Quintaneando

Poeta, caminhante e sonhador.

[thayyyyyyyyyyyy]

Quem vai dizer ao coração, que a paixão não é loucura, mesmo que pareça insano acreditar? Me apaixonei por um olhar, por um gesto de ternura, mesmo sem palavra alguma para falar. Meu amor, a vida passa num instante, e um instante é muito pouco para sonhar.

Oswaldo Montenegro.

[incolumo]

Eu te amo, Maria. Eu te amo tanto que o meu peito me dói como em doença e quanto mais me seja a dor intensa, mais cresce na minha alma teu encanto. Como a criança que vagueia o canto, ante o mistério da amplidão suspensa, meu coração é um vago de acalanto, berçando versos de saudade imensa. Não é maior o coração que a alma. Nem melhor a presença que a saudade. Só te amar é divino, e sentir calma. E é uma calma tão feita de humildade que tão mais te soubesse pertencida, menos seria eterno em tua vida.

Vinícius de Moraes. 

[quintaneando2-blog]

Madrigal melancólico

O que eu adoro em ti não é a tua beleza. A beleza, é em nós que ela existe. A beleza é um conceito e a beleza é triste. Não é triste em si, mas pelo que há nela de fragilidade e de incerteza. O que eu adoro em ti não é a tua inteligência. Não é o teu espírito sutil, tão ágil, tão luminoso - ave solta no céu matinal da montanha. Nem a tua ciência do coração dos homens e das coisas. O que eu adoro em ti não é a tua graça musical sucessiva e renovada a cada momento, graça aérea como o teu próprio pensamento, graça que perturba e que satisfaz. O que eu adoro em ti, não é a mãe que já perdi. Não é a irmã que já perdi. E meu pai. O que eu adoro em tua natureza, não é o profundo instinto maternal em teu flanco aberto como uma ferida. Nem a tua pureza. Nem a tua impureza. O que eu adoro em ti - lastima-me e consola-me! O que eu adoro em ti, é a vida.

Manuel Bandeira.

[drummontopia]

Inconfesso desejo

[quintaneando2-blog]

Queria ter coragem Para falar deste segredo Queria poder declarar ao mundo Este amor Não me falta vontade Não me falta desejo Você é minha vontade Meu maior desejo Queria poder gritar Esta loucura saudável Que é estar em teus braços Perdido pelos teus beijos Sentindo-me louco de desejo Queria recitar versos Cantar aos quatros ventos As palavras que brotam Você é a inspiração Minha motivação Queria falar dos sonhos Dizer os meus secretos desejos Que é largar tudo Para viver com você Este inconfesso desejo

Carlos Drummond de Andrade

[mr--johnny]

Eu deixarei que morra em mim o desejo de amar os teus olhos que são doces. Porque nada te poderei dar senão a mágoa de me veres eternamente exausto. No entanto a tua presença é qualquer coisa como a luz e a vida e eu sinto que em meu gesto existe o teu gesto e em minha voz a tua voz. Não te quero ter porque em meu ser tudo estaria terminado. Quero só que surjas em mim como a fé nos desesperados para que eu possa levar uma gota de orvalho nesta terra amaldiçoada que ficou sobre a minha carne como nódoa do passado. Eu deixarei… tu irás e encostarás a tua face em outra face. Teus dedos enlaçarão outros dedos e tu desabrocharás para a madrugada. Mas tu não saberás que quem te colheu fui eu, porque eu fui o grande íntimo da noite. Porque eu encostei minha face na face da noite e ouvi a tua fala amorosa. Porque meus dedos enlaçaram os dedos da névoa suspensos no espaço. E eu trouxe até mim a misteriosa essência do teu abandono desordenado. Eu ficarei só como os veleiros nos pontos silenciosos. Mas eu te possuirei como ninguém porque poderei partir. E todas as lamentações do mar, do vento, do céu, das aves, das estrelas. Serão a tua voz presente, a tua voz ausente, a tua voz serenizada.

Ausência, Vinícius de Moraes.   

[quintaneando2-blog]

Coincidência

Às vezes, a gente pensa que está dizendo bobagem e está fazendo poesia.

Mário Quintana.

[quintaneando2-blog]

O amor é grande e cabe nesta janela sobre o mar. O mar é grande e cabe na cama e no colchão de amar. O amor é grande e cabe no breve espaço de beijar.

