Projeto 100 Palavras

somos uma comunidade de escritores unidos por esse projeto de escrita. produzimos textos dos mais variados gêneros e estilos inspirados por imagens, sendo postados todas as segundas e quintas feiras. sejam muito bem vindos.

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Imagem proposta #007

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Asperia Por: José Santos

É deprimente o que fizeram a este mundo. Outrora, Asperia era um dos mais exuberantes locais criados pelo nosso Deus Muhasfaradin. Havia montanhas tão altas que alcançavam o céu, uma rica fauna e flora, vislumbrantes oceanos, cascatas, florestas e uma promissora civilização que atingira um grau tecnológico tão alto que conseguira aliar uma confortável vida para todos os seres com uma eficiente preservação ambiental.

Mas quando Karugalenstotiz, um Metatron, chegou aqui com suas tropas, Asperia não tinha condições para se defender de tamanha força maligna. Em poucos dias, eles derrubaram as montanhas, queimaram as matas, evaporaram os oceanos. Consumiram tudo que foi possível e depois pulverizaram o resto, deixando para trás um mundo mais arenoso e estéril que os desertos dos planetas equilibrados. A alteração atmosférica deixou o solo sem proteção alguma contra os sóis meridional e setentrional, fazendo a temperatura atingir índices infernais.

Quando muitos de nós, anjos de Muhasfaradin, viemos intervir a favor de Asperia, já era tarde demais. Morremos num campo de batalha extremamente hostil e pelas mãos de seres isentos de escrúpulos. Agora, enquanto fazemos a varredura em busca de sobreviventes — uma missão fadada ao fracasso, já que nossos irmãos angelicais desaparecidos não mais emitem suas auras —, me entristeço cada vez mais ao ver os corpos soterrados pela areia.

Talvez, se chorarmos todos juntos; talvez, se chorarmos como se fôssemos Um, nossas lágrimas pudessem hidratar este solo. Talvez consigamos criar um mar de lágrimas neste chão esfacelado. Mas não… é presunção de nossa parte achar que a tristeza e o luto por Asperia e nossos irmãos seja útil de alguma forma. Não somos deuses. Entregamos o destino para as mãos dos deuses em sua infinita bondade e poder de criação harmônica contra as atrocidades que Morgotonesor e seus Metatrons vêm causando.

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Imagem proposta #010

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Memórias de um tesouro por: Filipe Tassoni

Sentiu o cheiro dos homens na embarcação quando o barco ainda era uma mancha no horizonte. Contou duas vezes quantos eram. Respirando fundo, descobriu seus nomes. Fechou muitos olhos num prelúdio de prazer e satisfação, entretanto manteve alguns deles observando pela fissura nas rochas. Pólvora, lanças, rum, ganância. Buscavam aquilo que a ilha tinha: mistério. Tendões, veias, carne. Tinham aquilo que a criatura precisava: vida. A nau singrou calma até o mar próximo da ilha, dois botes menores surgiram, vinte homens. Sete ficaram no barco. Seriam os primeiros. Deixou sua caverna em silêncio e sem ser vista, pousou no barco com seu corpo lânguido de desejo e os atraiu, um por um, para as cavernas escuras de suas almas. Era meio da tarde quando o último tirou a própria vida. O barco era uma ode à carnificina. Corpos mutilados, respingos de sangue, órgãos parcialmente canibalizados. Ainda sorria, quando bateu asas deixando as madeiras empapadas de sangue para trás levando apenas os dentes das vítimas, que caprichosamente arrancou. Um a um. Na ilha, vinte homenzinhos buscavam sua caverna, lutavam contra geografia intrincada de um terreno esculpido pelo tempo e vontade caprichosa de sua habitante. Lutavam contra plantas venenosas, serpentes e insetos. Lutavam contra o próprio medo que é semente comum na alma humana e espalha raízes fortes que apertam o coração. Sabia seus cheiros, suas falhas morais. Sabia como atrair cada um deles na alucinação que suas asas criavam, entendia a alma humana melhor do que qualquer poeta ou filósofo. Afinal, em tempos mortos da história, ajudara a moldar aquelas mentes e carnes. Buscou primeiro o que era exemplo para os outros: o mais corajoso, o mais integro, e logo seu sangue coalhou nas areias. Por três dias brincou com aqueles homens, inseguranças, dores, febres...a insanidade os dividia em grupos, a loucura os tornava sanguinários e perdidos. Cada ferida, cada grito era saboroso. O tormento daqueles seres era sua forma de poesia e os dentes que lhes arrancava após a morte eram seus troféus. Deixou viver apenas um. O recolheu, exausto, e levou ao barco. Limpou-lhe. Curou feridas. E ordenou às fibras mais fundas de seu ser que voltasse ao mundo, espalhasse a notícia dos tesouros preciosos. Construiu naquele homem memórias de uma caverna forrada em ouro e pedras preciosas. Os mortos então gemeram e o sobrevivente viu seus corpos em farrapos se erguerem e navegarem o barco para longe. Só poderiam descansar na morte novamente quando o marujo isca fosse encontrado. No alto do rochedo, na ilha de Santo A´itiga, há uma fissura. Uma rachadura antiga, cicatriz dos tempos em que a velha ilha ainda era um pedaço de rocha incandescente. Ali, naquele ninho de pedra onde o sol teme entrar, habita um ser sem nome que não se alimenta da carne, mas da dor que pode produzir nela. Ao redor de seu trono, pilhas de dentes humanos se prostram como em eterna obediência.

