Calor, largas esperas, hambre, preguntas, carreras, más esperas, más preguntas. Foto. —¡Mire aquí por favor!— gritas a la persona de turno para que mire tu objetivo. Empujones, gritos, esperas, policías pidiendo calma, jefes de prensa marcando la línea imaginaria que no puedes pisar.
Esperas. Preguntas. Foto.
—Aquí tenéis que estar— Nos dicen.
—¿Este es el tiro de cámara que tenemos? ¿Con un cristal sucio delante?— nos atrevemos a espetar.
—Es lo que hay.
Calor. —¿Dónde están las baterías?- Oyes que alguien grita al fondo a otro compañero. Después de un rato, ya te acostumbras. Es un caos organizado.
Organizado, pero un caos.
Los responsables de prensa siempre te dicen NO. Da igual lo que preguntas. Se dan media vuelta y a veces, sólo a veces, te dicen —Alguien cree que es buena opción, os van a dejar pasar.— Pasa más veces de las que creo.
—No te muevas, joder.— Piensas para tus adentros mientras miras a través del visor la acción. Eres como un francotirador pero que dispara amor, no balas. Mueves los dedos vertiginosamente para cambiar ajustes sin dejar de mirar a través del visor. —¡Que no te muevas!— llegas a musitar esperando que nadie te oiga.
Vale, ya está. La foto. Ale, a revelar.
—¿A qué hora traen el catering?— Pregunta alguien con sorna. —¿La cerveza la traen de barril?— El humor no falta, si no, estamos jodidos. Nos reímos, decimos estupideces y autenticas burradas. Mejor que el tipo al que fotografías no te oiga. A veces, sólo a veces, algún jefe de prensa está cerca y te oye. Sonríes y pones cara de “Oye, es lo que hay”.
-¡Aquí por favor!— Última foto.
Haces las últimas fotos de recurso. Repasas mentalmente a quién tienes y a quién no. —Si falta algo, ya si eso otro día...— te repites como un mantra para calmarte. Ves lo importado, todo correcto.
A la francesa, sin decir adiós.
A comer. Hambre. Calor. Casa.
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