Carlos Drummond de Andrade.

[quintaneando2-blog]

Para os meus amigos que gostam de paquerar. Nunca toque numa vida, se não pretende romper um coração. Nunca olhe nos olhos de alguém, se não quiser vê-lo derramar em lágrimas por causa de ti. A coisa mais cruel que alguém pode fazer é permitir que alguém se apaixone por você, quando você não pretende fazer o mesmo.

Mário Quintana.

[machadices-blog]

Lembra-se bem que era magra e alta; tinha os olhos, como eu então dizia, que pareciam cortados da capa da última noite, mas apesar de noturnos, sem mistérios nem abismos. A voz era brandíssima, um tanto apaulistada, a boca larga, e os dentes, quando ela simplesmente falava, davam-lhe à boca um ar de riso. Ria também, e foram os risos dela, de parceria com os olhos, que me doeram muito durante certo tempo.

Machado de Assis.

[quintaneando2-blog]

Me abrace, que no abraço, mais do que em palavras, as pessoas se gostam.

Clarice Lispector.

[quintaneando2-blog]

Amizade: quando o silêncio a dois não se torna incômodo. Amor: quando o silêncio a dois se torna cômodo.

Mário Quintana.

[oxigenio-dapalavra]

A maior dor do vento é não ser colorido.

Mário Quintana.

[quintaneando2-blog]

Indivisíveis

O meu primeiro amor e eu sentávamos numa pedra que havia num terreno baldio entre as nossas casas. Falávamos de coisas bobas, isto é, que a gente achava bobas como qualquer troca de confidências entre crianças de cinco anos. Crianças... Parecia que entre um e outro nem havia ainda separação de sexos a não ser o azul imenso dos olhos dela, olhos que eu não encontrava em ninguém mais, nem no cachorro e no gato da casa, que tinham apenas a mesma fidelidade sem compromisso e a mesma animal - ou celestial - inocência, porque o azul dos olhos dela tornava mais azul o céu. Não, não importava as coisas bobas que disséssemos, éramos um desejo de estar perto, tão perto, que não havia ali apenas duas encantadas criaturas, mas um único amor sentado sobre uma tosca pedra, enquanto a gente grande passava, caçoava, ria-se, não sabia que eles levariam procurando uma coisa assim por toda a sua vida...

Mário Quintana.

[quintaneando2-blog]

Adeus, poeta

A morte dele, para mim, foi muito dolorosa, não só pela perda de um amigo e de um grande poeta que, embora idoso, ainda escreveria seus belos e sentidos poemas, mas pelas circunstâncias em que se deu. Estávamos ao lado dele na UTI do Hospital Moinhos de Vento, Elena e eu, segurando-lhe as mãos. Mario já não falava, já não ouvia, a agonia se prolongava e então desci para fumar um cigarro no pátio do hospital, com o propósito de retornar logo e acompanhá-lo até o fim. Naqueles escassos minutos que permaneci no térreo, ele morreu. Nunca me perdoei por essa absurda deserção justamente no instante em que ele deixou de respirar e partiu para o céu dos poetas. Quintana talvez quisesse falecer como cantou: "sozinho como um bicho". (...)

Fabrício Carpinejar.

[proferindo]