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Imagem proposta #010

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A Morte de Pã por: LuizFFranco

— Tamo! — chamou a jovem pela primeira vez, segundos após os ventos de todas as direções cessarem e a grande embarcação parar no meio do largo oceano. A ilha em que estava era invisível aos homens e era possível vê-los correndo ao redor do cais, buscando de onde a misteriosa voz viria. Mas ela fora alertada. Três vezes haveria de chamar antes que obtivesse resposta: — Tamo! — a sua face já ardia pela dor que percorria seu corpo. Não desejava ser portadora de tão abominável notícia. A impaciência começava a dominá-la quando chamou pela terceira vez: — TAMO! — O que desejas tu de mim, aquela que se esconde? Seria eu digno de ouvir a voz dos deuses ou de seus mensageiros? Que mensagem trazes para mim, que tenhas de parar os ventos e acalmar o mar? — Seguirás as correntes do mar até a costa a noroeste. Estarás ao norte de Atenas, ainda com os reinos de Poseidon ao teu redor, e Gaia sorrirá, adormecida, do alto do monte Ótris. Ali, quando o mar novamente se acalmar, dirás ao mundo aquilo que agora lhe confesso, pois é do direito das criaturas saber do que acontece entre os deuses, nossos senhores, e buscavam por respostas já há muito escondidas. Pois então, neste dia, as florestas chorarão e os rios lamentarão, pois tu, Tamo, serás o mensageiro da angústia. Proferirás as palavras como lhe ordeno agora, e prestará silêncio para que toda criatura lamente: O grande Pã está morto.

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Imagem proposta #010

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A Planta por: José Santos

Novamente, aquele barco chega às areias da pequena ilha do Oceano Índico. Ao pisarem na terra firme, os corsários do Sultão já sabiam o que fazer. Sacaram suas cimitarras para cortar as plantas que iam chegando mais perto. Como num filme de terror, as flores gigantes vinham caminhando pelas areias com suas raízes e cuspiam pólen hemorrágico nos forasteiros. Cipós fortes estrangulavam e insetos muito grandes picavam. A ilha tinha um excelente sistema natural de defesa contra mamíferos, mas a seiva de seus vegetais cobriu mais área do litoral do que o sangue dos homens.

A vitória humana foi esmagadora. Os invasores se embrenharam na densa selva e só voltaram de lá depois que conseguiram encher suas mochilas feitas com couro de camelo velho.

Mais uma vez, receberam do Sultão uma fortuna em ouro por conseguirem colher tão preciosa carga de plantas medicinais e alucinógenas. Frutos exóticos e as sementes da planta carnívora.

Eles, fiéis a Alá, nunca saberiam que o vovô Leopoldo do século XXI gastou todas as economias de uma vida inteira para comprar via deep web algumas daquelas sementinhas vermelhas.

