Y hoy entendí algo brutal:
que pasé 36 años esperando que alguien me eligiera
como si mi valor dependiera de ser mirada,
como si el amor viniera a confirmarme
que yo sí merecía que alguien se quedara.
Crecí queriendo que alguien me vea
y me cure las heridas que no hizo,
que me abrace las partes rotas,
que ame de mí
todo lo que otros no supieron,
no quisieron
o no pudieron amar.
Quise ser el destino final de alguien
solo para dejar de sentirme la mujer del proceso.
Pero hay una verdad incómoda,
fuerte,
casi cruel:
nadie viene a salvar la versión de mí
que sigue pidiendo permiso para sentirse suficiente.
Porque a veces no duele que no te amen.
Duele haber creído
que recién ibas a valer cuando eso pasara.
Y hoy ya no quiero que me amen
para tapar el vacío
que dejaron todos los demás.
Hoy quiero mirarme yo
sin la necesidad urgente
de ser elegida.
Quiero dejar de mendigar amor
como si fuera una limosna emocional.
Quiero dejar de confundir atención con destino,
presencia con permanencia.
Porque el amor de mi vida
no va a llegar hasta que yo no me elija,
va a llegar cuando yo deje de abandonarme
cada vez que alguien no sabe quedarse.
Tal vez crecer
nunca fue encontrar a alguien que me vea.
Tal vez crecer
era aprender a verme yo
incluso en mis ruinas,
incluso en mis días más tristes,
incluso cuando nadie aplaude,
nadie llama,
nadie vuelve.
Y recién ahí,
recién después de eso,
si alguien llega,
que no sea para rescatarme.
Que sea para compartir conmigo
la mujer que aprendió a sostenerse sola,
la que dejó de pedir amor de rodillas,
la que ya no necesita que la elijan
para saberse inolvidable.
Porque hoy,
por primera vez,
no quiero que alguien me vea
para sentir que existo.
Hoy quiero existir tan fuerte
que quien me mire de por sentado que tenerme es un privilegio que no todos pueden tener.
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