Tom tem 2 anos e é autista. Ele não é diferente de ninguém. É como deveríamos ser: vulneráveis. Tom não mente, não engana, não se protege como a gente. Um menino inteligente ao extremo. Sua inteligência é sensibilidade. Não descansa um minuto de sentir. De piscar comparações. De fazer operações matemáticas e musicais. Uma pomba na janela é um terremoto. Um tombo na bicicleta é um colisão de estrelas. Mexer os cabelos é um aplauso. Não há suavidade disponível para sua absorção. O conhecimento é feito por descobertas chocantes que exigem a mobilização do corpo inteiro. É como se toda a lembrança fosse sublinhada. É como se toda a observação fosse inesquecível. Tom me encara de lado, seu ouvido é que me olha. Ele busca não interromper o ritmo das coisas. Os objetos têm sangue. Os objetos têm porta-retratos. Os objetos têm rosto. Imagine se você realizasse tarefas escutando seu batimento cardíaco? Este é o autista. Com o ouvido de dentro e o ouvido de fora, simultâneos. A porta da sala bate na sala e no coração. O vento assobia na janela e no coração. Eu amo muito o Tom porque nunca vi um pai como Godá. Godá é aparentemente desajeitado, boêmio, bagunçado. Mas se dedica ao filho com uma delicadeza disciplinada que somente existe no interior dos animais selvagens. Sua paciência é um presépio inesperado no deserto. Ele explica três, quatro vezes, sem nunca alterar a doçura do timbre. Sem jamais apresentar irritação pela repetição. Ainda que esteja compondo ou ocupado com a vida adulta, para a respiração e se põe a conversar. Usa as mãos com gestos lentos de giz. Toda resposta é nova mesmo que seja antiga. A atenção pede a mirada firme e cúmplice, com duas colheres de açúcar. Tom pega o arroz com os dedos. Godá se aproxima e mostra que o garfo é mais divertido do que a mão. Tom volta a comer com a mão. Godá insiste que o garfo é uma extensão de boneco. Uma luva de robô. Tom entende por cinco minutos, e Godá rearticula a fábula acrescentando um detalhe a mais de ternura. Naquela casa, a noite é tarde demais, a biblioteca é longe demais. As histórias estão pousando a qualquer instante. Tom beija a televisão. Godá diz que a televisão muito perto machuca os olhos. Tom beija de novo a televisão. Godá pede beijo no lugar da televisão. O pai é um televisor que não prejudica a boca. Tom ri alto. E beija o pai. Para depois voltar a beijar a televisão.

Fabrício Carpinejar. 

[quintaneando2-blog]

Para meus amigos que estão solteiros. O amor é como uma borboleta. Por mais que tente pegá-la, ela fugirá... Mas quando menos esperar, ela está ali do seu lado. O amor pode te fazer feliz, mas as vezes também pode te ferir. Mas o amor será especial e apenas quando você tiver o objetivo de se dar somente a um alguém que seja realmente valioso. Por isso, aproveite o tempo livre para escolher. Amor não é se envolver com a "pessoa perfeita", aquela dos nossos sonhos. Não existem príncipes nem princesas. Encare a outra pessoa de forma sincera e real, exaltando suas qualidades, mas sabendo também de seus defeitos. O amor só é lindo, quando encontramos alguém que nos transforme no melhor que podemos ser.

Mário Quintana.

[olhonufitandoatomo]

Como quem fecha a boca com borboletas

[quintaneando2-blog]

e ouve os ruídos mínimos projetados ao longo da casa, do corpo, durantes as madrugadas. Essas coisas pequenas escondem-se entre rachaduras labiais e portas trancadas, coração. Eu chamaria de sinceridade, segredo e atenção. O silêncio não é o conforto que tantos dizem, são olhos em outros olhos e dois pedidos uníssonos de um só ser - de um só é. Alguns pedidos são urgentes e eu ainda acho que a gente tem a paciência de uma mordida muito lenta, destas fortes que sentem na ponta da língua muito além de sabor e carne. Intensidade é um fruto que matura segundo após segundo, esperas engrandecem fugas e talvez isto tudo exploda em nossas mãos, em nossos peitos, ou nós explodamos no mundo que nasceu pra ser nosso. Que os teus reflexos incidem e os meus toques ultrapassam a pele, e de qualquer forma eu vou sempre te dizer que isto tudo é bonito.

As tuas olheiras são abismos e de abismos eu nunca tive medo de me jogar, coração. As tuas olheiras são abismos e de abismos eu nunca esperei amparo após a queda. Até porque eu não acredito em fins, para sempres e começos. Só revolução, redescobrir, re-estrear. A vida é expansão e retrocesso e eu acho que você saberia ver as minhas pupilas pretas ampliadas ao longo das retinas castanhas, ainda que todas as luzes estivessem apagadas. Poe sempre esteve certo sobre olhos e nós talvez sejamos um ver profundo. (Você pode me ler um conto sobre um romântico perturbado, no escuro?)

Dilatar a realidade é tudo aquilo que cabe em mim - - - dilatar a realidade é tudo isto em que me encaixo. E se minhas cicatrizes ainda são cortes e sangue, sangra teu braço direito sobre mim: que podemos ser pulso dentro de pulso.

Claudia Calado.