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Imagem proposta #010

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Benagil Por bruuhsantosmj

Eu não poderia escolher um lugar melhor que Algarve para registrar minha última memória. Claro que olhar esse buraco cheio de turistas e blogueiros tagarelando dialetos que eu nunca ouvi, em nada parece com o dia em que registrei minha primeira memória tua, exatamente aqui.

É fato que já não tenho mais a mesma força que tinha quando salvei a ti daqueles ratos ingleses, mas só de olhar tu acenando aí embaixo é como se eu voltasse 50 anos em 50 segundos e vivesse tudo de novo.

A força do teu sorriso me chamando, me puxando e eu... caindo. Tu não tava me salvando. O buraco me engolindo e os blogueiros registrando meu corpo desintegrando.

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Imagem proposta #010

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Janela amarela Por: Jojo Cunegundes

No meio do oceano, encontro uma pequena fresta. Límpida e cheia de cores, ao longe imagino um barco, talvez com piratas e grandes aventuras a bordo. Ou uma expedição por grandes tesouros e novas terras. O mundo não precisa ser preto ou branco, as cores enchem as coisas e as pessoas de novos sentimentos. Quando eu cheguei, a cor da esperança era o amarelo. Não sei ao certo se estou aqui há dias, meses ou anos. É quase uma nova existência, e pra mim o sabor é de vitória. Setembro nunca mais será igual, mesmo que eu não precise imaginar um novo mundo pela janela. Não quero que a dor e o Bullying me paralisem, não quero dar aos outros o direito de me rotular e me limitar. Quero Ser. Quero errar e acertar. Quero experimentar. Quero voar. Você também quer?

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Imagem proposta #010

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Imagem proposta #009

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Cianóticos Por: Jojo Cunegundes

Cadu e Ricardinho são os líderes da turma, a amizade foi um bônus já que se conhecem desde a barriga. Gustavo chegou na cidade, ainda nos anos iniciais, depois da separação dos pais e a acolhida foi fácil e imediata. Ao contrário, Alice e Luna precisaram conquistar seu lugar com muito mais esforço e insistência. E convenceram os meninos através do futebol. Desde então, as tardes ensolaradas são as mais divertidas. Em uma dessas tardes, eles resolveram nadar no lago do sítio do velho Quinzé. Passaram quase silenciosamente pelo gramado onde as vacas malhadas estavam pastando. Em seguida Cadu não resistiu e subiu na mangueira ao pé da cerca, Luna fez bico dizendo que os caprichos dele iam atrasar os planos de todos. O garoto desceu, sem argumentar, a paixão juvenil dava seus primeiros sinais. De repente, eles se deparam com a entrada da caverna misteriosa, há anos ninguém entra naquele lugar. Uns por medo das histórias, outros por preguiça de se esgueirar através dos galhos que escondem a passagem. Lá dentro na cúpula, uma grande pedra translúcida começa a emitir uma luz azulada, o impulso coletivo é apoiar as mãos, e nesse instante Ayer sabe que não poderia ter escolhido melhores guardiões.

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O pacto

Eu e meus amigos nos unimos para realizar o pacto. Colocamos nossas mãos juntas e gritamos ‘aeternum’, palavra em latim que significa eterno. A ideia do latim não foi minha, e sim do meu companheiro Sasuk, um latinista completo. De qualquer forma, a partir de agora o pacto estava feito, e éramos, finalmente, imortais. A imortalidade tem um preço, sem dúvidas. Em primeiro lugar, perdemos todos que amamos e, a cada geração, precisamos nos reinventar para encontrar um novo parceiro. Apesar disso, temos a chance de viver diferentes épocas e perceber as mudanças na passagem do tempo. Mas o pior de tudo era esconder das autoridades que éramos imortais, já que isso poderia chamar muita atenção da ciência e faria com que nos tornássemos cobaias de um laboratório. Para conseguir a imortalidade, precisamos encontrar o Elixir. Apesar de alquimistas tentarem encontrar isso desde a renascença, nós éramos os primeiros que conseguimos encontrar o segredo. O que fizemos? Simplesmente buscamos uma forma de burlar a natureza e, assim, chegarmos ao maior sonho de toda a humanidade. Mas como nos manteríamos jovens? Ninguém quer ser imortal e viver o resto da vida como doente deitado em uma cama. Isso era um outro problema que precisávamos resolver. De qualquer forma, o pacto estava feito. Éramos imortais.

