R. Elfe

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[bernardcamus]

LA GRANDE NÉBULEUSE ANDROMÈDE

Nous atteignons le camp le soir Venu, sur une haute crête à découvert Dominant deux mille Mètres de montagnes et une immensité De vallées et de mer. Dans la nuit chargée d’étoiles nous cuisons Des macaronis et dînons À la lueur d’une lanterne. Des étoiles se massent Autour de la table comme des lucioles. Après le repas nous allons droit Nous coucher. La nuit est balayée de vent Et pure. Dans trois jours, ce sera La pleine lune. Allongés sur le lit Nous observons les étoiles et la lune Qui tourne dans notre petit télescope. Tard dans la nuit les chevaux qui bronchent Autour du camp me réveillent. Accoudé je regarde Ton beau visage endormi Joyau sous la clarté lunaire. Si la chance te sourit et que les Nations te le permettent, tu vivras Loin dans le XXIe Siècle. Je prends la lunette Pour regarder la grande nébuleuse D’Andromède nager comme Une amibe phosphorescente Autour du Pôle. Là-bas Dans des villes reculées Des hommes au coeur gras se préparent À t’assassiner pendant que tu dors.

Kenneth Rexroth (traduction de Joël Cornuault)

[motherground]

Boulevard des Invalides

I saw it this morning: twenty-five years, my love, twenty-five years have gone by.

You don’t take them out anymore your painted wood scarecrow your clear day companion  You don’t take out your horses your madmen and whales you don’t tidy your seagulls  in the seagull drawer you don’t have animals anymore or much hope you don’t light up the fire more than once or twice a summer you don’t sleep in the snow you don’t hunt the cherries with your great gay airs and it’s rare, it’s quite rare for you to remember me our fears, laughter and six p.m. trains You don’t rumple the forests of laundry you don’t pin lace onto the face of the sky anymore you don’t open these wings or very little and nothing ever takes off much farther than the end of last winter when we followed the stream embroidered with a balustrade that had white or green highlights which lasted until night  You don’t last until night

Today  more easily than in the past when I used to hold the key to it I wander in your hollow I say more easily because it’s been empty of you since  it’s been empty of me I don’t even see that spear planted in the morning anymore Boulevard des Invalides I can’t picture your voice Yet, I know— the down of your body still burns inside the earth the wind along your shoulders still makes that husky chant but you no longer have shoulders  you don’t even have wings and the lioness tosses in her bed of dead wood and every Sunday writes to Sundays that were and the envelopes are empty inside like those shelves under the sea with their empty boats and empty fishes you don’t bring in your wolves  you don’t take off your gloves to stroke the rain you don’t have naked fingers left under those rings that naked mouth amid the haze and those knees, those pigeons those clouds above your breasts you don’t come back in at night with your big cold beasts and that smell of the city afar the black alleys and I don’t know your neck anymore  or your nape that moved slowly  in the heavy air for me alone Even the coal bucket the little nuggets of water you won’t bring them in your purple house anymore with your fifteen fur coats on Now even your tongue is dead though I still speak it

– pierre peuchmaurd (trans. e.c. belli)

[rafaelelfe-blog1]

ERCÍLIA

a noite é clara, Ercília

mesmo que o mundo exploda pela manhã em anátemas heréticos

é clara porque antevê o Tudo

- clarividente desespero, 

mesmo quem não enxerga tem o clarão desta noite nos olhos

pois vem o vento desenhar as mãos imensas de uma árvore antiga coberta de estrelas

 mas as suas, Ercília,

suas mãos estão fechadas, 

enfurnadas em milênios de silêncio 

e minério de ferro e cicuta e aquele pó de café barato

que sua ausência não esquece, que teu nome viceja 

bruto como o éter perfumado da morte esfaimada dos bichos

 Ercília, já sem estrelas estás, Ercília, 

mas como gosto de dizer teu nome: Ercília!, Ercília!

sob o céu poeirento levantastes agora tua imagem

e danças rotunda, pesada e fantasmagórica

em minhas noturnas esperanças de gente pobre

de abundante só tua partida

 e perdoa teu neto, Ercília,

não pude ir na sua última fala, não porque não pude, mas porque não quis, 

e eu não pude querer porque seria um buraco enorme em meu peito magro, não quis! 

 o buraco seria maior que o que te colocaram na manhã seguinte, e você sabe o quanto sinto por tudo isso, tive lições suas sobre o não sentir,

acocorado e aflito na parte de trás da tua casa

 mas a noite ainda é clara, Ercília, disso não fugimos,

e o relâmpago azul comove até os assassinos, 

atravessamos solitários o vazio, lembre!

em tua memória grafo hoje, este pequeno lóbulo cortado - sem sangue,

com ironia e saudade.

[rimbaudflower]

Lovely Tim Buckley

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[mylonesomeblues]

Joni Mitchell, 2020.

[droneorgohome]

Charlie Parr : “Ain’t No Grave”

I saw him do this a few years ago, a cappella. Was one of the eeriest freakiest straight-up haunted things I’ve ever heard.

[masterfulfolkmusic-blog]

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Artist: Dwight Yoakam Song: “Bury Me” Year: Early 1980s

[rafaelelfe-blog1]

rimbaud

sempre se agita por partir do coração à lama do caminho funde-se pelos céus nos cinzas, ora fumaça contra o teto

e os cidadãos murados às vidraças das vitrines teu cachimbo vem cuspindo fantasmas em sua boca outra paixão, e a dose tão última no bolso descosido mergulha o inverno, não paga o vinho e segues no bojo da fé, sem flores que homem nenhum alimenta que nenhum homem completa porque é só descida - a estrada toma forma de língua e te roubaram uma das pernas lê, na tabuleta escura: aqui, corta-se orelhas!

[rafaelelfe-blog1]

O fogo do sol nas vidraças de quartos pendurados em edifícios. Meu corpo sente o vermelho, o amarelo sujo. A vida explode em todo canto. Tudo é morte também. Vês quanto brilha o astro sol solitário em cemitérios e enfermarias, entre berçários e túmulos. Onde brota uma estrela, um universo inteiro se apaga.

[rafaelelfe-blog1]

às vezes soam musicadas as buzinas ou a freada do busão o berro do cara aqui na esquina o helicóptero, a passeata, o avião outra broca pendurando quadros mais um motor subindo a Itu outro é difícil construído sombra e cimento rebocando o céu só não ouvimos a aorta explodindo nos subgraves do coração nem a paixão descendo a Paulista é que os ouvidos, esses dois furinhos, só andam a pé

[rafaelelfe-blog1]

O amor é feito de pedras

o sol é feito de rios e de nuvens e de tudo mais

e é tudo feito de coisas, pequenas e infinitas coisas desembrulhadas no carbono:

sua unha trincada, o dna de um susto, seu espírito porco, a tíbia, o sono e a noite esquecida.

[rafaelelfe-blog1]

Lembra? A gente chegava cedinho não tinha gente ainda mas tinha lixo. O sol nem ardia, cê armava a cadeira e sentava eu vasculhava tudo: sempre um barquinho, uma perna de plástico, um saco de leite vazio. Derrepente chegavam: aravam a areia, varriam tudo. Nossa pequena praia; da mureta à água, uns 5 passos grandes, e se molhava as canelas. Tive medo de crescer e esquecer como era. O tempo a gente não sabe, né... Mil enganos, a praia cresceu comigo. Tem muita areia dentro de mim e, por mais que eu ande, não consigo chegar na água.