡Cómo duele, te digo, que te traigan, te pongan, te coloquen, te manejen, te lleven de honra en honra funerarias! (¡No me vayan a hacer a mí esa cosa de los Hombres Ilustres, con una chingada!) ¡Cómo duele, Chayito! ¿Y esto es todo? ¡Claro que es todo, es todo! Lo bueno es que hablan bien en el Excélsior y estoy seguro de que algunos lloran, te van a dedicar tus suplementos, poemas mejores que éste, estudios, glosas, ¡qué gran publicidad tienes ahora! La próxima vez que platiquemos te diré todo el resto. Ya no estoy enojado. Hace mucho calor en Sinaloa. Voy a irme a la alberca a echarme un trago.

[philohausenger]

Tenía pavor por los seres humanos: le parecían imprevisibles, pero sobre todo perversos y sucios. Las estatuas, en cambio, le proporcionaban una tranquila felicidad, pertenecían a un mundo ordenado, bello y limpio.

Ernesto Sabato Sobre héroes y tumbas (via verbumlepus)

[andreaniceto]

Con las palabras aplastamos tantas cosas como con los pies sobre la hierba

La bestia del corazón de Herta Muller   (via andreaniceto)

[ambrossius]

Nadie podrá rescatar a los amigos perdidos. Poco podrá hacerse para librarnos de los desconocidos que llenan nuestro tiempo. En todo caso, cada uno de nosotros deberá cuidar lo poco que tenga. Sin componer canciones ni escribir poemas. Se trata únicamente de sentarse un rato en la vereda o de matear en silencio con los que están mas cerca de nuestro espíritu.

La decadencia de la amistad, Crónicas del Ángel Gris. (via ambrossius)

[yolaculpo]

Exilio

No pertenezco a continente alguno, podría ser: ausencia en cualquier pecho ausencia en cualquier ojo, lengua de los desaparecidos; o pájaro armándose alas.

Natalia Litvinova

[fulldereinas-blog]

Ayer leí libros, muchos libros. Es cierto lo que dice aquel verso mío que antecede todo esto: los tomaba todos a la vez. Con uno no es suficiente y abarcarlos todos es imposible. Pero me empujé a querer más, por eso me dormí a las 3 de la mañana, con todos esos libros abiertos; el frío en medio de las páginas rodaba hacia mí, infecta de relatos. En el sueño tomé diferentes posturas: encorvada, fetal, con los brazos en triángulo, caminé en forma de cúpula. Hasta que logré ser un cuadrado. El sueño tiene manos, intentó desarmarme. Pero yo era compacta, como si toda mi vida hubiera entrenado para ello.

Natalia Litvinova

http://casajena.blogspot.com.ar/

[atrabiliario-deactivated2017091]

Una pareja de ciegos abrazándose en San Diego, Santiago. 

[canto-ala-alegria]

Dice la tarde: “¡Tengo sed de sombra!” Dice la luna: “¡Yo, sed de luceros!” La fuente cristalina pide labios y suspira el viento. Yo tengo sed de aromas y de risas, sed de cantares nuevos sin lunas y sin lirios, y sin amores muertos. Un cantar de mañana que estremezca a los remansos quietos del porvenir. Y llene de esperanza sus ondas y sus cienos. Un cantar luminoso y reposado pleno de pensamiento, virginal de tristeza y de angustias y virginal de ensueños. Cantar sin carne lírica que llene de risas el silencio (una bandada de palomas ciegas lanzadas al misterio). Cantar que vaya al alma de las cosas y al alma de los vientos y que descanse al fin en la alegría del corazón eterno.

Federico García Lorca, Cantos nuevos (via canto-ala-alegria)

[arieval]

Anoche, sumergida en el hastío, sentí la tentación de madurar lentamente, de desprenderme de la infancia, mejor dicho, de las compulsiones infantiles. Pero luego vinieron los fantasmas, con los que departí cordialmente hasta las cinco de la mañana.

Diarios, Alejandra Pizarnik. (via arieval)