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Cápsula do tempo por: Filipe Tassoni

Hoje lembro que éramos um bando de pirralhos idiotas com as mãos sobre aquela cápsula do tempo. Tantos sonhos, esperanças. O mote daquela noite era a ideia de nos encontrarmos depois de dez anos, na noite de 10 de novembro de 2020. Estou aqui. Eu vim. Perdi! Essa é a regra do jogo, não? Perdi, pois, fui o único a subir o morro das caneleiras.

A cápsula foi feita pelo tio de um dos guris, não lembro o nome do velho nem do guri. Era para ser um troço fechado por um timer e bateria que duraria por anos. Engraçado que cavamos solenemente dentro da velha caverna e enterramos o troço. Cavernas não são só pedra, algumas têm sedimentação suficiente para enterrar coisas. Aqui estou. Cavei, tirei a bosta de metal enferrujado do buraco. O sistema de timer deve ter parado no mesmo dia.

Só de ver este monte de lixo metálico, lembro de nosso juramento feito com as mãos tocando a placa com as luzes azuis piscantes. As luzes idiotas devem ter matado a bateria. Me sinto mais que só, me sinto inteiramente só. Dentro, um monte de tranqueiras de adolescente. E cartinhas, cartinhas lixo. Eu vim mais para rever o pessoal. Vai que num destes reencontros você consegue uma boa transa com alguém do passado. Passado mesmo. Dez anos. Nove que não vejo ninguém da minha antiga turminha. Fugi só para estar aqui. Só.

Pensando bem, não os vejo desde o incidente no ano seguinte que enterramos a cápsula. Foi uma bosta ter sido o único a sobreviver. Anos preso no instituto psiquiátrico, tomando aqueles remédios, ferraram muito com minha memória. Só! Estou só, a cápsula aberta, cartas de crianças. Crianças que não vejo desde que entrei atirando na escola um ano depois de escrever minha carta se suicídio e pôr na cápsula. No fim, não me matei, mudei de ideia. Agora a ideia me faz rir no escuro.

Minha lanterna apagou faz alguns minutos. Estou cercado por brinquedos velhos, memórias velhas. Não lembro o nome deles. Esqueci muita coisa desde que me mandaram para o hospital. Não posso voltar para lá. Uma caverna. Estou só...

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Imagem proposta #009

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Imagem proposta #008

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O outro lado por: Pedro Simões

Aquele barco nos levaria para o Outro Lado. Gerações inteiras foram ensinadas que, ao atravessar o rio, toda a sua vida ganharia um novo sentido, um novo significado. De fato, desde tempos imemoriais a minha tribo viveu às margens daquelas águas, honrando os deuses que nos davam a colheita, os peixes e a chuva. Eu mesma aprendi ainda pequena a temer as correntezas, ao mesmo tempo que imaginava que o que haveria lá no fundo do rio. Ninguém sabia o que havia do Outro Lado. Alguns hipotetizavam que lá estavam nossos antepassados que já haviam morrido, enquanto outros pensavam que encontrariam monstros com três pernas, quatro braços e duas cabeças. Havia também aqueles que admitiram que não sabiam e nem sequer tentavam imaginar. De qualquer forma, a nossa curiosidade sobre o Outro Lado era grande, bem como a nossa impossibilidade de conhecê-lo. Só havia uma maneira de conhecer o Outro Lado: na segunda noite de lua cheia do mês e duas horas antes do amanhecer, era necessário pegar a Balsa. Sozinho. Ninguém poderia te acompanhar. Ao mesmo tempo, era necessário fazer uma oferenda aos deuses presenteando-os com ouro, comida e água. O ouro simbolizava as riquezas do nosso reino, a água representava o rio e a comida, os peixes. Se tudo desse certo, a Balsa era levada pelas correntezas para o Outro Lado. Caso contrário, ela simplesmente voltava para onde veio. As correntezas é que decidiam quem iria para o Outro Lado. Ninguém que fosse para o Outro Lado poderia voltar. Era impossível. Muito tempo atrás, escravos eram enviados para o Outro Lado com a esperança de que conseguissem uma resposta, mas dias e meses passavam antes que fossem encontrados. Hoje já entendemos que a viagem para o Outro Lado era uma decisão e sem volta e, dessa forma, aqueles que tentavam eram muito corajosos. Os outros, mais medrosos, ficavam na pura e simples curiosidade. Graças à nossa paixão pelo Rio, aqueles que decidiam ir para o Outro Lado eram admirados pela tribo. Festas e comemorações aconteciam por dias (ou até semanas) antes de o corajoso partir. As famílias choravam e rezavam, esperançosas, para que não houvesse nada ruim do Outro Lado. Havia também aqueles que não acreditavam no Outro Lado. Pensavam que o Rio era apenas muito perigoso, de modo que todos que pegassem a balsa morriam afogados. Recentemente havia um grande movimento de pessoas na tribo que pensavam que tudo aquilo era uma completa mentira. Era agora a hora. Eu respirei fundo e tirei a âncora para descobrir a verdade. O barco zarpou.

