Νίκη

1999 “DEAD INSIDE" 🦋 (... in another life) w MX

[rosevicmoon]

“The biggest lie I ever said”

[rosevicmoon]

Ya estoy mejor, lamentablemente fue porque me fumé un cigarro

[rosevicmoon]

Tal vez mañana se me pase. Tal vez solo necesito sentarme un rato y tomármelo en serio.

[rosevicmoon]

No estoy preparada, nunca lo estuve, solo fingí un rato pero ya me cansé. En lugar de estar feliz me siento enormemente triste…

[rosevicmoon]

Siempre he de volver a mis raíces performaticas

[rosevicmoon]

Con mis ojos bebo atardeceres

de noche me provocan insomnio

si duermo boca bajo

despertaré con las mejillas anaranjadas

y mojadas por el llanto

[stlamb]

inside grimoire store, japan

[rosevicmoon]

No creo que el frío sea sinónimo de tristeza, ni empalidecer en los azules del agua. Mis lágrimas queman hasta quedar diluidas en las paginas rojas hoy para después enterrarlas en las macetas sin hierbas.

[rosevicmoon]

El pez no muere por la boca, muere al pronunciar Quizás...

Quizás me estoy haciendo falsas ilusiones sobre ser una escritora de blogs en ny, porque el periódico al parecer ya sólo sirve para envolver la cristalería o porcelana, en mi caso de ventas: santas muerte de resina o pipas. Ya es demasiado tarde para seguir culpando a las películas o series que romantizaban ese lifestyle tan bien vestido. Balenciaga, Oscar de la Renta, botas prestadas Chanel... El diablo aquí no viste de Prada, está muy ocupado peleándose por ropa de paca para revenderla en Instagram a precios de vintage por la memoria opacada; una prenda vintage tiene más de veinte años, no tres arrastradas y el polvo de tu cuarto.

Quizás el progreso mental y la maduración de ideas se ha añejado en una introspección absurda, sólo para mi misma, nada personal con quienes todavía albergan esperanzas, o quizás para quienes sí lograron llevarlas a cabo porque supieron aprovechar las oportunidades.

Nadie sabrá, mientras pisa el pasto artificial de mi tumba, que mi memoria se concentra en diferentes códigos y programas de blogs prediseñados... al menos que a alguien se le ocurra poner un código QR de este sitio en decadencia. Lo curioso es que probablemente mi tumba podría ser el sitio más vívido de todos aquellos que presumirá mi memoria.

[rosevicmoon]

por agua destilada.

Julio. Hot summer nights, midjuly... palabras en una olla de presión, tratando de cocerse por el calentamiento global. Época de lluvias, temporada de huracanes y referencias añejas, porque a una le pesa la edad más en la mente que tratando de tocar las puntas de los pies sin flexionar las rodillas. Lamentablemente, como de costumbre, otra vez me encuentro ante una crisis de existencia referente a mi escritura; ya son tan frecuentes que hasta me da pereza cada vez que presiento los síntomas del malestar. Ya hay tantos textos sobre el mártir del escritor que me siento sobreexplotada de información. Si por ahí me aparece la tentación de ponerme frente al precipicio, me doy la media vuelta, levanto la ceja, (imaginaria porque no poseo el gran talento), finjo burlarme de otros cuando realmente me burlo de mis emociones reprimidas.

Como quise evitar ponerme a escribir versos cursis en libretas viejas o decolorarme por tercera vez el cabello, decidí ver (otra vez) Sex and the city. Ademas de fumar marlboro lights y una que otra mala decisón amorosa, lo que comparto con la protagonista de la serie, es la voz en off imaginaria que flota mientras tecleo estas palabras. Entonces no pude evitar preguntarme, ¿será acaso que vivimos siempre en una autoreferencialidad, o ya estoy presentando alucinaciones disfrazadas de tuits?

[rosevicmoon]

La Mi Belle Epoque

Me puse a revisar un par de carpetas de notas para limpiar desperfectos y me encontré con la carpeta que use para desechar mis sentimientos jaja. Se habla mucho del síndrome de la Belle Epoque, esa nostalgia enferma y la eterna idealización de pasado.

Sin embargo, a mí tiende a pasarme lo contrario en privado, más cuando leo lo que he escrito en notas de apps o diarios viejos. Más allá del tono de la escritura, obviamente influenciado por alguna lectura en turno, la idea de yo visualizando otro fragmento mío sintiendo tanto por cosas que juraba eran el fin del mundo, y que lamentablemente no eran para tanto porque seguimos aquí lol, no puedo evitar autoreprimirme por sentir tanto, por mamar tanto... pero es peor darme cuenta que sigo cometiendo de alguna manera los mismos patéticos errores. Que aquí al parecer son más que alusiones, ya que no los menciono con nombre y apellido, como de costumbre, esos epítetos sólo le pertenecen a la privacidad de mis carpetas viejas.

Entre amistades me doy la libertad de ser una enferma de nostalgia. Cuando hablamos de nuestros tiempos muertos entre clases, cuando mendigábamos cigarros a las señoras turistas en los baños la Dama de las Camelias. Cuando aún aguantaba una burra y tres afters a la semana... No eran tiempos buenos, nunca han sido tiempos buenos, pero funciona adornarlos un poco y obligarnos a extrañar de vez en cuando. O tal vez aún no vivo mi Belle Epoque.

[rosevicmoon]

Hay muchas cosas en las que ya no creo 😀

[kulturegroupie]

Un Regard Oblique by Soichi Sunami | 1920

[dogpuppy]

[rosevicmoon]

Pensar que copié y pegué algunos posts de mi perfil de aquí para solicitar una beca... y me la dieron lol

[rosevicmoon]

[rosevicmoon]

Entrada de mayo

Siento el tiempo diluido sobre mi cuerpo. Acúmulo líquidos y años en la cintura, en mi cabello, en mi rostro, en los nuevos lunares que aparecieron por olvidarme del bloqueador solar… acúmulo memoria y crudas morales intermitentes… acúmulo de todo menos huevos para irme de este fastidio auto impuesto. Acúmulo tickets de camiones, boletos de cine y cuando me harto los tiro para sentir un poco de dominio sobre mis actos pasados, al menos de los más inútiles porque los importantes no se callan ni ahogándolos con una promo de miércoles en el bar de siempre o un antro… mi cabeza está coronada de desechos más que de algún recuerdo, mi cabeza se corona en cada pausa, en cada minuto de silencio… quizás si empezara a rezar la basura se caería, las palabras que repetía mi abuela en los rosarios d los sábados harían una trenza o una aureola, me coronaría de palabras muertas, otra vez disfrazada, podría dormir a gusto en una promesa.