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Imagem proposta #008

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Rainha da Guerra por: Radio Floyd 

O céus estrelado de Halla, a deusa protetora dos inocentes, inundava o mundo com tons de ocre e roxo profundos. Misturados e revoltos eram dignos de uma pintura, dignos de algo que os guardasse para sempre e Svetlana desejou que os mitos sobre céus estrelados em potes fossem verdade. O peso da coroa machucada sua cabeça e o cetro real da cerimônia descansava em seu colo. Os vestidos e acessórios estavam longe, espalhados ao vento pela praia, mas a coroa e o cetro permaneciam.

Areia entrava por lugares indesejados e a princesa, agora rainha, sacudia alguns grãos para longe dos braços e pernas. Um navio naufragado permanecia ali naquele trecho da praia e a rainha sabia bem a que propósito. O primeiro navio daquela que viria ser a família real daquele continente, a prova mais incontestável de um passado coberto de glória e batalhas, guerras e perdas.

Um passado banhado a sangue que Svetlana parecia destinada a repetir. O reino Sul havia invadido, matado e saqueado o reino pacífico de Sufro. Os reis, pais de Svet, haviam sido empalados ainda em sono e sua coroa havia lhe sido dada as pressas, em um acampamento militar ao oeste do castelo.

Aquele navio, aquele peso em sua cabeça, aquele homens e mulheres que esperavam por uma ordem, uma ajuda... Svetlana rezou a Halla para que lhe guiasse, o reino precisava dela e naquela coroação, naquela noite quando se deitou com o capitão da guarda, escolhido por seus pais para lhe tomar como esposa no futuro, ela desejou que seu ventre estivesse carregado.

Não traria um herdeiro para a guerra o traria para a paz.

Areia escorreu pelo corpo quando as mãos delicadas empenharam o cajado, uma túnica translúcida em tons de roxo lhe desceu pelo corpo e ela secou as lágrimas como pode.

Se o Sul desejava a guerra, se Amaranto desejava sangue e dor ele a teria.

Svetlana não era boa em negar pedidos.

Sangue banharia o castelo uma última vez, mas o sangue não seria de seu povo.

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Imagem proposta #008

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Seria o sabor do amor? por: Edílson da Silva Souza 

quando Miguel estava diante da janela e com seu smartphone na mão, digitava apenas uma frase: olho para o horizonte, minhas lagrimas são o sal e o ar que salgam meus sentimentos e leva minha dor para longe. o seu coração se sentia apertado esperando a chegada de um amor que estava longe, ele sabia que nao poderia acreditar que estava sozinho e nem que seu telefone nao poderia ter outras palavras que estas, mas seus olhos no horizonte buscavam admirar aquilo que a luz do dia nao conseguia ver, que o sentimento forte levou aquele que um dia estava perto dele. ele queria saber onde iria chegar mas como seus olhos pareciam navegar num oceano de escuridão atordoante e nem sabia onde poderia chegar.

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Imagem proposta #008

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Inexistente Independência por: José Santos

A Mãe Natureza se comunica comigo da forma mais poderosa possível. Ela escreve usando cores, aromas, sabores, sons e sentimentos.

Pelo propósito da razão, tentei mensurar aquela gota de chuva: ela cai com qual velocidade? Qual o diâmetro do impacto que ela causa ao afundar no oceano? Muito difícil calcular. Ela não estava sozinha e havia muitas variantes, ventos, forças paralelas e perpendiculares agindo e interagindo. A gota já caiu e nunca saberei. Prefiro a noção superficial de que todas as chuvas acabam fluindo para o mar, algumas vezes tomando caminhos objetivos, diretos, retos; outras vezes mais ziguezagueantemente, levando consigo mais material erodido. Depois ascendem novamente aos céus após doses de calor, para se condensarem e recomeçarem tudo noutra vez.

Nada neste mundo tem uma existência independente. A estagnação tem a forma de uma poça de podridão, destino daquilo que se aproxima da inexistente independência e acaba sendo levado pelas ondas da inércia e encalhando como uma nau abandonada sob um céu luminescente.

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Imagem proposta #008

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Na ânsia de não esquecer o poema, dormiu.  por: Filipe Tassoni

Ardia, os grãos de areia entre a tarraxa do brinco e o lóbulo da orelha estavam quentes, os incontáveis grãos entre os fios de cabelo, também. A boca era uma bolsinha de ar, fechada. Os lábios coçavam em contato com milhares de finas formas quentes e pulsantes. Assim era o solo daquela terra. Pela narina direita, algo se esgueirava, subindo em direção aos seus pensamentos. Na esquerda, mais areia, fina e inevitável, quente e onipresente. A única parte daquele corpo para fora, do inferno de solo escaldante, era um braço parcialmente anestesiado pela posição. Sentia o vento como quem sente um açoite. Era o terceiro dia. O corte ritual, na palma da mão, cicatrizara ao ser lambido pelo frio do deserto na primeira noite.

“Não há morte para aliviar o sofrimento dos amaldiçoados”, era o ditado entre os Janmu da tribo. Cada guerreiro sabia que morrer era uma benção que nunca havia sido pensada pelos deuses para aquela raça. Cada parte do corpo de Eyllem sofria, enquanto sua mente vagava entre recitar o poema sagrado e o calor da areia queimando. Era o “fogo de areia” do poema e berço do desespero e lar dos tiskas, os besouros vermelhos. “Os tiskas são a única amizade que o fracassado tem pelo eterno”.

Os cortes nas virilhas, joelhos, tornozelos e cotovelos causavam uma forma especial de refúgio doloroso. Era só se conectar com aquela sensação de horror da carne, que a mente vagava por horas sem sentir medo. Era assim que lhe ensinaram que deveria proceder para passar na prova. “Nascer, arder na pira e repor a pele queimada. Crescer, ser escravo dos Janmu mais velhos até que um dos olhos estrelasse. Aprender a luta, sangrar todos os dias, se não pelos outros, pelas próprias mãos. Na terceira vinda de Urumn no céu negro: ser marcado, sangrado e enterrado nas areias até o sétimo dia. Renascer com estrelas nos dois olhos. Virar um Janmu e se apresentar aos deuses antigos”

Comatosa, perdida, em sonho e pesadelo. “A vida imortal deve ser bem usada em ciclos de morte e perda”. A escritura do poema era o guia de cada passo, de cada guerra. “Se se vive para sempre, deve se morrer , e brindar com morte, um pouco a cada passo”. A dor e as escrituras de seu povo se misturavam no devaneio. Não precisava respirar, não carecia de alimento. “Os deuses tudo proveem aos seus filhos. Dor é uma dádiva dos deuses para lembrar que se vive eternamente. ” Nascimentos eram raros, falhas na iniciação das areias eram a parte mais comum e mais dolorosa. Os que não saiam da areia em sete dias eram apenas esquecidos. Milhares de mãos estendidas em direção ao céu negro. Milhares de mãos, trêmulas, dos que estão ainda sonhando, dos que nunca despertariam. Precisava se manter acorda...